¡Por fin! Ya era hora de que el Señor Blogspot se dignara a funcionar. Menos mal, porque tenía algo importante que contar:
El caso es que me voy, me piro, me abro, me doy a la fuga. Paso de este blog y emigro a nachoenfuga.wordpress.com
Eso sí, me gustaría que, si no es mucho pedir, aquellos visitantes (e incluso, comentaristas que tenía aquí, se vengan conmigo "para allá".
Lo dicho, quien quiera seguir "padeciéndome", que me busque en nachoenfuga.wordpress.com
Adios y gracias.
Repasando las clasificaciones de una de las carreras pedestres más importantes de Cantabria, el Medio Maraton Bajo Pas, con ánimo de cotillear los tiempos de mis excompañeros de carreras, me encuentro con un participante de curioso, extraño y un poco ridículo nombre.
Resulta que con una discreta marca de 1h.25m.12s. se clasificó en el puesto ciento y pico Alberto GARTZIA. Ridículo y difícil de entender considerando que el corredor en cuestión nació en 1969, cuando en el Pais Vasco no corrían precisamente vientos favorables para el euskera.
No he visto a ningún Brown en Puerto Rico que se autodenomine Marrón, ni a Michael Schumacher poner el cartelito de Miguel Zapatero en su casa de Baleares.
Supongo que el tal Gartzia entenderá perfectamente cuando otros igual de ridículos y quizá mucho peor intencionados hablan de la Generalidad catalana, de las Vascongadas o de "jordi pujol" (pronunciesé tal y como está escrito) .
Me gustaría poner enfrente a Gartzia con el chaval aquel de Valladolid al que Carod Rovira se comió con patatas porque en el "Tengo una pregunta para usted" no le intentó siquiera llamar por su nombre. Por cierto, chaval de Valladolid que llamará Arnoldo al protagonista de Terminator, Javier al cerebro del Barça y Pablo al catalán con barbas estrella de la NBA.
Y lo mismo hará "Alberto Emilio Zatopek Gartzia".
Todo lo anterior, sabiendo que el apellido García tiene origen navarro y que hay quien lo ha relacionado con "Gaztea" ("joven" en Euskera). Pero aún así, ,...
«García se utiliza por primera vez para denominar a un rey de Nafarroa y después se extendió a Castilla y a Asturias en el siglo X. En ambos casos son hijos de princesas navarras», explica Gorrotxategi. «Teníamos clara la procedencia pero no el significado, cuando ya hace algunos años, Alfonso Irigoyen lo relacionó con ‘‘gartzia’’ que viene de una variante de ‘‘gaztea’’ (joven) -y señala que- más tarde José María Jimeno Jurío, miembro de honor de Euskaltzaindia y que falleció hace dos años, encontró la documentación que demostraba que esta idea era correcta. En donde se traducía en más de una ocasión "gartzia" como joven».
«La cuestión es que se convirtió en un nombre propio de reyes y se puso muy de moda en Castilla, sobre todo en el momento en el que comienza la repoblación y conquista contra los árabes. Lo nobles castellanos utilizan este nombre aunque ya no saben qué significa en euskera», señala el académico de Euskaltzaindia.
Con estos datos, muchos García de origen vasco han decidido cambiar la grafía de su apellido y optar por la euskaldun. De García a Gartzia. «En la actual legislación del Reino de España, a diferencia de otros países como Francia, se admite que se mantenga la grafía original de los nombres. No hace falta venir previamente a la academia. Es tan sencillo como ir al registro civil y te lo conceden. Pueden hacer uso de este derecho si lo desean», apunta Gorrotxategi. «Hasta hace poco la gente no sabía que podía ejercer este derecho y aún son pocos los que se han pasado a la grafía eusquérica. Habrá como unos 142 Gar-tzias en total».
Y, para terminar, transcribo un diálogo casi literalmente:
-¿Cómo se llama tu niña?
-Isone
-Pues vaya nombre más raro que le has puesto. Desde luego, se te podía haber ocurrido otro.
- ¿Y las tuyas, como se llaman?
- Anjana la mayor y Caelia la pequeña.
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Por lo visto, decía Dalí que la mejor forma gráfica de interpretar la caída del Marxismo era la observación de la evolución de los bigotes de sus máximos exponentes. Se pasó de la poblada barba y bigotazos de Marx a la barba y bigote de Lenín y, de ella, al mostacho de Stalin. De Trotsky no decía nada al parecer, pero podría haberlo incluido.
"Apañao" está el Socialismo en España si Bono va a ser su regenerador.
¿Tres y tres? Tres.
Por si alguno no lo ha entendido, se lo pongo en cifras:
3+3=3
El mundo es así de complicado. O de sencillo.
El tiempo sí que es complicado.
Ante mi manifiesta incapacidad para la argumentación creativa, ordenada y extensa, sumada a mis más que escasas cualidades para la expresión escrita, ahí queda un extracto de algo escrito por alguien brillante y "abrillantador" de mentes. Es una parte de un discurso de Patxi Ibarrondo en una cena homenaje a "la Ralidad" en Lavapiés (Madrid). Quien tenga tiempo, ganas y el coco dispuesto, puede leerlo en su totalidad en el blog enlazado. La entrada se llama "La Realidad en Lavapies". O, si se dispone de mucho tiempo y de mucha memoria libre en el cerebro duro, que se lea un buen cacho de blog.
Y el que busque en un blog reflexiones propias de los autores con un mínimo de extensión, densidad y calidad tendrá que buscar en algunos de los enlazados además del citado hoy.
A lo que vamos:
"(...)En definitiva, la fe; siempre la fe estupefaciente amparando las consecuencias del frenopático sistema de la propiedad capitalista.
La única posibilidad de supervivencia racional y equilibrada es el crecimiento cero.
Parar la rueda y pensar con lógica en el destino.
Y, en este sentido, la gran pregunta que debemos hacernos es: ¿A qué estamos dispuestos a renunciar en el norte por un mundo más lógico? ¿A qué y a cuánto por un equilibrio global que tenga muy en cuenta las imperiosas necesidades del sur, el reparto de recursos alimentarios y la progresión demográfica?
Porque lo cierto es que, si no renunciamos al despilfarro, todo lo que se diga es juegos florales y demagogia más o menos hábil, más o menos afinada.
En estos momentos estamos sumidos en la cíclica crisis económica por culpa del petróleo. Fieles a su estilo propagandístico, los máximos depredadores empresariales se acogen cinicamente a la etiqueta del ecologismo, a modo de marketing engañabobos para seguir vendiendo.
Consumir hasta morir. Dada esta constante criminal, los extremismos del sistema y sus habituales atentados contra la vida en general y contra la libertad y la justicia en particular, estaría plenamente legitimado contraponer al abuso de poder institucional un simétrico ecologismo revolucionario".(...)
NOTA: el resalte de algunas palabras o frases es mía y lo hago porque me sale de los mismísimos.
No es Garzón un ídolo para mí precisamente. Se adora a sí mismo tanto como a un buen grupo de micrófonos, cámaras y grabadoras..., pero es una joya. Una joya para que quienes le sufren en sus propias carnes se pongan del hígado y saquen lo mejor de sí mismos.
Me repugna/me encanta a partes iguales oir a quienes* abrieron tantas heridas hartarse de decir que no les gusta que dichas heridas se reabran. ¿Será que no quieren verse contaminados con su olor a podrido?
* Para todos aquellos que quieran tachar las líneas de arriba de exageradas o que esgriman el famoso argumento de que "de aquella época ya no queda nadie", sería bueno que se informasen sobre quiénes fueron los amantísimos papás, los inolvidables mentores, los maestros políticos o los actuales confesores, altavoces mediáticos y amistades de dichos individuos.
Una vez más vuleve la pregunta habitual en estos casos:
¿"TRANSICIÓN" VIENE DE "TRANSITAR" O DE "TRANSIGIR"?
Hay quien apunta en otro blog (spaanjard) que viene de "transir" ("morir "según la RAE, entre otras acepciones).
Hace pocos días y menos posts hablaba del presunto cambio que se percibía en Galicia atendiendo a su callejero. NADA MÁS LEJOS DE LA REALIDAD.
Ya es hora. Por fin hoy, uno de Agosto comienzan las vacaciones. Hasta el 1 de septiembre no voy a dar un palo al agua.
A más de una década sin pisar apenas playas "textiles", le han seguido tres años de cambiarme con la toalla por encima, de bañador y de playas concurridas. Por fin, ayer viernes, último día de vacaciones, volvimos a una playa de pelotaris. Esperemos que sólo sea el preludio de lo que me espera en los próximos veranos.
Y esperemos no tener que volver a lucir esa bandera tan característica (moreno, blanco y moreno) que caracteriza a los "no asiduos" al paraiso de Langre, por poner un ejemplo.
Unas cuantas cosas que he aprendido esta semana fuera de casa:
- En algunos lugares, el tiempo (el tiempo atmosférico) es cuestión de centímetros.
- Entre el cava catalán y el champán francés, elijo, sin ninguna duda, una Estrella.
- Nunca digas "de este queso no comeré".
- L a culpa es un concepto judeocristiano.
Atchís. Gracias.
Estoy en Galicia, a 10 kms. del otrora mítico y para siempre tétrico Pazo de Meirás. He dejado el coche en la Rúa Dolores Ibarruri tras recorrer la Rúa... ¡Enrique Líster! Impresionante, si no fuera porque a la entrada del pueblo he rodeado una glorieta adornada con un cabezón impresionante del Ché Guevara (una escultura de unos sies metros de altura, al más puro estilo del arte soviético (y satélite) del siglo XX que recoge la foto esa que todos llevamos en el disco duro y que descargamos cuando alguien habla de él).
Y esto se debe a un curioso alcalde que gobierna con su grupo Alternativa dos veciños en el municipio. La gente le vota por su gestión municipal y él se pega esos caprichos en forma de placas para el callejero y en la erección (con perdón) de estatuas.
Ay Galicia, quien te ha visto y quien te ve.
Hay mucha gente que no entiende muy bien la coletilla de "aplicada" detrás del nombre de una dsiciplina científica. Matemática aplicada, física aplicada, química aplicada,... que este ejemplo de botánica aplicada sirva para despejar dudas:
¿En qué puñetero contenedor tengo que tirar las cáscaras de huevo? No es orgánico, es mineral. En cierta forma puede considerarse un envase. Hasta que no haya una idea mejor, las cáscaras irán al amarillo.
Esta mañana, un vecino me ve llegar de Mercadona y me dice:
¿Qué? ¿Ya vienes de ordeñar la vaca?
Muy propio, si atendemos al origen pasiego del vecino y a la imagen.
Nada es nada sin su contexto.
¿Hay algo más ridículo que un tanga de hilo en un tendal?
Mi ego lo está pasando mal últimamente. No sé que coño he hecho que nopuedo entrar en algunas de las páginas a las que accedo a través decontraseñas. Por eso, no sé si estoy rallando en la más absolutariqueza o mis números son más rojos que el PCPE porque no me comunicocon mi entidad financiera (como si fuera mía). También tengo problemaspara entrar en mi dirección de correo (sólo puedo hacerlo a través deMozilla Firefox) y... ¡oh tragedia! no tengo forma de acceder a lasestadísticas del blog. No puedo saber quien ha entrado, cuantas veces,desde donde y a que horas. Conclusión: si eres de los entras por que"te doy pena", no necesitas hacerlo. Si entras desde hace poco yquieres leer los tochos desde el principio, hazlo sin temor a que tepueda tachar de loco/a. Si vienes desde una página de porno duro odesde la del B.O.E., aprovecha tu anonimato. Si has entrado desdegoogle tecleando "escupe al Real Madrid" o "mira que par de tetas", nosientas verguenza. Nadie sabe que estás ahí. Ni siquiera yo mismo.
Tenía motivos de sobra para abandonar temporalmente el blog. En la imagen se puede ver uno de esos motivos.
Si alguien se atreve a adivinar el lugar...
Algunos no siempre mantenemos buena relación (confianza, sensación de comodidad, credibilidad en sus planteamientos éticos o morales, etc) con esa ciencia puntera punterísima que actúa por el mundo. Sin embargo, en estos días uno de sus máximos exponentes en España está acometiendo una labor que merece 100.000 aplausos. Se trata de Dexeus, del "complejo" Dexeus (clínica, equipo, instituto o como se llame), ahora que está tan de moda ese término.
El caso es que los profesionales del "complejo" no se han dedicado a poner pepinos en la playa de Noja como los otros, sino a efectuar dos intervenciones a dos mujeres para restituir la funcionalidad a su clítoris veinticuatro y treinta y cuatro años después de su ablación. Y hay otras diez mujeres más que se van a operar en los próximos días. Van a dejar al descubierto la pequeña porción de clítoris que conservan retirando los tejidos que formaban el "muñón" para dejar que se regenere piel sobre él y, que en un mes, recuperen la sensibilidad.
Ojalá que sus orgasmos sean oídos por sus verdugos parciales en sus paises de origen.
Y, por cierto, el coste de las intervenciones no va a sus espaldas. Lo asume "el complejo".
Se me llena el blog de participantes blasfemos. Abro hoy y me encuentro con un tal Pablo (corredor tenía que ser) que llena el comentario de barbaridades como "Código html", "antispam", todas indescifrables para mí pero que suenan muy mal. Después de haberme ensuciado los ojos y mi mente con su lectura, tendré que ponerme en manos de mi ciberconfesor Aibarra para que me oriente e ilumine.
Estoy seguro, no hay más que comparar, que el formato de este blog es tan mejorable como su contenido. Y lo triste es que lo segundo no, pero lo primero tiene remedio. Con unas "clases particulares" y también con la huída de blogspot.es hacia otro lado. Me lo tendré que pensar, pero es que no me gustaría perder lo ya volcado en este, aunque sea revolcarse en la... mediocridad.
Hoy se disputa una de las etapas míticas del Tour de Francia, con la subida al Galibier (junto a su hermano pequeño el Telegraph), la Croix de Fer y Alpe d´Huez para rematar le faena. Algunos ciclistas afrontarán la etapa con sus propios medios (relativamente) y otros con la jeringuilla puesta.
El caso es que el recorido en cuestión tiene muchísimo que ver con la novela que Javier García Sánchez hizo protagonizar al Jabato, modesto ciclista que tuvo su día de gloria sobre las carreteras que hoy irán recogiendo el sudor de ciento y pico sufridores. La novela no creo que merezca pasar a los anales de la literatura universal pero sí ser leída por todo aquel que haya tenido relación alguna vez con esfuerzos deportivos "exagerados" sin pertenecer a ninguna élite y sin aspiraciones de gloriosas victorias.
La no excesiva brillantez del autor seguro que queda bien suplida cuando los lectores vuelquen en el relato sus experiencia personal y "traduzcan" los sentimientos del Jabato.
Yo, que soy un poco gilipollas, la leí cuando estaba en medio de la preparación de mi primer maratón. ¿No quería caldo (sopa)? Pues me tomé dos tazas, la de la carretera y la de letras. Menos mal que también tenía el "Como correr el maraton" de Hal Higdon (lleno de sentido común y de tópicos, pero muy útil) y, sobre todo, la información oral de mis compañeros de sudores.
Y una cuestión "técnica" para maratonianos, ciclistas, du y triatletas, montañeros y gentes de parecida calaña: ¿creéis casual la similitud entre bloguero y globero? Dicho sea sin ningún ánimo de ofender e, incluso, con cierto "orgullo de clase".
Copiado y pegado de escolar.net
Flipo infinito. Hay decenas de comentarios que podéis leer desde el enlace siguiente bajo el título de ¿Inspira...qué?: http://www.escolar.net/
La pirueta de la semana. Los de la conspiración no eran ellos, eran los otros. Juro que cuando lo ví, tuve que comprobar dos veces que estaba leyendo El Mundo.
Carpetazo a 4 años de falsedades sobre El Egipcio, Al Qaeda y el 11-M
El tribunal supremo pone fin a la “teoría de la conspiración internacional”…
Escuchado literalmente así esta mañana en RNE en Cantabria:
"La Marinera de Castro consiguió ayer un brillante triunfo en Plasencia en la regata de la Liga ACT de traineras".
Es como lo de aquel que presumía de haber cruzado La Mancha buceando (o sea, a voz en grito).
Plentzia, provincia de Cáceres (Extremadura).
Agus era una persona que vivió hace muuuuucho tiempo. Tanto tiempo que nadie hoy en día conoce su rostro y que las imágenes que de él tenemos son sólo fruto de la imaginación e inspiración de los artistas.
La mamá de Agus se llamaba Mónica y era muuuuuuuuy buena. Sin embargo su papá tardó en hacerse casi tan bueno muchos años, lo mismo que Agus que fue muy listo pero un poco rebelde hasta que se hizo mayor. Todo el mundo recuerda una anécdota que le sucedió a Agus una vez cuando entabló conversación con un niñito que jugaba en la playa con una concha. Posiblemente fue a raiz de esa conversación cuando Agus se hizo a la vez mayor y bueno. El caso es que desde ese momento, Agus se fue a la gran ciudad, estudió mucho y dedicó su vida a seguir siendo bueno y a ayudar a serlo a los demás. Incluso, ayudaba a salir del error a quienes pensaban que ser bueno era otra cosa.
El caso es que tiempo después, otras personas fundaron un club al que llamaron “Lo que diga Agus va a misa”. Ese club lleva muchos siglos existiendo igual que muchos otros con nombres muy parecidos. Algunos pertenecen a “lo que diga Paco va a misa”, otros a “lo que diga Antonio el de la Capucha va a misa” y así muchos otros clubs. También las chicas montaron sus propios clubs y todavía perviven las amigas de Tere, de Merche, de Dori,... De hecho algunos clubs tienen su sección masculina y femenina, que comparten nombre pero poco más, porque para ser bueno es mejor que los sexos se separen. Agus, por ejemplo cuenta con sus amigos chicos y con sus amigas chicas.
Estos clubs, formados por gente tan buena y que funcionaba tan bien fueron adquiriendo gran protagonismo social y penetrando en diferentes sectores de esa sociedad que, según los casos, los tiempos y las diferentes zonas del ancho mundo, les toleraba, sufría, apoyaba, padecía o veneraba. Algunos de los clubs se dedicaron a la encomiable labor de hacer cada vez más buenos y más sabios a los niños. Unos elegían a los niños, otros a las niñas (casi nadie al principio), unos a los ricos, otros a los pobres, unos a los que tenían cerca, otros a los que tenían muy lejos,...
En una pequeña región de un país que durante épocas recientes trató muy bien a los clubs, había un grupo de centenares de niños con la grandísima suerte de ser educados por “lo que diga Agus va a misa”. Sus papás estaban tan contentos por la suerte que tenían, que todo lo que sus niños hacían les parecía muy bien. Fuera lo que fuera. Además, esos niños tenían otra suerte: sus familias eran muy trabajadoras y por eso tenían mucho dinero. Sus amistades eran las mejores, también gente muy trabajadora y muy buena. Y pertenecían además a las mejores sociedades recreativas y deportivas, por lo que tenían garantizado un ocio saludable y una posibilidad de relación tan exquisita como se merecían. Eran además niños “viajados”, “leídos” e instruidos para que su vida y la de quienes les rodeaban fuera la mejor posible, rayando casi en la absoluta felicidad, en el máximo respeto por los demás y alejados de cualquier tentación malsana relacionada con la prepotencia, el complejo de superioridad u otros vicios impropios de ellos y sus iguales.
Por eso, cuando salían de su selecto ambiente, estos niños y sus papás NUNCA cometían errores que en otras circunstancias u otras personas menos afortunadas podrían cometer.
Por ejemplo, cómo pensar que un grupo de esta élite moral e intelectual iba jamás a destrozar las habitaciones en las que alojarse durante su viaje de estudios.
O a quien se le podría ocurrir que fuera cierto que la expresión “Eh, tu” iba a ser la elegida para dirigirse a los monitores de su actividad extraescolar.
O como va a ser seguidor de Agus un papá que acuciado por la prisa para ir a jugar al golf, le ordene a un monitor de un campamento que corte las uñas de su hijo.
O esa mamá que trata con absoluta prepotencia y explica a una chica por teléfono cómo tiene que hacer su labor.
O esa niña de diez años que exige la devolución de una cantidad de dinero porque no quiere participar en una de las decenas de actividades que se la propone en el lugar que ha elegido para pasar doce días (pero que una vez denegada su exigencia decide participar a deshora y robando tiempo a sus responsables).
O la otra mamá que echa la bronca también telefónica a una persona porque se ha cometido un error (a su entender) provocado porque ella misma no había notificado en que situación legal quedaba su hijo tras su divorcio.
O el otro papá que, saltándose todas las normas escritas accede en vehículo a motor donde no se puede y pone en riesgo la circulación de su hija, las amigas de ésta y de otros niños. Una vez consumada la hazaña y haberse jactado de ella apela a su condición de abogado para intentar saltarse la norma y pasar por encima de la seguridad de una institución responsable de más de cien niños y niñas en ese momento.
Todos estas situaciones (producidas en veinte días, no a lo largo de veinte años) NO PUEDEN HABER SIDO PROTAGONIZADAS por gente perteneciente al club de “lo que diga Agus va a misa”. Hay que tener en cuenta que la promoción de su enseñanza tiene como uno de sus tópicos no escritos (o quizá sí) que están formando a los dirigentes del futuro. ESTOY SEGURO que los que pretenden formar a nuestros futuros ministros (y ministras si tienen a bien permitirlo) no educan así a los niños ni éstos provienen de papás y mamás tan “imperfectos”.
APRENDAMOS TODOS DEL CLUB “LO QUE DIGA AGUS VA A MISA” y sumémonos. Siempre y cuando seamos dignos de pertenecer a él.
Uno de los mejores chistes que he escuchado es ese tan cortito de...
"Tengo un hijo que es un sol. Sale... y se pone".
Ahora podríamos añadir.... ¡Coño, no sabía que tenías un hijo ciclista!
Y a mi juicio, los culpables hay que buscarlos no sólo en el pelotón, en los entrenadores y dirigentes y demás gente relacionada directamente con los pedales (uy, perdón, he dicho pedales). También en los millones que lo seguimos por la tele, con los que dan más importancia al espectáculo que al deporte y con el rollo, el mal rollo, que nos traemos en esta sociedad.
Las alas son un batir
de balas en vuelo
y alas en duelo...
Las balas, un combatir
de alas en vuelo
y balas en duelo...
No hay vuelo sin duelo
ni alas sin balas...
La pluma es al plomo
lo que el ala a la bala...
Vivir es tal vez volar
entre alas en vuelo
y balas en duelo...
Morir es tal vez volar
entre alas en duelo
y balas en vuelo...
Batir de alas en vuelo...
batirse en duelo de balas...
Batir de alas en duelo...
batirse
en vuelo de alas...
Batir de balas en vuelo...
batirse en alas de duelo...
Vivir, batir, combatir, morir...
entre alas y balas...
alas y balas...
Hace unas semanas, una colega de Murphy hacía fotos con su cámara (que es la mía) hasta que se le cayó al suelo. Como no podía ser de otra manera, una piedra puntiaguda recibió a la lente exterior de la cámara, separándose de ella de inmediato al partirse el anillo que las mantiene unidas.
Una digital de cuatro años (cuatro siglos en "tiempo tecnológico"), de una marca ya apartada de la fotografía (Konica Minolta) y con un servicio técnico que deja mucho que desear no merecía otro final que su sustitución. Y se sustituyó por una Canon que espero más longeva. De momento "nos estamos conociendo" y hoy nos hemos visto nuestras virtudes y limitaciones mutuas en el campo.
Estos son algunos de los resultados.
Lástima de ateismo, porque ahora mismo juraría por lo que fuera que si en el futuro cae en mis manos una cantidad de pasta apreciable, mi futura casa no tendrá ni una puñetera cama pegada a las paredes de la habitación. No hay Dios que las haga.
Acabamos de venir de un concierto. En la Universidad, al aire libre, en un patio de un edificio histórico, una noche magnífica,... El público estaba formado por unos pocos cientos de personas, la mayor parte relacionados de una manera u otra con el mundo universitario, unas decenas de niños y grupos de "hippies" de este siglo. Una barra con cervezas, algún porro circulando, muchas bicicletas aparcadas fuera... y un grupo. Un grupo de gitanos hindúes que tocaban, bailaban e incorporaban algún "número" de equilibrio y otros propios de un "fakir" (lo que yo, ignorante, entiendo por fakir).
Un cuadro: hindúes, gitanos y, presuntamente, algunos musulmanes, por la cercanía de su región con Pakistán. Sin embargo, no estaba Berlusconi en el concierto tomándoles la huella digital, ni la gente nos apartábamos al verlos, ni había nadie con cara de asco alrededor. Al contrario: había una marcha terrible, se colaboraba estrechamente con el "maestro de ceremonias" y los aplausos duraban y duraban.
También en la Edad Media se toleraba y se jaleaba al bufón, que se codeaba con lo más granado de la sociedad. Sin embargo, casi seguro que los padres, hermanos y demás familia del bufón estaban bajo la tiranía del Señor Feudal o del Monasterio de turno, pagaban diezmos, sufrían el Derecho de Pernada y demás putadas existenciales.
Será darle muchas vueltas torticeras al asunto pero es que el día lo permite. Y si no, repasamos el post anterior.
De todas formas, que conste que he/hemos disfrutado mucho.
Ahora que está tan de moda lo de las madres despampanantes que se quitan años de encima estirándose caras, levantándose culos, hinchándose tetas y demás arquitectura corporal, aquí os dejo un ejemplo de rejuvenecimiento extremo. La madre de ahí arriba se dejó el alma en criar a varios de su especie y aún tuvo arrestos para echarse a los pezones a dos gemelos bípedos. Pues bien, resulta que a pesar de conservarse tan bien, se decía que esta señora era un monumento etrusco pero, mira tú por donde, ahora resulta que es una escultura un milenio más joven. Dataciones más precisas que las originales sitúan su creación en la Edad Media.
De paso, estas dataciones mandan parcialmente a paseo a la asignatura de Historia del Arte Antiguo y Medieval con la que me tocó apechugar en la Universidad y nos muestran que, con toda nuestra ciencia, nuestra técnica y nuestra eficacia investigadora, se nos da muy bien pontificar, asegurar e introducir una de nuestras extremidades inferiores en cualquier orificio hasta la altura de las ingles. Y como lo de Atapuerca siga como va, a las consideraciones sobre la evolución humana no las va a conocer ni la mona que nos parió.
* Y hablando de mamás: ME CAGO EN LA PUTA MADRE de todos los que colaboran/colaboramos de manera directa e indirecta, consciente e inconsciente, a que unas madres subsaharianas que han llegado esta mañana a Almería en unas condiciones lamentables, hayan tenido que tirar a sus bebés muertos por la borda. Esto es un problema y no María San Gil, Cristiano Ronaldo, el Renault de Alonso y el pijerío que nos invade.
Y otro blog enlazado. Ante la falta de inspiración, buenos son los enlaces. Y dos veces buenos si son buenos.
Resulta que un par de zapatillas bien trilladas, bien sudadas, bien paseadas (es que en est blog no se puede decir "corridas") y bien cuidadas, que lo cortés no quita lo valiente, pueden acoger dos pies leídos, creativos y dispuestos a contar no sólo zancadas sino también historias.
Resulta que las mentes perversas y pervertidas de los corredores dan para mucho más que poner una pierna delante de la otra sucesivamente. Para mucho más.
Atención, pregunta:
¿Cuántas de las banderas que envolvían las caderas de las quinceañeras la semana pasada por motivos futbolísticos no fueron compradas por papi o por mami meses antes para ser ondeadas en las manifestaciones del PP por la Familia, la "Libertad Educativa" y demás obsesiones de la derecha?
Algo así contestaba hace un ratuco al Yeddai en su entrada del blog que titulaba "Esto es España" . Bueno, exactamente así:
(...)NO ME ACOSTUMBRO AL BANDERÍO ROJIGUALDO. Por edad, por prejuicios que reconozco, por una pizca de estrechez de miras o por lo que se quiera añadir... me da cierto repelús la proliferación de trapos ondeando al viento. Me pregunto cuantas quinceañeras han salido envueltas estos días en las banderas que papi y mami compraron para ir a la manifestación de la familia del PP unos meses atrás.
Lo dicho: es que soy muy cabezón, muy trasnochado y busco fantasmas donde quizá no lo haya (...).
Por lo visto y hablado estos días con una amiga nada futbolera, mi enfermedad ataca también a más gente. No sé si será que tenemos "la mirada sucia" o que la bandera está sucia. Nuestros "padres" de la Constitución podrian haber hecho algún pequeño cambio que la limpiase: añadir una banda amarilla más, colocar las bandas verticales, quitar una de las rojas,... O eso, o pagarnos a los raros una terapia colectiva en el psicólogo.
Porque de cambiar la banda inferior roja por una morada ni hablamos, ¿no?
Hace unos pocos días ha muerto un chaval joven en accidente de moto. Sus padres han tenido el valor, el acierto y la sangre fría suficiente para firmar la donación de los órganos de su hijo. Con ellos se han realizado siete transplantes (córneas, corazón, hígado, riñones, páncreas y alguno más).
Esa es la única Resurrección en la que creo.
¿Por qué lo que nos afeitamos es el exterior de la cabeza? ¿No sería mejor, en muchos casos, afeitarse de vez en cuando la cabeza por el interior? Lo digo por algunos que se van a rapar o lo han hecho ya con motivo (¿?) festivo-futbolístico.
Hoy toca un poco de cultura popular y local, por lo que los "cienes y cienes" de visitantes del blog que no son de Santander o por lo menos de Cantabria, quizá se pierdan un poco. De todas formas, da igual, porque la historia es bonita y, seguramente, extrapolable a muchos lugares.
El caso es que en Santander llevamos docenas de años (ahora sé que un par de siglos), llamando al muelle que nos asoma a la Bahía de una forma curiosa. Para los de aquí, el muelle es "la Machina". Esta intersección entre tierra y mar se ha convertido con una reforma urbana reciente en un paseo de intensísimo tráfico de peatones y de algunos corredores y bicicleteros ocasionales. Pongamos que cada día pasan por allí unos miles de personas de los cuales, estoy seguro, no concocen el origen el término "Machina" ni el uno por ciento de ellos.
El otro día, en una parada para comer de un grupo de esforzados voluntarios ambientales algúien habló de uno de los elementos singulares de la Machina: la Grúa de Piedra, preciosa muestra de Partrimonio Arqueológico Industrial, referente simbólico de muchos santanderinos (¡que palabra más fea!) y... CLAVE del nombre que le hemos dado al Muelle.
Resulta* que cuando ingenieros franceses instalaron allí la Grúa de Piedra, se referían a ella como "le machine", palabras que los locales convirtieron en "la machina" y que ampliaron no sólo al objeto en cuestión sino al área en la que se colocó.
* ConfÍo a priori en la fuente de información y por eso asumo la historia como real hasta que alguien no demuestre lo contrario.
** Me gustó mucho oir lo que allí se relató, por lo que no tuve más remedio que ponerme a la altura intelectual y cultural de la la relatora y aproveché para preguntar entonces al grupo por "el nombre de la máquina de hacer Antonios". Ni ella ni nadie supo responder y eso que el grupo estaba formado por licenciados/as y demás gente ilustrada, por lo que armado de modestia y despojado de toda presuntuosidad, les dí la solución:
Antonio MACHÍN.
Me acabo de reconciliar con Buenafuente con el Chiki Chiki y hasta con los freekes como el "Yeddai". Aquí queda una memorable versión de la abominable cancioncita interpretada, como no, por Julián hernández y Cía.
¡Ayatollah, no me toques la pirola!
http://es.youtube.com/watch?v=qJ99e-SxyC0
La última de nuestros liberales preferidos, los centristas, los que han cambiado de ser doberman a ser rottweiler, han parido una gran parida nueva:
En la Comunidad Valenciana quieren impartir la asignatura de Educación para la Ciudadanía...., ¡EN INGLÉS!
Perfecta medida si se complementase con otras como:
- impartir el francés en euskera.
- la educación física en braille
- la música por señas
Qué sabios hay por el mundo, por el mundo a la derecha en este caso, aunque lumbreras se pueden encontrar en cualquier rincón.
De todas maneras, una vez más, ya lo decía Siniestro (recuperando eso sí una letra de Los Enemigos):
¡Qué bien canto en esperanto! ¡Cómo chano hablando italiano!
¡Qué bien leo en arameo! Aunque algo brusco tambien leo etrusco
En la mili aprendí suahili; un borracho me enseñó el gabacho;
un día de huelga aprendí a hablar belga; soy tan obtuso que también sé ruso.
Soy todo un genio transcribiendo armenio; entre otros vicios contesto en egipcio;
doy bien el pego hablando el gallego y en el maco aprendí el polaco.
Me río de aquel castigo en Babel.
A los que conocéis al autor de este engendro os será fácil relacionarle con términos como maraton, geografía, packs a la hora de la reproducción, "zurdismo" y otros de ese pelo (además de otro innumerable montón de ellos que le descalifican como persona). Pues bien: hoy se ha llevado cierta impresión al descubrir* un blog y a un autor que los recoge también en su persona. Pobre de él.
El asunto es que me ha gustado, que seguiré entrando y que os lo enlazo con los demás.
http://spanjaard.wordpress.com
*Descubrir: pasar el rato buscando blogs que estuvieran relacionados con maratones y otras locuras pedestres de muchos kilómetros. Hay quién dice que un maratoniano lo es siempre, corra o no corra. Es un poco como eso de que los de Bilbao nacen donde les sale de los cojones (u ovarios en su defecto).
Después de un recorrido de 18 personas por un parque eólico haciendo un censo de rapaces muertas, se han encontrado ocho aves (buitre leonado (4), aguilucho pálido (1), milano negro (1) y milano real (2).
Esde supoer que estas aves no llevaban muertas demasiado tiempo, porque los depredadores y carroñeros hacen su función rápidamente, por lo que se puede estimar que la mortalidad, pongamos por caso anual, es muy elevada.
Las energías de este tipo no me parecían ni me parecen de las peores, pero al loro con el dato. No leído, no escuchado. Vivido.
Decía el otro día no sé quién que a partir de los cuarenta cada uno es responsable de su cara. No sé si el que lo decía era cirujano plástico, psiquiatra, fotógrafo o simplemente miembra, pero me gustó la reflexión.
Dicho de otra forma, es a partir de esta edad cuando la genética y la biología pintan menos y dejan el protagonismo a lo vivido, a la salud y a las marcas de las bofetadas y de los besos.
Allá cada cuál con sus caretos.
"¡DEJAD EN PAZ A LOS PUTOS PÁJAROS!"
Frase soltada en el I Campo de Voluntariado Ambiental Caja Cantabria por Felipe González, Delegado de Seo-Birdlife en Cantabria.
Así, fuera de contexto y atendiendo al autor suena curioso. Pero estaba justificado, porque estaba intentando hablar y no le hacía nadie ni puto caso.
Si queréis disfrutar y participar de un jugoso debate, entrad en el blog de aibarra enlazado y leed la entrada y respuestas que aparecen bajo el título "TE COLASTE, BONO".
A río revuelto... ganancia de EXPOsitores.
Yo para ser feliz quiero un camión.
Y 23.465.436 euros para gasolina
y unos compañeros de piquete
y un coche de policía que me escolte
y a los periodistas entrevistándome
y a Loquillo que me lo cante
y tres manos para hablar por el móvil conduciendo
y calendarios gratis de tías en pelotas
y un banderón del Real Madrid
y tres marroquíes escondidos junto a las ruedas
y un buen fardo de hachís escondido en la caja
y puticlubs cada diez kilómetros
y jornadas de sólo doce horas
y un jefe que no me explote
y no quedarme dormido al volante
y restaurantes llenos de colegas
y Farias de medio metro
y un colega dormido en la cabina que arda bien
y bloquear el paso de la Jonquera
y carriles de frenado
y...
La internacionalización de Cantabria y la apertura de fronteras para su cultura es un hecho. Igual que a los clásicos griegos y romanos, los máximos exponentes de la cultura popular cántabra se traducen y se dan a conocer al mundo. ¡Yankees, retiraos! El Cántabru modu de vida se impone absolutamente al American way of life.
Fuera los McDonalds de Trasmiera, Liébana y Campóo. Orujo para Oregón, sobaos para California y anchoas en Tennesee.
El chaval de Cobeju, embajador de Cantabria en EEUU (y Chema Puente, Cónsul honorario. ¡Obama, entona una boñigada! ¡Srta. Lewinsky, deje sólo la punta del pitu en la boca y acompáñese del tambor!
!You Tube, haz hueco a Cantabria¡
Cuarento, milagra, anchuro, mentiro, pasilla, sendera, venganzo y, por supuesto...
...MIEMBRA
Ya está aquí la solución a la crisis, a los problemas de rentabilidad de las empresas, al déficit público y a cualquier cosa que suene a tambaleo del capitalismo. ¿Y quién pone la solución? El de siempre: el pringao que al mismo tiempo es trabajador, consumidor, contribuyente, paciente,...
La nueva panacea en Europa es la jornada laboral de 65 horas. Además, el Estado no interviene (como Pilatos) y será posible con un simple acuerdo privado entre el esclavista (uy perdón, el empleador) y el esclavo (uy perdón, el trabajador). De mutuo acuerdo sí y en igualdad de condiciones sí (sí, por los cojones).
Escuchaba esta mañana una de las muchas posibles respuestas a la pregunta que cualquiera puede hacerse: ¿cuál es el motivo de esta medida? Pues bien: hay quién opina que los paises del Este de Europa recién incorporados a la UE pretenden atraer la inversión de capitales extranjeros brindándoles la posibilidad de aprovecharse de la ventaja de esa "superjornada". Dicho de otra forma: una empresa alemana se instala en Polonia pagando sueldos polacos por unas jornadas maratonianas a obreros con poca o nula capacidad reivindicativa y con el estado polaco mirando hacia otra parte.
Espectacular. A ver quien supera esta explicación. O, pensándolo bien, cualquiera lo supera. Existen multitud de razones, a cual más perversa para volver a reimplantar* el esclavismo en Europa.
*Por cierto, "reimplantar" está mal utilizado en el párrafo anterior. Para reimplantar tenía previamente que haberse suprimido.
Hoy, José Tomás es la portada de algunos periódicos de tirada nacional. Impresiona bastante que la "faena" de un torero sea la noticia del día en España.
Ayer por la mañana, un periodista de radio le preguntaba en antena a un compañero si tenía entrada para la tarde en Las Ventas y el preguntado, un poco azorado, contesto que sí, pero que no le gustaba hablar de su afición por que era difícilmente presentable y defendible.
Me sentí bastante identificado con el periodista avergonzado, pues se representaba mi caso hasta hace unos pocos meses. No es que fuera un aficionado a los toros, pero una vez al año iba a una corrida en Santander con una especie de dilema moral en la cabeza pero con un ¿primitivo, irracional y sádico? interés. Una vez en la plaza veía, oía y sentía en la piel múltiples motivos para ,digamos, avergonzarme de mi presencia en ese lugar.
De un corto tiempo a esta parte, creo haber resuelto el dilema. Me cuesta seguir con la vista siquiera unos segundos de toreo en la televisión y me repelen muchos "taurinos" cuando hablan.
De todas formas, raro fenómeno es ese que atrae masas, que llena portadas, que encumbra como héroes a sus protagonistas (toro y torero), que pervive desde hace siglos siendo un anacronismo absoluto, que trasciende de niveles culturales, clases sociales, ideologías políticas, que es capaz de convertir la tortura en hecho cultural,...
Raro fenómeno.
¡Ah! y paso tanto de los taurinos como de los folklóricos antitaurinos. Pasearse en pelotas por Pamplona en San Fermín viniendo de Estados Unidos es un acto más de las fiestas y una forma de integrarse en el paisaje. Eso se llama Colaboricionismo.
Y Colaboracionismo barato es también estar contra las corridas de toros y levantarse a las ocho para ver los encierros en la tele. Un encierro no es más que el preludio de la tortura. "Yo no voy al ahorcamiento en la plaza pero veo pasar al reo y a los cómplices del verdugo por la calle". Un argumento sin sentido y una contradicción más con la que convivir.
Otro fenómeno social que ya despuntaba asoma con toda su fuerza: José Tomás es una referencia como fueron en su momento El Dioni, Mario Conde, Torrente, Maradona, Beckham... Cada uno con sus circunstancias.
"(...) la juventud está desquiciada: los extranjeros para conseguir la españolaridad y los de aquí(...)".
Oído a una pareja cercana a la juventud, esta mañana, por la Calle Vargas. Haciendo crecer el castellano.
Por lo visto, en el diario Público están muy contentos con el resultado del último EGM (el primero para ellos). Y alguno de sus empleados, un tal Íñigo, ha decidido celebrarlo incluyendo en el blog del periódico un muy breve vídeo que recoge una de las mejores escenas del cine de Tarantino y que, además, es oportuna. Lástima que no haya incluido algunos segundos de grabación más al principio de la escena para que todo el mundo la entendiese aún mejor, hasta los que no han visto Pulp Fiction.
En este caso...,
"La clave sí está en las palabras".
*¿Qué se llama cómo? ¿Sonsoles? Con ese nombre no puede ser joven. Ah, que tiene cuarenta y seis años. ¿No ves? Esa no era joven ni cuando nació.
*Comentarios como estos son los que surgen caundo una reunión de trabajo se prolonga más allá de las dos horas.
Y me juego lo que queráis a que lo que digo es cierto. Aunque seas el más abertzale del mundo mundial, tendrás que reconocerlo. Y si eres cántabro o cántabra, geógrafo o geógrafa, ya te vale no haberlo sabido hasta ahoro o ahora.
Vasconia es una población (un barrio debe ser) del Municipio de Santa María de Cayón.
Ahí os queda un dato inútil para casi todo menos para ganar apuestas. Y curioso.
http://maps.google.es/maps?gbv=2&ndsp=20&hl=es&q=vasconia%20cantabria&ie=UTF-8&sa=N&tab=il
Cabras que se lanzan desde un campanario, gansos a los que se arranca la cabeza desde los lomos de un caballo y toros puteados y torturados de docenas de maneras diferentes.
Rogativas para que llueva, exorcismos para extraer malos espíritus del cuerpo, pasiones vivientes, cenizas en la frente y... EL COLACHO.
Y luego los raros, los crueles, los “atrasados”, los fanáticos son los otros. Habrá quien diga que no es así. Que es que estas cosas forman parte de nuestra cultura. ¿Si? Pues entonces también lo de los demás.
El caso es que hace unas horas he asistido a una de esas manifestaciones tradicionales, religiosas, culturales, castellanas, pintorescas, rancias, prostituidas (a diez euritos por bebé), pero también interesantes de conocer, sea para hacer con el conocimiento lo que cada uno quiera.
EL COLACHO en cuestión es un tío vestido con un traje de origen histórico y calzado con unas Nike de 120 euros que se acompaña de unos ocho o diez “danzantes”, de cuatro individuos que portan estandartes y abren la “manifa”, de un palio bajo el que se sitúan diferentes personajes de la Secta junto a representantes de las jerarquías civiles y de una procesión de beatos con y sin uniforme. Este equipo recorre las calles de Castrillo de Murcia (Burgos) cuyas casas están engalanadas con sábanas que cuelgan de balcones y ventanas. Y, en medio de las calles, colchones con almohadas y BEBÉS menores de un año.
¿Y en qué consiste el asunto? En que el Colacho salta longitudinalmente sobre cada uno de los colchones porque así, por lo visto, los canenes “sobrevolados” están protegidos (de los malos espíritus y de males terrenales supongo). De puta madre, porque por diez euritos de nada te ahorras para siempre el exorcista, el seguro de vida y el pasarte diez años diciendo: niño, ten cuidado al cruzar; niña, que te caes; niño, come despacio que te atragantas; niña, no saltes en la bañera;...
No hay problema, porque les saltó el Colacho.
Como diría Forges..., “PAÍS”
Habrá que decir también que esta historia viene de 1620, que posee su simbología y su "protocolo", que es una fiesta de Interés Nacional y que todo lo anterior es UNA forma de verlo. O sea, lo de siempre: lo del difuso límite entre lo racional (cultural) y lo irracional.
A mí me tocaron y sólo de oídas) los últimos coletazos de esas trifulcas dialécticas pseudoprofundísimas y pseudotrascendentalísimas entre los rojos trotskistas y los rojos maoistas que a su vez se diferenciaban de leninistas y de estalinistas y de rojos a secas que a su vez chocaban con anarquistas, que no tenían que ver con los incipientes ecologistas y que no eran exactamente igales a los pacifistas,...
Ahora el debate es mucho más apasionante. Hoy a las doce, en la Calle Génova, junto a las puertas de la sede del PP, ¡espectacular pelea en el barro! Rajoyistas contra San Gilistas. A pecho operado descubierto, mechas al viento, musculatura de Pilates en tensión, los cuerpos de élite de Corporación Dermoestética se ponen a prueba. Como armas, crucifijos, banderas rojigualdas, rosarios, paquetes de acciones, águilas imperiales entrenadas para el combate, estampitas protectoras y bolsos de Prada.
Lo retransmite la Cadena de Ondas Populares Españolas sin codificar.
Hay que verlo.
Jarra y Pedal es el título alternativo de Jara y Sedal, el programa de TVE a caballo entre lo natural, lo rancio y lo atávico-irracional. Difícil equilibrio.
El autor de la conversión es aibarra, el de www.aibarra.net quien, medio en broma, ha dado en el clavo. Por lo menos en lo que se refiere al perfil del cazador que práctica su actividad en Valderredible, aunque sea un poco injusta la generalización.
Estos cazadores deberían llamarse pescadores de merluzas, un pez cuyo nombre se utilizaba como sinónimo de borrachera o pedal, como dice aibarra. Hay fines de semana en los que es mejor no pernoctar en Polientes sin riesgo de tener ruidos toda la noche si te tocan vecinos escopeteros o de oir motores de todoterrenos forzados por tíos con pedal pisando el pedal.
En resumen, el término "Jarra y Pedal" se pone a la altura (gran altura) del "Testivoltio" de los artífices de La Bola de Cristal y del mote de Lauren Castigo para el director de "Cantares".
Pues sí: el talibán ha renovado con la cadena de la secta católica. Tenemos al ultra durante otra temporada en las ondas (si no le da antes un pasmo viendo lo que está pasando en su PP del alma).
Así que ya sabéis: si queréis escuchar lo que es destilar odio, manipular la información, hacer proselitismo neocon, añorar una España digna de hace décadas, sintonizad la Cope por las mañanas. A cualquier hora. Hasta dando el tiempo se hace pajas mentales. Y eyacula veneno del que se alimenta para que el ciclo siga.
Algunos somos muy simples y nos emocionan banalidades como que tu equipo de fútbol, uno de los más acostumbrados a perder, haga algo por fin de lo que poder disfrutar. Y este año ha llegado la ocasión.
¡Qué quiten a Velarde, a Concha Espina, al cardenal Herrera Oria, a Félix Rodríguez de la Fuente y, por supuesto, a Franco!. Que dejen sólo dos monumentos:
En la Calle Marqués de la Hermida a la entrada del Barrio Pesquero, que pongan a Pedrín Munitis (orgullosa tenías que estar de tu vecino, esther) y en La Marga, para que lo vea todo el que entre a la ciudad, a Colsa. La empresa que tenga dos profesionales como estos dos sería líder mundial en su especialidad.
El año que viene fliparán con ellos las aficiones del Ajax, del Milán o del Hamburgo. Y nosotros más-
¡AUPA RACING!
Y you tube está que revienta con el mejor equipo del mundo:
http://www.youtube.com/watch?v=PfwRtmE9CAo
http://www.youtube.com/watch?v=cZ4CImeYHxA
http://www.youtube.com/watch?v=zOlWoso43Ao
Y cuidado: NO es la mejor clasificación del Racing de la historia. La República nos sentó muy bien y sacamos un subcampeonato, un tercero y dos cuartos puestos. Y TAMPOCO esta será la primera vez que juguemos en Europa: Lo hicimos en 1931 en un torneo que sería el antecedente de Champions, Uefas, Recopas y demás.
Hay quien estuvo allí:
http://es.wikipedia.org/wiki/Manuel_Ibarra_Echano
NOTA: SE ACEPTAN FELICITACIONES, COMENTARIOS, ALARIDOS DE JÚBILO, FUENTES DE CACHO, ETC.
Y POR FAVOR: NO TENGÁIS EN CUENTA A LA ELEMENTA QUE APARECE EN LA PÁGINA DE AS EN EL VÍDEO DE LA CELEBRACIÓN DEL RACING. ESA TAMBIÉN TENÍA A SU ABUELO EN LA PLAZA DEL AYUNTAMIENTO. PASO DE ENLAZAR EL VÍDEO POR ESA IMPRESENTABLE.
San Isidro Labrador..., poco mordedor.
He estado hablando hoy con el autor del blog que tengo enlazado con el nombre de "todocambia". Prácticamente no nos vemos y raramente hablamos, por lo que nunca le había dicho yo que tenía este pseudoblog y menos que el suyo estaba aquí enlazado.
El caso es que dice que tiene bastantes visitas procedentes de nibarra y me sorprende. No entiendo muy bien como alguien que lee estas cosas puede tener también inquietud por lo que ofrece "todocambia".
Desde aquí sólo se ofrecen palabras (palabrería, más bien) y desde allí música, foto, cine, pintura, reflexiones, poesía, dominio de la "estética tecnológica", contenidos "profesionales", etc.
O pensándolo bien: me voy a tirar el moco con mis enlaces, ya que con mis entradas no puedo. Reflejan un mundo diverso en el que quizá sólo nos repetimos, y muy ligeramente, aibarra y nibarra (por algo será). El yeddai va a su bola, el Escolar es un panfletario al fin y al cabo aunque nos puedan gustar sus panfletos, lo de Siniestro es un arreón nostálgico y lo de Patxi Ibarrondo es el resultado de una injusticia inclasificable.
Me plantearé hacer más caso a los posibles enlaces ahora que he comprobado su utilidad.
P.D. Adolfo, o cambias o te come la mediocridad que te pisa los talones. Evoluciona, tu que puedes. Los demás ya iremos copiando.
Para una vez que me (nos) toca la quiniela, me voy a tener que gastar el premio en valium. ¿Cuántos gramos te dan por 2, 93 euros? La jornada próxima para los que somos del Racing está contraindicada por los servicios de cardiología de valdecilla.
Nunca fui tanto del Racing..., ni del Zaragoza.
"Desde el punto de vista de una lombriz, un plato de espaguetis es una orgía".
Más o menos literal, es una frase de Eduardo Galeano, creo.
Debido a mi incultura televisiva, no había visto nunca "No disparen al pianista" hasta ayer. O ayer fue una excepción, o debe ser un programon. Flipé con un dúo (trío) entre Manu Chao (y su guitarrista) y Amparanoia. También me gustó Huecco.
Hoy, un dos por uno de los productos de la Gama Esperancita Aguirre. Igual que mete a los curas en los cómites de ética de los hospitales públicos de Madrid, saca a los representantes municipales de los Consejos Escolares de los colegios concertados de la Comunidad.
Y luego se molestan cuando se les dice que son los herederos del Franquismo.
Lástima de helicóptero.
Hace ya meses, cuando Josu Jon Imaz dijo "agur", se me ocurrió escribir en el blog la siguiente entrada:
"Es raro que aparezca esto en este blog zurdo pero ahí va.
Tengo que reconocer que me ha fastidiado que se pire de la política Josu Jon Imaz. A pesar de representar a un partido carca, beato y paleto (valgan las sucesivas redundancias), es un político que da la pinta de ser decente e, incluso, honrado. Quizá por eso se pira. Por eso y porque la sombra de Aita Arzallus es alargada y sigue oscureciendo Euskadi.
Mientras tanto, Gelín Acebes y Edu Zaplana parecen eternos. Eso es estabilidad de partido. Como dios manda".
Está claro que la eternidad ya no es lo que era.
Ahora, para luchar contra el cambio climático, se alían las religiones. ¡Tócate los... anticiclones! Resulta que protestantes, musulmanes, ortodoxos, católicos y altos representantes de alguna secta más se han unido para tomar una medida conjunta contra el cambio climático. La medida es efectiva, barata, fácil de ejecutar, no agresiva con el medio..., en fin la medida perfecta. Estas ilustres cabezas han decidido que lo que hay que hacer es REZAR. Y se han puesto a ello. No sé si será muy ecológico (creo que sí) pero me cago en sus muertos.
No sé si me pasa como a Ronaldo: cada vez me llama más la atención "lo de atrás". Lo digo porque empiezo "La Vanguardia por la retaguardia". En este periódico se dedica la última página a una entrevista (como en El País del domingo pero sin columna a la derecha) que en un 99% de las veces es atractiva por el personaje entrevistado, provenga de la disciplina, la orientación ideológica o el lugar de donde provenga. Me estoy haciendo mayor: ya me gustan los periódicos con cuyas ideas no comulgo necesariamente. Antes prefería los panfletos: mis panfletos.
Dice Siniestro (otra vez Siniestro) que "O que ten cú, ten medo". Lo dicen en galego y vine al pelo, porque así lo entiende Ronaldo.
Como tiene culo (y mucho), la semana pasada Ronaldo tuvo miedo. Miedo por su culo.
Ahora que voy a conectarme a la Red con Orange, resulta que Telefónica saca la nueva Tarifa Za-Plana.
Vaya espantada se espera en la derechona en los próximos tiempos. Y Fede desatado en las ondas.
Resulta que Pepiño Blanco es una referencia para la filología portuguesa-brasileña-colonial. Los periodistas carcas, paletos y ultranacionalistas españoles le achacaban, con cierta razón, pues lo uno no quita lo otro, su mal uso del castellano. Es verdad que por muy gallego que seas, "acción", "opción" y "obsesión" tienen que ser pronunciadas con todas sus letras.
Sin embargo, portugueses y brasileños se están poniendo de acuerdo después de casi un siglo, para unificar sus gramáticas y aquí es donde aparece Pepiño: resulta que uno de los acuerdos tomados es suprimir las grafías de las que llaman consonantes mudas. Dicho de otro modo, si fueran plaabras en portugués se escribirían a partir de ahora "ación", "oción" y "osesión".
Está bien eso de que el lenguaje sirva para comunicarse y no para aislarse y que se llegue a acuerdos que arreglen antiguas escisiones culturales artificiales. Eso sí, sin cargarnos el patrimonio cultural de cada área.
Y ahora el quid de la cuestión: me había dado la gana de poner "actualizaçao" cuando actualizaba un post. Tengo que documentarme y valorar si lo que debo poner ahora es "atualizaçao".
Hasta en la sopa. Ahora resulta que, si te pilla en Madrid, un cura te dice como tienes que morir. A mí no me hace falta un cura pues ya sé que, como pecador compulsivo que soy, mi fin debe rodearse de inenarrables dolores, de pérdida de la cordura, de una gran deshidratación y de oxígeno que no llega al cerebro ni a los pulmones.
Si se acompaña de terribles infecciones y de sus consecuencias, mejor que mejor. Más cerca estaré del cielo. Que se note que la vida terrena es un valle de lágrimas. Por lo menos el final.
Así que dejémonos de Doctor Montes, del resto de sus compañeros, de Carlitos y de mandangas. A morirse como Dios, Esperanza y los curas mandan. Toma liberalismo.
¿Sabrá Esperanza lo que es el Liberalismo en su sentido histórico o ideológico? ¿Por qué lo llaman Liberalismo cuando quieren decir Neoliberalismo, Neoconservadurismo o Neofascismo?
Pero de buen rollo. Este blog se nutre cada vez más de entradas procedentes del otro lado del Charco. Son los que se registran en el contador en las horas de nuestra madrugada con el .ar, el .mx, el .pe o el .ec. Algunos incluso deben ser fieles pues se repiten más que otros. Para ellos, sin ánimo de ofender sino de buen rollo, una letra del grupo que está adquiriendo protagonismo últimamente en este blog:
Aquí se puede escuchar: http://www.lastfm.es/music/Siniestro+Total/_/El+sudaca+nos+ataca
EL SUDACA NOS ATACA Siniestro Total (hacia 1983 o por ahí)
El sudaca nos ataca
en la pampa mata vacas
y paga a los mercenarios
con dinero agropecuario.
Tiene un primo montonero
y un cuñado tupamaro
que se juegan a los dados
quién atentará primero.
Todos con su liqui-liqui
interpreta en la O.T.I.
(que se celebra en Waikiki)
una oda a Menotti.
Tiene un hijo maoista
en Sendero Luminoso
que se exilia presuroso
y se le pierde de vista.
Todos con su liqui-liqui
reciben el premio Nóbel
navegan en la Kon-Tiki
y se dejan el bigote.
Tomado de un artículo en un suplemento dominical:
(...)No dije nada, pues hace tiempo descubrí lo inútil de las discusiones:cada uno finge escchar al otro mientras prepara argumentos para la siguiente réplica. Así que, para ahorrar saliva y esfuerzo, suelo dejar que hablen los demás. Después ya me las arreglo para decir lo que tenga que decir, en mis novelas, o aquí mismo. Es cierto que, a veces, ante la demagogia de todo a cien, no me puedo aguantar e imito al conde de Montecristo. Juas, juas, hago. Sin argumentos, razones ni nada. Risa por la cara. Luego doy la vuelta y me largo. A leer, por ejemplo. Dirán algunos que eso es fascismo dialéctico, y que todas las ideas son respetables. Lo único respetable es el derecho de cada cual a expresar cualquier gilipollez. Tan respetable como, acto seguido, el derecho de los otros a llamarlo gilipollas.(...)
Totalmente de acuerdo con el contenido del fragmento. Digno de ser aplicado. la clave puede estar en las palabras o en las antípodas de las palabras.
Y una nota final: el resto del artículo me parece una gilipollez. Por eso no lo he incluído.
Y otra más final todavía: este blog sirve como ejemplo del derecho de todo el mundo a decir gilipolleces. Yo ejerzo mi derecho casi todos los días.
Anos 80, dieciseis, casi diecisiete añitos. La UIMP en Santander se luce en su programación "extraescolar". La primera vez que iba a un concierto en una discoteca. La Policia Municipal pegando chuchazos (cuatro o cinco, no más) para dar color a los prolegómenos y para controlar la ansiedad por entrar (con y sin entrada). Cuatro niñucos que grababan cintas en un trastero con dos casettes conectados por un cable.
En el escenario unos tíos que eran teloneros tan buenos como el grupo al que precedían. Hablaban de "Galicia sitio distinto" de que "hace un sol del carallo" y que destilaban "recados" entre gritos y guitarreos.
Y cuando se marchó Antón Reixa y el resto de Resentidos, salen unos tíos que dicen:
"Buenas noches Guadalajara, somos Los Ramones". Los niñucos sudaban y flipaban. O flipaban y sudaban, no sé en que orden.
Dos días depués del concierto ya no estábamos roncos pero todavía nos zumbaban los oídos y el cerebro. Lo del oído, a mí al menos, se me pasó.
Lo del cerebro no. Por eso todavía flipo con Siniestro Total.
Hoy viniendo en coche he pasado de Francino, de Lucas y del hijo puta de Jiménez Losantos y he venido escuchando el disco que conmemora los veinticinco años de historia del grupo. Al corzo que se me ha cruzado a la altura de Barrio Panizares todavía le zumban los oídos con la música. Y llevaba las ventanilas cerradas.
Nunca me la he cogido con papel de fumar. Voy a ver que se siente:
Acuso a los Lunnis de inducción a la pederastia. ¿qué es eso de...
Buenas noches,
hasta mañana.
Los Lunnis y los niños
NOS VAMOS A LA CAMA,
nos vamos a la cama.
Hasta mañana.
Si esto no es delito que venga Dios (esa invención) y lo vea.
Desde aquí reivindico la recuperación de la memoria histórica. Que se sepa que entre la Familia Telerín y LosLunnis no hay un agujero negro. Existía algo tan memorable como esto: (a los mayores para cancioncitas nos gustaba la mítica versión de Siniestro Total que no aparece en la Red)
Casimiro forever. Y hablando de Siniestro Total, hoy recupero parte de mi memoria con unos cuantos euritos en una tienda de discos. A partir de mañana en este blog,... mucho Siniestro.
Laicidad, escuela y sanidad públicas, gastos sociales, transversalidad de la política medioambiental, igualdad de oportunidades, redistribución de la riqueza, acceso a la cultura,... todos esos topicazos políticamente correctos.
Y otros más incorrectos: radicalidad a la hora de revisar acuerdos con la iglesia, penalizar modos de vida insostenibles ambientalmente, caña a los políticos corruptos, dificultades para las empresas que intentan sustituir al estado en servicios sociales (medicina privada, educación, asistencia,...), control de la especulación con la vivienda, impuestos realmente relacionados con los ingresos,...
...esa es mi República. Los Borbones son mera anécdota, aunque también sobran.
Y aunque ya pasó, aquí os dejo un bonito cartel:
Que lo sepáis: "todos los que tenéis blog estáis zumbaos". Y todos los psiquiatras estadounidenses son unos lumbreras. Esto que viene a continuación lo demuestra:
Hay veces que las noticias que veo en algunos medios no sé si son estúpidas, si realmente creen en lo que escriben o si, simplemente, no tenían nada que publicar y cubrieron espacios en blanco.
Por un lado en el NYT se habla del estrés al que están sometidos los bloggers por miedo a “si otro blog publica una noticia antes se va a llevar los laureles y el tráfico” y, según el diario, los ejemplos más claro son el ataque cardíaco de Om Malik y la muerte de dos bloggers….
Por otro lado, leo en NeoWin que según un Doctor en Psiquiatría de USA “los adictos a Internet deben ser considerados enfermos mentales; el exceso en jugar online, navegar por sites porno o responder mails y SMS todo el día…son símbolos de colapso mental”
Sin bloggear, sin MMORPGs, sin mails ni SMS y sin porno… ¿que nos quedaría de internet? ;)
Gracias X/Javi (y deja Internet ya, que si no te zumbas. Mejor dedícate a poner calderos en la terraza para recoger "aigua", que falta os hace.
En el PP ya se parten la cara. Sin complejos ni pudores. Y la COPE lo retransmite. Que se den, que se den.
Y QUE LES DEN.
Como pierdan las elecciones se van a oir los codazos por la sucesión al otro lado del océano. Lo que no sé es quién los va a dar.
¿A ver si no va a ser España la que se rompe ? ¿A ver si lo que se va ar omper va a ser el PP?
Lo que va en rojo es parte de una entrada en este blog de hace casi dos meses. ¿a ver si voy a empezar a atinar en mis (antaño) disparatadas predicciones sobre política?
A ver si se quedan todos como este.
Hola: ¿alguien podría decirle a una incrédula el nombre del jugador que sale con Benítez en la foto? Muchas gracias.
¿Alguien se acuerda del finlandés? Pues hoy acabo de recibir una entrada en el blog más rara aún. Un elemento (o elementa) acaba de colarse y ha quedado registrado en la estadísitica como rota.navy.mil . Me temía que tendría algo que ver con los yankis que juegan a la guerra en España y..., efectivamente. Pincho y entro directamente en la página de la Base Militar de Rota.
Sólo espero una cosa: que lo que haya visto el militroncho no le haya gustado. Sólo me faltaba que se hiciese vistante asiduo. No me entran los amigos y se me van a colar los de verde.
YANKEE GO HOME
Esta debe pertenecer a ese 0,02 sobre 1 no invisible, pero para no serlo utiliza la extravagancia (quien no lo entienda, puede repasar "Una pintada".
Con mi bici y mis tacones,
arreglá pero informal...
Roma es una pintada. Siguiendo la tradición de la Edad Antigua en la que templos, estatuas, frisos etc. aparecían policromados (no como hoy los contemplamos), la Roma actual es una enorme pintada solo interrumpida por los carteles electorales* de estas semanas.
Y entre tanta pintada y tanto politiqueo, un cartel de un simple ciudadano romano del Trastevere (al menos tres lectores de este blog controlan el italiano y, los demás que sois muy listucos también lo entendéis):
*Hablando de los candidatos de estas elecciones (parecidas a nuestras municipales)...
ni una sola mujer entre las candidatas. La invisibilidad de la mujer en Italia debe estar en el 0,98 sobre 1. Andamos aquí a vueltas con las cuotas, hasta los partidos más carcas tienen a mujeres en sus listas y en la " modélica Europa" las cosas deben pintar peor. Me gustaría saber el sexo de quien puso el cartel de los perros.
De esos que necesitan el sol para vivir (heliófilo que diría un listo). Llega el cambio de hora y lo noto para bien. El termómetro friki que hay en una fachada de mi barrio llega a alcanzar en estos meses los 127º. Celsius, Celsius. (lo juro y juro hacer una foto y colgarla del blog). Debe ser un poco exagerado porque escupes al suelo y no se evapora el agua, tiras un huevo y no se fríe, no se derriten las ruedas de los coches..., pero por ahí le andará.
El caso es que por fin se puede ir pasando del abrigo, de los guantes y de las luces en el coche a las seis de la tarde.
Y eso me mola: fotosintetizo de puta madre.
Me parece que ya he comentado una vez que ahora leo algunos días a la semana "La Vanguardia". Un cántabro afincado en Burgos leyendo La Vanguardia que reparten gratis en la Universidad. Toma globalización.
El caso es que, haciendo caso al tópico catalán no he podido hacer una copia gratis de una entrevista leída ayer para incluirla en este blog.
Y es una pena, porque lo merecía. No sé si para bien o para mal, pero lo merecía. La entrevistada en cuestión es una persona (no me atrevo a poner el género) peculiar. la había visto en televisión y me produjo la misma inquietud que leyéndola ayer.
A falta de entrevista, os dejo su página web. Se llama Beatriz Preciado y, por tanto, su web es www.beatrizpreciado.com
P.D. para Carlitos: si estás tan seco como yo, dedica unos minutos a esta tipa. te dará que pensar en tus jornadas onanístico-automovilísticas..
Olga dice que hoy mi blog está adormilado, que no puede conectarse. El que está adormilado es el blogger y sus ideas. Y para adormilarse, mejor dormirse del todo.
La Plata . Bed and Breakfast. Piazza Viminale, 5. Roma.
Están locos estos romanos.
Ahora vendrá la "mosca cojonera" a decir "que sí, que ya sabemos que has estado en Roma", "que vale de dar el coñazo con las vacaciones" y esas cosas bonitas que sólo él sabe decir. Pues se va a enterar: me he traído material gráfico y textos (carnaza para el blog) para varios días.
¡AUPA RACING!
Para esta Semana Santa me había propuesto apuntarme a una Cofradía, salir de Nazareno, descalzarme y arrastrar una cruz de cincuenta kilos el día de Viernes Santo, administrarme unas docenas de latigazos el día antes, ayunar cuatro días seguidos, vestir de riguroso luto, ..., pero no va ser posible lamentablemente.
Posiblemente voy a pasar una de las semanas más estresantes de mi vida si juntamos las obligaciones laborales habituales (más otras que inconcebiblemente me he buscado) con la inmensa oferta de ocio que me espera en forma de acontecimientos deportivos, gastronómicos, nocturnos y viajeros.
Si lo resisto, buscaré un rato también para leer el recurrente artículo que Javier Marías escribirá un año más en torno a la apropiación del espacio público que hace la secta católica estos días, con la consiguiente perturbación de la vida de los ciudadanos y la contaminación ideológica que se apropia del ambiente. Por una vez, yo no soy tan ultra porque reconozco al asunto cierta componente cultural (al menos en algunas zonas de España) y porque quizá mi mayor "ligereza" intelectual hace que cuarenta repeticiones de los mismos actos a lo largo de la vida me hayan acostumbrado.
Pero..., contra la costumbre, leed a Marías. Seguro que si lo pensamos bien tiene MÁS RAZÓN QUE UN SANTO.
En breve, nos vamos "pa Roma" en viaje relámpago (de cuando lo relámpagos duraban cuatro días pero se le iba uno en el traslado). Se admiten sugerencias para hacer por allí de cualquiera de vosotros, que estáis tan "viajaos".
Sí, ya sé que tengo que ir a ver el Coliseo y el Foro. Incluso, iré al Vaticano a echar unos "cagüenes". ¿Hay alguien más alternativo por ahí?
Gracias. Rezaré por los que me déis alguna idea.
"Eterna" que palabra más fea. Sólo superada por "dehesa", "cenefa" y otras pocas más.
Tengo entre familiares, amigos y conocidos a gente "zurda" en las ideas, de sobrado coco, suficientemente informada y... electoralmente incomprensible para mí. Son los que pertenecen al grupo del mundialmente famoso voto útil.
En sus planteamientos y comportamientos están más a la izquierda del PSOE o, por lo menos, comulgan con lo que dicen las siglas, pero no sus actuales representantes. Les imagino muy lejanos a Bono, al meapilas Paco Vázquez y más cerca de reforzar lo público, de impulsar la cultura, de armonizar la convivencia entre la gente distinto origen, religión, opción sexual, etc.
Sin embargo llega el día D, se acercan a la cajita de cristal con el DNI y piensan: "voto a este que no me da lo que quiero aunque no prosperen los que me lo pueden dar si pactan con el PSOE".
O eso es lo que creo yo que piensan. Si no es así, que me lo expliquen.
Hoy no es día de resaca electoral, ni de aniversarios de tragedias. Para algunos es un día diferente:
Es el día del grupito de Alí Babá. De la mitad del viaje en la Vuelta al Mundo en Ochenta días. De la mejor jugada del tute. De los "nosecuantos" principales que decía Sabina. De los días de ayuno en el desierto que dicen se tiró un tal Jesús. Del doble de lo que dice el tango ser nada. De diez años bisiestos, como éste.
Marco:
A la entrada de un bar, alrededor de una mesa alta en la que apoyar las consumiciones, un viernes a las nueve de la noche. Sobre la mesa cuatro copas de vino, dos platos con tostas de jamón y una navaja abierta utilizada segundos antes para partir las tostas en partes iguales.
Junto a la mesa, cuatro adultos. Revoloteando por las cercanías, tres individuos que se reparten ocho años de edad entre los tres a partes iguales.
Hechos:
Debido a tres factores que se dan simultáneamente, se desencadena la situación clave de este relato.
Los factores son los siguientes:
- una conversación animada entre los adultos
- cierta independencia y autonomía de los individuos más jóvenes
- inestabilidad más que cierta de la mesa que ocupa el centro de la escena.
La situación desencadenada en este escenario:
En un momento dado, el personaje varón que no llega al metro de altura da un golpe en la única pata de la mesa, haciéndola tambalear y comprometiendo el equilibrio de los elementos que soportaba. Los otros dos varones adultos demuestran sus nulas habilidades intentando frenar la caída de las copas sin conseguirlo. Una de ellas encuentra en su caída una cabeza a menos de un metro de su destino final, eligiendo ese lugar para romperse con estrépito y verter el fruto de la uva sobre el pelo y la ropa de quién rodea unas cuerdas vocales que despliegan toda su potencia. El accidente no se acompaña incomprensiblemente de sangre ni de lesión alguna.
Al mismo tiempo que eso sucede, una de las hembras adultas tiene ya en sus brazos a su versión reducida y del mismo sexo, que ha corrido distinta suerte. Libre su cabeza de vidrios o de vino, ha recibido el impacto de un instrumento cortante que su padre había dejado tiempo antes sobre la mesa y que de ella había caído al mismo tiempo que las copas. Por suerte, el impacto ha dejado en la víctima un corte mínimo que no requiere de sutura alguna y que genera una hemorragia controlada en cuestión de segundos.
El resto de personas no incluidas en esta relación de hechos no presentan daños más graves que salpicaduras de vino en sus ropas.
Lo que pudo haber sido y no fue:
Una vez solventado el incidente con cierta dignidad y después de avisar a los empleados del bar para que no dejasen en la vía pública los restos del accidente cifrados en cuatro copas rotas y loza de uno de los platos, se procede a evacuar el lugar, no sin antes recoger la navaja y las miradas de parte de los viandantes
Con la situación superada y la decisión de que este incidente no requiere ni el interés ni el conocimiento por parte de los respectivos abuelos de las criaturas, se comienza a barnizar de ironía el incidente y se imagina un desenlace alternativo:
Llegada a Urgencias con los heridos y relato somero de la situación: un menor se hiere con la navaja de su progenitor mientras otro recibe el impacto de una copa de vino llena. Todo el grupo (siete personas) llega al hospital embadurnado de vino y con fuerte olor a alcohol, especialmente uno de los niños).
Llegada de las Fuerzas de Seguridad del Estado acompañados de un forense y de personal del Servicio de Protección al Menor.
Estancia gratuita durante una temporada apreciable en diferentes centros de reclusión y de acogida de los diferentes miembros del grupo, en función de su edad, parentesco y grado de implicación en el incidente.
A diferencia del enlace que aparece en este blog, este ha sido el fin de semana de "nadacambia". El Racing sigue ganando, Zapatero gobernando, en las ondas Federico sigue rebuznando,...
Felicidades a los del Racing, a los de esa "izquierda" tan particular y a los que pasan de lo uno y de lo otro.
Salud y República (la primera que nos dure y la segunda... no sé si la llegaremos a ver).
Mañana las veinticuatro horas sentados con los codos en la mesa, la cabeza entre las manos y los ojos mu apretaos. Controlando los esfínteres por si acaso la reflexión se nos escapa de control.
Y si todavía no lo tienes claro: el blog del "yeddaiZ" y de aibarra enlazados, te pueden ayudar a decidir. Han hecho campaña como los que más.
También mañana es el Día de la Mujer. Felicidades especiales a Rita Barberá (la desbocada), a la insumisa Espe y a la pobre Ana Palacio, que ha dejado el curro. Y a la Niña de Rajoy.
Ahora Espe se nos hace insumisa. ¿España se rompe?
Es que si la insumisión viniera de Euskadi o Cataluña tendríamos la frasecita retumbando en los oídos continuamente.
Otros tendrán una opinión radicalmente opuesta, pero en esta campaña, la palma se la llevan a mi juicio lo s creativos contratados por el PSC (Catalanes tenían que ser, ¿verdad Xavi y Santi?).
Aunque no por eso vaya a votarles ( a ellos no puedo y a su "casa madre" no quiero), me parece bueno el eslogan para animar a votar que dice: "Si tu no vas.ellos vuelven". Pero sin duda el número 1 es el siguiente:
"¡Cómo no va a ayudar el árbitro a la Roma si es griego!".
Poli Rincón, ex-futbolista. (no ex-profesor de historia).
Ayer volvió a aparecer María de la Demagogia. Pero lo hizo al final, de tapadillo y de forma obligada. Para no cagarla más, vamos.
Si el otro día me pareció un mediocre empate, ayer me parece que hubo una clara victoria. ¿De quién? De Zapatero, de Llamazares y de Gallardón.
Del primero porque mostró su idoneidad para seguir en el machito ante la ausencia de contrincante (por deméritos ajenos más que claros méritos propios), del segundo porque no aparecieron temas como la sanidad pública, el medio ambiente, la enseñanza pública, loa impuestos basados en la solidaridad, la conciliación de la vida familiar y laboral, la violencia de género. Y del tercero porque creo que la de ayer fue una de las últimas comparecencias televisivas de Mariano y, si hay criterio, de toda su guardia pretoriana. ¿Quién queda entonces "virgen" en el PP? Todo eso si Esperanza no se cose el himen y se hace aparecer como la Niña de Rajoy.
Y al loro, que me parece que la (indeseable) mayoría absoluta no debe andar muy lejos.
El tipo y el nombre del establecimiento constituyen una evidente redundancia. Es como si a la puerta de una iglesia pusiera: "se engaña". Pues claro, coño: cómo no se va engañar si es una iglesia.
El PP lo tiene claro. En su cruzada contra los artistas, se ha encontrado dos ilustrres acompañantes: el gran arturo Fernández (sin comentarios) y Manu Chao. Lástima que este último se les ha revuelto. Habían utilizado, sin permiso por supuesto una canción suya y ahora lo están pagando. Aquí os dejo la respuesta contundente y breve del artista. supongo que fue capaz de construirla después de que se le pasara la vomitona y el cabreo. Menos mal que soy un anónimo pringao. Me pasa algo así y no sé lo que haría. Me sucedió algo lejanamente parecido y fue peor el remedio que la enfermedad: Corrían los finales de los ochenta o principios de los noventa cuando se me acerca un palomo en la puerta de la Universidad y me pregunta. ¿quieres firmar por la independencia de Lituania? Sin pensarlo, me paré, cogí su boli y firmé. Entré en la biblioteca y en vez de estudiar me puse a dar vueltas sobre lo que había hecho. Llegué a la conclusión de que la pregunta era absurda, la solicitud de firmas más aún y, puestos a sospechar subjetivamente, la "pinta" del fulano también me resultó chocante. Total, que me empecé a mosquear conmigo mismo por no haber pensado y por no haber leído el texto que acompañaba a la petición. Ya reconcomido por dentro, salí a la calle, busqué al "firmero" y le pedí educadamente que me dejará leer lo firmado. Cuando lo hice, me enteré que el proceso de disolución de la antigua URSS ya lo había predicho la Virgen de Fátima cuando habló de la conversión de Rusia. El resto del texto era del mismo pelo. Cada vez más mosqueado conmigo, dejé de leer y le dije al beato algo así como: "Mira. He metido la pata firmando algo con lo que no estoy de acuerdo y no me quedo tranquilo si no me dejas la hoja de mi firma para tacharla". Sólo intentó convencerme de que no lo hiciera durante tres o cuatro segundos. Me debió de ver convencido y mosqueado y me pasó el bloc. Me busqué y me taché. Ese día hice el ridículo dos veces. Pero si lo hago sólo una, no duermo el resto de mi vida. Pobre Manu Chao. Aquí está su queja (sacada de www.escolar.net):
“Fue una muy desagradable sorpresa el descubrir hace un par de días que el Partido Popular utilizó de manera totalmente ilegal y sin ningun permiso previo la cancion La Trampa, escrita por mí e interpretada en buena amistad con Tonino Carotone.Con el agravante de hacerlo para un vídeo partidista, electoralista y denigrante para terceros.Es de notoriedad pública que no tengo ninguna simpatía por el Partido Popular. Tampoco ellos nunca se cortaron en respaldar varias criticas a mi forma de ser o a mi trabajo. Entonces, lo que yo trato ahora de entender es porque el Partido Popular se toma la licencia divina de utilizar la obra de gente que no le gusta. Y desde luego, por qué en su gran cruzada por una “normalidad” rancia, absurda e incomprensible, el Partido Popular se permite utilizar la música e interpretación de artistas que nunca se definieron como normales. ¿Será que artistas “normales” según los criterios del PP no existen? Puede ser que sí, puede ser que no; no lo sé ni me importa, porque al fin y al cabo todo acabaría en un debate estéril y sin futuro. Pero hoy en concreto estoy bien seguro de que esa persona idealizada e irreal que ellos sueñan no soy yo. Y ya que estamos, desde estas líneas hago un llamamiento a que vayamos tod@s a votar el domingo por cualquier partido que no sea el Partido Popular y evitar así lo peor que nos pueda pasar a tod@s estos próximos cinco años.”
Que largo se me esá haciendo Febrero este año...
Ni siquiera respiran. A ellas cuatro ya no les importa el debate de hace dos días. Y supongo que hace tres días tampoco les importaba. Me temo que tenían otras cosas más importantes en las que pensar.
Y luego resulta que el problema es ETA. Que también. Pero hay otros tipos de terrorismo bastante más graves y vergonzosos hoy en día.
La niña de Rajoy (Maridemagogia, creo que se llama) tiene por delante un futuro de riesgo. Y no digo que sea un problema de siglas políticas. Quizá lo es de esos topicazos tan vacíos y manidos de la educación, los valores,...
Supongamos que este texto fuera cierto:
"En España hay medio millón de practicantes de esquí, de los cuales diez mil están federados. En los últimos cinco años, un cuarenta por ciento de los esquiadores más jóvenes se han decantado por el snowboard". El presente año está siendo malo para la práctica de los deportes de nieve por las condiciones climáticas".
Como se ve, está cargado de datos en principio objetivos y cuantificables, no tiene porqué prestarse a la discrepancia y no destila sesgos de ningún tipo.
Ahora vienen las interpretaciones. Niguna de ellas es mentira si atendemos a la veracidad del texto:
-la cifra de practicantes es ridícula, no llega apenas al 1%.
- impresionante cifra de prácticantes si atendemos a la latitud y relieve españoles.
-la Administración no hace nada por favorecer el deporte reglado y por fomentar la competición deportiva.
- España cuenta con deportistas de primer nivel y gran organización deportiva viendo como deportes no de masas como el fútbol cuentan con potentes federaciones.
- el esquí español cuenta con gran dinamismo y las nuevas modalidades han llegado a cuajar.
-pobre esquí español. Ha sido tan olvidado que sólo queda de él la parte acrobática y folklorica.
-la incompetencia gubernativa hace que las estaciones no estén bien dotadas de cañones de nieve artificial y otras instalaciones, condenando a los deportistas a la inactividad.
- es absurdo fomentar el esquí en un país que no cuenta con nieve.
Los defensores de unas u otras opiniónes estarán tan contentos con ellas.
Yo con casi ninguna de ellas. Echo en falta al esquí de fondo y al de travesía, el impacto ambiental que acarrea este deporte, las connotaciones socioeconómicas que trae aparejadas, la política deportiva global, las tendencias sobre estas cuestiones en el resto de paises, la opinión de quien tiene su trabajo e ingresos realcionados con el esquí,...
Ayer... ¿hubo debate?
No podía haber otro resultado que el "puto empate técnico". Empate a cero.
Algunos queremos y esperamos concepciones globales, éticas y no sólo estéticas, formales, i d e o l ó g i c a s.
Hace ya una pila de años, cuando iba a la universidad, el profesor de Geografía Humana nos hizo leer un artículo que se titulaba como esta entrada. Estaba firmado por José Luis Sampedro, alguien a quien yo conocía sólo de oirlo con gusto en tertulias y debates televisivos. me gustó lo que leí y lo que he ido leyendo después. Y también el artículo que adjunto a continuación. Es una reivindicación y un escrito viejos pero lo he recibido hoy por mail y me he marcado un corta y pega*.
*Y de paso quedo como Dios entre los lectores/as de este blog bibliotecarios/as.
Escrito y firmado por José Luis Sampedro, escritor, filósofo y buena gente.
_POR LA LECTURA_
Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un
Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de
jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana
aunque no tenía clases porque allí, en un despachito que le habían
cedido, atendía su biblioteca circulante. Era suya porque la había
creado él solo, con libros donados por amigos, instituciones y padres
de alumnos. Sus 'clientes' éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres
a quienes sólo cobraba cincuenta céntimos al mes por prestar a cada
cual un libro a la semana. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a
Salgari y a Karl May.
Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo
madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho
cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un
rincón exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para
sentarlos. Al principio las madres acogieron la idea con simpatía
porque les servía de guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio
los dejaban allí un rato mientras terminaban de hacer sus compras,
pero cuando regresaban a por ellos, no era raro que los niños,
intrigados por el final, pidieran quedarse un ratito más hasta
terminar el cuento que estaban leyendo. Durante la espera, las madres
curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban y a veces también ellas
quedaban prendadas. Tiempo después me enteré de que la experiencia
había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeres que nunca habían
leído antes de que una simple moqueta en manos de una joven
bibliotecaria les descubriera otros mundos. Y aún más años después
descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia. La biblioteca
de atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y
angustias tanto de familiares como de los propios enfermos, fue creada
por iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del
supermercado cargado de libros donados, paseándose por las distintas
plantas, con largas peregrinaciones y luchas con la administración
intentando convencer a burócratas y médicos no siempre abiertos a
otras consideraciones, de que el conocimiento y el placer que
proporciona la lectura puede contribuir a la curación, al cabo de los
años ha logrado dotar al hospital y sus usuarios de una biblioteca con
un servicio de préstamos y unas actividades que le han valido, además
del prestigio y admiración de cuantos hemos pasado por ahí, un premio
del gremio de libreros en reconocimiento a su labor en favor del
libro.
Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón
bibliotecario, al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de
pago. Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por
cada libro prestado en concepto de canon para resarcir -eso dicen- a
los autores del desgaste del préstamo.
Me quedo confuso y no entiendo nada. En la vida corriente el que paga
una suma es porque:
a) obtiene algo a cambio.
b) es objeto de una sanción.
Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada
la adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada
por cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar
libros y fomentar la lectura?
Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la
operación?.¿Acaso dejaron de cobrar por el libro?. ¿Se les leerá menos
por ser lecturas prestadas?.¿Venderán menos o les servirá de
publicidad el préstamo como cuando una fábrica regala muestras de sus
productos? Pero, sobre todo: ¿Se quiere fomentar la lectura? ¿Europa
prefiere autores más ricos pero menos leídos? No entiendo a esa Europa
mercantil. Personalmente prefiero que me lean y soy yo quien se siente
deudor con la labor bibliotecaria en la difusión de mi obra.
Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de
autor cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida
en diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.
¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!
José Luis Sampedro
Si estas de acuerdo, pásalo. Por el placer de la lectura.
Oye Javier, espera un poco:
Menos dedicar a tu madre el Oscar que esta noche te lo pueden arrebatar. Uno de los dos actores de esta noche se lo puede merecer más que tú.. Y atendiendo a su estructura faliforme, es muy fácil que se lo lleve en el culo. Sólo falta saber quién será el premiado.
Lo prometo: no es por hacer campaña. Es que en el blog de aibarra he encontrado este vídeo que me ha llamado mucho la atención: la primera vez no lo he entendido y la tercera me ha encantado. Eso sí: la izquierda seguirá sin comerse una rosca con mensajes complejos, crípticos, conceptuales. El autor del vídeo me parece un artista pero no un publicista. ¿En campaña es lo más adecuado?
http://www.youtube.com/watch?v=fV-lmwCYYpo&eurl=http://www.aibarra.net/indexopiwlg.asp?idtema=631
Me acuerdo perfectamente de la primera vez que comí cecina y eso que hace ya veintinueve años. Me acuerdo relativamente del bar y perfectamente de la calle y de la ciudad (Madrid). Era cecina de burro, estaba cortada en tacos y más seca y dura que "les putes piedres", pero me gustó mucho. Bueno, pues este fin de semana voy a comerla otra vez porque ayer ví una tienda con una pizarra en la puerta en la que anunciaban la venta de cecina de esa especie (que creíamos protegida).
Seguro que no será lo mismo. Una cosa es el sabor y el olor que recuerdas desde la infancia y otra la realidad. Como dice Joaquín*: "en Comala comprendí que al lugar donde has sido féliz nunca debes tratar de volver".
*La canción es de lo peorcito de Sabina, pero venía al hilo del asunto.
Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d'Austerlitz.
Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de San Martín.
Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a Mademoiselle Amsterdam.
En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la Estatua de la Libertad,
pero en Desolation Row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar,
y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del Rey Salomón.
Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un
de un no te quiero querer.
Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.
El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.
...
Peces de Ciudad - Joaquín Sabina
Qué suerte tienen en el Barrio de Salamanca. Creo que en Pan Bendito o El Pozo en Madrid, Pajarillos en Valladolid, La Albericia en Santander, San Francisco en Bilbao, Baquimet en Burgos, el Raval en Barcelona, etc., no cuentan con esa posibilidad. Y me extraña, porque no creo que el partido promotor de la idea haya elegido el Distrito por algún motivo electoralista. Lo que no sé es si te ayudarán también a elegir y meter la papeleta.
Aclaración: el Barrio de Salamanca es uno de los feudos más peperos de España y su población es mayoritariamente mayor de sesenta y cinco años.
Como pagan el taxi y te ponen la silla de ruedas, lo mismo me empadrono allí y el día nueve me doy un paseo por Madrid. Si me tocan un par de voluntarias con mechas peperas, con tres horas diarias de Pilates y con barra libre en Corporación Dermoestética... entonces iba a ver Zapatero lo que era estar en tensión.
*Actualización: Tengo una tía que es una joya mandando carnaza a los blogs de sobrinos, yernos (o como se llamen) y demás familia. Gracias... y una pregunta: Cúando llegue el día, ¿dónde nos bañamos? Yo paso de Cibeles (de esta más, que está llena de merengue) y de Neptuno.
Transición..., ¿tiene que ver con transitar o con transigir?
Antes se cantaba:
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
¿qué se cantará ahora?
P.D. dejo la letra completa en castellano y en inglés.
En eso llegó Fidel
"and then Fidel arrived"
Carlos Puebla (Cuba), Guaracha (song style)
(.wav file Kb. 357)
Aquí pensaban seguir
ganando el ciento por cierto
con casas de apartamentos
y echar al pueblo a sufrir
y seguir de modo cruel
contra el pueblo conspirando
para seguirlo explotando
y en eso llegó Fidel.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
Aquí pensaban seguir
tragando y tragando tierra
sin sospechar que en la sierra
se alumbraba el porvenir
y seguir de modo cruel
la costumbre del delito
hacer de Cuba un garito
y en eso llegó Fidel
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
Aquí pensaban seguir
diciendo que los cuatreros,
forajidos, bandoleros
asolaban al país
Y seguir de modo cruel
con la infamia por escudo
difamando a los barbudos,
y en eso llegó Fidel.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
Aquí pensaban seguir
jugando a la democracia
y el pueblo que en su desgracia
se acabara de morir
Y seguir de modo cruel
sin cuidarse ni la forma,
con el robo como norma,
y en eso llegó Fidel.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
They were planning to stay on here
earning 100% (on their investments)
with apartment houses and the like
while the people suffered
and to continue in a cruel manner
conspiring against the people
to stay on exploiting it
and then Fidel arrived
And that was the end of the party
the commander arrived and ordered (all that) to stop
They were planning to stay on here,
taking in more and more land
without suspecting that in the mountains
the future was lightning up
and to continue in a cruel manner
the custom of crime
to turn Cuba into a gambling den
and then Fidel arrived.
They were planning to stay on here
saying that cattle thieves,
outlaws, highwaymen,
were destroying the country,
and to continue in a cruel way
with infamy as their shield
defaming the bearded ones,
and that's when Fidel arrived.
They were planning to stay on here
playing democracy
and the people in its misery
was to end up their days
and to continue in a cruel way
without even bothering with appearances
with theft as their norm,
and that's when Fidel arrived.
Y arrimeme, arrimeme
fuime arrimando
y al puchero del cura
le sorbí el caldo.
Si alguien tiene un rabel, que lo use.
Hasta yo me estoy hartando de tanta entrada política. Así que, haciendo el juego al Corte Inglés, a los más moñas de los moñas, al Santoral y a Fresita, la mítica intelectual del no menos mítico Gran Hermano, aquí os dejo un poema de San Calentín. No os quejaréis, que podéis cortar y pegar y quedar como los más horteras de Ex-paña (¡vaya!, ya me volvió a salir el politiqueo).
TÁCTICA Y ESTRATEGIA
.
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
.
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
.
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
.
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
.
no haya telón
ni abismos
.
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites
Mario Benedetti
.
Y decía Chus...
"Mucho prometer antes de meter y, después de haber metido, nada de lo prometido".
¿es posible mejor descripción del mercadillo en el que están convirtiendo la pre-pre-precampaña electoral?
Actualización a cargo del abuelo Cebolleta:
¿Y dónde ha quedado la ideología y las posturas (políticas) globales? Será muy anticuado, pero yo las echo en falta, porque será lo que quede a partir del 9M. O pensándolo bien, no quedará ni eso, porque el PP que está tenebrosamente ideologizado no ganará y el PSOE la tiene bastante olvidada. Conclusión subjetiva: "los planteamientos globales, la ideología, hacen perder votos". Por eso unos no ganarán y otros sólo luchan por no desaparecer del espectro político.
Oye, que nos salimos: Ayer, nuevo record de visitantes y esta noche, media América Latina se ha pasado por aquí. Visitantes peruanos, argentinos y mejicanos han entrado. Eso sí: no escribe ni San Pedro. Y lo de Méjico no es nuevo: hay una entrada procedente de allí que registra más de veinte visitas.
"Rajoy ha encontrado una emigrante, delincuente, gay, abortista, abertzale y de doce años. Ha hecho una ley para ella sola".
Este es el brillante mensaje de la mosca cojonera que me envió ayer por SMS. Brillante, pero no creo que haya pillado la astuta y lógica campaña global del PP. Mariano y sus amigos no dejan caer medidas puntuales y aisladas, sino que tienen un complejo plan en sus privilegiadas mentes que os paso a describir:
Proponen tropecientasmil plazas de guarderías y, con ello, ya tienen confinados y vigilados a todos los niños del país. Al mismo tiempo, cierran fronteras a cal y canto para que no se les cuelen negritos, chinitos o americanitos. De paso, como están en contra del aborto y del control de la natalidad, buscan una solución perfectamente acorde con sus profundas creencias religiosas: toman como modelo al Rey Herodes y, antes de que cumplan los doce años (ni siquiera los tres), entran a saco en las guarderías con un cuerpo de élite compuesto por los treinta mil nuevos policías que prometen incorporar. Y, con esta medida, encima, se ahorran quebraderos de cabeza con eso de la educación en castellano o en catalán. El plan perfecto que, como todos los planes perfectos, sólo tienen un pequeño inconveniente: a ver como convencen a Gallardón para ponerle pantalones cortos, las rodillas negras, un camión de bomberos en la mano y una piruleta en la boca. Y para meterle acto seguido en la guardería.
¡Cómo vela el PP por nuestra seguridad! En su última cruzada nos vende la moto de la rebaja de la edad penal desde los catorce hasta los doce años. Con ello nos aseguramos el fin de la ingente cantidad de asesinatos, violaciones, secuestros, robos con ultraviolencia, delitos monetarios, ecológicos, contra la salud pública de esa terrible franja de edad que son los doce y trece años. A nosotros en esa época nos salían pelos bajo la nariz y a las chicas las iba quedando cada día más justo el jersey, pero aquellos eran otros tiempos.
Ahora, en esta época amoral y oscura, nuestros adolescentes cometen la escandalosa cantidad de ¿un? delito que hace temblar los cimientos de nuestra sociedad pero..., no preocuparse: ahí tenemos al PP para salvarnos.
Dicen que la campaña de estos tíos (y tías) está basada no en crear soluciones a los posibles problemas, sino en inventarse problemas para proponer soluciones inútiles, fascistoides y artificiales. Sólo faltaba que les cundiera la estrategia.
P.D. Propongo que se rebaje la edad aún más. Conozco sujetos de menos de dos años y medio con una peligrosidad social evidente.
O mejor aún, que se pongan a favor del aborto y así evitan la delincuencia.
El pasado sábado se produjo un criminal asesinato en Valderredible (Cantabria). Un inmigrante del Sur (¡que razón tienes, Cañete!) seguro que bien borracho (es adicto al alcohol) y a más de ciento cuarenta por hora por una carretera comarcal, atropelló a un indefenso animal dejándolo moribundo y abandonado a su suerte. A su mala suerte.
Además de su instinto criminal y su absoluta inmoralidad, quedó reflejado en este macabro atentado la cobardía de su autor, pues no se atrevió a medirse con una yegua de varios cientos de kilos, sino a un mustélido de apenas tres.
Eso sí. depués llegaron los remordimientos, los lloriqueos y la confesión. Esta gente que viene del tercer mundo empobrece moralmente a nuestro país. Estoy con Cañete y con el carnet de puntos de Mariano. África empieza en Despeñaperros.
Bueno, no es exactamente así. Ni siquiera aproximadamente. Se comenta así para meter el dedo en el ojo del atropellador. El caso es que la cantidad de atropellos de fauna tanto salvaje como doméstica este año está siendo más que exagerada. Mil años pidiendo una carretera decente para el Valle y ahora resulta que aumentan espectacularmente las víctimas, sean de la especie que sean.
Hace tiempo, alguien me acusó de tener el blog como un "campo de nabos". O sea, que sólo participaban en él los tíos. Entradas posteriores han confirmado que eso no era cierto del todo, aunque yo sí detecto que ellas suelen ser más remisas a la hora de escribir.
El caso es que ahora que ya se ha feminizado en cierta medida, nos puede quedar una duda: ¿las mujeres que leen esto serán tipo diábolo, campana o cilindro? A mí esto no es que me preocupe demasiado pero al ilustre Bernat Soria seguro que le pica la curiosidad. Genial Bernat. Casi tan genial como Arias Cañete, el de los malos camareros negros que te sirven el cortado.
Siguiendo con la terminología que seguro les gusta a los dos, sólo se me ocurre una cosa que llamarles: Subnormales.
*Y, en una onda parecida, me gustan las entradas "¡Qué dudas!" y "traducción simultánea" en el blog de aibarra que tengo enlazado.
Estoy envidioso, es verdad:
hoy he conocido a alguien de quien tengo envidia. Es de esa gente que tiene... bueno que tiene todo... no todo, sino... lo mejor. Lo mejor de todo. O lo único que se puede tener. Lo que esa persona tiene no lo tiene nadie ni se puede comparar a nada.
De esas personas que sólo están en el Planeta para ser feliz. claro, como lo tiene todo y todo lo mejor...
Es de esos que son los más guapos, los más listos (por supuesto), los más felices, los más simpáticos. Además, su profesión y su empresa no son culaquier cosa. ¡Cómo va a serlo! son las mejores
¡Y que decir de sus parejas! !Y de sus hijos!
Bueno..., y el estilo (porque esta peña seguro que habla del estilo, pero no con este término, sino con otro mucho más cool).
Con ellos estás en el Paraíso. En su casa, en su ciudad, compartiendo sus aficiones, sus amigos (los mejores), sus rutinas (ah no, que su vida es pura innovación).
Son de esos que aumentan tu autoestima porque, claro, cuentas con su,... ¿amistad?. No, no, sólo cuentas con que una vez aparecieron en tu vida y eso ya debería ser suficiente para tí, pringao.
Anda a mamarla a Parla.
Ya me fastidia mantener prejuicios absurdos y plegarme a la autocensura que me hace no dar demasiada cancha en el blog a ciertos temas.
Uno de estos temas es el fútbol y hoy es el día de la autorepresión. Porque..., siendo del Racing, hoy... ME SOBRAN LOS MOTIVOS para hacer algún comentario. Pero lo dicho: me reprimo.
Eso sí: hoy tengo un dos por uno. Dos cancioncitas.
(Joaquín Sabina - Alejo Stivel)
Ahora resulta que es falso que los votos no valen nada. Un avispado director de campaña electoral ha determinado que mi voto vale cuatrocientos euros a cobrar en Junio. Siempre que el voto les haya servido para ganar, porque si no, no te pagan.
¿Te imaginas a Axe devolviendo el dinero del desodorante a todos los tíos que no ligaron el fin de semana anterior? ¿Y a Correos devolviéndote el dinero del sello porque tu carta de presentación y tu curriculum no fueron aceptados en la empresa que te lo pidió?
Lo peor de todo es que el partido que ha tomado esta iniciativa hace caso a la teoría de su más feroz oposición, que piensa que "el dinero, donde mejor está es en la cartera del contribuyente". Lo que no dicen es lo que quieren decir: que pasan de considerar lo social en sus presupuestos y que cada cual se pague lo suyo. Si tienes un ataque de apendicitis pero no tienes dinero, te jodes y te mueres. Si no puedes mandar a tus hijos a estudiar porque los colegios no son gratis, ya les cuentas tú las cositas esas que les van a ayudar a sobrevivir.
Esta mañana, un oyente de la radio mandaba un mail con un mensaje como este: "cuando la derecha baja impuestos me intranquilizo. cuando la izquierda baja impuestos me echo a temblar".
Cuatrocientos euros: pan para hoy y hambre para mañana (hasta para las economías muy muy modestas). Gastos sociales por parte del Estado: una gran inversión para los más pobres.
Ahora mismo, a las diez y pico de la mañana hora española, hay un tío, tía o alien consultando este blog ¡desde Finlandia!. No quiero imaginar como pelotas habrá llegado hasta aquí. Lo más verosimil es pensar que anoche se pasó con el vodka, que entró en internet con media estocada a ver páginas de arte abstracto de la segunda mitad de siglo en Asia Menor (o sea, a lo que entramos todos/as) y que derivando derivando se le pasó el pedo durante la noche en vela y empalmó con la mañana sin desayunar porque se le han acabado los sobaos de El Macho. el caso es que aquí está y lo mismo no tiene ni puta idea de castellano. Como yo.
Sólo falta que conteste.
Una joya de la música tradicional gallega con aires nórdicos (pero nórdicos de cojones, no nórdicos del Cantábrico).
http://www.goear.com/listen.php?v=af210b8
KEKE ROSBERG Siniestro Total
Minum mini on Keke Rosberg.
Tardas demasiado
cuando entro en boxes;
te ña estás jugando;
yo soy Keke Rosberg
yo soy Keke Rosberg
y tu eres un mecánico fatal.
Me han adelantado
todos los Ferrari
todos los McLaren
y hasta un Bugatti,
el de Nuvolari:
eres un mecánico fatal.
¿Crees que soy un idiota?
¿Crees que soy Villota?
Yo soy Keke Rosberg
y llevo el número 6.
¿Crees que soy un idiota?
¿Crees que soy Villota?
¿Crees que soy Villota?
Yo soy Keke Rosberg
soy el rayo finlandes
Minun mini on Keke Rosberg
Ponme gasolina
cámbiame las ruedas
revísame el turbo
aféitame con Williams,
aféitame con Williams,
eres un mecánico fatal.
Tengo la sospecha
de que tú trabajas
sin que me dé cuenta
para el equipo Brabham;
te he descubierto:
eres un mecánico traidor.
Perkele, minimun on Keke Rosberg
Corre Keke corre.
Corre, corre Keke Rosberg. (Bis)
Por lo visto, hay gente que tiene problemas para leer el blog. Sin embargo, como son muy listos, ellos mismos han dado con la solución: utilizan Mozilla Firefox en vez de Internet Explorer y asunto arreglado.
Así me gusta. Que os apañéis solos, como hace Banega, el nuevo fichaje del Valencia.
Hablando de Banega, me he dado cuenta de la riqueza de nuestro idioma, del poder de los eufemismos como ejercicio mental y del humor que gastamos en el populacho. Para encabezar el famoso vídeo del chaval, se dijeron cosas como las siguientes:
- "Aparece banega en una clara demostración de amor propio".
- "Banega es un profesional: en el vídeo se ve al futbolista entrenando en solitario".
- "Banega es un futbolista que sabe lo que tiene entre manos".
Resulta que esta mañana ha venido una compañera de trabajo preguntando a los demás si habíamos visto ayer CQC (yo no sabía ni que seguía emitiéndose). Es que en el programa habían hecho unas elecciones anticipadas en una población española en la que los resultados electorales suelen ser clavados a los del conjunto del Estado, pero... la maldita publicidad hizo de las suyas. Entró justo antes de que se ofreciera el resultado de la votación y mi compañera aprovechó ese tiempo para el zaping, la nevera, la cama o el baño. Lo normal.
El caso es que hoy estamos todos con la duda y buscamos algún lector de este blog que sea noctámbulo, devorador de tele y con ganas de escribir aquí (que no todo el mundo las tiene) para que nos ofrezca los datos en la medida que su memoria se lo permita.
Muchas gracias.
Ayer, como ha tenido casi todo el mundo alguna vez en su vida, he tenido problemas con la bolsa.
En ese lunes negro que vivimos, yo fui un gran perjudicado. Había metido mucho dinero pues acababa de hacer una compra considerable. Productos variados, unos más resistentes que otros a vaivenes y compras.
Nunca había hecho caso de quien me decía: "no metas mucho", "procura repartirlo bien en varios paquetes", "mira que esto tiene agujeros", "mira que no aguanta tanto como piensas".
Yo siempre a lo mío: cuanto más mejor. Y claro, pasó lo que pasó:
ayer, cuando salía del mercado (del Mercadona), la bolsa reventó y aquello más resistente o menos expuesto a golpes pudo aguantar: fue el caso del Pan Bimbo, de los Kleenex y de las cuchillas de afeitar. Pero también sufrí el crack: me quedé sin bote de guisantes, sin frasco de salchichas y sin el desodorante. Los hiper tienen unas bolsas de plástico cada vez peores.
No sé muy bien a qué se refiere el grafitero.
Quizá a que antes de echar envases en ese contenedor hay que echar en él a Dios.
Quizá a que dios merece el Ministerio de Medio Ambiente por su gran papel en la gestión de residuos.
Quizá a que debemos estar nadando hasta que aparezca dios.
O quizá a que Dios lo es todo, pero esto me parece lo menos probable.
IMPORTANTE
Vale que leas este post pero, por favor, no se te olvide participar en la encuesta de los clicks. Muchas gracias.
Una encuesta: La foto de abajo muestra un click de ____mobil.
Si crees saber cuáles son las letras que faltan en la última palabra, contesta a este post. ayudarás a resolver un conflicto intergeneracional que se ha planteado con toda su crudeza en el curro. Si contestas, sería bueno que pusieses tu edad. y ya puestos, si quieres, cuenta algo sobre ellos, sobre lo viejo/a que eres, sobre otros juguetes o sobre lo que te salga de los mismísimos.
Y para acabar, se recupera una costumbre casi olvidada en este blog: incluir una letra de canción relacionada con el post. Como hoy hablamos de encuestas...
No se tus escalas por lo tanto eres muy dueña
de ir por ahí diciendo que la tengo muy pequeña
no esta su tamaño en honor a la verdad
fuera de la ley de la relatividad
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
ciertamente es un burdo rumor.
Pero como veo que por ser tu tan cotilla
va de boca en boca y es la comidilla
en vez de esconderla como haría el avestruz
tomo mis medidas, hágase la luz.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
una encuesta he hecho a mi alrededor.
Trece interesadas respondieron a esta encuesta
de las cuales una, no sabe no contesta
y en las otras doce división como veréis
se me puso en contra la mitad, es decir seis.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
otras seis francamente a favor.
Y si hubo reproches fueron en resumen
por su rendimiento, no por su tamaño
y las alabanzas que también hubo un montón
hay que atribuirlas a una cuarta dimensión.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
a que a veces soy muy cumplidor.
Mi mujer incluso, dijo - aunque prefiero
la del jardinero, como tu ya sabes,
por si te interesa pon que estáis a la par
solo que la suya es mucho menos familiar
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
nunca olvida traerme una flor.
Es mísero, sórdido u aún diría tétrico
someterlo todo al sistema métrico
no estés con la regla más de lo que es natural
te aseguro chica que eso puede ser fatal.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
yo que tú, consultaba al doctor López Ibón.
Título: Un burdo rumor
Año: 1981
Letra: Javier Krahe
Música: Javier Krahe y Joaquín Sabina
Disco: La Mandrágora (1981)
Ayer fui al fútbol. Hacía ya muchos años que no iba a ver al Racing dos semanas seguidas. Ni siquiera una. Tuve la suerte de asistir a eso que los medios de comunicación grandilocuentes y los más fanáticos aficionados llaman "una noche mágica". La verdad es que estuvo impresionante: buen partido, victoria, el público magnífico, la Fuente de Cacho como si fuera el you´ll never walk alone,... todo perfecto.
El fútbol (el deporte en general) es una gozada. Otra cosa sus dirigentes, las millonadas, parte de los asistentes y todas esas cosas que lo degradan.
Y ya puestos, vamos a ser forofos:
¡Aupa Racing!
ACTUALIZACIÓN:
Y como dice Félix: ¿En que se parecen Gallardón y el Zaragoza? en que los dos están eliminados.
REACTUALIZACIÓN:
Ayer volví al fútbol. Otra victoria, otra Fuente de cacho, un partido no tan bueno y... un uno por ciento de asistentes absolutamente gilipollas:
Como venía un equipo vasco, más banderas españolas que de costumbre en el público del Racing, gritos de "puto vasco el que no bote", "españoles hijos de puta", la peña cantando "...y Viva españa"..., en fin, toda una demostración de cultura y tolerancia. El problema no es el equipo al que siguen, es la falta de neuronas.
La ultraderecha se moderniza. Gallardón ha muerto. Viva Esperanza.
Como pierdan las elecciones se van a oir los codazos por la sucesión al otro lado del océano. Lo que no sé es quién los va a dar.
¿A ver si no va a ser España la que se rompe ? ¿A ver si lo que se va ar omper va a ser el PP?
Y del Himno mejor ni hablar. Vaya disgusto que tengo. Ahora que ya había aprendido a cantarlo sin que las lágrimas me atragantasen, van y lo retiran.
¿Quieren medio millón de firmas? Medio millón de hostias les daba yo. Por preocuparse por el puñetero himno, por hacer una letra muy muy parecida a la de San José María Pemán (muy franquista por tanto) y por la trisca que nos van a dar con él en las próximas semanas.
La difunta, añorada y realmente alternativa Radio 3 de los años 80, tenía un locutor (no recuerdo quién que cuando habalaba de malos poetas o malos letristas decía que todos sus versos terminaban en "ón" menos "camisón", que terminaba en puntillas. El poeta del himno lo cumple a rajatabla.
Y hablando de Radio 3, un día de estos os cuento la de "Bobo del año", que fue memorable. Hasta entonces, teneís la letra del himno por si esta noche alguno aterriza en un karaoke.
Viva España!
Cantemos todos juntos
con distinta voz
y un solo corazón
¡Viva España!
desde los verdes valles
al inmenso mar,
un himno de hermandad
Ama a la Patria
pues sabe abrazar,
bajo su cielo azul,
pueblos en libertad
Gloria a los hijos
que a la Historia dan
justicia y grandeza
democracia y paz
Gracias Félix por el documento. Españolazos como tú son los que hacen falta.
Y Viva Toledo y los frutos de su tierra. ¿Verdad Emilio?
Todos los días, a la hora en la que se emite en la Sexta "el Intermedio", yo me encuentro realizando tareas propias de mi sexo, por lo que no lo puedo ver. Sin embargo ayer las tareas terminaron antes y en sólo un minuto de programa escuché la siguiente perla:
(...) "ese gran humorista que es Federico Jiménez Losantos" (...)
Larga vida al Gran Wyoming
Estoy seco. Este post, post vacacional, post 2007, post santander, post digestión,..., es sólo para iniciar el año porque no tengo de qué escribir. Bueno, si tengo. Pero para hacerlo me tendría que poner a pensar y eso es mucho pedir hoy.
De todas formas, confío en el periodo pre y post electoral, en Federico Jiménez Losantos, en los curas, en los vídeos de Carlitos, en los enlaces de Adolfo, en el frío, en el equipo de mi tierra, en las ocurrencias del que duda entre la J y la X, en los pájaros que dudan entre agua y tierra, en los mails con asterisco, en la luna, en Finisterre, en la música, en las fotos, en la vida en general, en la mía en particular. Malo sería que de todo lo anterior no surja nada.
En ese Estado aconfesional en el que vivimos, en ese en que políticos y habitantes nos vanagloriamos de acoger al que viene de fuera, de respetar las creeencias y no creencias ajenas, en ese precisamente. En ese Estado sucedió que su máximo representante, mal que nos pese, ese que es Jefe de todos los Ejércitos, ese que manda callar en reuniones internacionales, ese que se mata a trabajar, ese que fue eligido democráticamente por un un espermatozoide y por un óvulo, ese, mandó un mensaje navideño. Y haciendo gala de su respeto por los ateos y por lo que se dejan engañar por otras religiones diferentes a la secta cristiana, plantó un portal de Belén como decorado de parte de su alocución.
Estamos en uno de esos momentos absurdos del año. El de los besos, el de las felicitaciones cargadas de tópicos, el de las coletillas navideñas en cada despedida. Y también en el momento de los ciento cincuenta euros en colonias, en el de la merluza a precio de metro cuadrado de vivienda antes de la crisis y en el de las luces encendidas como si la electricidad fuera gratis porque proviniera del resultado de la estupidez que nos gobierna estos 20 días.
Así que puestos a ser colaboracionistas, os deseo felicidades no para Navidad sino para los días comprendidos entre el siete de Enero y el 3 de Febrero de 2008.
Eso sí. Ya puestos, habrá que castigar el hígado, el estómago y el monedero. Somos P.P. (Pijos Pasaos).
Y os mando una foto "del Portal de Belén"
Ayer día 18 batimos en Polientes un nuevo record del año en mínima absoluta. Se llegó a las 07:45 a los -12,4ºC. A las 10:00 todavía andábamos a -11 y a las 13:30 estaba la cosa en -2,5. No sé después, pero calculo que no entramos en temperaturas positivas en todo el día.
Eso sí, el Ebro estaba helado en zonas de remanso, pisabas los charcos y no se rompían, las plantas estaban heladas. Muy bonito (para verlo en fotos).
Esta mañana me he debido levantar sentimental y he visto algo que me ha dolido un "puñao". Y releyendo el post anterior a este, se me ha ocurrido relacionarlo.
He salido de Burgos a las ocho de la mañana con siete grados bajo cero, una helada que te resbalaban los ojos sólo con mirar fijamente a la carretera y en el primer paso de cebra he dejado pasar a un padre con un enano de unos siete u ocho meses "forrao" de ropa camino de la guardería. He visto al de las ocho, pero seguro que ya había pasado por allí el de las siete y media y el de las siete.
Doscientos metros más allá, en la parada del autobús estaban cuatro o cinco individuos de entre tres y siete años esperando al transporte para ir al cole. Ni se movían (supongo que a causa del frío), lo que ya es raro.
Menuda mierda de conciliación de la vida familiar y laboral la que obliga a estar en la calle a mosquitos de dos y tres años con una helada de tres pares.
Ya no quiero contar si sus padres suman novecientos euros de sueldo y la guarde les cuesta 300 al mes (que puede ser perfectamente si los llevan unas cuantas horas).
Y ya ni te digo si añadimos que su casa por la noche estaba poco más caliente que la calle porque la calefacción no fuera especialemnte buena y acorde con el aislamiento de pardes y techos.
Si ya sé que lo estoy exagerando, pero (seguro) que es lo que hay.
Es todo P.P. Y hay mucho P.P. (Pijo Pasao)
¿Nos incluimos?
Me ha salido la vena borde y radical:
- La Educación para la Ciudadanía.
- La Ley contra la Violencia de Género.
- La Ley de la Memoria Histórica
- La Cumbre de Bali
- La Educación Ambiental que se hace.
- Las ayudas a los países a quienes hemos impedido el desarrollo.
- ...y todo eso tan bonito en lo que estáis pensando,...
...todo eso es, simplemente, P.P.*
P.P.: Poner Parches
Doble ración de fiascos: como elaborador de hipótesis no valgo nada (como de casi nada). Después de las tetas y del Real Madrid, el registro de visitas no sólo no ha aumentado sino que ha disminuido ligeramente. No sé que ha pasado porque si que registro nuevos visitantes pero el número no aumenta. Ha debido haber deserciones de los habituales.
Lo dicho: no más hipótesis, que no sólo no se cumplen sino que encima me cuesta participación.
No sé muy bien que pasa: el mes pasado reaparecen los Sex Pistols (lo que queda tanto física como artísticamente de ellos), ahora Led Zeppelin y a Burgos y Santander vienen a tocar monstruos del Rock and Roll de cuando las ratas se cagaban en Franco por haberlas convertido en plato del día de la Posguerra.
¿Corren malos tiempos para la lírica? ¿Los jóvenes no tocan porque tienen esguinces en el pulgar de mandar SMS´s? ¿O se luxaron codos y hombros jugando al pseudotenis con la Wii? ¿El poco sexo y la mucha droga hacen volver al Rock and Roll a quienes lo abandonaron en su momento? ¿El síndrome de Peter Pan se ceba entre los veteranos como una epidemia después de abandonar el cuerpo de Mick Jagger? Ahora resulta que todos quieren ser Burning y Rosendo.
Eso sí. Hay gente rara por ahí que todavía habla de que existe futuro. Pero cuidado, porque los que lo dicen ya no son chiquillos precisamente. Más info en www.aibarra.net
Y no sólo en España, también en la globalizada y globalizadora Red. Para una vez que me hago "de ciencias" (de ciencias sociales, tampoco me voy a pasar) y diseño un experimento, se me rompe la probeta. Después de las dos entradas en el blog que pretendían provocar un subidón de las visitas, me pongo a comprobar la hipótesis de partida y me doy cuenta de que me resulta imposible consultar la estadística. Precisamente hoy. Así que los resultados se hacen esperar por el momento.
Bueno, por fin. Por fin se aprobó la Ley de la Memoria Histórica en el Senado que hará que en pocos meses el callejero de Santander pegue un cambiazo espectacular. La pena es que aparecerán nuevos nombres elegidos sin ton ni son, sin atender a la imaginación y a la cultura popular, sin consenso y sin prestar atención a la historia con minúsculas, que es la única real y que merece la pena.
Me gustan esas ciudades que conservan su casco viejo y en las que puedes recorrer las calles de los oficios (alfareros, carniceros, vinateros, etc) u otras en las que el paganismo más antiguo aún se refleja en la calle del Sol, en la del Pez o en la Calle Luna. No me refiero a esos nuevos barrios de trazados cuadrangulares en las que es artificial y artificioso hasta el convencionalismo de que cada vía lleve el nombre de un árbol. Puestos a ser condescendientes con la religión, ¡milagro!, me mola también andar por ejemplo por ciudades andaluzas recorriendo la Calle Amparo, Desamparo, Bienaventurados, de los Nazarenos, Virtudes o del Socorro. Es que también tienen que ver con la historia de la gente, no de los cardenales.
Todo esto a cuento de que mi vida en Santander me ha hecho vivir en Sargentos Provisionales esquina con Héroes de la Armada, después en Alcázar de Toledo y a que mi padre tenía la tienda en General Mola, justo al lado de la Plaza José Antonio en la que mis rodillas se han hecho cientos de heridas (una en los columpios, otra junto a la fuente y cuatrocientas y pico sin exagerar entre la pista de futbito y el "prao" del otro extremo.
Ya que se nos cae el último reducto físico de casco antiguo a la espera del siguiente pelotazo urbanístico, que no se nos caigan del todo los nombres de las calles (o que se recuperen algunos ahora que tenemos la oportunidad).
Os dejo algunos nombres de calles de Santander, desaparecidos o no, que me gustan:
Calleja Norte (existe).
Calle del Sol.
Calle de la Blanca (del a virgen Blanca, supongo).
Calle del Puente.
Plaza del Reenganche (sustituida recientemente por la Plaza del Rey Juan Carlos I. Manda huevos).
Calle Sotileza.
Plaza de Farolas.
Calles Ruamayor y Ruamenor (las que se están dejando caer)
Calle Rualasal.
Cuesta de la Atalaya
Colonia del Mar
Calle Alta
... y alguna más.
Y en relación con Alcázar de Toledo, una última duda: ¿Se debería cambiar el nombre? De acuerdo con que recuerda una parte siniestra de la Historia pero..., ¿el edificio en sí no tiene un valor patrimonial importante en sí mismo?
Si se cambia, a mi me gustaría que se llamase Cuesta y no Calle.
Lamento defraudar al visitante ocasional, pero este título es sólo un experimento. Pretende comprobar la siguiente hipótesis: "es fácil conseguir visitas en tu blog si tu principal objetivo es ese: ser visitado sin más. Con un título burdo, tópico, sexista a ser posible y de lenguaje facililto, te forras en las estadísticas. Habrá más: la Pantoja, el Real Madrid, pillarse un buen pedo y el diario de Patricia están esperando para ser títulos.
Lamento defraudar al visitante ocasional, pero este título es sólo un experimento. Pretende comprobar la siguiente hipótesis: "es fácil conseguir visitas en tu blog si tu principal objetivo es ese: ser visitado sin más". Con un título burdo, tópico, sexista a ser posible y de lenguaje facililto, te forras en las estadísticas. Habrá más: la Pantoja, tetas y culos, pillarse un buen pedo y el diario de Patricia están esperando para ser títulos.
Como dice un enlace, todo cambia. A veces le toca a lo sustancial, a veces el cambio es mero maquillaje. Como hoy.
Cualquier día voy a hacer un experimento en el blog. Os aviso para que no os alarméis/animéis según los casos. Tengo pensado titular una entrada con algún texto intelectual del tipo "un buen par de tetas", "foro contra el Real Madrid" o "métodos para mamarse y no tener resaca". Con ellos espero comprobar cómo es fácil tener muchas visitas en tu blog, independientemente de lo que incluyas en él, si consigues títulos que puedan atraer a determinado tipo de público.
Lo dicho. Esta semana si puedo lo hago y después os comentaré los resultados. Hasta entonces, se admiten hipóteis sobre resultados.
Por la investigación social a través de la red.
...estoy hecho un chaval. He estado en una especie de congreso en Santoña, hemos currado como campeones y... lo que me tiene asombrado es que hemos bordado el tiempo de ocio nocturno. No me acuerdo ya de cuando fue la anteúltima vez que me había recogido dos días seguidos a las seis de la mañana, teniéndome que levantar a currar y pensar a las nueve. La última de momento ha sido este fin de semana.
Es que tengo cuarenta años pero aparento sólo treinta y nueve y medio.
Vaya sesión de autobombo me acabo de pegar.
Santoña, ciudad de congresos.
Ayer he oído en la radio algo que no sé si va a gustar al yedai que tengo enlazado en el blog. Lo siento Carlitos pero lo tengo que contar. Resulta que el ínclito Edu Zaplana estaba ayer haciendo una serie de regurgitaciones (declaraciones, quiero decir) a una emisora de radio y, como diría Siniestro Total, me dí cuenta de una gran realidad: el acentillo, la forma de pronunciar o no la "ese" y el "ej que" (a pesar de ser valenciano) le hacen hablar igual que al DJ de la Sala Quirón.
Carlos, a veces la realidad duele. Compruébalo tu mismo cuando tengas oportunidad.
Por lo menos, Olga no recuerda en absoluto a Esperanza Aguirre. Eso que gana.
Especialmente para Xavi/Javi (¿qué tienes, follón de identidad?), comunico que el pasado 25 de Noviembre este blog contó con la nunca antes conseguida cifra de cero (0) visitantes. Y es mérito de todos/as, no sólo mío. Entiendo que se dieron circunstancias que favorecieron el hecho, especialmente uno: que era domingo, que no se trabajaba y que , claro, no me iba a conectar desde casa que no es gratis. Además, el fin de semana hay mucho que hacer como para perder el tiempo navegando.
Bueno J/X. Ya sabes un número. Sólo te falta el máximo. Cuando lleguemos a 342.564 te aviso sin falta.
Estimados/as clientes/as:
Por la presente, me pongo en contacto con ustedes lamentando no poder satisfacer los múltiples pedidos recibidos en relación con una gran partida de carne de yegua que nuestra empresa tenía previsto comercializar.
Por causas ajenas a nuestra voluntad, la empresa ganadera suministradora ha decidido no servirnos el producto, prefiriendo anular la transacción en el último momento. Igual que hemos comunicado a la SAT Valdeamigo (propietaria de la yegua) lamentamos profundamente este incumplimiento, no por nosotros a quienes se nos ha satisfecho la totalidad del importe desembolsado, sino por Vds. estimados clientes, a quienes no pdemos atender en sus demandas. Además, sin ánimo de ser ventajistas comunicándolo a posteriori, teníamos previsto que sus amables pedidos fueran distribuidos de manera gratuita como atención a una clientela fiel y merecedora de este detalle por nuestra parte ahora que se acercan las fiestas navideñas.
Sin otro particular, reciban un saludo del conjunto de nuestra empresa que espera seguir contando con Vds. como parte de nuestra selecta clientela.
* Cobréééééé´. 4269,43 euritos que me he ahorrado.
Carne de yegua no, pero el que quiera está invitado a una cerveza.
Lo confieso: los domingos leo (ojeo con cierta atención) las páginas sepia de los dos periódicos que compro. No por los datos de la bolsa sino por lo curioso de algunos artículos sobre Relaciones Laborales o por intentar acercarme al estratosférico para mí mundo de la empresa. Y sobre todo..., por las ofertas de trabajo.
estoy pensando en hacer un curso de inglés técnico para saber lo que es un Sales Manager, un Assistant Executive, Junior Commercial Manager, Account Manager y cosas similares. Con lo fácil que era antes cuando todo dios era "representante", "oficinista" y "delegado", esos términos sesenteros que todo el mundo entendía.
Pero lo mejor es lo que viene apareciendo últimamente, en inglés por supuesto, como requerimiento para los posibles candidatos. Se les pide que sean "stress resistant", resistentes al estrés. Menudo trabajo de mierda les van a ofrecer cuando se da por supuesto que su cabeza las va a pasar putas.
Y lo peor de todo es que habrá colas por conseguir que a tus neuronas se le amontone el trabajo.
Unos se mueren con la bandera anarquista encima del féretro y otros piden candidatos a la explotación sin ningún pudor. Como diría un personaje de Forges..., "País".
No he podido resistirme. Plagio la letra que aibarra incorpora hoy a su blog. La verdad es que la llevaba en el fondo del disco duro pero se me había olvidado y... ¡que mejor día que hoy para recordarla!
Pues no. No es exactamente la versión que adolfo incorpora. Hay múltiples versiones, casi iguales pero con ligeras variaciones de la letra.
Mil años tardó en morirse,
pero por fin la palmó.
Los muertos del cementerio
están de Fiesta Mayor.
Seguro que está en el Cielo
a la derecha de Dios.
Adivina, adivinanza,
escuchen con atención.
A su entierro de paisano
asistió Napoleón, Torquemada,
y el caballo del Cid Campeador;
Millán Astray, Viriato,
Tejero y Milans del Bosch,
el coño de la Bernarda,
y un dentista de León;
y Celia Gámez, Manolete,
San Isidro Labrador,
y el soldado desconocido
a quien nadir conoció;
Santa Teresa iba dando
su brazo incorrupto a Don
Pelayo que no podía
resistir el mal olor.
El marqués de Villaverde
iba muy elegantón,
con uniforme de gala
de la Santa Inquisición.
Don Juan March enciende puros
con billetes de millón,
y el niño Jesús de Praga
de primera comunión.
Mil quinientas doce monjas
pidiendo con devoción
al Papa santo de Roma
pronta canonización.
Y un pantano inagurado
de los del plan Badajoz.
Y el Ku-Klus-klan que no vino
pero mandó una adhesión.
y Rita la cantaora,
y don Cristóbal Colón,
y una teta disecada
de Agustina de Aragón.
La tuna compostelana
cerraba la procesión
cantando a diez voces clavelitos
de mi corazón.
San José María Pemán
unos versos recitó,
servía Perico Chicote
copas de vino español.
Para asistir al entierro
Carrero resucitó
y, otra vez, tras los responsos,
al cielo en coche ascendió.
Ese día en el infierno
hubo gran agitación,
muertos de asco y fusilados
bailaban de sol a sol.
Siete días con siete noches
duró la celebración,
en leguas a la redonda
el champán se terminó.
Combatientes de Brunete,
braceros de Castellón,
los del exilio de fuera
y los del exilio interior
celebraban la victoria
que la historia les robó.
Más que alegría, la suya
era desesperación.
Como ya habrá adivinado,
la señora y el señor,
los apellidos del muerto
a quien me refiero yo,
pues colorín colorado,
igualito que empezó,
adivina, adivinanza,
se termina mi canción,
se termina mi canción.
Título: Adivina, adivinanza
Está claro: es fácil conseguir visitantes en un blog. Desde que incluyo jacas en pelotas, hablo de fútbol, aparecen palabras como "mear" y se proponen disyuntivas entre comportamientos masculinos y femeninos, el blog se me llena de visitantes. Yo os tenía en buen concepto a (casi) todos/as, pero me va pareciendo poco a poco que somos todos de la misma calaña.
¿Para qué coño queréis los enlaces de este blog? Os quiero ver a todos YA entrando en el blog del Yedai (o como se escriba) y ver el corto que se ha montado.
He dicho que YA.
Aparece otro fenómeno cultural. El prestigioso músico y aún más brillante letrista Melendi se incorpora al mundo del pedorreo, alcanzando ya una privilegiada posición entre Isabel Pantoja y Jaime Peñafiel. O por encima de ellos, quizá llegando a alcanzar a Vicki Beckham, ya que tanto el asturiano como la británica tienen algo muy honroso en común: Presumen de no haber leído un libro en su vida. Y digo presumen porque supongo que hasta eso es mentira. Es muy raro escaparse del mundo sin hacerlo, por mucho que lo intentes. Lo triste es que diciéndolo se quedan tan a gusto.
Martes y trece. Hoy hace cinco años que se estrelló el Prestige...., hoy hace cinco años que aprendimos la palabra chapapote. Hasta entonces, en Santander se decía galipó o galipote, pero de estos términos ya no se acuerda nadie.
Tampoco hasta el 11 de Marzo no se conocía la palabra "Bin" como parte de un nombre de origen árabe. Todos conocíamos varios "Ben no se qué".
Todo esto viene a cuento porque hoy he oído hablar en la radio de "A pedra de abalar" (perdón para los galegoparlantes porque no se si "abalar" se escribe así). Otra cosa que aprendí a raiz de viajar a Galicia: conocí la piedra y su leyenda. ¡Y un día antes también aprendí lo bien que se comía en el Artabria, en Coruña! Gracias a los mudos vistantes gallegos del blog.
(Este año nos hemos vuelto a comer a los chavalucos de Lendoiro, Esther. Espero que te tires presumiendo toda la semana).
Resulta que en todos los sitios vienen los Reyes por los arenales..., menos en Ampuero, que vienen por los barrizales. Y si no lo entendéis, os adjunto el recorrido que lleva su cabalgata. Es real y no exagero ni un poco.
Salida: Colegio Primo de Rivera.
Recorrido: Calles de las JONS, José Antonio, Onésimo Redondo y Calvo Sotelo.
Llegada: Plaza del Generalísimo.
Después de este recorrido, supongo que la cabalagata no acabe con los Reyes repartiendo caramelos, sino formados con el brazo en alto y cantando solemnemente con los niños el Cara al Sol.
Y es que como dice mi informador (natural de Ampuero y no precisamente zurdo) "en Ampuero, hasta los de izquierdas son de derechas".
Con la aplicación de la ley de la Recuperación de la Memoria Histórica y el cambio en la nomenclatura de las calles, el año que viene me veo a Melchor (que va el primero) tirando de GPS.
Flipando estoy con el juego de cartas que ha hecho este fin de semana el impresentable presidente venezolano. Nos ha hecho creer a todos que hizo aparecer al (también impresentable) Rey de Bastos, pero no. El que apareció era el Rey de Copas.
Viva la República (pero no la Bolivariana).
Bueno, aquí está. La muestro de espaldas para no buscarme problemas con la justicia. Es que todavía es presunta culpable. A pesar de que el dueño lo ha reconocido, a lo mejor cuando vea la factura de 4400 euros recula y nos tenemos que ver delante del juez. Si tengo que presentarme a un careo con la yegua, lo grabo y os lo pongo (si veo que mis argumentos son más sólidos que los suyos). Me dicen en la aseguradora que si al final hay juicio lo tengo ganado pero yo no estoy tan seguro. Imaginad que la COPE y El Mundo se ponen de parte de la yegua diciendo que la línea de investigación que ellos siguen les demuestra que ha sido una oveja lacha (latxa) la autora. O que se presenta de testigo una tudanca de la cuadra de Díaz de Mera diciendo que tiene datos que culpan a una novilla frisona.
Yo de momento le presentaré la factura al ganadero y a ver que pasa.
Ahí va una de topicazos:
hay veces que reconoces acertada o equivocadamente que las hormonas sexuales cumplen su labor. Y no lo digo como lo dirían los gemelos polacos, o la Conferencia Episcopal o eminentes cerebros del mismo tipo. Yo lo digo desde el puro empirismo y descargado de valoraciones morales. No me digáis que el teletexto no es un elemento de uso muy mayoritariamente masculino.
Después de esta muy sesuda investigación a la que he dedicado los mejores años de mi vida, que sólo abandoné para dedicarme al noble arte del safari equino, dejo una puerta abierta para vuestras aportaciones que amplíen mi afirmación o para nuevas evidencias que distingan los dos géneros. A lo mejor, ampliando ampliando, llegamos a la conclusión de que somos dos especies diferentes.
Va a ser verdad eso de que todo depende del color del cristal con que se mire. Resulta que vienes de Burgos a Santander y te dan ganas de ir a la playa porque hay catorce grados. Y los STV* dicen que hace frío. Te quejas del personal que toma cañas en las Hijas de Florencio hasta que vas a la Barbería. Te crees que eres viejo hasta que vas a ver a Serrat y a Sabina y te comparas con el resto del público. Te da corte reconocer que lees el teletexto hasta que compruebas que la peña se sabe las páginas de memoria y no necesita consultar el índice.
Pues bueno: a pesar de todo esto y de intentar ponerte en la mente del de enfrente, hay cristales o colores que deben provenir de Kripton y que yo ni me imagino que existen. O es que hay muchas "realidades".
* STV: de Santander de Toda la Vida.
Aqúi está cogido el término por los pelos, pues en realidad se ha acuñado no para hablar de culaquiera que es de santander y vive allí, sino para resumir los tópicos físicos, ideológicos y de hábitos que se achacan a la gente de santander. Para realizar un trabajo de campo fiable, bien se puede ir a las Hijas de Florencio un viernes a eso de las 21:30.
Una carretera por la que apenas pasa nadie. De noche y con niebla. Yeguas fuera de su cercado. Un coche que sube.
*
Cincuenta y cinco minutos sin que pase un solo coche. Un móvil que hace llamadas a sólo 500 metros de donde se acaba la cobertura. Una grúa que viene desde Mataporquera, un coche de la Guardia Civil que viene de Reinosa. Tres grados de temperatura, lluvia y viento. Un ganadero que no tiene seguro contratado para sus animales.
* ¿sabéis que pasa cuando atropellas a una yegua que se te cruza en la carretera? Yo sí.
No,no, hoy no toca entrada con letra de canción de Victor Manuel... por cierto; ¿cuánto tiempo hace que no se oye nada de él, sean canciones o no?
El caso es que Burgos es un pueblo muy pequeño, como he comprobado ahora que han detenido allí a seis islamistas con presunta mala hostia (o como se diga siguiendo los preceptos del Corán).
A raiz del 11-M, las pocas veces que pasaba por delante de la única carnicería musulmana que hay en Burgos, siempre pensaba lo mismo: "A este pobre hombre le tocará aguantar miraditas, comentarios y, con un poco de mala suerte, sufrir algún tipo de agresión él o su negocio. Siempre hay mamones que confunden el culo con las témporas*". Y resulta que hoy leyendo el periódico me entero de que el "celebro" de la célula islamista en cuestión es el carnicero de marras. Y a lo mejor Bin Laden es el mayorista y le manda los lechazos desde Afganistan. Admita usted inmigrantes para que te hagan la competencia.
¡Mayor proteccionismo estatal para el lechazo de Castilla,YA!.
*Un día habrá que hablar de las témporas, otra de las fijaciones del blogger (y van...).. Son más mentira que una moneda de diecisiete euros.
...o donde sea, ahí va este video que acabo de robar a Adolfo. Lo siento, pero es que va como anillo al dedo al blog.
Dedicado a los que ponen tildes cuando mandan un mensaje de móvil.
Lo oía y me partía de risa, pero si lo piensas bien da un poco de... ¿miedo?. Hay gente "pa tó". Supongo que en el otro equipo también lo hay pero me da que estos tienen menos vergüenza, están ´más encantados de haberse conocido y el pudor no les sobra. En el enlace tenéis una ración de neurociencia.
¡Gracias por el valiosísimo documento, Félix!
Análisis de seguridad al descargar |  |
[…]“No se entra en un bosque del mismo modo
que se cruza una calle. Es necesario pararse, porque
el bosque es la otra cara de la Naturaleza,
aquella escondida, donde viven criaturas en la
sombra y donde los rumores y sonidos tienen
otros timbres distintos a los usuales o quizá hablan
una lengua que no logramos comprender y
pueden ser palabras de amenaza o de advertencia.
Uno se para en las lindes, y si se entra, debe entrarse
con un corazón distinto, un poco sobresaltado”.
[…]
(S. Iacomuzzi, Bosques y selvas)
Os escribo el título en inglés porque este blog debe ser ya internacional. Consultando las estadísticas de visitas, ayer batiMOS el record de visitantes en su breve historia. El número total no os lo digo porque quizá no sepáis leer tantas cifras seguidas.
P.D. ¡En vaya cosas gastáis vuestro tiempo!
Hace un tiempo se decía que España era un país atípico en Europa porque no contaba con un partido de ultraderecha cuando Le Pen o Haider estaban en su máximo (y fugaz) apogeo. Todo Estado que se preciara contaba con un cinco o diez por ciento de votantes que, según los sociólogos, votaban a quienes les hablaban de la grandeza de su nación, de lo nocivo de la inmigración o de la pérdida de valores que conducían a la homosexualidad generalizada y al ateismo. Mientras tanto, nosotros tan contentos.
Alguno más lúcido no compartía esa excepcionalidad y mantenía que en algún sitio tenían que estar esos ultras ocultos y que ese lugar no podía ser otro que las filas del PP. Lo que aquellos infelices no pensaban era que para encontrarlos no había que ir a los colegios electorales de barrios marginales de la periferia de las grandes ciudades como en Francia, en Alemania o en media Europa. Resulta que nuestros ultras no se esconden en la masa o en el anonimato, ni a final de mes cobran setecientos euros dejándose el cuerpo en jornadas de doce horas. Los nuestros están orgullosos de su vida y de su pasado (sobre todo de su pasado, al que añoran). Por eso no conciben que su situación pueda cambiar y por eso parecen dispuestos a todo por labrarse un futuro. Labrárselo a toda costa, aunque el arado tenga que pasar para ello por encima de los demás.
El caso es que ya no se esconden y les da igual un Parlamento, un Ayuntamiento, un púlpito (en el dial o fuera de él) o cualquier medio de comunicación. El último ha sido Mayor Oreja, que como su San Pedro querido ha negado no tres sino cuatro veces la condena del Franquismo. Y eso que el periodista sin querer le estaba haciendo un favor poniéndoselo “a huevo”. Pero nada, ni por esas. Y encima sólo se le ocurre decir que durante el franquismo en Euskadi no hubo represión y que se vivía la vida con (no me acuerdo del adjetivo, pero era algo así como “extrema”) placidez. Seguro que sí. Su familia por ejemplo es posible que fuera una de las más plácidas. Y otra como la suya en Albacete, en Pontevedra o en Lérida seguro que tampoco lo pasó mal sino todo lo contrario. Pero que pregunten a sus vecinos.
No se esconden. Aquí están.
| Cançó de matinadaEns ho ha de dir la veu tremolosay trista d'un campanar.Un cop de llum i el crit de d'una garsaque ha despertat amb fam i buscaper entre blats i civadesqualsevol cosa per omplir el pap.O potser el gallque dins la cort canta.La nit és morta, i ja es fa clar,la nit és morta, i ja es fa clar.Mentre jo canto, de matinada,la vila és adormida encara.S'han despertat mullades les fullesdel camp d'alfals veí.S'espolsen l'aigua de la rosadamentre que arriba la matinadai el sol que les escalfifins que les talliu d'un cop de falç.Alcen la testamullada i fresca.Per a caure a terra massa temps hi ha,per a caure a terra massa temps hi ha.Dintre la vila ja plora un neni pels afores corren els bens.I amb el sarró i la bóta a l'esquena,i amb un bastó a la mà,se'n va el pastor i el seu gos d'atura,se'n van cap unes altres pastures.Trencant rius i cabanyesa les montanyes volen tornar.Surt amb l'aurora,cal sortit d'hora:el camí que han de fer és molt llarg.el camí que han de fer és molt llarg.Cap a vila ja ve el pagès,la bossa buida i el carro plede roig tomàquet i de verdurescollides del seu hort.La mula sua i el carro cridai l'home tanca els ulls i somniamentre el sol es llevad'un llit d'alzines, enlluernanta les velletesque, pansidetes,cap a l'església van caminant,cap a l'església van caminant.I ara jo canto de matinada,la vila és adormida encara.I ara jo canto de matinada,la vila és adormida encara. | Canción del amanecer Nos lo ha de decir la voz temblorosay triste de un campanario.Un golpe de luz y el grito de una garzaque ha despertado con hambre y buscapor entre trigos y avenascualquier cosa para llenar el buche.O tal vez un galloque en el corral canta.La noche ha muerto, y ya clarea,la noche ha muerto, y ya clarea.Mientras yo canto, ya ha amanecido,la aldea duerme todavía.Se han despertado mojadas las hojasdel campo de alfalfa vecino.Se sacuden el agua del rocíomientras llega el amanecery el sol que las calienta,hasta que las corten de un golpe de hoz.Alzan la cabezamojada y fresca.Ya habrá tiempo para caer a tierra,ya habrá tiempo para caer a tierra.En la aldea llora un niñoy por las afueras corren los corderos.Y con el zurrón y la bota a la espalda,y con un bastón en la mano,se van el pastor y su perro guardián,se van hacia otros pastos.Cruzando ríos y cabañas,a las montañas quieren volver.Salen con la aurora,es preciso salir temprano:el camino que han de hacer es muy largo,el camino que han de hacer es muy largo.Hacia la aldea ya viene el payés,la bolsa vacía y el carro llenode rojo tomate y de verdurascogidas de su huerto.La mula suda, el carro chirríay el hombre cierra los ojos y sueña,mientras el sol se levantadesde un lecho de encinas, deslumbrandoa las viejecitasque marchitaditas,hacia la iglesia van caminando,hacia la iglesia van caminando.Y ahora yo canto, ya ha amanecido.La aldea aún está dormida.Y ahora yo canto, ya ha amanecido.La aldea aún está dormida. |
En castellano, la letra me parece horrorosa. En catalán, al no entenderla del todo, mejora mucho. Si le unimos la música, me parece preciosa.
http://www.youtube.com/watch?v=tS6TskiEhEE
*Esta entrada está dedicada al lumbrera castellano leonés de ayer en "Tengo una pregunta para Usted" y al chulo con complejo de inferioridad que se llama Josep LLuis. Y es verdad que se llama Josep LLuis, igual que Pujol es Jordi, Bush es George y Sharon no es Piedra sino Stone.
Este colectivo que nos da de palos pero que mantenemos entre todos ha decidido pasar al ataque y se rebela contra un Gobierno que (todavía) no ha tenido el valor de deshacerse de ellos por lo menos económica y educativamente. Resulta que como respuesta a una Ley de Recuperación de
¡Qué Dios nos pille confesados! Porque pillarnos nos va a pillar. Bueno, él no que no existe. Los que se lo inventaron.
*¿Os habéis dado cuenta que casi siempre es a una mujer a la que dan caña?
**Con alguna escasa y honrosa excepción.
Hay que decirlo más (a Rajoy, por ejemplo).
Georges Brassens
LA MALA REPUTACIÓN
http://www.youtube.com/watch?v=DSyXQA4QiTw
En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal,
Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño;
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.
Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me pudo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos me muestran con el dedo
Salvo los mancos, quiero y no puedo.
Si en la calle corre un ladrón
Y a la zaga va un ricachón
Zancadilla doy al señor
Y he aplastado el perseguidor
Eso sí que sí que será una lata
Siempre tengo yo que meter la pata
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Tras de mí todos a correr
Salvo los cojos, es de creer.
Ya sé con mucha precisión
Como acabará la función
No les falta más que el garrote
Pa' matarme como un coyote
A pesar de que no arme ningún lío
Con que no va a Roma el camino mío
Que a le gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Que a le gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Tras de mí todos a ladrar
Salvo los mudos es de pensar.
VARIANTE DU DERNIER COUPLET:
No hace falta saber latín
Yo ya se cual será mi fin,
En el pueblo se empieza a oir,
Muerte, muerte al villano vil,
Yo no pienso pues armar ningún lío
Con que no va a Roma el camino mío,
No a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos vendrán a verme ahorcar,
Salvo los ciegos, es natural.
El otro día escribía que iba a comprar Público, el nuevo diario de tirada nacional para comparar con lo malo conocido. El resultado no ha sido el mejor: mucho colorín, portada pelín sensacionalista y formato de periódico gratuito. De todas formas, hay algo positivo: escribe Juan Luis Cano (del Atleti el domingo, eso sí), políticamente se le ve cierto zurdismo (la objetividad para el que la quiera), declara y justifica su decisión de no incluir anuncios de "relax" (argumentan que eso es proxenetismo) y algunas cosas más que habrá que ir confirmando con el tiempo.
Eso sí, el domingo me han enchufado un CD de Pavarotti. Lo de los regalitos en los periódicos me jode y lo de las magníficas ofertas de 9,95 euros con el periódico también. Aunque sean disco libros del Noi del Poble Sec y alguno haya comprado. Un periódico debería ser comprado por lo que tiene dentro, no por lo que va por fuera sujeto por un plástico.
Hay quien dice que para comprar dos periódicos los domingos hay que ir con un tractor y un remolque. Tiene razón (y encima la mitad del cargamento pasa directamente del remolque al contenedor correspondiente). Insostenible.
"Acostumbrarse es otra forma de morir."
Por lo visto, lo ha dicho o lo ha escrito Dulce Chacón. No es que haya descubierto América precisamente, pero no está mal que nos lo recuerden.
¿No os da pena cuando tenéis que jubilar a unas botas?
Por lo menos estas tuvieron el priviliegio de cumplir su último servicio en el concierto de Sabina y Serrat del pasado viernes. No, de Serrat y de Sabina.
Como última voluntad no está tan mal.
P.D. Vaya mierda de fotos se hacen con el móvil. Primera y última.
Como Adolfo apoyaba hace varios meses en su blog, HAY QUE DECIRLO MÁS. Esta vez a monseñor Martínez Camino, por ejemplo.
Hay que decirlo más.
http://www.youtube.com/watch?v=tRBItUZHMrY
Humilladero es un pueblo con nombre engañoso que acaba de aparecer en nuestro mapa mental propio. Hoy he escuchado el nombre de este lugar varias veces (y son las ocho de la mañana) porque su Ayuntamiento ha tenido el buen gusto de manifestar la necesidad de que se instaure la III República Española. En el Pleno que ha tratado y votado el asunto participaban los seis concejales de IU (alcalde incluido), los cuatro del PSOE y el único del PP (el único voto en contra). Seis-cuatro-uno, una proporción que no suele ser lo normal salvo en casos como este. Wikipedia nos da el histórico de alcaldes de Humilladero en la Democracia:
1979-1983:
1983-1987:
1991-1995:
1995-1999:
1999-2003:
2003-2007:
Cuando llegue la III, habrá que hacer un reconocimiento a los habitantes de Humilladero (he dicho a sus habitantes).
Hoy nace "Público", un nuevo diario de tirada nacional. Se definen sus artífices como progresistas, rompen un poco con el diario convencional y el "target" de sus lectores es un individuo entre 25 y 45 años cansado de leer el periódico que leían sus padres. Yo le daré su oportunidad.
¡Que viejo soy!. Me acuerdo cuando nacieron el Mundo (pena de aborto) y los ya desaparecidos El Sol y El Independiente (éste molaba). Estaba en la Universidad y durante una temporada nos dedicábamos a compararlos y decidir cuál nos gustaba. Firmado: el abuelo Cebolleta.
Hemos oido hablar lejanamente de la Teoría del Caos y hemos entendido lo justo. Otros más claritos porque les va en ello el bocadillo nos hablan de un ser supremo que todo lo organiza. Hay quién dice que el azar gobierna nuestras vidas.
Hay quien nos cuenta que el individuo está perdido, que sus acciones no responden a unos parámetros lógicos, a una escala de valores, a un proyecto de vida.
Los hay que venden referencias para salvarnos. Los actores ricos americanos se hacen budistas o se unen a la iglesia de la cienciología. Los inmigrantes sudamericanos jóvenes y pobres se agrupan en bandas.
Hay personas que tienen su mundo girando en torno a Iker Casillas y el estado de forma de Raúl, mientras que otros descubren en una raya coca lo que antes no encontraban.
Otros, pringaos, le atizan yemazos al teclado porque ahora resulta que los blogs son la última técnica de comunicación y de relación.
Pues bien, en este mundo de desconcierto, de inseguridad, de barullo mental individual y colectivo, a veces se producen circunstancias que te orientan, te guían, te ayudan a poner los pies en el suelo y te abren los ojos. Los esquemas incompletos se rellenan y ordenan, las dudas se diluyen y todo parece claro, lógico y estable.
Ayer fue uno de esos días. Se conjugaron una serie de circunstancias, personajes y ambientes en los que siempre había pensado de manera aislada, individualizada y desconectada. Todavía retumba la frase en mi cerebro:
"Federico Jiménez Losantos ha salido en Aquí hay tomate diciendo que el Rey debería abdicar."
Si estos tres elementos que flotaban en el Universo (Fede, el Tomate y el Borbón) han sido capaces de confluir, todo recobra su lógica. El mundo, el universo, el individuo, la sociedad, todo es comprensible, medible y estructurable.
Hace alguna semana, cuando el blog casi empezaba a funcionar, se propuso un supuesto práctico sobre una donación. Pues bien: aunque la participación no fue multitudinaria si que sirvió para que se tradujera en una acción que reflejó parte de lo opinado. Hoy viene otro supuesto menos altruista, mucho más interesado:
"Suponed que estáis visitando cualquier sitio y que allí hay un Centro de Interpretación que habla sobre ese lugar o sobre alguno de sus elementos. ¿Qué os gustaría/no gustaría encontrar? ¿Qué le haría interesante/insufrible?"
Si habéis visitado algunos, pensad en ellos. También la imaginación uede volar.
No os dé corte contestar con dos simples líneas. Vale todo: lo grande, lo pequeño, lo "experto" y lo "aficionado". el blogger y los usuarios del futuro (no del actual) Centro de Interpretación del Monte Hijedo os estarán eternamente agradecidos.
Por ejemplo, a mí este cartel me llamó la atención el otro día en una exposición que por otro lado no me gustó por incómoda de leer. Pasé de casi todos los contenidos excepto de los que asoman en la parte inferior de la foto.
Vamos a ver: parece que un porcentaje apreciable de los millones de lectores del blog tienen problemas para moverse por él y para participar. "Burgos: tenemos un problema" es lo que vienen a decir. Pues bien: no tengo ni puta idea de como solucionarlo. Sólo puedo aportar lo siguiente:
- a veces, la página no se despliega del todo, pero eso es fácil de solucionar. Se minimza, se maximiza y se acabó el problema.
- otras veces abres la página y la pantalla aparece casi en blanco, sólo con un mensaje que dice algo así como "blog gratis". Se esperan dos o tres segundos y se abre ella sola.
- un día como hoy, el blogger abre los mensajes de alguno de vosotros que señala problemas y no entiende nada. Aquí sí que hay un problema y hay que avisar al servicio de mantenimiento: ¡ADOLFOOOOO! Si puedes, infórmame (ya te llamaré). ¡Qué ganas tengo de que llegue finales de Octubre para que te pases por tierras del Cid y pongamos todo esto en orden.
Es raro que aparezca esto en este blog zurdo pero ahí va.
Tengo que reconocer que me ha fastidiado que se pire de la política Josu Jon Imaz. A pesar de representar a un partido carca, beato y paleto (valgan las sucesivas redundancias), es un político que da la pinta de ser decente e, incluso, honrado. Quizá por eso se pira. Por eso y porque la sombra de Aita Arzallus es alargada y sigue oscureciendo Euskadi.
Mientras tanto, Gelín Acebes y Edu Zaplana parecen eternos. Eso es estabilidad de partido. Como dios manda.
"Yo también quemo la corona española" es el lema que enmarca las protestas en Gerona contra la Monarquía. A pesar de mi republicanismo, yo no lo firmo por dos razones:
- Por un lado, quizá los que se agrupan bajo ese lema no firmarían este otro: "Yo también quemo la corona catalana". Dicho de otro modo, hay quien ve el problema en la palabra "española" (que a lo mejor lo tiene) pero yo lo que pienso es que el problema real (nunca mejor dicho) y urgente está en "corona".
- Por otro, posiblemente la corona esté hecha de nobles y valiosos materiales, con lo cual no la deberíamos de quemar cualquiera de nosotros, sino un joyero que sepa separar materiales y fundir los fundibles para conseguir traducirlos a euros. Con eso ya tendríamos dado el primer paso: que todos los (ingentes) gastos que la monarquía genera, se destinen a satisfacer las necesidades que cualquier estado republicano con horizontes dignos que se precie debería satisfacer. Ya sé que lo que vale la corona se lo chupan los hijos de Marichalar en escoltas en media jornada de trabajo, pero no dejaría de ser un gesto.
Y aviso para navegantes: no me vengan con que un presidente de una república también genera mucho gasto. La Monarquía no es el Rey sólo: es la casa real, la familia real y la madre que los parió. No creo que la cuñada del hijo del presidente de la República tenga escolta y que se desplace a los entierros de alguien que no es de la Familia Presidencial en avión del Estado. Pues eso.
Eres una persona afortunada. La colección 236 es para ti. Esto te lo dice alguien que te considera una perfecta gilipollas, que quiere disfrazarte con o sin tu consentimiento, que te ve como alguien a quien hay que ayudar porque no sabes lo que te pierdes. En resumen, este pavo o sus publicistas han venido a salvarte y a redimirte (estos términos me suenan a otros que oí a unos que no se dedican a la confección pero que nos ven igual de imbéciles).
Aquí están las frases literales del folleto/panfleto que incluyeron como publicidad en la prensa regional del domingo:
- "Están las que llevan diseño y las que no van a tardar en llevarlo".
- "¡Qué rápido nos acostumbramos a llevar ropa de diseño!".
- "¿De verdad crees que las prendas de diseño cansan?"
- "Un jersey de firma no da la felicidad, pero ayuda".
- "Una chaqueta de firma no es que sea útil, es indispensable".
- "Llevar una prenda de diseño es ser el centro de todas las miradas".
¡MAMONES!
Nota. El presunto diseñador y la marca no la incluyo, para no dar más publicidad basura. Tened en cuenta que este blog lo leen decenas de miles de personas.
COMPRE. Siniestro Total
Comprar es la llave de la felicidad, comprar es la clave de la felicidad.
Compre hoy pero pague mañana: es la costumbre que ya se hizo ley.
Compre nuevos problemas para solucionar el problema:
¡pipas, tocadiscos, ilusiones, girasoles, dictadura, chocolate, caramelos !
Esta es una oferta especial, tenga lo mejor de lo mejor y siempre muy barato, ¡oiga!
¡Porque usted necesita lo que no necesita si nosotros necesitamos vender!
Comprar es siempre rentable. Diga sí y pasaremos a visitarle con nuestra gentileza y nuestro cariño. Vd., hombre, Vd. no es un cliente cualquiera. Es Vd. un
amigo, mucho más que un amigo, vaya Vd. a saber ! Venga a visitarnos cualquier día, sea bienvenido a nuestro 20% de descuento.Compre con dinero y sin
dinero; pero cómprenos algo, lo que sea: ¡¡¡estamos en la ruina!!!
Cómo será la cosa que ayer, viendo "Cuéntame" se sucedieron imágenes y hechos de los que me acordaba. No de la muerte de Franco, que eso sería normal, sino de otras más concretas que incluso era capaz de situar en un marco o en un ambiente más amplio. Por ejemplo, de estar escuchando el partido del cuatro cero del Bayern al Atleti en la radio del cuartuco chiquitín de casa de la Yaya Lines. O de tararear "A cántaros" de Pablo Guerrero cuando fue un "hit", no a los veinte años (que también).
FA VINT ANYS QUE TINC VINT ANYS.FA VINT ANYS QUE TINC VINT ANYS. |
En Donosti la gente parece vivir bien y se disparan pelotas de goma.
En Donosti el carril bici tiene decenas de kilómetros, los parkings para bicicletas están repletos y se disparan pelotas de goma.
En Donosti tienen una ciudad preciosa y se disparan pelotas de goma.
En Donosti las regatas son más que regatas y se disparan pelotas de goma.
En Donosti las barras de los bares son exposiciones artísticas y se disparan pelotas de goma.
En Donosti disfrutan de un paisaje espectacular y se disparan pelotas de goma.
En Donosti hay festivales de cine y de publicidad, exposiciones de arte contemporáneo competiciones de surf, maratones y se disparan pelotas de goma.
Donosti is different y se disparan pelotas de goma
No os lo vais a creer: Luis María Ansón es un poquito homófobo y además se le nota hasta cuando quiere decir lo contrario (si es que quiere). Aquí os incluyo una perlita en la que fijándonos un poco no dice absolutamente nada. Es escribir por escribir, como si le pagaran por número de letras. Lo único que hace es contarnos lo que nos ha contado mil millones de veces pero poniendo la guinda fascistoide-homofóbica.
http://doc.noticias24.com/0709/anson07.html
Otro poco de lo mismo en http://www.aibarra.net/indexwlg.asp
EL LOBITO BUENO
(José Agustín Goytisolo)
Érase una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos.
Y había también
un príncipe malo,
una bruja hermosa
y un pirata honrado.
Todas estas cosas
había una vez.
Cuando yo soñaba
un mundo al revés.
Me parece que en el título hay algo que no concuerda en número, pero la canción por lo visto dice eso. De todas formas me da igual: sólo me interesa la música para gritarla hasta dejarme la garganta con la letra que aparece aquí abajo.
Hay que quemar
(hay que quemar)
Hay que quemar
(hay que quemar)
la Conferencia Episcopal.
Hay que quemar
hay que quemar
la Conferencia Episcopal.
Y mejor hoy que mañana.
| ESOS LOCOS BAJITOS (J.M. Serrat) A menudo los hijos se nos parecen, así nos dan la primera satisfacción; esos que se menean con nuestros gestos, echando mano a cuanto hay a su alrededor. Esos locos bajitos que se incorporan Niño, deja ya de joder con la pelota. Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma, Nos empeñamos en dirigir sus vidas Niño, deja ya de joder con la pelota... Nada ni nadie puede impedir que sufran, |
No estoy del todo de acuerdo con la letra pero es que hoy toca.
Pola de Lena, Asturias. Estás en un chigre, poniéndote ciego en una espicha. Para empapar el enésimo culín, le dices a quién tienes al lado: ¿Me puedes acercar una calzone de chorizo? No ha pasado un segundo cuando dos asturianos que suman tres noventa metros y doscientos veinte kilos de peso te cogen de los sobacos, te sientan junto a una mesa y te ponen a copiar mil veces: bollu preñau, bollu preñau, bollu preñau,...
Por eso en San Vicente pido sorropotun, queimada en Galicia, tapa de pringá en Sevilla cuartos, medias y rabas en Santander y oricios en Oviedo.
También flipo con el txangurro y las kokotxas en la carta de algún restaurante de Burgos.
Total: que en Santander voy de pinchos y minis pero en Donosti pienso en pintxos y zuritos.
When you are in Rome, do what romans do.
Paso un huevo de los refranes, que son unos mentirosos, pero en inglés parecen otra cosa.
Empieza septiembre y todo vueleve a la normalidad. Ya está aquí la Liga, las encuestas sobre intención de voto, Fede en la COPE ladrando y alguno de vosotros trabajando. Gloria para este blog, este blogger y las estadísticas de lectura porque según puedo ver en ellas, bastante más de la mitad de las entradas se hacen desde el curro. ¡Vagos!
P.D. Cuidado los que vayáis a llamar a Manuel. "Siete" rima con "paquete".
Esta entrada en el blog pretende ser el agua bendita que lo purifique y lo limpie de las blasfemias emitidas por LunafreeK en su comentario de dos entradas hacia atrás.
Venía yo esta mañana en el coche escuchando la Cope, esa cadena de radio que debería ser obligatoria en todos los colegios decentes y que sostiene la Conferencia Episcopal, con cierta pesadumbre. Pesadumbre que el próximo lunes tocará a su fin, cuando esa preclara mente y dechado de tolerancia y concordia que se llama Federico Jiménez Losantos (Fede en adelante), termine sus vacaciones y siga iluminando a sus fieles una jornada tras otra.
Total, que empezaba La Mañana con su sintonía Suspiros de España, el sustituto de Fede nos saludaba y, como es costumbre, nos daba el santoral del día. Y hete aquí que mis oidos se abren y mi alma se llena de dicha cuando me entero que hoy celebramos SAN ADOLFO. ¡Qué paz! ¡Qué serenidad me invade!¡Cuántas noches de vela se acaban! Hoy descansaré tranquilo sabiendo que parte de mi familia a la que se había dado un nombre que no encontraba en el santoral ya figura entre los elegidos por el Señor para acompañarle en su Reino.
Para que luego digan que con Franco España conservaba sus esencias más católicas. En aquel tiempo yo ya andaba por el mundo y con unos pocos años, ya rezaba por los Adolfos, las Raqueles y todos aquellos con nombres "bárbaros", "judíos" o, llamemosles, "acristianos". Si embargo ahora, todos cabemos en el redil y cualquier día me enteraré en la Cope cuando es el santo de las Jennifer, Jonatan, Vanessa y compañía, que también son hijos de Dios.
Y ahora que Adolfo ya sabe que tiene un santo a quién tomar como modelo, sería buen momento para que parase, reflexionase y adquiriera un compromiso con sí mismo y con Dios. Su vida sería sin duda más plena, fructífera y, por todo ello, eterna.
El Señor esté con vosotros.
Hoy se celebra la primera de las tres jornada de uno de los acontecimientos deportivos más atractivos que yo conozco. Y no lo digo yo que puedo "colgarme" con muchos deportes, sino otra gente que no es especialmente consumidora de esos productos. Será seguramente porque trasciende de lo deportivo y entra en otras esferas como las culturales, históricas, sociales y políticas (en este caso equivocadamente a mi juicio).
El caso es que el nueve de Septiembre es obligatorio estar en Donosti si te gustan el remo, el mar, las aglomeraciones, los pintxos y el txakoli o la cerveza. Así que no me resistiré: un año más iremos a ver si este año le toca ganar a Pedreña, como hace dos años cuando le robaron el triunfo en los despachos después de dar una lección en medio del temporal o como en los años cuarenta, cuando no había quien les tosiera en todo el Cantábrico.
La primera foto es de 1945 como lo demuestra el gore tex de la boina de Pepe Bedia (el patrón), la fibra de carbono y kevlar de la trainera y los tejidos extratranspirables de los remeros.
La segunda foto es de cuatro años más tarde y se ven dos cosas: los habituales remos en alto para celebrar la victoria y la manuca derecha levantada del patrón y algún remero (también habitual pero sólo en aquel tiempo).
Tengo un hermano que desde hace tiempo defiende una idea peregrina. Dice que los personajes conocidos socialmente tienen la curiosa costumbre de dejar su vida pública y su vida privada, su vida en general entonces, en grupos de tres. No deja de ser un dato subjetivo, no científico y cargado de humor negro pero a veces... . Y esta es una de las veces, ya que en pocas horas Enma Penella, Paco Umbral y Antonio Puerta se han subido a un árbol.
Ahí queda el dato. Ahora queda que los sociólogos nos cuenten cuál es la repercusión de una muerte y otra cuando se habla de una actriz, de un escritor y de un futbolista. O qué pasa en la sociedad cuando alguien "a quien no le toca" se muere. En resumen, esas cosas que cuentan los sociólogos, los tertulianos y todos los que se dedican a iluminar a los que no guardamos orden para subirnos al árbol.
En uno de los enlaces de este blog (aibarra), se especula con lo que se haría si de repente se dispusiera de cinco millones de euros. Se habla de quitar hipotecas a la familia, de hacerse voluntariamente nómada, de multiplicar por cero la jornada laboral y de saber un poco más (por nada, sólo por disfrutarlo). Pues vale.
Como es altamente improbable que eso suceda, aquí va otro supuesto parecido pero diferente y, en principio, más probable:
Tenéis cien euros disponibles. ¿A quién donarlos? ¿A quién no?¿Por qué? ¿Por qué no?
http://www.youtube.com/watch?v=JFJScaNisTM
No sé si hablar de la creatividad de los publicistas, de la cultura audiovisual, de amor o hincharme a llorar directamente.
"VIVIR ES VER VOLVER"
Lo dijo Azorín y la frase tiene su puntito. También valdría sin "ver". Unas veces vemos volver y otras volvemos.
Como no soy ningún ilustrado, sabía de Miguel Hernández lo justito. Lo que nos enseñaron en el Instituto, lo que cantaron Serrat, Paco Ibáñez, Jarcha y algún otro..., y poco más. Pero esta mañana estaba pululando por los estantes de la Biblioteca Municipal y cogí una Antología de Miguel Hernández que se titulaba Vientos del Pueblo (uno de sus composiciones más conocidas). Y allí apareció el poema que aparece más abajo: Los cobardes.
Pocas veces he visto, leído, escuchado algo tan feroz como este poema. Ni buscando letras de canciones, artículos, otros poemas, etc. de autores considerados "cañeros" y con mala hostia, recuerdo algo tan "heavy". De puro "heavy" me parece hasta exagerado si no considerásemos la época y las circunstancias de quién las escribió.
Hombres veo que de hombres
solo tienen, solo gastan
el parecer y el cigarro
el pantalón y la barba.
En el corazón son liebres,
gallinas en las entrañas,
galgos de rápido vientre,
que en épocas de paz ladran
y en épocas de cañones
desaparecen del mapa.
Estos hombres, estas liebres,
comisarios de la alarma,
cuando escuchan a cien leguas
el estruendo de las balas,
con singular heroísmo
a la carrera se lanzan,
se les alborota el ano,
el pelo se les espanta.
Valientemente se esconden,
gallardamente se escapan
del campo de los peligros
estas fugitivas cacas,
que me duelen hace tiempo
en los cojones del alma.
¿Dónde iréis que no vayáis
a la muerte liebres pálidas,
podencos de poca fe
y de demasiadas patas?
¿No os avergüenza mirar
en tanto lugar de España
a tanta mujer serena
bajo tantas amenazas?
Un tiro por cada diente
vuestra existencia reclama,
cobardes de piel cobarde
y de corazón de caña.
Tembláis como poseídos
de todo un siglo de escarcha
y vais del sol, a la sombra
llenos de desconfianza.
Halláis los sótanos poco
defendidos por las casas.
Vuestro miedo exige al mundo
batallones de murallas,
barreras de plomo a orillas
de precipicios y zanjas
para nuestra pobre vida,
mezquina de sangre y ansias.
No os basta estar defendidos
por lluvias de sangre hidalga,
que no cesa de caer,
generosamente cálida,
un día tras otro día
a la gleba castellana.
No sentís el llamamiento
de las vidas derramadas.
Para salvar vuestra piel
las madrigueras no os bastan,
no os bastan los agujeros,
ni los retretes ni nada.
Huís y huís, dando al pueblo,
mientras bebéis la distancia,
motivos para mataros
por las corridas espaldas.
Solos se quedan los hombres
al calor de las batallas,
y vosotros lejos de ellas,
queréis ocultar la infamia,
pero el color de cobardes
no se os irá de la cara.
Ocupad los tristes puestos
de la triste telaraña.
Sustituid a la escoba,
y barred con vuestras nalgas
la mierda que vais dejando
donde colocáis la planta.
El tipo y el nombre del establecimiento constituyen una evidente redundancia. Es como si a la puerta de una iglesia pusiera: "se engaña". Pues claro, coño: cómo no se va engañar si es una iglesia.
No me digáis que no os hubiera gustado conocer el sitio cuando estaba funcionando. Esto sí que debería ser Bien de Interés Cultural para una ciudad y no otras cosas que se consideran "patrimonio" histórico ( la estatua de la Plaza del Ayuntamiento de Santander, sin ir más lejos)
Hace catorce años, en una revista a la que estaba suscrito, aparecía una entrevista con el actor Juan Echanove en la que decía algo prácticamente igual a esto: “Mientras haya un niño muriéndose de hambre, ya pueden ir dando por el culo a la última ballena”.
Aunque el comentario tendría un fondo que podría llegar a ser “lejanamente” entendible, la forma de decirlo fue una auténtica gilipollez. Y lo pagó. Desde diversos sectores, le dieron fuerte y flojo por sus declaraciones. Con el tiempo, creo que hasta Juan Echanove llegaría a entender que quizá la ballena y el niño precisan de actuaciones que seguro serían complementarias, pero de explicárselo que se ocupen otros más listos.
Yo lo que no diré nunca es que el Cid me la trae floja y que me paso el octavo centenario de la aparición del Poema de Mío Cid por el forro. Entre otras cosas, porque vivo en Burgos (y allí hay quién come del Cid) y porque las historiadoras que leen e incluso participan en este foro me pondrían por mote “Echanove”. Así que a lo que vamos: Hay por aquí un pueblo (Cubillo del Campo) que ha erigido un monumento con motivo del mencionado centenario y con que por allí pasa la Ruta del Cid. Seguro que el valor artístico del monumento es casi nulo, pero lo que me ha gustado del asunto es el modo de hacerlo. No se ha encargado su ejecución a un artista “oficial” sino que han sido los vecinos del propio pueblo (de ocho años en adelante), los que han construido una espada de sesenta metros de largo con las piedras que han ido recogiendo por los campos de los alrededores. Podrá ser algo simple tanto la acción como mi razonamiento*, pero me quedo con lo que habrá supuesto de participación y de implicación de todos los vecinos.
* No voy a profundizar para enterarme a fondo del tema, porque lo mismo la historia no ha sido tan bonita y tan desinteresada económica o socialmente como yo la he imaginado.
al loro con el blog de aibarra
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