¡Por fin! Ya era hora de que el Señor Blogspot se dignara a funcionar. Menos mal, porque tenía algo importante que contar:
El caso es que me voy, me piro, me abro, me doy a la fuga. Paso de este blog y emigro a nachoenfuga.wordpress.com
Eso sí, me gustaría que, si no es mucho pedir, aquellos visitantes (e incluso, comentaristas que tenía aquí, se vengan conmigo "para allá".
Lo dicho, quien quiera seguir "padeciéndome", que me busque en nachoenfuga.wordpress.com
Adios y gracias.
Repasando las clasificaciones de una de las carreras pedestres más importantes de Cantabria, el Medio Maraton Bajo Pas, con ánimo de cotillear los tiempos de mis excompañeros de carreras, me encuentro con un participante de curioso, extraño y un poco ridículo nombre.
Resulta que con una discreta marca de 1h.25m.12s. se clasificó en el puesto ciento y pico Alberto GARTZIA. Ridículo y difícil de entender considerando que el corredor en cuestión nació en 1969, cuando en el Pais Vasco no corrían precisamente vientos favorables para el euskera.
No he visto a ningún Brown en Puerto Rico que se autodenomine Marrón, ni a Michael Schumacher poner el cartelito de Miguel Zapatero en su casa de Baleares.
Supongo que el tal Gartzia entenderá perfectamente cuando otros igual de ridículos y quizá mucho peor intencionados hablan de la Generalidad catalana, de las Vascongadas o de "jordi pujol" (pronunciesé tal y como está escrito) .
Me gustaría poner enfrente a Gartzia con el chaval aquel de Valladolid al que Carod Rovira se comió con patatas porque en el "Tengo una pregunta para usted" no le intentó siquiera llamar por su nombre. Por cierto, chaval de Valladolid que llamará Arnoldo al protagonista de Terminator, Javier al cerebro del Barça y Pablo al catalán con barbas estrella de la NBA.
Y lo mismo hará "Alberto Emilio Zatopek Gartzia".
Todo lo anterior, sabiendo que el apellido García tiene origen navarro y que hay quien lo ha relacionado con "Gaztea" ("joven" en Euskera). Pero aún así, ,...
«García se utiliza por primera vez para denominar a un rey de Nafarroa y después se extendió a Castilla y a Asturias en el siglo X. En ambos casos son hijos de princesas navarras», explica Gorrotxategi. «Teníamos clara la procedencia pero no el significado, cuando ya hace algunos años, Alfonso Irigoyen lo relacionó con ‘‘gartzia’’ que viene de una variante de ‘‘gaztea’’ (joven) -y señala que- más tarde José María Jimeno Jurío, miembro de honor de Euskaltzaindia y que falleció hace dos años, encontró la documentación que demostraba que esta idea era correcta. En donde se traducía en más de una ocasión "gartzia" como joven».
«La cuestión es que se convirtió en un nombre propio de reyes y se puso muy de moda en Castilla, sobre todo en el momento en el que comienza la repoblación y conquista contra los árabes. Lo nobles castellanos utilizan este nombre aunque ya no saben qué significa en euskera», señala el académico de Euskaltzaindia.
Con estos datos, muchos García de origen vasco han decidido cambiar la grafía de su apellido y optar por la euskaldun. De García a Gartzia. «En la actual legislación del Reino de España, a diferencia de otros países como Francia, se admite que se mantenga la grafía original de los nombres. No hace falta venir previamente a la academia. Es tan sencillo como ir al registro civil y te lo conceden. Pueden hacer uso de este derecho si lo desean», apunta Gorrotxategi. «Hasta hace poco la gente no sabía que podía ejercer este derecho y aún son pocos los que se han pasado a la grafía eusquérica. Habrá como unos 142 Gar-tzias en total».
Y, para terminar, transcribo un diálogo casi literalmente:
-¿Cómo se llama tu niña?
-Isone
-Pues vaya nombre más raro que le has puesto. Desde luego, se te podía haber ocurrido otro.
- ¿Y las tuyas, como se llaman?
- Anjana la mayor y Caelia la pequeña.
No comments
Por lo visto, decía Dalí que la mejor forma gráfica de interpretar la caída del Marxismo era la observación de la evolución de los bigotes de sus máximos exponentes. Se pasó de la poblada barba y bigotazos de Marx a la barba y bigote de Lenín y, de ella, al mostacho de Stalin. De Trotsky no decía nada al parecer, pero podría haberlo incluido.
"Apañao" está el Socialismo en España si Bono va a ser su regenerador.
¿Tres y tres? Tres.
Por si alguno no lo ha entendido, se lo pongo en cifras:
3+3=3
El mundo es así de complicado. O de sencillo.
El tiempo sí que es complicado.
Ante mi manifiesta incapacidad para la argumentación creativa, ordenada y extensa, sumada a mis más que escasas cualidades para la expresión escrita, ahí queda un extracto de algo escrito por alguien brillante y "abrillantador" de mentes. Es una parte de un discurso de Patxi Ibarrondo en una cena homenaje a "la Ralidad" en Lavapiés (Madrid). Quien tenga tiempo, ganas y el coco dispuesto, puede leerlo en su totalidad en el blog enlazado. La entrada se llama "La Realidad en Lavapies". O, si se dispone de mucho tiempo y de mucha memoria libre en el cerebro duro, que se lea un buen cacho de blog.
Y el que busque en un blog reflexiones propias de los autores con un mínimo de extensión, densidad y calidad tendrá que buscar en algunos de los enlazados además del citado hoy.
A lo que vamos:
"(...)En definitiva, la fe; siempre la fe estupefaciente amparando las consecuencias del frenopático sistema de la propiedad capitalista.
La única posibilidad de supervivencia racional y equilibrada es el crecimiento cero.
Parar la rueda y pensar con lógica en el destino.
Y, en este sentido, la gran pregunta que debemos hacernos es: ¿A qué estamos dispuestos a renunciar en el norte por un mundo más lógico? ¿A qué y a cuánto por un equilibrio global que tenga muy en cuenta las imperiosas necesidades del sur, el reparto de recursos alimentarios y la progresión demográfica?
Porque lo cierto es que, si no renunciamos al despilfarro, todo lo que se diga es juegos florales y demagogia más o menos hábil, más o menos afinada.
En estos momentos estamos sumidos en la cíclica crisis económica por culpa del petróleo. Fieles a su estilo propagandístico, los máximos depredadores empresariales se acogen cinicamente a la etiqueta del ecologismo, a modo de marketing engañabobos para seguir vendiendo.
Consumir hasta morir. Dada esta constante criminal, los extremismos del sistema y sus habituales atentados contra la vida en general y contra la libertad y la justicia en particular, estaría plenamente legitimado contraponer al abuso de poder institucional un simétrico ecologismo revolucionario".(...)
NOTA: el resalte de algunas palabras o frases es mía y lo hago porque me sale de los mismísimos.
No es Garzón un ídolo para mí precisamente. Se adora a sí mismo tanto como a un buen grupo de micrófonos, cámaras y grabadoras..., pero es una joya. Una joya para que quienes le sufren en sus propias carnes se pongan del hígado y saquen lo mejor de sí mismos.
Me repugna/me encanta a partes iguales oir a quienes* abrieron tantas heridas hartarse de decir que no les gusta que dichas heridas se reabran. ¿Será que no quieren verse contaminados con su olor a podrido?
* Para todos aquellos que quieran tachar las líneas de arriba de exageradas o que esgriman el famoso argumento de que "de aquella época ya no queda nadie", sería bueno que se informasen sobre quiénes fueron los amantísimos papás, los inolvidables mentores, los maestros políticos o los actuales confesores, altavoces mediáticos y amistades de dichos individuos.
Una vez más vuleve la pregunta habitual en estos casos:
¿"TRANSICIÓN" VIENE DE "TRANSITAR" O DE "TRANSIGIR"?
Hay quien apunta en otro blog (spaanjard) que viene de "transir" ("morir "según la RAE, entre otras acepciones).
Hace pocos días y menos posts hablaba del presunto cambio que se percibía en Galicia atendiendo a su callejero. NADA MÁS LEJOS DE LA REALIDAD.
Ya es hora. Por fin hoy, uno de Agosto comienzan las vacaciones. Hasta el 1 de septiembre no voy a dar un palo al agua.
A más de una década sin pisar apenas playas "textiles", le han seguido tres años de cambiarme con la toalla por encima, de bañador y de playas concurridas. Por fin, ayer viernes, último día de vacaciones, volvimos a una playa de pelotaris. Esperemos que sólo sea el preludio de lo que me espera en los próximos veranos.
Y esperemos no tener que volver a lucir esa bandera tan característica (moreno, blanco y moreno) que caracteriza a los "no asiduos" al paraiso de Langre, por poner un ejemplo.
¡Por fin! Ya era hora de que el Señor Blogspot se dignara a funcionar. Menos mal, porque tenía algo importante que contar: El caso es que me voy, me piro, me abro, me doy a la fuga. Paso de este blog y emigro a nachoenfuga.wordpress.com Eso sí, me gustaría que, si no es mucho pedir, aquellos visitantes (e incluso, comentaristas que tenía aquí, se vengan conmigo "para allá". Lo dicho, quien quiera seguir "padeciéndome", que me busque en nachoenfuga.wordpress.com Adios y gracias. Escrito por n;start=15&usg=__OfI_9V08QoM9eSQrglTz6vk_P2k=&tbnid=0OAOHQtfSXGd0M:&tbnh=93&tbnw=127&prev=/images%3Fq%3Dplaya%2Blangre%26gbv%3D2%26ndsp%3D20%26hl%3Des%26sa%3DN"> Unas cuantas cosas que he aprendido esta semana fuera de casa: Estoy en Galicia, a 10 kms. del otrora mítico y para siempre tétrico Pazo de Meirás. He dejado el coche en la Rúa Dolores Ibarruri tras recorrer la Rúa... ¡Enrique Líster! Impresionante, si no fuera porque a la entrada del pueblo he rodeado una glorieta adornada con un cabezón impresionante del Ché Guevara (una escultura de unos sies metros de altura, al más puro estilo del arte soviético (y satélite) del siglo XX que recoge la foto esa que todos llevamos en el disco duro y que descargamos cuando alguien habla de él). Hay mucha gente que no entiende muy bien la coletilla de "aplicada" detrás del nombre de una dsiciplina científica. Matemática aplicada, física aplicada, química aplicada,... que este ejemplo de botánica aplicada sirva para despejar dudas: ¿En qué puñetero contenedor tengo que tirar las cáscaras de huevo? No es orgánico, es mineral. En cierta forma puede considerarse un envase. Hasta que no haya una idea mejor, las cáscaras irán al amarillo. Esta mañana, un vecino me ve llegar de Mercadona y me dice: Nada es nada sin su contexto. Mi ego lo está pasando mal últimamente. No sé que coño he hecho que nopuedo entrar en algunas de las páginas a las que accedo a través decontraseñas. Por eso, no sé si estoy rallando en la más absolutariqueza o mis números son más rojos que el PCPE porque no me comunicocon mi entidad financiera (como si fuera mía). También tengo problemaspara entrar en mi dirección de correo (sólo puedo hacerlo a través deMozilla Firefox) y... ¡oh tragedia! no tengo forma de acceder a lasestadísticas del blog. No puedo saber quien ha entrado, cuantas veces,desde donde y a que horas. Conclusión: si eres de los entras por que"te doy pena", no necesitas hacerlo. Si entras desde hace poco yquieres leer los tochos desde el principio, hazlo sin temor a que tepueda tachar de loco/a. Si vienes desde una página de porno duro odesde la del B.O.E., aprovecha tu anonimato. Si has entrado desdegoogle tecleando "escupe al Real Madrid" o "mira que par de tetas", nosientas verguenza. Nadie sabe que estás ahí. Ni siquiera yo mismo. Algunos no siempre mantenemos buena relación (confianza, sensación de comodidad, credibilidad en sus planteamientos éticos o morales, etc) con esa ciencia puntera punterísima que actúa por el mundo. Sin embargo, en estos días uno de sus máximos exponentes en España está acometiendo una labor que merece 100.000 aplausos. Se trata de Dexeus, del "complejo" Dexeus (clínica, equipo, instituto o como se llame), ahora que está tan de moda ese término. El caso es que los profesionales del "complejo" no se han dedicado a poner pepinos en la playa de Noja como los otros, sino a efectuar dos intervenciones a dos mujeres para restituir la funcionalidad a su clítoris veinticuatro y treinta y cuatro años después de su ablación. Y hay otras diez mujeres másibarra el 15/09/2008 22:52 | Comentarios (1) Repasando las clasificaciones de una de las carreras pedestres más importantes de Cantabria, el Medio Maraton Bajo Pas, con ánimo de cotillear los tiempos de mis excompañeros de carreras, me encuentro con un participante de curioso, extraño y un poco ridículo nombre. Resulta que con una discreta marca de 1h.25m.12s. se clasificó en el puesto ciento y pico Alberto GARTZIA. Ridículo y difícil de entender considerando que el corredor en cuestión nació en 1969, cuando en el Pais Vasco no corrían precisamente vientos favorables para el euskera. No he visto a ningún Brown en Puerto Rico que se autodenomine Marrón, ni a Michael Schumacher poner el cartelito de Miguel Zapatero en su casa de Baleares. Supongo que el tal Gartzia entenderá perfectamente cuando otros igual de ridículos y quizá mucho peor intencionados hablan de la Generalidad catalana, de las Vascongadas o de "jordi pujol" (pronunciesé tal y como está escrito) . Me gustaría poner enfrente a Gartzia con el chaval aquel de Valladolid al que Carod Rovira se comió con patatas porque en el "Tengo una pregunta para usted" no le intentó siquiera llamar por su nombre. Por cierto, chaval de Valladolid que llamará Arnoldo al protagonista de Terminator, Javier al cerebro del Barça y Pablo al catalán con barbas estrella de la NBA. Y lo mismo hará "Alberto Emilio Zatopek Gartzia". Todo lo anterior, sabiendo que el apellido García tiene origen navarro y que hay quien lo ha relacionado con "Gaztea" ("joven" en Euskera). Pero aún así, ,... «García se utiliza por primera vez para denominar a un rey de Nafarroa y después se extendió a Castilla y a Asturias en el siglo X. En ambos casos son hijos de princesas navarras», explica Gorrotxategi. «Teníamos clara la procedencia pero no el significado, cuando ya hace algunos años, Alfonso Irigoyen lo relacionó con ‘‘gartzia’’ que viene de una variante de ‘‘gaztea’’ (joven) -y señala que- más tarde José María Jimeno Jurío, miembro de honor de Euskaltzaindia y que falleció hace dos años, encontró la documentación que demostraba que esta idea era correcta. En donde se traducía en más de una ocasión "gartzia" como joven». Y, para terminar, transcribo un diálogo casi literalmente: -¿Cómo se llama tu niña? -Isone -Pues vaya nombre más raro que le has puesto. Desde luego, se te podía haber ocurrido otro. - ¿Y las tuyas, como se llaman? - Anjana la mayor y Caelia la pequeña. No comments Por lo visto, decía Dalí que la mejor forma gráfica de interpretar la caída del Marxismo era la observación de la evolución de los bigotes de sus máximos exponentes. Se pasó de la poblada barba y bigotazos de Marx a la barba y bigote de Lenín y, de ella, al mostacho de Stalin. De Trotsky no decía nada al parecer, pero podría haberlo incluido. "Apañao" está el Socialismo en España si Bono va a ser su regenerador. ¿Tres y tres? Tres. Por si alguno no lo ha entendido, se lo pongo en cifras: 3+3=3 El mundo es así de complicado. O de sencillo. El tiempo sí que es complicado. Ante mi manifiesta incapacidad para la argumentación creativa, ordenada y extensa, sumada a mis más que escasas cualidades para la expresión escrita, ahí queda un extracto de algo escrito por alguien brillante y "abrillantador" de mentes. Es una parte de un discurso de Patxi Ibarrondo en una cena homenaje a "la Ralidad" en Lavapiés (Madrid). Quien tenga tiempo, ganas y el coco dispuesto, puede leerlo en su totalidad en el blog enlazado. La entrada se llama "La Realidad en Lavapies". O, si se dispone de mucho tiempo y de mucha memoria libre en el cerebro duro, que se lea un buen cacho de blog. Y el que busque en un blog reflexiones propias de los autores con un mínimo de extensión, densidad y calidad tendrá que buscar en algunos de los enlazados además del citado hoy. A lo que vamos: Ojalá que sus orgasmos sean oídos por sus verdugos parciales en sus paises de origen. Y, por cierto, el coste de las intervenciones no va a sus espaldas. Lo asume "el complejo". Se me llena el blog de participantes blasfemos. Abro hoy y me encuentro con un tal Pablo (corredor tenía que ser) que llena el comentario de barbaridades como "Código html", "antispam", todas indescifrables para mí pero que suenan muy mal. Después de haberme ensuciado los ojos y mi mente con su lectura, tendré que ponerme en manos de mi ciberconfesor Aibarra para que me oriente e ilumine. Estoy seguro, no hay más que comparar, que el formato de este blog es tan mejorable como su contenido. Y lo triste es que lo segundo no, pero lo primero tiene remedio. Con unas "clases particulares" y también con la huída de blogspot.es hacia otro lado. Me lo tendré que pensar, pero es que no me gustaría perder lo ya volcado en este, aunque sea revolcarse en la... mediocridad. Hoy se disputa una de las etapas míticas del Tour de Francia, con la subida al Galibier (junto a su hermano pequeño el Telegraph), la Croix de Fer y Alpe d´Huez para rematar le faena. Algunos ciclistas afrontarán la etapa con sus propios medios (relativamente) y otros con la jeringuilla puesta. El caso es que el recorido en cuestión tiene muchísimo que ver con la novela que Javier García Sánchez hizo protagonizar al Jabato, modesto ciclista que tuvo su día de gloria sobre las carreteras que hoy irán recogiendo el sudor de ciento y pico sufridores. La novela no creo que merezca pasar a los anales de la literatura universal pero sí ser leída por todo aquel que haya tenido relación alguna vez con esfuerzos deportivos "exagerados" sin pertenecer a ninguna élite y sin aspiraciones de gloriosas victorias. La no excesiva brillantez del autor seguro que queda bien suplida cuando los lectores vuelquen en el relato sus experiencia personal y "traduzcan" los sentimientos del Jabato. Yo, que soy un poco gilipollas, la leí cuando estaba en medio de la preparación de mi primer maratón. ¿No quería caldo (sopa)? Pues me tomé dos tazas, la de la carretera y la de letras. Menos mal que también tenía el "Como correr el maraton" de Hal Higdon (lleno de sentido común y de tópicos, pero muy útil) y, sobre todo, la información oral de mis compañeros de sudores. Y una cuestión "técnica" para maratonianos, ciclistas, du y triatletas, montañeros y gentes de parecida calaña: ¿creéis casual la similitud entre bloguero y globero? Dicho sea sin ningún ánimo de ofender e, incluso, con cierto "orgullo de clase". Copiado y pegado de escolar.net Flipo infinito. Hay decenas de comentarios que podéis leer desde el enlace siguiente bajo el título de ¿Inspira...qué?: http://www.escolar.net/ La pirueta de la semana. Los de la conspiración no eran ellos, eran los otros. Juro que cuando lo ví, tuve que comprobar dos veces que estaba leyendo El Mundo. Carpetazo a 4 años de falsedades sobre El Egipcio, Al Qaeda y el 11-M El tribunal supremo pone fin a la “teoría de la conspiración internacional”… Escuchado literalmente así esta mañana en RNE en Cantabria: "La Marinera de Castro consiguió ayer un brillante triunfo en Plasencia en la regata de la Liga ACT de traineras". Es como lo de aquel que presumía de haber cruzado La Mancha buceando (o sea, a voz en grito). Plentzia, provincia de Cáceres (Extremadura). Agus era una persona que vivió hace muuuuucho tiempo. Tanto tiempo que nadie hoy en día conoce su rostro y que las imágenes que de él tenemos son sólo fruto de la imaginación e inspiración de los artistas. "(...)En definitiva, la fe; siempre la fe estupefaciente amparando las consecuencias del frenopático sistema de la propiedad capitalista. NOTA: el resalte de algunas palabras o frases es mía y lo hago porque me sale de los mismísimos. No es Garzón un ídolo para mí precisamente. Se adora a sí mismo tanto como a un buen grupo de micrófonos, cámaras y grabadoras..., pero es una joya. Una joya para que quienes le sufren en sus propias carnes se pongan del hígado y saquen lo mejor de sí mismos. Me repugna/me encanta a partes iguales oir a quienes* abrieron tantas heridas hartarse de decir que no les gusta que dichas heridas se reabran. ¿Será que no quieren verse contaminados con su olor a podrido? * Para todos aquellos que quieran tachar las líneas de arriba de exageradas o que esgriman el famoso argumento de que "de aquella época ya no queda nadie", sería bueno que se informasen sobre quiénes fueron los amantísimos papás, los inolvidables mentores, los maestros políticos o los actuales confesores, altavoces mediáticos y amistades de dichos individuos. Una vez más vuleve la pregunta habitual en estos casos: ¿"TRANSICIÓN" VIENE DE "TRANSITAR" O DE "TRANSIGIR"? Hay quien apunta en otro blog (spaanjard) que viene de "transir" ("morir "según la RAE, entre otras acepciones). Hace pocos días y menos posts hablaba del presunto cambio que se percibía en Galicia atendiendo a su callejero. NADA MÁS LEJOS DE LA REALIDAD. Ya es hora. Por fin hoy, uno de Agosto comienzan las vacaciones. Hasta el 1 de septiembre no voy a dar un palo al agua. A más de una década sin pisar apenas playas "textiles", le han seguido tres años de cambiarme con la toalla por encima, de bañador y de playas concurridas. Por fin, ayer viernes, último día de vacaciones, volvimos a una playa de pelotaris. Esperemos que sólo sea el preludio de lo que me espera en los próximos veranos. Y esperemos no tener que volver a lucir esa bandera tan característica (moreno, blanco y moreno) que caracteriza a los "no asiduos" al paraiso de Langre, por poner un ejemplo. El caso es que tiempo después, otras personas fundaron un club al que llamaron “Lo que diga Agus va a misa”. Ese club lleva muchos siglos existiendo igual que muchos otros con nombres muy parecidos. Algunos pertenecen a “lo que diga Paco va a misa”, otros a “lo que diga Antonio el de la Capucha va a misa” y así muchos otros clubs. También las chicas montaron sus propios clubs y todavía perviven las amigas de Tere, de Merche, de Dori,... De hecho algunos clubs tienen su sección masculina y femenina, que comparten nombre pero poco más, porque para ser bueno es mejor que los sexos se separen. Agus, por ejemplo cuenta con sus amigos chicos y con sus amigas chicas. Estos clubs, formados por gente tan buena y que funcionaba tan bien fueron adquiriendo gran protagonismo social y penetrando en diferentes sectores de esa sociedad que, según los casos, los tiempos y las diferentes zonas del ancho mundo, les toleraba, sufría, apoyaba, padecía o veneraba. Algunos de los clubs se dedicaron a la encomiable labor de hacer cada vez más buenos y más sabios a los niños. Unos elegían a los niños, otros a las niñas (casi nadie al principio), unos a los ricos, otros a los pobres, unos a los que tenían cerca, otros a los que tenían muy lejos,... En una pequeña región de un país que durante épocas recientes trató muy bien a los clubs, había un grupo de centenares de niños con la grandísima suerte de ser educados por “lo que diga Agus va a misa”. Sus papás estaban tan contentos por la suerte que tenían, que todo lo que sus niños hacían les parecía muy bien. Fuera lo que fuera. Además, esos niños tenían otra suerte: sus familias eran muy trabajadoras y por eso tenían mucho dinero. Sus amistades eran las mejores, también gente muy trabajadora y muy buena. Y pertenecían además a las mejores sociedades recreativas y deportivas, por lo que tenían garantizado un ocio saludable y una posibilidad de relación tan exquisita como se merecían. Eran además niños “viajados”, “leídos” e instruidos para que su vida y la de quienes les rodeaban fuera la mejor posible, rayando casi en la absoluta felicidad, en el máximo respeto por los demás y alejados de cualquier tentación malsana relacionada con la prepotencia, el complejo de superioridad u otros vicios impropios de ellos y sus iguales. Por eso, cuando salían de su selecto ambiente, estos niños y sus papás NUNCA cometían errores que en otras circunstancias u otras personas menos afortunadas podrían cometer. Por ejemplo, cómo pensar que un grupo de esta élite moral e intelectual iba jamás a destrozar las habitaciones en las que alojarse durante su viaje de estudios. O a quien se le podría ocurrir que fuera cierto que la expresión “Eh, tu” iba a ser la elegida para dirigirse a los monitores de su actividad extraescolar. O como va a ser seguidor de Agus un papá que acuciado por la prisa para ir a jugar al golf, le ordene a un monitor de un campamento que corte las uñas de su hijo. O esa mamá que trata con absoluta prepotencia y explica a una chica por teléfono cómo tiene que hacer su labor. O esa niña de diez años que exige la devolución de una cantidad de dinero porque no quiere participar en una de las decenas de actividades que se la propone en el lugar que ha elegido para pasar doce días (pero que una vez denegada su exigencia decide participar a deshora y robando tiempo a sus responsables). O la otra mamá que echa la bronca también telefónica a una persona porque se ha cometido un error (a su entender) provocado porque ella misma no había notificado en que situación legal quedaba su hijo tras su divorcio. O el otro papá que, saltándose todas las normas escritas accede en vehículo a motor donde no se puede y pone en riesgo la circulación de su hija, las amigas de ésta y de otros niños. Una vez consumada la hazaña y haberse jactado de ella apela a su condición de abogado para intentar saltarse la norma y pasar por encima de la seguridad de una institución responsable de más de cien niños y niñas en ese momento. Todos estas situaciones (producidas en veinte días, no a lo largo de veinte años) NO PUEDEN HABER SIDO PROTAGONIZADAS por gente perteneciente al club de “lo que diga Agus va a misa”. Hay que tener en cuenta que la promoción de su enseñanza tiene como uno de sus tópicos no escritos (o quizá sí) que están formando a los dirigentes del futuro. ESTOY SEGURO que los que pretenden formar a nuestros futuros ministros (y ministras si tienen a bien permitirlo) no educan así a los niños ni éstos provienen de papás y mamás tan “imperfectos”. APRENDAMOS TODOS DEL CLUB “LO QUE DIGA AGUS VA A MISA” y sumémonos. Siempre y cuando seamos dignos de p;start=15&usg=__OfI_9V08QoM9eSQrglTz6vk_P2k=&tbnid=0OAOHQtfSXGd0M:&tbnh=93&tbnw=127&prev=/images%3Fq%3Dplaya%2Blangre%26gbv%3D2%26ndsp%3D20%26hl%3Des%26sa%3DN"> Unas cuantas cosas que he aprendido esta semana fuera de casa: Estoy en Galicia, a 10 kms. del otrora mítico y para siempre tétrico Pazo de Meirás. He dejado el coche en la Rúa Dolores Ibarruri tras recorrer la Rúa... ¡Enrique Líster! Impresionante, si no fuera porque a la entrada del pueblo he rodeado una glorieta adornada con un cabezón impresionante del Ché Guevara (una escultura de unos sies metros de altura, al más puro estilo del arte soviético (y satélite) del siglo XX que recoge la foto esa que todos llevamos en el disco duro y que descargamos cuando alguien habla de él). Hay mucha gente que no entiende muy bien la coletilla de "aplicada" detrás del nombre de una dsiciplina científica. Matemática aplicada, física aplicada, química aplicada,... que este ejemplo de botánica aplicada sirva para despejar dudas: ¿En qué puñetero contenedor tengo que tirar las cáscaras de huevo? No es orgánico, es mineral. En cierta forma puede considerarse un envase. Hasta que no haya una idea mejor, las cáscaras irán al amarillo. Esta mañana, un vecino me ve llegar de Mercadona y me dice: Nada es nada sin su contexto. Mi ego lo está pasando mal últimamente. No sé que coño he hecho que nopuedo entrar en algunas de las páginas a las que accedo a través decontraseñas. Por eso, no sé si estoy rallando en la más absolutariqueza o mis números son más rojos que el PCPE porque no me comunicocon mi entidad financiera (como si fuera mía). También tengo problemaspara entrar en mi dirección de correo (sólo puedo hacerlo a través deMozilla Firefox) y... ¡oh tragedia! no tengo forma de acceder a lasestadísticas del blog. No puedo saber quien ha entrado, cuantas veces,desde donde y a que horas. Conclusión: si eres de los entras por que"te doy pena", no necesitas hacerlo. Si entras desde hace poco yquieres leer los tochos desde el principio, hazlo sin temor a que tepueda tachar de loco/a. Si vienes desde una página de porno duro odesde la del B.O.E., aprovecha tu anonimato. Si has entrado desdegoogle tecleando "escupe al Real Madrid" o "mira que par de tetas", nosientas verguenza. Nadie sabe que estás ahí. Ni siquiera yo mismo. Algunos no siempre mantenemos buena relación (confianza, sensación de comodidad, credibilidad en sus planteamientos éticos o morales, etc) con esa ciencia puntera punterísima que actúa por el mundo. Sin embargo, en estos días uno de sus máximos exponentes en España está acometiendo una labor que merece 100.000 aplausos. Se trata de Dexeus, del "complejo" Dexeus (clínica, equipo, instituto o como se llame), ahora que está tan de moda ese término. El caso es que los profesionales del "complejo" no se han dedicado a poner pepinos en la playa de Noja como los otros, sino a efectuar dos intervenciones a dos mujeres para restituir la funcionalidad a su clítoris veinticuatro y treinta y cuatro años después de su ablación. Y hay otras diez mujeres másertenecer a él. Uno de los mejores chistes que he escuchado es ese tan cortito de... "Tengo un hijo que es un sol. Sale... y se pone". Ahora podríamos añadir.... ¡Coño, no sabía que tenías un hijo ciclista! Y a mi juicio, los culpables hay que buscarlos no sólo en el pelotón, en los entrenadores y dirigentes y demás gente relacionada directamente con los pedales (uy, perdón, he dicho pedales). También en los millones que lo seguimos por la tele, con los que dan más importancia al espectáculo que al deporte y con el rollo, el mal rollo, que nos traemos en esta sociedad. Las alas son un batir Hace unas semanas, una colega de Murphy hacía fotos con su cámara (que es la mía) hasta que se le cayó al suelo. Como no podía ser de otra manera, una piedra puntiaguda recibió a la lente exterior de la cámara, separándose de ella de inmediato al partirse el anillo que las mantiene unidas. Una digital de cuatro años (cuatro siglos en "tiempo tecnológico"), de una marca ya apartada de la fotografía (Konica Minolta) y con un servicio técnico que deja mucho que desear no merecía otro final que su sustitución. Y se sustituyó por una Canon que espero más longeva. De momento "nos estamos conociendo" y hoy nos hemos visto nuestras virtudes y limitaciones mutuas en el campo. Estos son algunos de los resultados. Lástima de ateismo, porque ahora mismo juraría por lo que fuera que si en el futuro cae en mis manos una cantidad de pasta apreciable, mi futura casa no tendrá ni una puñetera cama pegada a las paredes de la habitación. No hay Dios que las haga. Acabamos de venir de un concierto. En la Universidad, al aire libre, en un patio de un edificio histórico, una noche magnífica,... El público estaba formado por unos pocos cientos de personas, la mayor parte relacionados de una manera u otra con el mundo universitario, unas decenas de niños y grupos de "hippies" de este siglo. Una barra con cervezas, algún porro circulando, muchas bicicletas aparcadas fuera... y un grupo. Un grupo de gitanos hindúes que tocaban, bailaban e incorporaban algún "número" de equilibrio y otros propios de un "fakir" (lo que yo, ignorante, entiendo por fakir). Un cuadro: hindúes, gitanos y, presuntamente, algunos musulmanes, por la cercanía de su región con Pakistán. Sin embargo, no estaba Berlusconi en el concierto tomándoles la huella digital, ni la gente nos apartábamos al verlos, ni había nadie con cara de asco alrededor. Al contrario: había una marcha terrible, se colaboraba estrechamente con el "maestro de ceremonias" y los aplausos duraban y duraban. También en la Edad Media se toleraba y se jaleaba al bufón, que se codeaba con lo más granado de la sociedad. Sin embargo, casi seguro que los padres, hermanos y demás familia del bufón estaban bajo la tiranía del Señor Feudal o del Monasterio de turno, pagaban diezmos, sufrían el Derecho de Pernada y demás putadas existenciales. Será darle muchas vueltas torticeras al asunto pero es que el día lo permite. Y si no, repasamos el post anterior. De todas formas, que conste que he/hemos disfrutado mucho. Ojalá que sus orgasmos sean oídos por sus verdugos parciales en sus paises de origen. Y, por cierto, el coste de las intervenciones no va a sus espaldas. Lo asume "el complejo". Se me llena el blog de participantes blasfemos. Abro hoy y me encuentro con un tal Pablo (corredor tenía que ser) que llena el comentario de barbaridades como "Código html", "antispam", todas indescifrables para mí pero que suenan muy mal. Después de haberme ensuciado los ojos y mi mente con su lectura, tendré que ponerme en manos de mi ciberconfesor Aibarra para que me oriente e ilumine. Estoy seguro, no hay más que comparar, que el formato de este blog es tan mejorable como su contenido. Y lo triste es que lo segundo no, pero lo primero tiene remedio. Con unas "clases particulares" y también con la huída de blogspot.es hacia otro lado. Me lo tendré que pensar, pero es que no me gustaría perder lo ya volcado en este, aunque sea revolcarse en la... mediocridad. Hoy se disputa una de las etapas míticas del Tour de Francia, con la subida al Galibier (junto a su hermano pequeño el Telegraph), la Croix de Fer y Alpe d´Huez para rematar le faena. Algunos ciclistas afrontarán la etapa con sus propios medios (relativamente) y otros con la jeringuilla puesta. El caso es que el recorido en cuestión tiene muchísimo que ver con la novela que Javier García Sánchez hizo protagonizar al Jabato, modesto ciclista que tuvo su día de gloria sobre las carreteras que hoy irán recogiendo el sudor de ciento y pico sufridores. La novela no creo que merezca pasar a los anales de la literatura universal pero sí ser leída por todo aquel que haya tenido relación alguna vez con esfuerzos deportivos "exagerados" sin pertenecer a ninguna élite y sin aspiraciones de gloriosas victorias. La no excesiva brillantez del autor seguro que queda bien suplida cuando los lectores vuelquen en el relato sus experiencia personal y "traduzcan" los sentimientos del Jabato. Yo, que soy un poco gilipollas, la leí cuando estaba en medio de la preparación de mi primer maratón. ¿No quería caldo (sopa)? Pues me tomé dos tazas, la de la carretera y la de letras. Menos mal que también tenía el "Como correr el maraton" de Hal Higdon (lleno de sentido común y de tópicos, pero muy útil) y, sobre todo, la información oral de mis compañeros de sudores. Y una cuestión "técnica" para maratonianos, ciclistas, du y triatletas, montañeros y gentes de parecida calaña: ¿creéis casual la similitud entre bloguero y globero? Dicho sea sin ningún ánimo de ofender e, incluso, con cierto "orgullo de clase". Copiado y pegado de escolar.net Flipo infinito. Hay decenas de comentarios que podéis leer desde el enlace siguiente bajo el título de ¿Inspira...qué?: http://www.escolar.net/ La pirueta de la semana. Los de la conspiración no eran ellos, eran los otros. Juro que cuando lo ví, tuve que comprobar dos veces que estaba leyendo El Mundo. Carpetazo a 4 años de falsedades sobre El Egipcio, Al Qaeda y el 11-M El tribunal supremo pone fin a la “teoría de la conspiración internacional”… Escuchado literalmente así esta mañana en RNE en Cantabria: "La Marinera de Castro consiguió ayer un brillante triunfo en Plasencia en la regata de la Liga ACT de traineras". Es como lo de aquel que presumía de haber cruzado La Mancha buceando (o sea, a voz en grito). Plentzia, provincia de Cáceres (Extremadura). Agus era una persona que vivió hace muuuuucho tiempo. Tanto tiempo que nadie hoy en día conoce su rostro y que las imágenes que de él tenemos son sólo fruto de la imaginación e inspiración de los artistas. De paso, estas dataciones mandan parcialmente a paseo a la asignatura de Historia del Arte Antiguo y Medieval con la que me tocó apechugar en la Universidad y nos muestran que, con toda nuestra ciencia, nuestra técnica y nuestra eficacia investigadora, se nos da muy bien pontificar, asegurar e introducir una de nuestras extremidades inferiores en cualquier orificio hasta la altura de las ingles. Y como lo de Atapuerca siga como va, a las consideraciones sobre la evolución humana no las va a conocer ni la mona que nos parió. * Y hablando de mamás: ME CAGO EN LA PUTA MADRE de todos los que colaboran/colaboramos de manera directa e indirecta, consciente e inconsciente, a que unas madres subsaharianas que han llegado esta mañana a Almería en unas condiciones lamentables, hayan tenido que tirar a sus bebés muertos por la borda. Esto es un problema y no María San Gil, Cristiano Ronaldo, el Renault de Alonso y el pijerío que nos invade. Y otro blog enlazado. Ante la falta de inspiración, buenos son los enlaces. Y dos veces buenos si son buenos. Resulta que un par de zapatillas bien trilladas, bien sudadas, bien paseadas (es que en est blog no se puede decir "corridas") y bien cuidadas, que lo cortés no quita lo valiente, pueden acoger dos pies leídos, creativos y dispuestos a contar no sólo zancadas sino también historias. Resulta que las mentes perversas y pervertidas de los corredores dan para mucho más que poner una pierna delante de la otra sucesivamente. Para mucho más. Atención, pregunta: ¿Cuántas de las banderas que envolvían las caderas de las quinceañeras la semana pasada por motivos futbolísticos no fueron compradas por papi o por mami meses antes para ser ondeadas en las manifestaciones del PP por la Familia, la "Libertad Educativa" y demás obsesiones de la derecha? Algo así contestaba hace un ratuco al Yeddai en su entrada del blog que titulaba "Esto es España" . Bueno, exactamente así: (...)NO ME ACOSTUMBRO AL BANDERÍO ROJIGUALDO. Por edad, por prejuicios que reconozco, por una pizca de estrechez de miras o por lo que se quiera añadir... me da cierto repelús la proliferación de trapos ondeando al viento. Me pregunto cuantas quinceañeras han salido envueltas estos días en las banderas que papi y mami compraron para ir a la manifestación de la familia del PP unos meses atrás. Por lo visto y hablado estos días con una amiga nada futbolera, mi enfermedad ataca también a más gente. No sé si será que tenemos "la mirada sucia" o que la bandera está sucia. Nuestros "padres" de la Constitución podrian haber hecho algún pequeño cambio que la limpiase: añadir una banda amarilla más, colocar las bandas verticales, quitar una de las rojas,... O eso, o pagarnos a los raros una terapia colectiva en el psicólogo. Porque de cambiar la banda inferior roja por una morada ni hablamos, ¿no? Hace unos pocos días ha muerto un chaval joven en accidente de moto. Sus padres han tenido el valor, el acierto y la sangre fría suficiente para firmar la donación de los órganos de su hijo. Con ellos se han realizado siete transplantes (córneas, corazón, hígado, riñones, páncreas y alguno más). Esa es la única Resurrección en la que creo. ¿Por qué lo que nos afeitamos es el exterior de la cabeza? ¿No sería mejor, en muchos casos, afeitarse de vez en cuando la cabeza por el interior? Lo digo por algunos que se van a rapar o lo han hecho ya con motivo (¿?) festivo-futbolístico. Hoy toca un poco de cultura popular y local, por lo que los "cienes y cienes" de visitantes del blog que no son de Santander o por lo menos de Cantabria, quizá se pierdan un poco. De todas formas, da igual, porque la historia es bonita y, seguramente, extrapolable a muchos lugares. El caso es que en Santander llevamos docenas de años (ahora sé que un par de siglos), llamando al muelle que nos asoma a la Bahía de una forma curiosa. Para los de aquí, el muelle es "la Machina". Esta intersección entre tierra y mar se ha convertido con una reforma urbana reciente en un paseo de intensísimo tráfico de peatones y de algunos corredores y bicicleteros ocasionales. Pongamos que cada día pasan por allí unos miles de personas de los cuales, estoy seguro, no concocen el origen el término "Machina" ni elGN: justify">La mamá de Agus se llamaba Mónica y era muuuuuuuuy buena. Sin embargo su papá tardó en hacerse casi tan bueno muchos años, lo mismo que Agus que fue muy listo pero un poco rebelde hasta que se hizo mayor. Todo el mundo recuerda una anécdota que le sucedió a Agus una vez cuando entabló conversación con un niñito que jugaba en la playa con una concha. Posiblemente fue a raiz de esa conversación cuando Agus se hizo a la vez mayor y bueno. El caso es que desde ese momento, Agus se fue a la gran ciudad, estudió mucho y dedicó su vida a seguir siendo bueno y a ayudar a serlo a los demás. Incluso, ayudaba a salir del error a quienes pensaban que ser bueno era otra cosa. El caso es que tiempo después, otras personas fundaron un club al que llamaron “Lo que diga Agus va a misa”. Ese club lleva muchos siglos existiendo igual que muchos otros con nombres muy parecidos. Algunos pertenecen a “lo que diga Paco va a misa”, otros a “lo que diga Antonio el de la Capucha va a misa” y así muchos otros clubs. También las chicas montaron sus propios clubs y todavía perviven las amigas de Tere, de Merche, de Dori,... De hecho algunos clubs tienen su sección masculina y femenina, que comparten nombre pero poco más, porque para ser bueno es mejor que los sexos se separen. Agus, por ejemplo cuenta con sus amigos chicos y con sus amigas chicas. Estos clubs, formados por gente tan buena y que funcionaba tan bien fueron adquiriendo gran protagonismo social y penetrando en diferentes sectores de esa sociedad que, según los casos, los tiempos y las diferentes zonas del ancho mundo, les toleraba, sufría, apoyaba, padecía o veneraba. Algunos de los clubs se dedicaron a la encomiable labor de hacer cada vez más buenos y más sabios a los niños. Unos elegían a los niños, otros a las niñas (casi nadie al principio), unos a los ricos, otros a los pobres, unos a los que tenían cerca, otros a los que tenían muy lejos,... En una pequeña región de un país que durante épocas recientes trató muy bien a los clubs, había un grupo de centenares de niños con la grandísima suerte de ser educados por “lo que diga Agus va a misa”. Sus papás estaban tan contentos por la suerte que tenían, que todo lo que sus niños hacían les parecía muy bien. Fuera lo que fuera. Además, esos niños tenían otra suerte: sus familias eran muy trabajadoras y por eso tenían mucho dinero. Sus amistades eran las mejores, también gente muy trabajadora y muy buena. Y pertenecían además a las mejores sociedades recreativas y deportivas, por lo que tenían garantizado un ocio saludable y una posibilidad de relación tan exquisita como se merecían. Eran además niños “viajados”, “leídos” e instruidos para que su vida y la de quienes les rodeaban fuera la mejor posible, rayando casi en la absoluta felicidad, en el máximo respeto por los demás y alejados de cualquier tentación malsana relacionada con la prepotencia, el complejo de superioridad u otros vicios impropios de ellos y sus iguales. Por eso, cuando salían de su selecto ambiente, estos niños y sus papás NUNCA cometían errores que en otras circunstancias u otras personas menos afortunadas podrían cometer. Por ejemplo, cómo pensar que un grupo de esta élite moral e intelectual iba jamás a destrozar las habitaciones en las que alojarse durante su viaje de estudios. O a quien se le podría ocurrir que fuera cierto que la expresión “Eh, tu” iba a ser la elegida para dirigirse a los monitores de su actividad extraescolar. O como va a ser seguidor de Agus un papá que acuciado por la prisa para ir a jugar al golf, le ordene a un monitor de un campamento que corte las uñas de su hijo. O esa mamá que trata con absoluta prepotencia y explica a una chica por teléfono cómo tiene que hacer su labor. O esa niña de diez años que exige la devolución de una cantidad de dinero porque no quiere participar en una de las decenas de actividades que se la propone en el lugar que ha elegido para pasar doce días (pero que una vez denegada su exigencia decide participar a deshora y robando tiempo a sus responsables). O la otra mamá que echa la bronca también telefónica a una persona porque se ha cometido un error (a su entender) provocado porque ella misma no había notificado en que situación legal quedaba su hijo tras su divorcio. O el otro papá que, saltándose todas las normas escritas accede en vehículo a motor donde no se puede y pone en riesgo la circulación de su hija, las amigas de ésta y de otros niños. Una vez consumada la hazaña y haberse jactado de ella apela a su condición de abogado para intentar saltarse la norma y pasar por encima de la seguridad de una institución responsable de más de cien niños y niñas en ese momento. Todos estas situaciones (producidas en veinte días, no a lo largo de veinte años) NO PUEDEN HABER SIDO PROTAGONIZADAS por gente perteneciente al club de “lo que diga Agus va a misa”. Hay que tener en cuenta que la promoción de su enseñanza tiene como uno de sus tópicos no escritos (o quizá sí) que están formando a los dirigentes del futuro. ESTOY SEGURO que los que pretenden formar a nuestros futuros ministros (y ministras si tienen a bien permitirlo) no educan así a los niños ni éstos provienen de papás y mamás tan “imperfectos”. APRENDAMOS TODOS DEL CLUB “LO QUE DIGA AGUS VA A MISA” y sumémonos. Siempre y cuando seamos dignos de p uno por ciento de ellos. El otro día, en una parada para comer de un grupo de esforzados voluntarios ambientales algúien habló de uno de los elementos singulares de la Machina: la Grúa de Piedra, preciosa muestra de Partrimonio Arqueológico Industrial, referente simbólico de muchos santanderinos (¡que palabra más fea!) y... CLAVE del nombre que le hemos dado al Muelle. Resulta* que cuando ingenieros franceses instalaron allí la Grúa de Piedra, se referían a ella como "le machine", palabras que los locales convirtieron en "la machina" y que ampliaron no sólo al objeto en cuestión sino al área en la que se colocó. * ConfÍo a priori en la fuente de información y por eso asumo la historia como real hasta que alguien no demuestre lo contrario. ** Me gustó mucho oir lo que allí se relató, por lo que no tuve más remedio que ponerme a la altura intelectual y cultural de la la relatora y aproveché para preguntar entonces al grupo por "el nombre de la máquina de hacer Antonios". Ni ella ni nadie supo responder y eso que el grupo estaba formado por licenciados/as y demás gente ilustrada, por lo que armado de modestia y despojado de toda presuntuosidad, les dí la solución: Antonio MACHÍN. Me acabo de reconciliar con Buenafuente con el Chiki Chiki y hasta con los freekes como el "Yeddai". Aquí queda una memorable versión de la abominable cancioncita interpretada, como no, por Julián hernández y Cía. ¡Ayatollah, no me toques la pirola! http://es.youtube.com/watch?v=qJ99e-SxyC0 La última de nuestros liberales preferidos, los centristas, los que han cambiado de ser doberman a ser rottweiler, han parido una gran parida nueva: En la Comunidad Valenciana quieren impartir la asignatura de Educación para la Ciudadanía...., ¡EN INGLÉS! Perfecta medida si se complementase con otras como: - impartir el francés en euskera. - la educación física en braille - la música por señas Qué sabios hay por el mundo, por el mundo a la derecha en este caso, aunque lumbreras se pueden encontrar en cualquier rincón. De todas maneras, una vez más, ya lo decía Siniestro (recuperando eso sí una letra de Los Enemigos): ¡Qué bien canto en esperanto! ¡Cómo chano hablando italiano! A los que conocéis al autor de este engendro os será fácil relacionarle con términos como maraton, geografía, packs a la hora de la reproducción, "zurdismo" y otros de ese pelo (además de otro innumerable montón de ellos que le descalifican como persona). Pues bien: hoy se ha llevado cierta impresión al descubrir* un blog y a un autor que los recoge también en su persona. Pobre de él. El asunto es que me ha gustado, que seguiré entrando y que os lo enlazo con los demás. http://spanjaard.wordpress.com *Descubrir: pasar el rato buscando blogs que estuvieran relacionados con maratones y otras locuras pedestres de muchos kilómetros. Hay quién dice que un maratoniano lo es siempre, corra o no corra. Es un poco como eso de que los de Bilbao nacen donde les sale de los cojones (u ovarios en su defecto). Después de un recorrido de 18 personas por un parque eólico haciendo un censo de rapaces muertas, se han encontrado ocho aves (buitre leonado (4), aguilucho pálido (1), milano negro (1) y milano real (2). Esde supoer que estas aves no llevaban muertas demasiado tiempo, porque los depredadores y carroñeros hacen su función rápidamente, por lo que se puede estimar que la mortalidad, pongamos por caso anual, es muy elevada. Las energías de este tipo no me parecían ni me parecen de las peores, pero al loro con el dato. No leído, no escuchado. Vivido. Decía el otro día no sé quién que a partir de los cuarenta cada uno es responsable de su cara. No sé si el que lo decía era cirujano plástico, psiquiatra, fotógrafo o simplemente miembra, pero me gustó la reflexión. Dicho de otra forma, es a partir de esta edad cuando la genética y la biología pintan menos y dejan el protagonismo a lo vivido, a la salud y a las marcas de las bofetadas y de los besos. Allá cada cuál con sus caretos. Uno de los mejores chistes que he escuchado es ese tan cortito de... "Tengo un hijo que es un sol. Sale... y se pone". Ahora podríamos añadir.... ¡Coño, no sabía que tenías un hijo ciclista! Y a mi juicio, los culpables hay que buscarlos no sólo en el pelotón, en los entrenadores y dirigentes y demás gente relacionada directamente con los pedales (uy, perdón, he dicho pedales). También en los millones que lo seguimos por la tele, con los que dan más importancia al espectáculo que al deporte y con el rollo, el mal rollo, que nos traemos en esta sociedad. Las alas son un batir Hace unas semanas, una colega de Murphy hacía fotos con su cámara (que es la mía) hasta que se le cayó al suelo. Como no podía ser de otra manera, una piedra puntiaguda recibió a la lente exterior de la cámara, separándose de ella de inmediato al partirse el anillo que las mantiene unidas. Una digital de cuatro años (cuatro siglos en "tiempo tecnológico"), de una marca ya apartada de la fotografía (Konica Minolta) y con un servicio técnico que deja mucho que desear no merecía otro final que su sustitución. Y se sustituyó por una Canon que espero más longeva. De momento "nos estamos conociendo" y hoy nos hemos visto nuestras virtudes y limitaciones mutuas en el campo. Estos son algunos de los resultados. Lástima de ateismo, porque ahora mismo juraría por lo que fuera que si en el futuro cae en mis manos una cantidad de pasta apreciable, mi futura casa no tendrá ni una puñetera cama pegada a las paredes de la habitación. No hay Dios que las haga. Acabamos de venir de un concierto. En la Universidad, al aire libre, en un patio de un edificio histórico, una noche magnífica,... El público estaba formado por unos pocos cientos de personas, la mayor parte relacionados de una manera u otra con el mundo universitario, unas decenas de niños y grupos de "hippies" de este siglo. Una barra con cervezas, algún porro circulando, muchas bicicletas aparcadas fuera... y un grupo. Un grupo de gitanos hindúes que tocaban, bailaban e incorporaban algún "número" de equilibrio y otros propios de un "fakir" (lo que yo, ignorante, entiendo por fakir). Un cuadro: hindúes, gitanos y, presuntamente, algunos musulmanes, por la cercanía de su región con Pakistán. Sin embargo, no estaba Berlusconi en el concierto tomándoles la huella digital, ni la gente nos apartábamos al verlos, ni había nadie con cara de asco alrededor. Al contrario: había una marcha terrible, se colaboraba estrechamente con el "maestro de ceremonias" y los aplausos duraban y duraban. También en la Edad Media se toleraba y se jaleaba al bufón, que se codeaba con lo más granado de la sociedad. Sin embargo, casi seguro que los padres, hermanos y demás familia del bufón estaban bajo la tiranía del Señor Feudal o del Monasterio de turno, pagaban diezmos, sufrían el Derecho de Pernada y demás putadas existenciales. Será darle muchas vueltas torticeras al asunto pero es que el día lo permite. Y si no, repasamos el post anterior. De todas formas, que conste que he/hemos disfrutado mucho. "¡DEJAD EN PAZ A LOS PUTOS PÁJAROS!" Frase soltada en el I Campo de Voluntariado Ambiental Caja Cantabria por Felipe González, Delegado de Seo-Birdlife en Cantabria. Así, fuera de contexto y atendiendo al autor suena curioso. Pero estaba justificado, porque estaba intentando hablar y no le hacía nadie ni puto caso. Si queréis disfrutar y participar de un jugoso debate, entrad en el blog de aibarra enlazado y leed la entrada y respuestas que aparecen bajo el título "TE COLASTE, BONO". A río revuelto... ganancia de EXPOsitores. Yo para ser feliz quiero un camión. Y 23.465.436 euros para gasolina y unos compañeros de piquete y un coche de policía que me escolte y a los periodistas entrevistándome y a Loquillo que me lo cante y tres manos para hablar por el móvil conduciendo y calendarios gratis de tías en pelotas y un banderón del Real Madrid y tres marroquíes escondidos junto a las ruedas y un buen fardo de hachís escondido en la caja y puticlubs cada diez kilómetros y jornadas de sólo doce horas y un jefe que no me explote y no quedarme dormido al volante y restaurantes llenos de colegas y Farias de medio metro y un colega dormido en la cabina que arda bien y bloquear el paso de la Jonquera y carriles de frenado y... La internacionalización de Cantabria y la apertura de fronteras para su cultura es un hecho. Igual que a los clásicos griegos y romanos, los máximos exponentes de la cultura popular cántabra se traducen y se dan a conocer al mundo. ¡Yankees, retiraos! El Cántabru modu de vida se impone absolutamente al American way of life. Fuera los McDonalds de Trasmiera, Liébana y Campóo. Orujo para Oregón, sobaos para California y anchoas en Tennesee. El chaval de Cobeju, embajador de Cantabria en EEUU (y Chema Puente, Cónsul honorario. ¡Obama, entona una boñigada! ¡Srta. Lewinsky, deje sólo la punta del pitu en la boca y acompáñese del tambor! !You Tube, haz hueco a Cantabria¡ Cuarento, milagra, anchuro, mentiro, pasilla, sendera, venganzo y, por supuesto... ...MIEMBRA Ya está aquí la solución a la crisis, a los problemas de rentabilidad de las empresas, al déficit público y a cualquier cosa que suene a tambaleo del capitalismo. ¿Y quién pone la solución? El de siempre: el pringao que al mismo tiempo es trabajador, consumidor, contribuyente, paciente,... La nueva panacea en Europa es la jornada laboral de 65 horas. Además, el Estado no interviene (como Pilatos) y será posible con un simple acuerdo privado entre el esclavista (uy perdón, el empleador) y el esclavo (uy perdón, el trabajador). De mutuo acuerdo sí y en igualdad de condiciones sí (sí, por los cojones). Escuchaba esta mañana una de las muchas posibles respuestas a la pregunta que cualquiera puede hacerse: ¿cuál es el motivo de esta medida? Pues bien: hay quién opina que los paises del Este de Europa recién incorporados a la UE pretenden atraer la inversión de capitales extranjeros brindándoles la posibilidad de aprovecharse de la ventaja de esa "superjornada". Dicho de otra forma: una empresa alemana se instala en Polonia pagando sueldos polacos por unas jornadas maratonianas a obreros con poca o nula capacidad reivindicativa y con el estado polaco mirando hacia otra parte. Espectacular. A ver quien supera esta explicación. O, pensándolo bien, cualquiera lo supera. Existen multitud de razones, a cual más perversa para volver a reimplantar* el esclavismo en Europa. *Por cierto, "reimplantar" está mal utilizado en el párrafo anterior. Para reimplantar tenía previamente que haberse suprimido. De paso, estas dataciones mandan parcialmente a paseo a la asignatura de Historia del Arte Antiguo y Medieval con la que me tocó apechugar en la Universidad y nos muestran que, con toda nuestra ciencia, nuestra técnica y nuestra eficacia investigadora, se nos da muy bien pontificar, asegurar e introducir una de nuestras extremidades inferiores en cualquier orificio hasta la altura de las ingles. Y como lo de Atapuerca siga como va, a las consideraciones sobre la evolución humana no las va a conocer ni la mona que nos parió. * Y hablando de mamás: ME CAGO EN LA PUTA MADRE de todos los que colaboran/colaboramos de manera directa e indirecta, consciente e inconsciente, a que unas madres subsaharianas que han llegado esta mañana a Almería en unas condiciones lamentables, hayan tenido que tirar a sus bebés muertos por la borda. Esto es un problema y no María San Gil, Cristiano Ronaldo, el Renault de Alonso y el pijerío que nos invade. Y otro blog enlazado. Ante la falta de inspiración, buenos son los enlaces. Y dos veces buenos si son buenos. Resulta que un par de zapatillas bien trilladas, bien sudadas, bien paseadas (es que en est blog no se puede decir "corridas") y bien cuidadas, que lo cortés no quita lo valiente, pueden acoger dos pies leídos, creativos y dispuestos a contar no sólo zancadas sino también historias. Resulta que las mentes perversas y pervertidas de los corredores dan para mucho más que poner una pierna delante de la otra sucesivamente. Para mucho más. Atención, pregunta: ¿Cuántas de las banderas que envolvían las caderas de las quinceañeras la semana pasada por motivos futbolísticos no fueron compradas por papi o por mami meses antes para ser ondeadas en las manifestaciones del PP por la Familia, la "Libertad Educativa" y demás obsesiones de la derecha? Algo así contestaba hace un ratuco al Yeddai en su entrada del blog que titulaba "Esto es España" . Bueno, exactamente así: (...)NO ME ACOSTUMBRO AL BANDERÍO ROJIGUALDO. Por edad, por prejuicios que reconozco, por una pizca de estrechez de miras o por lo que se quiera añadir... me da cierto repelús la proliferación de trapos ondeando al viento. Me pregunto cuantas quinceañeras han salido envueltas estos días en las banderas que papi y mami compraron para ir a la manifestación de la familia del PP unos meses atrás. Por lo visto y hablado estos días con una amiga nada futbolera, mi enfermedad ataca también a más gente. No sé si será que tenemos "la mirada sucia" o que la bandera está sucia. Nuestros "padres" de la Constitución podrian haber hecho algún pequeño cambio que la limpiase: añadir una banda amarilla más, colocar las bandas verticales, quitar una de las rojas,... O eso, o pagarnos a los raros una terapia colectiva en el psicólogo. Porque de cambiar la banda inferior roja por una morada ni hablamos, ¿no? Hace unos pocos días ha muerto un chaval joven en accidente de moto. Sus padres han tenido el valor, el acierto y la sangre fría suficiente para firmar la donación de los órganos de su hijo. Con ellos se han realizado siete transplantes (córneas, corazón, hígado, riñones, páncreas y alguno más). Esa es la única Resurrección en la que creo. ¿Por qué lo que nos afeitamos es el exterior de la cabeza? ¿No sería mejor, en muchos casos, afeitarse de vez en cuando la cabeza por el interior? Lo digo por algunos que se van a rapar o lo han hecho ya con motivo (¿?) festivo-futbolístico. Hoy toca un poco de cultura popular y local, por lo que los "cienes y cienes" de visitantes del blog que no son de Santander o por lo menos de Cantabria, quizá se pierdan un poco. De todas formas, da igual, porque la historia es bonita y, seguramente, extrapolable a muchos lugares. El caso es que en Santander llevamos docenas de años (ahora sé que un par de siglos), llamando al muelle que nos asoma a la Bahía de una forma curiosa. Para los de aquí, el muelle es "la Machina". Esta intersección entre tierra y mar se ha convertido con una reforma urbana reciente en un paseo de intensísimo tráfico de peatones y de algunos corredores y bicicleteros ocasionales. Pongamos que cada día pasan por allí unos miles de personas de los cuales, estoy seguro, no concocen el origen el término "Machina" ni elGHT: 1px solid; BORDER-TOP: 1px solid; BORDER-LEFT: 1px solid; BORDER-BOTTOM: 1px solid" height=93 src="http://tbn0.google.com/images?q=tbn:q0LClDJPZC4-tM:http://complices.blogia.com/upload/20070910023604-502esclavitud.jpg" width=124> Hoy, José Tomás es la portada de algunos periódicos de tirada nacional. Impresiona bastante que la "faena" de un torero sea la noticia del día en España. Ayer por la mañana, un periodista de radio le preguntaba en antena a un compañero si tenía entrada para la tarde en Las Ventas y el preguntado, un poco azorado, contesto que sí, pero que no le gustaba hablar de su afición por que era difícilmente presentable y defendible. Me sentí bastante identificado con el periodista avergonzado, pues se representaba mi caso hasta hace unos pocos meses. No es que fuera un aficionado a los toros, pero una vez al año iba a una corrida en Santander con una especie de dilema moral en la cabeza pero con un ¿primitivo, irracional y sádico? interés. Una vez en la plaza veía, oía y sentía en la piel múltiples motivos para ,digamos, avergonzarme de mi presencia en ese lugar. De un corto tiempo a esta parte, creo haber resuelto el dilema. Me cuesta seguir con la vista siquiera unos segundos de toreo en la televisión y me repelen muchos "taurinos" cuando hablan. De todas formas, raro fenómeno es ese que atrae masas, que llena portadas, que encumbra como héroes a sus protagonistas (toro y torero), que pervive desde hace siglos siendo un anacronismo absoluto, que trasciende de niveles culturales, clases sociales, ideologías políticas, que es capaz de convertir la tortura en hecho cultural,... Raro fenómeno. ¡Ah! y paso tanto de los taurinos como de los folklóricos antitaurinos. Pasearse en pelotas por Pamplona en San Fermín viniendo de Estados Unidos es un acto más de las fiestas y una forma de integrarse en el paisaje. Eso se llama Colaboricionismo. Y Colaboracionismo barato es también estar contra las corridas de toros y levantarse a las ocho para ver los encierros en la tele. Un encierro no es más que el preludio de la tortura. "Yo no voy al ahorcamiento en la plaza pero veo pasar al reo y a los cómplices del verdugo por la calle". Un argumento sin sentido y una contradicción más con la que convivir. Otro fenómeno social que ya despuntaba asoma con toda su fuerza: José Tomás es una referencia como fueron en su momento El Dioni, Mario Conde, Torrente, Maradona, Beckham... Cada uno con sus circunstancias. "(...) la juventud está desquiciada: los extranjeros para conseguir la españolaridad y los de aquí(...)". Oído a una pareja cercana a la juventud, esta mañana, por la Calle Vargas. Haciendo crecer el castellano. Por lo visto, en el diario Público están muy contentos con el resultado del último EGM (el primero para ellos). Y alguno de sus empleados, un tal Íñigo, ha decidido celebrarlo incluyendo en el blog del periódico un muy breve vídeo que recoge una de las mejores escenas del cine de Tarantino y que, además, es oportuna. Lástima que no haya incluido algunos segundos de grabación más al principio de la escena para que todo el mundo la entendiese aún mejor, hasta los que no han visto Pulp Fiction. En este caso..., "La clave sí está en las palabras". *¿Qué se llama cómo? ¿Sonsoles? Con ese nombre no puede ser joven. Ah, que tiene cuarenta y seis años. ¿No ves? Esa no era joven ni cuando nació. *Comentarios como estos son los que surgen caundo una reunión de trabajo se prolonga más allá de las dos horas. Y me juego lo que queráis a que lo que digo es cierto. Aunque seas el más abertzale del mundo mundial, tendrás que reconocerlo. Y si eres cántabro o cántabra, geógrafo o geógrafa, ya te vale no haberlo sabido hasta ahoro o ahora. Vasconia es una población (un barrio debe ser) del Municipio de Santa María de Cayón. Ahí os queda un dato inútil para casi todo menos para ganar apuestas. Y curioso. http://maps.google.es/maps?gbv=2&ndsp=20&hl=es&q=vasconia%20cantabria&ie=UTF-8&sa=N&tab=il El otro día, en una parada para comer de un grupo de esforzados voluntarios ambientales algúien habló de uno de los elementos singulares de la Machina: la Grúa de Piedra, preciosa muestra de Partrimonio Arqueológico Industrial, referente simbólico de muchos santanderinos (¡que palabra más fea!) y... CLAVE del nombre que le hemos dado al Muelle. Resulta* que cuando ingenieros franceses instalaron allí la Grúa de Piedra, se referían a ella como "le machine", palabras que los locales convirtieron en "la machina" y que ampliaron no sólo al objeto en cuestión sino al área en la que se colocó. * ConfÍo a priori en la fuente de información y por eso asumo la historia como real hasta que alguien no demuestre lo contrario. ** Me gustó mucho oir lo que allí se relató, por lo que no tuve más remedio que ponerme a la altura intelectual y cultural de la la relatora y aproveché para preguntar entonces al grupo por "el nombre de la máquina de hacer Antonios". Ni ella ni nadie supo responder y eso que el grupo estaba formado por licenciados/as y demás gente ilustrada, por lo que armado de modestia y despojado de toda presuntuosidad, les dí la solución: Antonio MACHÍN. Me acabo de reconciliar con Buenafuente con el Chiki Chiki y hasta con los freekes como el "Yeddai". Aquí queda una memorable versión de la abominable cancioncita interpretada, como no, por Julián hernández y Cía. ¡Ayatollah, no me toques la pirola! http://es.youtube.com/watch?v=qJ99e-SxyC0 La última de nuestros liberales preferidos, los centristas, los que han cambiado de ser doberman a ser rottweiler, han parido una gran parida nueva: En la Comunidad Valenciana quieren impartir la asignatura de Educación para la Ciudadanía...., ¡EN INGLÉS! Perfecta medida si se complementase con otras como: - impartir el francés en euskera. - la educación física en braille - la música por señas Qué sabios hay por el mundo, por el mundo a la derecha en este caso, aunque lumbreras se pueden encontrar en cualquier rincón. De todas maneras, una vez más, ya lo decía Siniestro (recuperando eso sí una letra de Los Enemigos): ¡Qué bien canto en esperanto! ¡Cómo chano hablando italiano! A los que conocéis al autor de este engendro os será fácil relacionarle con términos como maraton, geografía, packs a la hora de la reproducción, "zurdismo" y otros de ese pelo (además de otro innumerable montón de ellos que le descalifican como persona). Pues bien: hoy se ha llevado cierta impresión al descubrir* un blog y a un autor que los recoge también en su persona. Pobre de él. El asunto es que me ha gustado, que seguiré entrando y que os lo enlazo con los demás. http://spanjaard.wordpress.com *Descubrir: pasar el rato buscando blogs que estuvieran relacionados con maratones y otras locuras pedestres de muchos kilómetros. Hay quién dice que un maratoniano lo es siempre, corra o no corra. Es un poco como eso de que los de Bilbao nacen donde les sale de los cojones (u ovarios en su defecto). Después de un recorrido de 18 personas por un parque eólico haciendo un censo de rapaces muertas, se han encontrado ocho aves (buitre leonado (4), aguilucho pálido (1), milano negro (1) y milano real (2). Esde supoer que estas aves no llevaban muertas demasiado tiempo, porque los depredadores y carroñeros hacen su función rápidamente, por lo que se puede estimar que la mortalidad, pongamos por caso anual, es muy elevada. Las energías de este tipo no me parecían ni me parecen de las peores, pero al loro con el dato. No leído, no escuchado. Vivido. Decía el otro día no sé quién que a partir de los cuarenta cada uno es responsable de su cara. No sé si el que lo decía era cirujano plástico, psiquiatra, fotógrafo o simplemente miembra, pero me gustó la reflexión. Dicho de otra forma, es a partir de esta edad cuando la genética y la biología pintan menos y dejan el protagonismo a lo vivido, a la salud y a las marcas de las bofetadas y de los besos. Allá cada cuál con sus caretos. Cabras que se lanzan desde un campanario, gansos a los que se arranca la cabeza desde los lomos de un caballo y toros puteados y torturados de docenas de maneras diferentes. Rogativas para que llueva, exorcismos para extraer malos espíritus del cuerpo, pasiones vivientes, cenizas en la frente y... EL COLACHO. Y luego los raros, los crueles, los “atrasados”, los fanáticos son los otros. Habrá quien diga que no es así. Que es que estas cosas forman parte de nuestra cultura. ¿Si? Pues entonces también lo de los demás. El caso es que hace unas horas he asistido a una de esas manifestaciones tradicionales, religiosas, culturales, castellanas, pintorescas, rancias, prostituidas (a diez euritos por bebé), pero también interesantes de conocer, sea para hacer con el conocimiento lo que cada uno quiera. EL COLACHO en cuestión es un tío vestido con un traje de origen histórico y calzado con unas Nike de 120 euros que se acompaña de unos ocho o diez “danzantes”, de cuatro individuos que portan estandartes y abren la “manifa”, de un palio bajo el que se sitúan diferentes personajes de la Secta junto a representantes de las jerarquías civiles y de una procesión de beatos con y sin uniforme. Este equipo recorre las calles de Castrillo de Murcia (Burgos) cuyas casas están engalanadas con sábanas que cuelgan de balcones y ventanas. Y, en medio de las calles, colchones con almohadas y BEBÉS menores de un año. ¿Y en qué consiste el asunto? En que el Colacho salta longitudinalmente sobre cada uno de los colchones porque así, por lo visto, los canenes “sobrevolados” están protegidos (de los malos espíritus y de males terrenales supongo). De puta madre, porque por diez euritos de nada te ahorras para siempre el exorcista, el seguro de vida y el pasarte diez años diciendo: niño, ten cuidado al cruzar; niña, que te caes; niño, come despacio que te atragantas; niña, no saltes en la bañera;... No hay problema, porque les saltó el Colacho. Como diría Forges..., “PAÍS” Habrá que decir también que esta historia viene de 1620, que posee su simbología y su "protocolo", que es una fiesta de Interés Nacional y que todo lo anterior es UNA forma de verlo. O sea, lo de siempre: lo del difuso límite entre lo racional (cultural) y lo irracional. A mí me tocaron y sólo de oídas) los últimos coletazos de esas trifulcas dialécticas pseudoprofundísimas y pseudotrascendentalísimas entre los rojos trotskistas y los rojos maoistas que a su vez se diferenciaban de leninistas y de estalinistas y de rojos a secas que a su vez chocaban con anarquistas, que no tenían que ver con los incipientes ecologistas y que no eran exactamente igales a los pacifistas,... Ahora el debate es mucho más apasionante. Hoy a las doce, en la Calle Génova, junto a las puertas de la sede del PP, ¡espectacular pelea en el barro! Rajoyistas contra San Gilistas. A pecho operado descubierto, mechas al viento, musculatura de Pilates en tensión, los cuerpos de élite de Corporación Dermoestética se ponen a prueba. Como armas, crucifijos, banderas rojigualdas, rosarios, paquetes de acciones, águilas imperiales entrenadas para el combate, estampitas protectoras y bolsos de Prada. Lo retransmite la Cadena de Ondas Populares Españolas sin codificar. Hay que verlo. Jarra y Pedal es el título alternativo de Jara y Sedal, el programa de TVE a caballo entre lo natural, lo rancio y lo atávico-irracional. Difícil equilibrio. El autor de la conversión es aibarra, el de www.aibarra.net quien, medio en broma, ha dado en el clavo. Por lo menos en lo que se refiere al perfil del cazador que práctica su actividad en Valderredible, aunque sea un poco injusta la generalización. Estos cazadores deberían llamarse pescadores de merluzas, un pez cuyo nombre se utilizaba como sinónimo de borrachera o pedal, como dice aibarra. Hay fines de semana en los que es mejor no pernoctar en Polientes sin riesgo de tenerntarios (2) "¡DEJAD EN PAZ A LOS PUTOS PÁJAROS!" Frase soltada en el I Campo de Voluntariado Ambiental Caja Cantabria por Felipe González, Delegado de Seo-Birdlife en Cantabria. Así, fuera de contexto y atendiendo al autor suena curioso. Pero estaba justificado, porque estaba intentando hablar y no le hacía nadie ni puto caso. Si queréis disfrutar y participar de un jugoso debate, entrad en el blog de aibarra enlazado y leed la entrada y respuestas que aparecen bajo el título "TE COLASTE, BONO". A río revuelto... ganancia de EXPOsitores. Yo para ser feliz quiero un camión. Y 23.465.436 euros para gasolina y unos compañeros de piquete y un coche de policía que me escolte y a los periodistas entrevistándome y a Loquillo que me lo cante y tres manos para hablar por el móvil conduciendo y calendarios gratis de tías en pelotas y un banderón del Real Madrid y tres marroquíes escondidos junto a las ruedas y un buen fardo de hachís escondido en la caja y puticlubs cada diez kilómetros y jornadas de sólo doce horas y un jefe que no me explote y no quedarme dormido al volante y restaurantes llenos de colegas y Farias de medio metro y un colega dormido en la cabina que arda bien y bloquear el paso de la Jonquera y carriles de frenado y... La internacionalización de Cantabria y la apertura de fronteras para su cultura es un hecho. Igual que a los clásicos griegos y romanos, los máximos exponentes de la cultura popular cántabra se traducen y se dan a conocer al mundo. ¡Yankees, retiraos! El Cántabru modu de vida se impone absolutamente al American way of life. Fuera los McDonalds de Trasmiera, Liébana y Campóo. Orujo para Oregón, sobaos para California y anchoas en Tennesee. El chaval de Cobeju, embajador de Cantabria en EEUU (y Chema Puente, Cónsul honorario. ¡Obama, entona una boñigada! ¡Srta. Lewinsky, deje sólo la punta del pitu en la boca y acompáñese del tambor! !You Tube, haz hueco a Cantabria¡ Cuarento, milagra, anchuro, mentiro, pasilla, sendera, venganzo y, por supuesto... ...MIEMBRA Ya está aquí la solución a la crisis, a los problemas de rentabilidad de las empresas, al déficit público y a cualquier cosa que suene a tambaleo del capitalismo. ¿Y quién pone la solución? El de siempre: el pringao que al mismo tiempo es trabajador, consumidor, contribuyente, paciente,... La nueva panacea en Europa es la jornada laboral de 65 horas. Además, el Estado no interviene (como Pilatos) y será posible con un simple acuerdo privado entre el esclavista (uy perdón, el empleador) y el esclavo (uy perdón, el trabajador). De mutuo acuerdo sí y en igualdad de condiciones sí (sí, por los cojones). Escuchaba esta mañana una de las muchas posibles respuestas a la pregunta que cualquiera puede hacerse: ¿cuál es el motivo de esta medida? Pues bien: hay quién opina que los paises del Este de Europa recién incorporados a la UE pretenden atraer la inversión de capitales extranjeros brindándoles la posibilidad de aprovecharse de la ventaja de esa "superjornada". Dicho de otra forma: una empresa alemana se instala en Polonia pagando sueldos polacos por unas jornadas maratonianas a obreros con poca o nula capacidad reivindicativa y con el estado polaco mirando hacia otra parte. Espectacular. A ver quien supera esta explicación. O, pensándolo bien, cualquiera lo supera. Existen multitud de razones, a cual más perversa para volver a reimplantar* el esclavismo en Europa. *Por cierto, "reimplantar" está mal utilizado en el párrafo anterior. Para reimplantar tenía previamente que haberse suprimido. En resumen, el término "Jarra y Pedal" se pone a la altura (gran altura) del "Testivoltio" de los artífices de La Bola de Cristal y del mote de Lauren Castigo para el director de "Cantares". Pues sí: el talibán ha renovado con la cadena de la secta católica. Tenemos al ultra durante otra temporada en las ondas (si no le da antes un pasmo viendo lo que está pasando en su PP del alma). Así que ya sabéis: si queréis escuchar lo que es destilar odio, manipular la información, hacer proselitismo neocon, añorar una España digna de hace décadas, sintonizad la Cope por las mañanas. A cualquier hora. Hasta dando el tiempo se hace pajas mentales. Y eyacula veneno del que se alimenta para que el ciclo siga. Algunos somos muy simples y nos emocionan banalidades como que tu equipo de fútbol, uno de los más acostumbrados a perder, haga algo por fin de lo que poder disfrutar. Y este año ha llegado la ocasión. ¡Qué quiten a Velarde, a Concha Espina, al cardenal Herrera Oria, a Félix Rodríguez de la Fuente y, por supuesto, a Franco!. Que dejen sólo dos monumentos: En la Calle Marqués de la Hermida a la entrada del Barrio Pesquero, que pongan a Pedrín Munitis (orgullosa tenías que estar de tu vecino, esther) y en La Marga, para que lo vea todo el que entre a la ciudad, a Colsa. La empresa que tenga dos profesionales como estos dos sería líder mundial en su especialidad. El año que viene fliparán con ellos las aficiones del Ajax, del Milán o del Hamburgo. Y nosotros más- ¡AUPA RACING! Y you tube está que revienta con el mejor equipo del mundo: http://www.youtube.com/watch?v=PfwRtmE9CAo http://www.youtube.com/watch?v=cZ4CImeYHxA http://www.youtube.com/watch?v=zOlWoso43Ao Y cuidado: NO es la mejor clasificación del Racing de la historia. La República nos sentó muy bien y sacamos un subcampeonato, un tercero y dos cuartos puestos. Y TAMPOCO esta será la primera vez que juguemos en Europa: Lo hicimos en 1931 en un torneo que sería el antecedente de Champions, Uefas, Recopas y demás. Hay quien estuvo allí: http://es.wikipedia.org/wiki/Manuel_Ibarra_Echano NOTA: SE ACEPTAN FELICITACIONES, COMENTARIOS, ALARIDOS DE JÚBILO, FUENTES DE CACHO, ETC. Y POR FAVOR: NO TENGÁIS EN CUENTA A LA ELEMENTA QUE APARECE EN LA PÁGINA DE AS EN EL VÍDEO DE LA CELEBRACIÓN DEL RACING. ESA TAMBIÉN TENÍA A SU ABUELO EN LA PLAZA DEL AYUNTAMIENTO. PASO DE ENLAZAR EL VÍDEO POR ESA IMPRESENTABLE. San Isidro Labrador..., poco mordedor. He estado hablando hoy con el autor del blog que tengo enlazado con el nombre de "todocambia". Prácticamente no nos vemos y raramente hablamos, por lo que nunca le había dicho yo que tenía este pseudoblog y menos que el suyo estaba aquí enlazado. El caso es que dice que tiene bastantes visitas procedentes de nibarra y me sorprende. No entiendo muy bien como alguien que lee estas cosas puede tener también inquietud por lo que ofrece "todocambia". Desde aquí sólo se ofrecen palabras (palabrería, más bien) y desde allí música, foto, cine, pintura, reflexiones, poesía, dominio de la "estética tecnológica", contenidos "profesionales", etc. O pensándolo bien: mGHT: 1px solid; BORDER-TOP: 1px solid; BORDER-LEFT: 1px solid; BORDER-BOTTOM: 1px solid" height=93 src="http://tbn0.google.com/images?q=tbn:q0LClDJPZC4-tM:http://complices.blogia.com/upload/20070910023604-502esclavitud.jpg" width=124> Hoy, José Tomás es la portada de algunos periódicos de tirada nacional. Impresiona bastante que la "faena" de un torero sea la noticia del día en España. Ayer por la mañana, un periodista de radio le preguntaba en antena a un compañero si tenía entrada para la tarde en Las Ventas y el preguntado, un poco azorado, contesto que sí, pero que no le gustaba hablar de su afición por que era difícilmente presentable y defendible. Me sentí bastante identificado con el periodista avergonzado, pues se representaba mi caso hasta hace unos pocos meses. No es que fuera un aficionado a los toros, pero una vez al año iba a una corrida en Santander con una especie de dilema moral en la cabeza pero con un ¿primitivo, irracional y sádico? interés. Una vez en la plaza veía, oía y sentía en la piel múltiples motivos para ,digamos, avergonzarme de mi presencia en ese lugar. De un corto tiempo a esta parte, creo haber resuelto el dilema. Me cuesta seguir con la vista siquiera unos segundos de toreo en la televisión y me repelen muchos "taurinos" cuando hablan. De todas formas, raro fenómeno es ese que atrae masas, que llena portadas, que encumbra como héroes a sus protagonistas (toro y torero), que pervive desde hace siglos siendo un anacronismo absoluto, que trasciende de niveles culturales, clases sociales, ideologías políticas, que es capaz de convertir la tortura en hecho cultural,... Raro fenómeno. ¡Ah! y paso tanto de los taurinos como de los folklóricos antitaurinos. Pasearse en pelotas por Pamplona en San Fermín viniendo de Estados Unidos es un acto más de las fiestas y una forma de integrarse en el paisaje. Eso se llama Colaboricionismo. Y Colaboracionismo barato es también estar contra las corridas de toros y levantarse a las ocho para ver los encierros en la tele. Un encierro no es más que el preludio de la tortura. "Yo no voy al ahorcamiento en la plaza pero veo pasar al reo y a los cómplices del verdugo por la calle". Un argumento sin sentido y una contradicción más con la que convivir. Otro fenómeno social que ya despuntaba asoma con toda su fuerza: José Tomás es una referencia como fueron en su momento El Dioni, Mario Conde, Torrente, Maradona, Beckham... Cada uno con sus circunstancias. "(...) la juventud está desquiciada: los extranjeros para conseguir la españolaridad y los de aquí(...)". Oído a una pareja cercana a la juventud, esta mañana, por la Calle Vargas. Haciendo crecer el castellano. Por lo visto, en el diario Público están muy contentos con el resultado del último EGM (el primero para ellos). Y alguno de sus empleados, un tal Íñigo, ha decidido celebrarlo incluyendo en el blog del periódico un muy breve vídeo que recoge una de las mejores escenas del cine de Tarantino y que, además, es oportuna. Lástima que no haya incluido algunos segundos de grabación más al principio de la escena para que todo el mundo la entendiese aún mejor, hasta los que no han visto Pulp Fiction. En este caso..., "La clave sí está en las palabras". *¿Qué se llama cómo? ¿Sonsoles? Con ese nombre no puede ser joven. Ah, que tiene cuarenta y seis años. ¿No ves? Esa no era joven ni cuando nació. *Comentarios como estos son los que surgen caundo una reunión de trabajo se prolonga más allá de las dos horas. Y me juego lo que queráis a que lo que digo es cierto. Aunque seas el más abertzale del mundo mundial, tendrás que reconocerlo. Y si eres cántabro o cántabra, geógrafo o geógrafa, ya te vale no haberlo sabido hasta ahoro o ahora. Vasconia es una población (un barrio debe ser) del Municipio de Santa María de Cayón. Ahí os queda un dato inútil para casi todo menos para ganar apuestas. Y curioso. http://maps.google.es/maps?gbv=2&ndsp=20&hl=es&q=vasconia%20cantabria&ie=UTF-8&sa=N&tab=il Me plantearé hacer más caso a los posibles enlaces ahora que he comprobado su utilidad. P.D. Adolfo, o cambias o te come la mediocridad que te pisa los talones. Evoluciona, tu que puedes. Los demás ya iremos copiando. Para una vez que me (nos) toca la quiniela, me voy a tener que gastar el premio en valium. ¿Cuántos gramos te dan por 2, 93 euros? La jornada próxima para los que somos del Racing está contraindicada por los servicios de cardiología de valdecilla. Nunca fui tanto del Racing..., ni del Zaragoza. "Desde el punto de vista de una lombriz, un plato de espaguetis es una orgía". Más o menos literal, es una frase de Eduardo Galeano, creo. Debido a mi incultura televisiva, no había visto nunca "No disparen al pianista" hasta ayer. O ayer fue una excepción, o debe ser un programon. Flipé con un dúo (trío) entre Manu Chao (y su guitarrista) y Amparanoia. También me gustó Huecco. Hoy, un dos por uno de los productos de la Gama Esperancita Aguirre. Igual que mete a los curas en los cómites de ética de los hospitales públicos de Madrid, saca a los representantes municipales de los Consejos Escolares de los colegios concertados de la Comunidad. Y luego se molestan cuando se les dice que son los herederos del Franquismo. Lástima de helicóptero. Hace ya meses, cuando Josu Jon Imaz dijo "agur", se me ocurrió escribir en el blog la siguiente entrada: "Es raro que aparezca esto en este blog zurdo pero ahí va. Tengo que reconocer que me ha fastidiado que se pire de la política Josu Jon Imaz. A pesar de representar a un partido carca, beato y paleto (valgan las sucesivas redundancias), es un político que da la pinta de ser decente e, incluso, honrado. Quizá por eso se pira. Por eso y porque la sombra de Aita Arzallus es alargada y sigue oscureciendo Euskadi. Mientras tanto, Gelín Acebes y Edu Zaplana parecen eternos. Eso es estabilidad de partido. Como dios manda". Está claro que la eternidad ya no es lo que era. Ahora, para luchar contra el cambio climático, se alían las religiones. ¡Tócate los... anticiclones! Resulta que protestantes, musulmanes, ortodoxos, católicos y altos representantes de alguna secta más se han unido para tomar una medida conjunta contra el cambio climático. La medida es efectiva, barata, fácil de ejecutar, no agresiva con el medio..., en fin la medida perfecta. Estas ilustres cabezas han decidido que lo que hay que hacer es REZAR. Y se han puesto a ello. No sé si será muy ecológico (creo que sí) pero me cago en sus muertos. No sé si me pasa como a Ronaldo: cada vez me llama más la atención "lo de atrás". Lo digo porque empiezo "La Vanguardia por la retaguardia". En este periódico se dedica la última página a una entrevista (como en El País del domingo pero sin columna a la derecha) que en un 99% de las veces es atractiva por el personaje entrevistado, provenga de la disciplina, la orientación ideológica o el lugar de donde provenga. Me estoy haciendo mayor: ya me g5/2008 11:54 | Comentarios (1) Cabras que se lanzan desde un campanario, gansos a los que se arranca la cabeza desde los lomos de un caballo y toros puteados y torturados de docenas de maneras diferentes. Rogativas para que llueva, exorcismos para extraer malos espíritus del cuerpo, pasiones vivientes, cenizas en la frente y... EL COLACHO. Y luego los raros, los crueles, los “atrasados”, los fanáticos son los otros. Habrá quien diga que no es así. Que es que estas cosas forman parte de nuestra cultura. ¿Si? Pues entonces también lo de los demás. El caso es que hace unas horas he asistido a una de esas manifestaciones tradicionales, religiosas, culturales, castellanas, pintorescas, rancias, prostituidas (a diez euritos por bebé), pero también interesantes de conocer, sea para hacer con el conocimiento lo que cada uno quiera. EL COLACHO en cuestión es un tío vestido con un traje de origen histórico y calzado con unas Nike de 120 euros que se acompaña de unos ocho o diez “danzantes”, de cuatro individuos que portan estandartes y abren la “manifa”, de un palio bajo el que se sitúan diferentes personajes de la Secta junto a representantes de las jerarquías civiles y de una procesión de beatos con y sin uniforme. Este equipo recorre las calles de Castrillo de Murcia (Burgos) cuyas casas están engalanadas con sábanas que cuelgan de balcones y ventanas. Y, en medio de las calles, colchones con almohadas y BEBÉS menores de un año. ¿Y en qué consiste el asunto? En que el Colacho salta longitudinalmente sobre cada uno de los colchones porque así, por lo visto, los canenes “sobrevolados” están protegidos (de los malos espíritus y de males terrenales supongo). De puta madre, porque por diez euritos de nada te ahorras para siempre el exorcista, el seguro de vida y el pasarte diez años diciendo: niño, ten cuidado al cruzar; niña, que te caes; niño, come despacio que te atragantas; niña, no saltes en la bañera;... No hay problema, porque les saltó el Colacho. Como diría Forges..., “PAÍS” Habrá que decir también que esta historia viene de 1620, que posee su simbología y su "protocolo", que es una fiesta de Interés Nacional y que todo lo anterior es UNA forma de verlo. O sea, lo de siempre: lo del difuso límite entre lo racional (cultural) y lo irracional. A mí me tocaron y sólo de oídas) los últimos coletazos de esas trifulcas dialécticas pseudoprofundísimas y pseudotrascendentalísimas entre los rojos trotskistas y los rojos maoistas que a su vez se diferenciaban de leninistas y de estalinistas y de rojos a secas que a su vez chocaban con anarquistas, que no tenían que ver con los incipientes ecologistas y que no eran exactamente igales a los pacifistas,... Ahora el debate es mucho más apasionante. Hoy a las doce, en la Calle Génova, junto a las puertas de la sede del PP, ¡espectacular pelea en el barro! Rajoyistas contra San Gilistas. A pecho operado descubierto, mechas al viento, musculatura de Pilates en tensión, los cuerpos de élite de Corporación Dermoestética se ponen a prueba. Como armas, crucifijos, banderas rojigualdas, rosarios, paquetes de acciones, águilas imperiales entrenadas para el combate, estampitas protectoras y bolsos de Prada. Lo retransmite la Cadena de Ondas Populares Españolas sin codificar. Hay que verlo. Jarra y Pedal es el título alternativo de Jara y Sedal, el programa de TVE a caballo entre lo natural, lo rancio y lo atávico-irracional. Difícil equilibrio. El autor de la conversión es aibarra, el de www.aibarra.net quien, medio en broma, ha dado en el clavo. Por lo menos en lo que se refiere al perfil del cazador que práctica su actividad en Valderredible, aunque sea un poco injusta la generalización. Estos cazadores deberían llamarse pescadores de merluzas, un pez cuyo nombre se utilizaba como sinónimo de borrachera o pedal, como dice aibarra. Hay fines de semana en los que es mejor no pernoctar en Polientes sin riesgo de tenerustan los periódicos con cuyas ideas no comulgo necesariamente. Antes prefería los panfletos: mis panfletos. Dice Siniestro (otra vez Siniestro) que "O que ten cú, ten medo". Lo dicen en galego y vine al pelo, porque así lo entiende Ronaldo. Como tiene culo (y mucho), la semana pasada Ronaldo tuvo miedo. Miedo por su culo. Ahora que voy a conectarme a la Red con Orange, resulta que Telefónica saca la nueva Tarifa Za-Plana. Vaya espantada se espera en la derechona en los próximos tiempos. Y Fede desatado en las ondas. Resulta que Pepiño Blanco es una referencia para la filología portuguesa-brasileña-colonial. Los periodistas carcas, paletos y ultranacionalistas españoles le achacaban, con cierta razón, pues lo uno no quita lo otro, su mal uso del castellano. Es verdad que por muy gallego que seas, "acción", "opción" y "obsesión" tienen que ser pronunciadas con todas sus letras. Sin embargo, portugueses y brasileños se están poniendo de acuerdo después de casi un siglo, para unificar sus gramáticas y aquí es donde aparece Pepiño: resulta que uno de los acuerdos tomados es suprimir las grafías de las que llaman consonantes mudas. Dicho de otro modo, si fueran plaabras en portugués se escribirían a partir de ahora "ación", "oción" y "osesión". Está bien eso de que el lenguaje sirva para comunicarse y no para aislarse y que se llegue a acuerdos que arreglen antiguas escisiones culturales artificiales. Eso sí, sin cargarnos el patrimonio cultural de cada área. Y ahora el quid de la cuestión: me había dado la gana de poner "actualizaçao" cuando actualizaba un post. Tengo que documentarme y valorar si lo que debo poner ahora es "atualizaçao". Hasta en la sopa. Ahora resulta que, si te pilla en Madrid, un cura te dice como tienes que morir. A mí no me hace falta un cura pues ya sé que, como pecador compulsivo que soy, mi fin debe rodearse de inenarrables dolores, de pérdida de la cordura, de una gran deshidratación y de oxígeno que no llega al cerebro ni a los pulmones. Si se acompaña de terribles infecciones y de sus consecuencias, mejor que mejor. Más cerca estaré del cielo. Que se note que la vida terrena es un valle de lágrimas. Por lo menos el final. Así que dejémonos de Doctor Montes, del resto de sus compañeros, de Carlitos y de mandangas. A morirse como Dios, Esperanza y los curas mandan. Toma liberalismo. ¿Sabrá Esperanza lo que es el Liberalismo en su sentido histórico o ideológico? ¿Por qué lo llaman Liberalismo cuando quieren decir Neoliberalismo, Neoconservadurismo o Neofascismo? Pero de buen rollo. Este blog se nutre cada vez más de entradas procedentes del otro lado del Charco. Son los que se registran en el contador en las horas de nuestra madrugada con el .ar, el .mx, el .pe o el .ec. Algunos incluso deben ser fieles pues se repiten más que otros. Para ellos, sin ánimo de ofender sino de buen rollo, una letra del grupo que está adquiriendo protagonismo últimamente en este blog: Aquí se puede escuchar: http://www.lastfm.es/music/Siniestro+Total/_/El+sudaca+nos+ataca EL SUDACA NOS ATACA Siniestro Total (hacia 1983 o por ahí) El sudaca nos ataca En resumen, el término "Jarra y Pedal" se pone a la altura (gran altura) del "Testivoltio" de los artífices de La Bola de Cristal y del mote de Lauren Castigo para el director de "Cantares". Pues sí: el talibán ha renovado con la cadena de la secta católica. Tenemos al ultra durante otra temporada en las ondas (si no le da antes un pasmo viendo lo que está pasando en su PP del alma). Así que ya sabéis: si queréis escuchar lo que es destilar odio, manipular la información, hacer proselitismo neocon, añorar una España digna de hace décadas, sintonizad la Cope por las mañanas. A cualquier hora. Hasta dando el tiempo se hace pajas mentales. Y eyacula veneno del que se alimenta para que el ciclo siga. Algunos somos muy simples y nos emocionan banalidades como que tu equipo de fútbol, uno de los más acostumbrados a perder, haga algo por fin de lo que poder disfrutar. Y este año ha llegado la ocasión. ¡Qué quiten a Velarde, a Concha Espina, al cardenal Herrera Oria, a Félix Rodríguez de la Fuente y, por supuesto, a Franco!. Que dejen sólo dos monumentos: En la Calle Marqués de la Hermida a la entrada del Barrio Pesquero, que pongan a Pedrín Munitis (orgullosa tenías que estar de tu vecino, esther) y en La Marga, para que lo vea todo el que entre a la ciudad, a Colsa. La empresa que tenga dos profesionales como estos dos sería líder mundial en su especialidad. El año que viene fliparán con ellos las aficiones del Ajax, del Milán o del Hamburgo. Y nosotros más- ¡AUPA RACING! Y you tube está que revienta con el mejor equipo del mundo: http://www.youtube.com/watch?v=PfwRtmE9CAo http://www.youtube.com/watch?v=cZ4CImeYHxA http://www.youtube.com/watch?v=zOlWoso43Ao Y cuidado: NO es la mejor clasificación del Racing de la historia. La República nos sentó muy bien y sacamos un subcampeonato, un tercero y dos cuartos puestos. Y TAMPOCO esta será la primera vez que juguemos en Europa: Lo hicimos en 1931 en un torneo que sería el antecedente de Champions, Uefas, Recopas y demás. Hay quien estuvo allí: http://es.wikipedia.org/wiki/Manuel_Ibarra_Echano NOTA: SE ACEPTAN FELICITACIONES, COMENTARIOS, ALARIDOS DE JÚBILO, FUENTES DE CACHO, ETC. Y POR FAVOR: NO TENGÁIS EN CUENTA A LA ELEMENTA QUE APARECE EN LA PÁGINA DE AS EN EL VÍDEO DE LA CELEBRACIÓN DEL RACING. ESA TAMBIÉN TENÍA A SU ABUELO EN LA PLAZA DEL AYUNTAMIENTO. PASO DE ENLAZAR EL VÍDEO POR ESA IMPRESENTABLE. San Isidro Labrador..., poco mordedor. He estado hablando hoy con el autor del blog que tengo enlazado con el nombre de "todocambia". Prácticamente no nos vemos y raramente hablamos, por lo que nunca le había dicho yo que tenía este pseudoblog y menos que el suyo estaba aquí enlazado. El caso es que dice que tiene bastantes visitas procedentes de nibarra y me sorprende. No entiendo muy bien como alguien que lee estas cosas puede tener también inquietud por lo que ofrece "todocambia". Desde aquí sólo se ofrecen palabras (palabrería, más bien) y desde allí música, foto, cine, pintura, reflexiones, poesía, dominio de la "estética tecnológica", contenidos "profesionales", etc. O pensándolo bien: me. Tomado de un artículo en un suplemento dominical: (...)No dije nada, pues hace tiempo descubrí lo inútil de las discusiones:cada uno finge escchar al otro mientras prepara argumentos para la siguiente réplica. Así que, para ahorrar saliva y esfuerzo, suelo dejar que hablen los demás. Después ya me las arreglo para decir lo que tenga que decir, en mis novelas, o aquí mismo. Es cierto que, a veces, ante la demagogia de todo a cien, no me puedo aguantar e imito al conde de Montecristo. Juas, juas, hago. Sin argumentos, razones ni nada. Risa por la cara. Luego doy la vuelta y me largo. A leer, por ejemplo. Dirán algunos que eso es fascismo dialéctico, y que todas las ideas son respetables. Lo único respetable es el derecho de cada cual a expresar cualquier gilipollez. Tan respetable como, acto seguido, el derecho de los otros a llamarlo gilipollas.(...) Totalmente de acuerdo con el contenido del fragmento. Digno de ser aplicado. la clave puede estar en las palabras o en las antípodas de las palabras. Y una nota final: el resto del artículo me parece una gilipollez. Por eso no lo he incluído. Y otra más final todavía: este blog sirve como ejemplo del derecho de todo el mundo a decir gilipolleces. Yo ejerzo mi derecho casi todos los días. Anos 80, dieciseis, casi diecisiete añitos. La UIMP en Santander se luce en su programación "extraescolar". La primera vez que iba a un concierto en una discoteca. La Policia Municipal pegando chuchazos (cuatro o cinco, no más) para dar color a los prolegómenos y para controlar la ansiedad por entrar (con y sin entrada). Cuatro niñucos que grababan cintas en un trastero con dos casettes conectados por un cable. En el escenario unos tíos que eran teloneros tan buenos como el grupo al que precedían. Hablaban de "Galicia sitio distinto" de que "hace un sol del carallo" y que destilaban "recados" entre gritos y guitarreos. Y cuando se marchó Antón Reixa y el resto de Resentidos, salen unos tíos que dicen: "Buenas noches Guadalajara, somos Los Ramones". Los niñucos sudaban y flipaban. O flipaban y sudaban, no sé en que orden. Dos días depués del concierto ya no estábamos roncos pero todavía nos zumbaban los oídos y el cerebro. Lo del oído, a mí al menos, se me pasó. Lo del cerebro no. Por eso todavía flipo con Siniestro Total. Hoy viniendo en coche he pasado de Francino, de Lucas y del hijo puta de Jiménez Losantos y he venido escuchando el disco que conmemora los veinticinco años de historia del grupo. Al corzo que se me ha cruzado a la altura de Barrio Panizares todavía le zumban los oídos con la música. Y llevaba las ventanilas cerradas. Nunca me la he cogido con papel de fumar. Voy a ver que se siente: Acuso a los Lunnis de inducción a la pederastia. ¿qué es eso de... Buenas noches, hasta mañana. Los Lunnis y los niños NOS VAMOS A LA CAMA, nos vamos a la cama. Hasta mañana. Si esto no es delito que venga Dios (esa invención) y lo vea. Desde aquí reivindico la recuperación de la memoria histórica. Que se sepa que entre la Familia Telerín y LosLunnis no hay un agujero negro. Existía algo tan memorable como esto: (a los mayores para cancioncitas nos gustaba la mítica versión de Siniestro Total que no aparece en la Red) Casimiro forever. Y hablando de Siniestro Total, hoy recupero parte de mi memoria con unos cuantos euritos en una tienda de discos. A partir de mañana en este blog,... mucho Siniestro. Laicidad, escuela y sanidad públicas, gastos sociales, transversalidad de la política medioambiental, igualdad de oportunidades, redistribución de la riqueza, acceso a la cultura,... todos esos topicazos políticamente correctos. Y otros más incorrectos: radicalidad a la hora de revisar acuerdos con la iglesia, penalizar modos de vida insostenibles ambientalmente, caña a los políticos corruptos, dificultades para las empresas que intentan sustituir al estado en servicios sociales (medicina privada, educación, asistencia,...), control de la especulación con la vivienda, impuestos realmente relacionados con los ingresos,... ...esa es mi República. Los Borbones son mera anécdota, aunque también sobran. Me plantearé hacer más caso a los posibles enlaces ahora que he comprobado su utilidad. P.D. Adolfo, o cambias o te come la mediocridad que te pisa los talones. Evoluciona, tu que puedes. Los demás ya iremos copiando. Para una vez que me (nos) toca la quiniela, me voy a tener que gastar el premio en valium. ¿Cuántos gramos te dan por 2, 93 euros? La jornada próxima para los que somos del Racing está contraindicada por los servicios de cardiología de valdecilla. Nunca fui tanto del Racing..., ni del Zaragoza. "Desde el punto de vista de una lombriz, un plato de espaguetis es una orgía". Más o menos literal, es una frase de Eduardo Galeano, creo. Debido a mi incultura televisiva, no había visto nunca "No disparen al pianista" hasta ayer. O ayer fue una excepción, o debe ser un programon. Flipé con un dúo (trío) entre Manu Chao (y su guitarrista) y Amparanoia. También me gustó Huecco. Hoy, un dos por uno de los productos de la Gama Esperancita Aguirre. Igual que mete a los curas en los cómites de ética de los hospitales públicos de Madrid, saca a los representantes municipales de los Consejos Escolares de los colegios concertados de la Comunidad. Y luego se molestan cuando se les dice que son los herederos del Franquismo. Lástima de helicóptero. Hace ya meses, cuando Josu Jon Imaz dijo "agur", se me ocurrió escribir en el blog la siguiente entrada: "Es raro que aparezca esto en este blog zurdo pero ahí va. Tengo que reconocer que me ha fastidiado que se pire de la política Josu Jon Imaz. A pesar de representar a un partido carca, beato y paleto (valgan las sucesivas redundancias), es un político que da la pinta de ser decente e, incluso, honrado. Quizá por eso se pira. Por eso y porque la sombra de Aita Arzallus es alargada y sigue oscureciendo Euskadi. Mientras tanto, Gelín Acebes y Edu Zaplana parecen eternos. Eso es estabilidad de partido. Como dios manda". Está claro que la eternidad ya no es lo que era. Ahora, para luchar contra el cambio climático, se alían las religiones. ¡Tócate los... anticiclones! Resulta que protestantes, musulmanes, ortodoxos, católicos y altos representantes de alguna secta más se han unido para tomar una medida conjunta contra el cambio climático. La medida es efectiva, barata, fácil de ejecutar, no agresiva con el medio..., en fin la medida perfecta. Estas ilustres cabezas han decidido que lo que hay que hacer es REZAR. Y se han puesto a ello. No sé si será muy ecológico (creo que sí) pero me cago en sus muertos. No sé si me pasa como a Ronaldo: cada vez me llama más la atención "lo de atrás". Lo digo porque empiezo "La Vanguardia por la retaguardia". En este periódico se dedica la última página a una entrevista (como en El País del domingo pero sin columna a la derecha) que en un 99% de las veces es atractiva por el personaje entrevistado, provenga de la disciplina, la orientación ideológica o el lugar de donde provenga. Me estoy haciendo mayor: ya me g"MARGIN: 0px"> Y aunque ya pasó, aquí os dejo un bonito cartel: Que lo sepáis: "todos los que tenéis blog estáis zumbaos". Y todos los psiquiatras estadounidenses son unos lumbreras. Esto que viene a continuación lo demuestra: Hay veces que las noticias que veo en algunos medios no sé si son estúpidas, si realmente creen en lo que escriben o si, simplemente, no tenían nada que publicar y cubrieron espacios en blanco. Por un lado en el NYT se habla del estrés al que están sometidos los bloggers por miedo a “si otro blog publica una noticia antes se va a llevar los laureles y el tráfico” y, según el diario, los ejemplos más claro son el ataque cardíaco de Om Malik y la muerte de dos bloggers…. Por otro lado, leo en NeoWin que según un Doctor en Psiquiatría de USA “los adictos a Internet deben ser considerados enfermos mentales; el exceso en jugar online, navegar por sites porno o responder mails y SMS todo el día…son símbolos de colapso mental” Sin bloggear, sin MMORPGs, sin mails ni SMS y sin porno… ¿que nos quedaría de internet? ;) Gracias X/Javi (y deja Internet ya, que si no te zumbas. Mejor dedícate a poner calderos en la terraza para recoger "aigua", que falta os hace. En el PP ya se parten la cara. Sin complejos ni pudores. Y la COPE lo retransmite. Que se den, que se den. Y QUE LES DEN. Como pierdan las elecciones se van a oir los codazos por la sucesión al otro lado del océano. Lo que no sé es quién los va a dar. ¿A ver si no va a ser España la que se rompe ? ¿A ver si lo que se va ar omper va a ser el PP? Lo que va en rojo es parte de una entrada en este blog de hace casi dos meses. ¿a ver si voy a empezar a atinar en mis (antaño) disparatadas predicciones sobre política? A ver si se quedan todos como este. Hola: ¿alguien podría decirle a una incrédula el nombre del jugador que sale con Benítez en la foto? Muchas gracias. ¿Alguien se acuerda del finlandés? Pues hoy acabo de recibir una entrada en el blog más rara aún. Un elemento (o elementa) acaba de colarse y ha quedado registrado en la estadísitica como rota.navy.mil . Me temía que tendría algo que ver con los yankis que juegan a la guerra en España y..., efectivamente. Pincho y entro directamente en la página de la Base Militar de Rota. Sólo espero una cosa: que lo que haya visto el militroncho no le haya gustado. Sólo me faltaba que se hiciese vistante asiduo. No me entran los amigos y se me van a colar los de verde. YANKEE GO HOME Esta debe pertenecer a ese 0,02 sobre 1 no invisible, pero para no serlo utiliza la extravagancia (quien no lo entienda, puede repasar "Una pintada". Con mi bici y mis taconustan los periódicos con cuyas ideas no comulgo necesariamente. Antes prefería los panfletos: mis panfletos. Dice Siniestro (otra vez Siniestro) que "O que ten cú, ten medo". Lo dicen en galego y vine al pelo, porque así lo entiende Ronaldo. Como tiene culo (y mucho), la semana pasada Ronaldo tuvo miedo. Miedo por su culo. Ahora que voy a conectarme a la Red con Orange, resulta que Telefónica saca la nueva Tarifa Za-Plana. Vaya espantada se espera en la derechona en los próximos tiempos. Y Fede desatado en las ondas. Resulta que Pepiño Blanco es una referencia para la filología portuguesa-brasileña-colonial. Los periodistas carcas, paletos y ultranacionalistas españoles le achacaban, con cierta razón, pues lo uno no quita lo otro, su mal uso del castellano. Es verdad que por muy gallego que seas, "acción", "opción" y "obsesión" tienen que ser pronunciadas con todas sus letras. Sin embargo, portugueses y brasileños se están poniendo de acuerdo después de casi un siglo, para unificar sus gramáticas y aquí es donde aparece Pepiño: resulta que uno de los acuerdos tomados es suprimir las grafías de las que llaman consonantes mudas. Dicho de otro modo, si fueran plaabras en portugués se escribirían a partir de ahora "ación", "oción" y "osesión". Está bien eso de que el lenguaje sirva para comunicarse y no para aislarse y que se llegue a acuerdos que arreglen antiguas escisiones culturales artificiales. Eso sí, sin cargarnos el patrimonio cultural de cada área. Y ahora el quid de la cuestión: me había dado la gana de poner "actualizaçao" cuando actualizaba un post. Tengo que documentarme y valorar si lo que debo poner ahora es "atualizaçao". Hasta en la sopa. Ahora resulta que, si te pilla en Madrid, un cura te dice como tienes que morir. A mí no me hace falta un cura pues ya sé que, como pecador compulsivo que soy, mi fin debe rodearse de inenarrables dolores, de pérdida de la cordura, de una gran deshidratación y de oxígeno que no llega al cerebro ni a los pulmones. Si se acompaña de terribles infecciones y de sus consecuencias, mejor que mejor. Más cerca estaré del cielo. Que se note que la vida terrena es un valle de lágrimas. Por lo menos el final. Así que dejémonos de Doctor Montes, del resto de sus compañeros, de Carlitos y de mandangas. A morirse como Dios, Esperanza y los curas mandan. Toma liberalismo. ¿Sabrá Esperanza lo que es el Liberalismo en su sentido histórico o ideológico? ¿Por qué lo llaman Liberalismo cuando quieren decir Neoliberalismo, Neoconservadurismo o Neofascismo? Pero de buen rollo. Este blog se nutre cada vez más de entradas procedentes del otro lado del Charco. Son los que se registran en el contador en las horas de nuestra madrugada con el .ar, el .mx, el .pe o el .ec. Algunos incluso deben ser fieles pues se repiten más que otros. Para ellos, sin ánimo de ofender sino de buen rollo, una letra del grupo que está adquiriendo protagonismo últimamente en este blog: Aquí se puede escuchar: http://www.lastfm.es/music/Siniestro+Total/_/El+sudaca+nos+ataca EL SUDACA NOS ATACA Siniestro Total (hacia 1983 o por ahí) El sudaca nos ataca arreglá pero informal... Roma es una pintada. Siguiendo la tradición de la Edad Antigua en la que templos, estatuas, frisos etc. aparecían policromados (no como hoy los contemplamos), la Roma actual es una enorme pintada solo interrumpida por los carteles electorales* de estas semanas. Y entre tanta pintada y tanto politiqueo, un cartel de un simple ciudadano romano del Trastevere (al menos tres lectores de este blog controlan el italiano y, los demás que sois muy listucos también lo entendéis): *Hablando de los candidatos de estas elecciones (parecidas a nuestras municipales)... ni una sola mujer entre las candidatas. La invisibilidad de la mujer en Italia debe estar en el 0,98 sobre 1. Andamos aquí a vueltas con las cuotas, hasta los partidos más carcas tienen a mujeres en sus listas y en la " modélica Europa" las cosas deben pintar peor. Me gustaría saber el sexo de quien puso el cartel de los perros. De esos que necesitan el sol para vivir (heliófilo que diría un listo). Llega el cambio de hora y lo noto para bien. El termómetro friki que hay en una fachada de mi barrio llega a alcanzar en estos meses los 127º. Celsius, Celsius. (lo juro y juro hacer una foto y colgarla del blog). Debe ser un poco exagerado porque escupes al suelo y no se evapora el agua, tiras un huevo y no se fríe, no se derriten las ruedas de los coches..., pero por ahí le andará. El caso es que por fin se puede ir pasando del abrigo, de los guantes y de las luces en el coche a las seis de la tarde. Y eso me mola: fotosintetizo de puta madre. Me parece que ya he comentado una vez que ahora leo algunos días a la semana "La Vanguardia". Un cántabro afincado en Burgos leyendo La Vanguardia que reparten gratis en la Universidad. Toma globalización. El caso es que, haciendo caso al tópico catalán no he podido hacer una copia gratis de una entrevista leída ayer para incluirla en este blog. Y es una pena, porque lo merecía. No sé si para bien o para mal, pero lo merecía. La entrevistada en cuestión es una persona (no me atrevo a poner el género) peculiar. la había visto en televisión y me produjo la misma inquietud que leyéndola ayer. A falta de entrevista, os dejo su página web. Se llama Beatriz Preciado y, por tanto, su web es www.beatrizpreciado.com P.D. para Carlitos: si estás tan seco como yo, dedica unos minutos a esta tipa. te dará que pensar en tus jornadas onanístico-automovilísticas.. Olga dice que hoy mi blog está adormilado, que no puede conectarse. El que está adormilado es el blogger y sus ideas. Y para adormilarse, mejor dormirse del todo. La Plata . Bed and Breakfast. Piazza Viminale, 5. Roma. Están locos estos romanos. Ahora vendrá la "mosca cojonera" a decir "que sí, que ya sabemos que has estado en Roma", "que vale de dar el coñazo con las vacaciones" y esas cosas bonitas que sólo él sabe decir. Pues se va a enterar: me he traído material gráfico y textos (carnaza para el blog) para varios días. ¡AUPA RACING! Tomado de un artículo en un suplemento dominical: (...)No dije nada, pues hace tiempo descubrí lo inútil de las discusiones:cada uno finge escchar al otro mientras prepara argumentos para la siguiente réplica. Así que, para ahorrar saliva y esfuerzo, suelo dejar que hablen los demás. Después ya me las arreglo para decir lo que tenga que decir, en mis novelas, o aquí mismo. Es cierto que, a veces, ante la demagogia de todo a cien, no me puedo aguantar e imito al conde de Montecristo. Juas, juas, hago. Sin argumentos, razones ni nada. Risa por la cara. Luego doy la vuelta y me largo. A leer, por ejemplo. Dirán algunos que eso es fascismo dialéctico, y que todas las ideas son respetables. Lo único respetable es el derecho de cada cual a expresar cualquier gilipollez. Tan respetable como, acto seguido, el derecho de los otros a llamarlo gilipollas.(...) Totalmente de acuerdo con el contenido del fragmento. Digno de ser aplicado. la clave puede estar en las palabras o en las antípodas de las palabras. Y una nota final: el resto del artículo me parece una gilipollez. Por eso no lo he incluído. Y otra más final todavía: este blog sirve como ejemplo del derecho de todo el mundo a decir gilipolleces. Yo ejerzo mi derecho casi todos los días. Anos 80, dieciseis, casi diecisiete añitos. La UIMP en Santander se luce en su programación "extraescolar". La primera vez que iba a un concierto en una discoteca. La Policia Municipal pegando chuchazos (cuatro o cinco, no más) para dar color a los prolegómenos y para controlar la ansiedad por entrar (con y sin entrada). Cuatro niñucos que grababan cintas en un trastero con dos casettes conectados por un cable. En el escenario unos tíos que eran teloneros tan buenos como el grupo al que precedían. Hablaban de "Galicia sitio distinto" de que "hace un sol del carallo" y que destilaban "recados" entre gritos y guitarreos. Y cuando se marchó Antón Reixa y el resto de Resentidos, salen unos tíos que dicen: "Buenas noches Guadalajara, somos Los Ramones". Los niñucos sudaban y flipaban. O flipaban y sudaban, no sé en que orden. Dos días depués del concierto ya no estábamos roncos pero todavía nos zumbaban los oídos y el cerebro. Lo del oído, a mí al menos, se me pasó. Lo del cerebro no. Por eso todavía flipo con Siniestro Total. Hoy viniendo en coche he pasado de Francino, de Lucas y del hijo puta de Jiménez Losantos y he venido escuchando el disco que conmemora los veinticinco años de historia del grupo. Al corzo que se me ha cruzado a la altura de Barrio Panizares todavía le zumban los oídos con la música. Y llevaba las ventanilas cerradas. Nunca me la he cogido con papel de fumar. Voy a ver que se siente: Acuso a los Lunnis de inducción a la pederastia. ¿qué es eso de... Buenas noches, hasta mañana. Los Lunnis y los niños NOS VAMOS A LA CAMA, nos vamos a la cama. Hasta mañana. Si esto no es delito que venga Dios (esa invención) y lo vea. Desde aquí reivindico la recuperación de la memoria histórica. Que se sepa que entre la Familia Telerín y LosLunnis no hay un agujero negro. Existía algo tan memorable como esto: (a los mayores para cancioncitas nos gustaba la mítica versión de Siniestro Total que no aparece en la Red) Casimiro forever. Y hablando de Siniestro Total, hoy recupero parte de mi memoria con unos cuantos euritos en una tienda de discos. A partir de mañana en este blog,... mucho Siniestro. Laicidad, escuela y sanidad públicas, gastos sociales, transversalidad de la política medioambiental, igualdad de oportunidades, redistribución de la riqueza, acceso a la cultura,... todos esos topicazos políticamente correctos. Y otros más incorrectos: radicalidad a la hora de revisar acuerdos con la iglesia, penalizar modos de vida insostenibles ambientalmente, caña a los políticos corruptos, dificultades para las empresas que intentan sustituir al estado en servicios sociales (medicina privada, educación, asistencia,...), control de la especulación con la vivienda, impuestos realmente relacionados con los ingresos,... ...esa es mi República. Los Borbones son mera anécdota, aunque también sobran. Posiblemente voy a pasar una de las semanas más estresantes de mi vida si juntamos las obligaciones laborales habituales (más otras que inconcebiblemente me he buscado) con la inmensa oferta de ocio que me espera en forma de acontecimientos deportivos, gastronómicos, nocturnos y viajeros. Si lo resisto, buscaré un rato también para leer el recurrente artículo que Javier Marías escribirá un año más en torno a la apropiación del espacio público que hace la secta católica estos días, con la consiguiente perturbación de la vida de los ciudadanos y la contaminación ideológica que se apropia del ambiente. Por una vez, yo no soy tan ultra porque reconozco al asunto cierta componente cultural (al menos en algunas zonas de España) y porque quizá mi mayor "ligereza" intelectual hace que cuarenta repeticiones de los mismos actos a lo largo de la vida me hayan acostumbrado. Pero..., contra la costumbre, leed a Marías. Seguro que si lo pensamos bien tiene MÁS RAZÓN QUE UN SANTO. En breve, nos vamos "pa Roma" en viaje relámpago (de cuando lo relámpagos duraban cuatro días pero se le iba uno en el traslado). Se admiten sugerencias para hacer por allí de cualquiera de vosotros, que estáis tan "viajaos". Sí, ya sé que tengo que ir a ver el Coliseo y el Foro. Incluso, iré al Vaticano a echar unos "cagüenes". ¿Hay alguien más alternativo por ahí? Gracias. Rezaré por los que me déis alguna idea. "Eterna" que palabra más fea. Sólo superada por "dehesa", "cenefa" y otras pocas más. Tengo entre familiares, amigos y conocidos a gente "zurda" en las ideas, de sobrado coco, suficientemente informada y... electoralmente incomprensible para mí. Son los que pertenecen al grupo del mundialmente famoso voto útil. En sus planteamientos y comportamientos están más a la izquierda del PSOE o, por lo menos, comulgan con lo que dicen las siglas, pero no sus actuales representantes. Les imagino muy lejanos a Bono, al meapilas Paco Vázquez y más cerca de reforzar lo público, de impulsar la cultura, de armonizar la convivencia entre la gente distinto origen, religión, opción sexual, etc. Sin embargo llega el día D, se acercan a la cajita de cristal con el DNI y piensan: "voto a este que no me da lo que quiero aunque no prosperen los que me lo pueden dar si pactan con el PSOE". O eso es lo que creo yo que piensan. Si no es así, que me lo expliquen. Hoy no es día de resaca electoral, ni de aniversarios de tragedias. Para algunos es un día diferente: Es el día del grupito de Alí Babá. De la mitad del viaje en la Vuelta al Mundo en Ochenta días. De la mejor jugada del tute. De los "nosecuantos" principales que decía Sabina. De los días de ayuno en el desierto que dicen se tiró un tal Jesús. Del doble de lo que dice el tango ser nada. De diez años bisiestos, como éste. Marco: A la entrada de un bar, alrededor de una mesa alta en la que apoyar las consumiciones, un viernes a las nueve de la noche. Sobre la mesa cuatro copas de vino, dos platos con tostas de jamón y una navaja abierta utilizada segundos antes para partir las tostas en partes iguales. Junto a la mesa, cuatro adultos. Revoloteando por las cercanías, tres individuos que se reparten ocho años de edad entre los tres a partes iguales. Hechos: Debido a tres factores que se dan simultáneamente, se desencadena la situación clave de este relato. Los factores son los siguientes: - una conversación animada entre los adultos - cierta independencia y autonomía de los individuos más jóvenes - inestabilidad más que cierta de la mesa que ocupa el centro de la escena. Y aunque ya pasó, aquí os dejo un bonito cartel: Que lo sepáis: "todos los que tenéis blog estáis zumbaos". Y todos los psiquiatras estadounidenses son unos lumbreras. Esto que viene a continuación lo demuestra: Hay veces que las noticias que veo en algunos medios no sé si son estúpidas, si realmente creen en lo que escriben o si, simplemente, no tenían nada que publicar y cubrieron espacios en blanco. Por un lado en el NYT se habla del estrés al que están sometidos los bloggers por miedo a “si otro blog publica una noticia antes se va a llevar los laureles y el tráfico” y, según el diario, los ejemplos más claro son el ataque cardíaco de Om Malik y la muerte de dos bloggers…. Por otro lado, leo en NeoWin que según un Doctor en Psiquiatría de USA “los adictos a Internet deben ser considerados enfermos mentales; el exceso en jugar online, navegar por sites porno o responder mails y SMS todo el día…son símbolos de colapso mental” Sin bloggear, sin MMORPGs, sin mails ni SMS y sin porno… ¿que nos quedaría de internet? ;) Gracias X/Javi (y deja Internet ya, que si no te zumbas. Mejor dedícate a poner calderos en la terraza para recoger "aigua", que falta os hace. En el PP ya se parten la cara. Sin complejos ni pudores. Y la COPE lo retransmite. Que se den, que se den. Y QUE LES DEN. Como pierdan las elecciones se van a oir los codazos por la sucesión al otro lado del océano. Lo que no sé es quién los va a dar. ¿A ver si no va a ser España la que se rompe ? ¿A ver si lo que se va ar omper va a ser el PP? Lo que va en rojo es parte de una entrada en este blog de hace casi dos meses. ¿a ver si voy a empezar a atinar en mis (antaño) disparatadas predicciones sobre política? A ver si se quedan todos como este. Hola: ¿alguien podría decirle a una incrédula el nombre del jugador que sale con Benítez en la foto? Muchas gracias. ¿Alguien se acuerda del finlandés? Pues hoy acabo de recibir una entrada en el blog más rara aún. Un elemento (o elementa) acaba de colarse y ha quedado registrado en la estadísitica como rota.navy.mil . Me temía que tendría algo que ver con los yankis que juegan a la guerra en España y..., efectivamente. Pincho y entro directamente en la página de la Base Militar de Rota. Sólo espero una cosa: que lo que haya visto el militroncho no le haya gustado. Sólo me faltaba que se hiciese vistante asiduo. No me entran los amigos y se me van a colar los de verde. YANKEE GO HOME Esta debe pertenecer a ese 0,02 sobre 1 no invisible, pero para no serlo utiliza la extravagancia (quien no lo entienda, puede repasar "Una pintada". Con mi bici y mis tacon" color=#000000 size=3> La situación desencadenada en este escenario: En un momento dado, el personaje varón que no llega al metro de altura da un golpe en la única pata de la mesa, haciéndola tambalear y comprometiendo el equilibrio de los elementos que soportaba. Los otros dos varones adultos demuestran sus nulas habilidades intentando frenar la caída de las copas sin conseguirlo. Una de ellas encuentra en su caída una cabeza a menos de un metro de su destino final, eligiendo ese lugar para romperse con estrépito y verter el fruto de la uva sobre el pelo y la ropa de quién rodea unas cuerdas vocales que despliegan toda su potencia. El accidente no se acompaña incomprensiblemente de sangre ni de lesión alguna. Al mismo tiempo que eso sucede, una de las hembras adultas tiene ya en sus brazos a su versión reducida y del mismo sexo, que ha corrido distinta suerte. Libre su cabeza de vidrios o de vino, ha recibido el impacto de un instrumento cortante que su padre había dejado tiempo antes sobre la mesa y que de ella había caído al mismo tiempo que las copas. Por suerte, el impacto ha dejado en la víctima un corte mínimo que no requiere de sutura alguna y que genera una hemorragia controlada en cuestión de segundos. El resto de personas no incluidas en esta relación de hechos no presentan daños más graves que salpicaduras de vino en sus ropas. Lo que pudo haber sido y no fue: Una vez solventado el incidente con cierta dignidad y después de avisar a los empleados del bar para que no dejasen en la vía pública los restos del accidente cifrados en cuatro copas rotas y loza de uno de los platos, se procede a evacuar el lugar, no sin antes recoger la navaja y las miradas de parte de los viandantes Con la situación superada y la decisión de que este incidente no requiere ni el interés ni el conocimiento por parte de los respectivos abuelos de las criaturas, se comienza a barnizar de ironía el incidente y se imagina un desenlace alternativo: Llegada a Urgencias con los heridos y relato somero de la situación: un menor se hiere con la navaja de su progenitor mientras otro recibe el impacto de una copa de vino llena. Todo el grupo (siete personas) llega al hospital embadurnado de vino y con fuerte olor a alcohol, especialmente uno de los niños). Llegada de las Fuerzas de Seguridad del Estado acompañados de un forense y de personal del Servicio de Protección al Menor. Estancia gratuita durante una temporada apreciable en diferentes centros de reclusión y de acogida de los diferentes miembros del grupo, en función de su edad, parentesco y grado de implicación en el incidente. A diferencia del enlace que aparece en este blog, este ha sido el fin de semana de "nadacambia". El Racing sigue ganando, Zapatero gobernando, en las ondas Federico sigue rebuznando,... Felicidades a los del Racing, a los de esa "izquierda" tan particular y a los que pasan de lo uno y de lo otro. Salud y República (la primera que nos dure y la segunda... no sé si la llegaremos a ver). Mañana las veinticuatro horas sentados con los codos en la mesa, la cabeza entre las manos y los ojos mu apretaos. Controlando los esfínteres por si acaso la reflexión se nos escapa de control. Y si todavía no lo tienes claro: el blog del "yeddaiZ" y de aibarra enlazados, te pueden ayudar a decidir. Han hecho campaña como los que más. También mañana es el Día de la Mujer. Felicidades especiales a Rita Barberá (la desbocada), a la insumisa Espe y a la pobre Ana Palacio, que ha dejado el curro. Y a la Niña de Rajoy. Ahora Espe se nos hace insumisa. ¿España se rompe? Es que si la insumisión viniera de Euskadi o Cataluña tendríamos la frasecita retumbando en los oídos continuamente. Otros tendrán una opinión radicalmente opuesta, pero en esta campaña, la palma se la llevan a mi juicio lo s creativos contratados por el PSC (Catalanes tenían que ser, ¿verdad Xavi y Santi?). Aunque no por eso vaya a votarles ( a ellos no puedo y a su "casa madre" no quiero), me parece bueno el eslogan para animar a votar que dice: "Si tu no vas.ellos vuelven". Pero sin duda el número 1 es el siguiente: Roma es una pintada. Siguiendo la tradición de la Edad Antigua en la que templos, estatuas, frisos etc. aparecían policromados (no como hoy los contemplamos), la Roma actual es una enorme pintada solo interrumpida por los carteles electorales* de estas semanas. Y entre tanta pintada y tanto politiqueo, un cartel de un simple ciudadano romano del Trastevere (al menos tres lectores de este blog controlan el italiano y, los demás que sois muy listucos también lo entendéis): *Hablando de los candidatos de estas elecciones (parecidas a nuestras municipales)... ni una sola mujer entre las candidatas. La invisibilidad de la mujer en Italia debe estar en el 0,98 sobre 1. Andamos aquí a vueltas con las cuotas, hasta los partidos más carcas tienen a mujeres en sus listas y en la " modélica Europa" las cosas deben pintar peor. Me gustaría saber el sexo de quien puso el cartel de los perros. De esos que necesitan el sol para vivir (heliófilo que diría un listo). Llega el cambio de hora y lo noto para bien. El termómetro friki que hay en una fachada de mi barrio llega a alcanzar en estos meses los 127º. Celsius, Celsius. (lo juro y juro hacer una foto y colgarla del blog). Debe ser un poco exagerado porque escupes al suelo y no se evapora el agua, tiras un huevo y no se fríe, no se derriten las ruedas de los coches..., pero por ahí le andará. El caso es que por fin se puede ir pasando del abrigo, de los guantes y de las luces en el coche a las seis de la tarde. Y eso me mola: fotosintetizo de puta madre. Me parece que ya he comentado una vez que ahora leo algunos días a la semana "La Vanguardia". Un cántabro afincado en Burgos leyendo La Vanguardia que reparten gratis en la Universidad. Toma globalización. El caso es que, haciendo caso al tópico catalán no he podido hacer una copia gratis de una entrevista leída ayer para incluirla en este blog. Y es una pena, porque lo merecía. No sé si para bien o para mal, pero lo merecía. La entrevistada en cuestión es una persona (no me atrevo a poner el género) peculiar. la había visto en televisión y me produjo la misma inquietud que leyéndola ayer. A falta de entrevista, os dejo su página web. Se llama Beatriz Preciado y, por tanto, su web es www.beatrizpreciado.com P.D. para Carlitos: si estás tan seco como yo, dedica unos minutos a esta tipa. te dará que pensar en tus jornadas onanístico-automovilísticas.. Olga dice que hoy mi blog está adormilado, que no puede conectarse. El que está adormilado es el blogger y sus ideas. Y para adormilarse, mejor dormirse del todo. La Plata . Bed and Breakfast. Piazza Viminale, 5. Roma. Están locos estos romanos. Ahora vendrá la "mosca cojonera" a decir "que sí, que ya sabemos que has estado en Roma", "que vale de dar el coñazo con las vacaciones" y esas cosas bonitas que sólo él sabe decir. Pues se va a enterar: me he traído material gráfico y textos (carnaza para el blog) para varios días. ¡AUPA RACING! Para esta Semana Santa me había propuestA A LA HISTORIA "¡Cómo no va a ayudar el árbitro a la Roma si es griego!". Poli Rincón, ex-futbolista. (no ex-profesor de historia). Ayer volvió a aparecer María de la Demagogia. Pero lo hizo al final, de tapadillo y de forma obligada. Para no cagarla más, vamos. Si el otro día me pareció un mediocre empate, ayer me parece que hubo una clara victoria. ¿De quién? De Zapatero, de Llamazares y de Gallardón. Del primero porque mostró su idoneidad para seguir en el machito ante la ausencia de contrincante (por deméritos ajenos más que claros méritos propios), del segundo porque no aparecieron temas como la sanidad pública, el medio ambiente, la enseñanza pública, loa impuestos basados en la solidaridad, la conciliación de la vida familiar y laboral, la violencia de género. Y del tercero porque creo que la de ayer fue una de las últimas comparecencias televisivas de Mariano y, si hay criterio, de toda su guardia pretoriana. ¿Quién queda entonces "virgen" en el PP? Todo eso si Esperanza no se cose el himen y se hace aparecer como la Niña de Rajoy. Y al loro, que me parece que la (indeseable) mayoría absoluta no debe andar muy lejos. El tipo y el nombre del establecimiento constituyen una evidente redundancia. Es como si a la puerta de una iglesia pusiera: "se engaña". Pues claro, coño: cómo no se va engañar si es una iglesia. El PP lo tiene claro. En su cruzada contra los artistas, se ha encontrado dos ilustrres acompañantes: el gran arturo Fernández (sin comentarios) y Manu Chao. Lástima que este último se les ha revuelto. Habían utilizado, sin permiso por supuesto una canción suya y ahora lo están pagando. Aquí os dejo la respuesta contundente y breve del artista. supongo que fue capaz de construirla después de que se le pasara la vomitona y el cabreo. Menos mal que soy un anónimo pringao. Me pasa algo así y no sé lo que haría. Me sucedió algo lejanamente parecido y fue peor el remedio que la enfermedad: Corrían los finales de los ochenta o principios de los noventa cuando se me acerca un palomo en la puerta de la Universidad y me pregunta. ¿quieres firmar por la independencia de Lituania? Sin pensarlo, me paré, cogí su boli y firmé. Entré en la biblioteca y en vez de estudiar me puse a dar vueltas sobre lo que había hecho. Llegué a la conclusión de que la pregunta era absurda, la solicitud de firmas más aún y, puestos a sospechar subjetivamente, la "pinta" del fulano también me resultó chocante. Total, que me empecé a mosquear conmigo mismo por no haber pensado y por no haber leído el texto que acompañaba a la petición. Ya reconcomido por dentro, salí a la calle, busqué al "firmero" y le pedí educadamente que me dejará leer lo firmado. Cuando lo hice, me enteré que el proceso de disolución de la antigua URSS ya lo había predicho la Virgen de Fátima cuando habló de la conversión de Rusia. El resto del texto era del mismo pelo. Cada vez más mosqueado conmigo, dejé de leer y le dije al beato algo así como: "Mira. He metido la pata firmando algo con lo que no estoy de acuerdo y no me quedo tranquilo si no me dejas la hoja de mi firma para tacharla". Sólo intentó convencerme de que no lo hiciera durante tres o cuatro segundos. Me debió de ver convencido y mosqueado y me pasó el bloc. Me busqué y me taché. Ese día hice el ridículo dos veces. Pero si lo hago sólo una, no duermo el resto de mi vida. Pobre Manu Chao. Aquí está su queja (sacada de www.escolar.net): “Fue una muy desagradable sorpresa el descubrir hace un par de días que el Partido Popular utilizó de manera totalmente ilegal y sin ningun permiso previo la cancion La Trampa, escrita por mí e interpretada en buena amistad con Tonino Carotone.Con el agravante de hacerlo para un vídeo partidista, electoralista y denigrante para terceros.Es de notoriedad pública que no tengo ninguna simpatía por el Partido Popular. Tampoco ellos nunca se cortaron en respaldar varias criticas a mi forma de ser o a mi trabajo. Entonces, lo que yo trato ahora de entender es porque el Partido Popular se toma la licencia divina de utilizar la obra de gente que no le gusta. Y desde luego, por qué en su gran cruzada por una “normalidad” rancia, absurda e incomprensible, el Partido Popular se permite utilizar la música e interpretación de artistas que nunca se definieron como normales. ¿Será que artistas “normales” según los criterios del PP no existen? Puede ser que sí, puede ser que no; no lo sé ni me importa, porque al fin y al cabo todo acabaría en un debate estéril y sin futuro. Pero hoy en concreto estoy bien seguro de que esa persona idealizada e irreal que ellos sueñan no soy yo. Y ya que estamos, desde estas líneas hago un llamamiento a que vayamos tod@s a votar el domingo por cualquier partido que no sea el Partido Popular y evitar así lo peor que nos pueda pasar a tod@s estos próximos cinco años.” Que largo se me esá haciendo Febrero este año... En breve, nos vamos "pa Roma" en viaje relámpago (de cuando lo relámpagos duraban cuatro días pero se le iba uno en el traslado). Se admiten sugerencias para hacer por allí de cualquiera de vosotros, que estáis tan "viajaos". Sí, ya sé que tengo que ir a ver el Coliseo y el Foro. Incluso, iré al Vaticano a echar unos "cagüenes". ¿Hay alguien más alternativo por ahí? Gracias. Rezaré por los que me déis alguna idea. "Eterna" que palabra más fea. Sólo superada por "dehesa", "cenefa" y otras pocas más. Tengo entre familiares, amigos y conocidos a gente "zurda" en las ideas, de sobrado coco, suficientemente informada y... electoralmente incomprensible para mí. Son los que pertenecen al grupo del mundialmente famoso voto útil. En sus planteamientos y comportamientos están más a la izquierda del PSOE o, por lo menos, comulgan con lo que dicen las siglas, pero no sus actuales representantes. Les imagino muy lejanos a Bono, al meapilas Paco Vázquez y más cerca de reforzar lo público, de impulsar la cultura, de armonizar la convivencia entre la gente distinto origen, religión, opción sexual, etc. Sin embargo llega el día D, se acercan a la cajita de cristal con el DNI y piensan: "voto a este que no me da lo que quiero aunque no prosperen los que me lo pueden dar si pactan con el PSOE". O eso es lo que creo yo que piensan. Si no es así, que me lo expliquen. Hoy no es día de resaca electoral, ni de aniversarios de tragedias. Para algunos es un día diferente: Es el día del grupito de Alí Babá. De la mitad del viaje en la Vuelta al Mundo en Ochenta días. De la mejor jugada del tute. De los "nosecuantos" principales que decía Sabina. De los días de ayuno en el desierto que dicen se tiró un tal Jesús. Del doble de lo que dice el tango ser nada. De diez años bisiestos, como éste. Marco: A la entrada de un bar, alrededor de una mesa alta en la que apoyar las consumiciones, un viernes a las nueve de la noche. Sobre la mesa cuatro copas de vino, dos platos con tostas de jamón y una navaja abierta utilizada segundos antes para partir las tostas en partes iguales. Junto a la mesa, cuatro adultos. Revoloteando por las cercanías, tres individuos que se reparten ocho años de edad entre los tres a partes iguales. Hechos: Debido a tres factores que se dan simultáneamente, se desencadena la situación clave de este relato. Los factores son los siguientes: - una conversación animada entre los adultos - cierta independencia y autonomía de los individuos más jóvenes - inestabilidad más que cierta de la mesa que ocupa el centro de la escena. Ni siquiera respiran. A ellas cuatro ya no les importa el debate de hace dos días. Y supongo que hace tres días tampoco les importaba. Me temo que tenían otras cosas más importantes en las que pensar. Y luego resulta que el problema es ETA. Que también. Pero hay otros tipos de terrorismo bastante más graves y vergonzosos hoy en día. La niña de Rajoy (Maridemagogia, creo que se llama) tiene por delante un futuro de riesgo. Y no digo que sea un problema de siglas políticas. Quizá lo es de esos topicazos tan vacíos y manidos de la educación, los valores,... Supongamos que este texto fuera cierto: "En España hay medio millón de practicantes de esquí, de los cuales diez mil están federados. En los últimos cinco años, un cuarenta por ciento de los esquiadores más jóvenes se han decantado por el snowboard". El presente año está siendo malo para la práctica de los deportes de nieve por las condiciones climáticas". Como se ve, está cargado de datos en principio objetivos y cuantificables, no tiene porqué prestarse a la discrepancia y no destila sesgos de ningún tipo. Ahora vienen las interpretaciones. Niguna de ellas es mentira si atendemos a la veracidad del texto: -la cifra de practicantes es ridícula, no llega apenas al 1%. - impresionante cifra de prácticantes si atendemos a la latitud y relieve españoles. -la Administración no hace nada por favorecer el deporte reglado y por fomentar la competición deportiva. - España cuenta con deportistas de primer nivel y gran organización deportiva viendo como deportes no de masas como el fútbol cuentan con potentes federaciones. - el esquí español cuenta con gran dinamismo y las nuevas modalidades han llegado a cuajar. -pobre esquí español. Ha sido tan olvidado que sólo queda de él la parte acrobática y folklorica. -la incompetencia gubernativa hace que las estaciones no estén bien dotadas de cañones de nieve artificial y otras instalaciones, condenando a los deportistas a la inactividad. - es absurdo fomentar el esquí en un país que no cuenta con nieve. Los defensores de unas u otras opiniónes estarán tan contentos con ellas. Yo con casi ninguna de ellas. Echo en falta al esquí de fondo y al de travesía, el impacto ambiental que acarrea este deporte, las connotaciones socioeconómicas que trae aparejadas, la política deportiva global, las tendencias sobre estas cuestiones en el resto de paises, la opinión de quien tiene su trabajo e ingresos realcionados con el esquí,... Ayer... ¿hubo debate? No podía haber otro resultado que el "puto empate técnico". Empate a cero. Algunos queremos y esperamos concepciones globales, éticas y no sólo estéticas, formales, i d e o l ó g i c a s. Hace ya una pila de años, cuando iba a la universidad, el profesor de Geografía Humana nos hizo leer un artículo que se titulaba como esta entrada. Estaba firmado por José Luis Sampedro, alguien a quien yo conocía sólo de oirlo con gusto en tertulias y debates televisivos. me gustó lo que leí y lo que he ido leyendo después. Y también el artículo que adjunto a continuación. Es una reivindicación y un escrito viejos pero lo he recibido hoy por mail y me he marcado un corta y pega*. *Y de paso quedo como Dios entre los lectores/as de este blog bibliotecarios/as. Escrito y firmado por José Luis Sampedro, escritor, filósofo y buena gente. La situación desencadenada en este escenario: En un momento dado, el personaje varón que no llega al metro de altura da un golpe en la única pata de la mesa, haciéndola tambalear y comprometiendo el equilibrio de los elementos que soportaba. Los otros dos varones adultos demuestran sus nulas habilidades intentando frenar la caída de las copas sin conseguirlo. Una de ellas encuentra en su caída una cabeza a menos de un metro de su destino final, eligiendo ese lugar para romperse con estrépito y verter el fruto de la uva sobre el pelo y la ropa de quién rodea unas cuerdas vocales que despliegan toda su potencia. El accidente no se acompaña incomprensiblemente de sangre ni de lesión alguna. Al mismo tiempo que eso sucede, una de las hembras adultas tiene ya en sus brazos a su versión reducida y del mismo sexo, que ha corrido distinta suerte. Libre su cabeza de vidrios o de vino, ha recibido el impacto de un instrumento cortante que su padre había dejado tiempo antes sobre la mesa y que de ella había caído al mismo tiempo que las copas. Por suerte, el impacto ha dejado en la víctima un corte mínimo que no requiere de sutura alguna y que genera una hemorragia controlada en cuestión de segundos. El resto de personas no incluidas en esta relación de hechos no presentan daños más graves que salpicaduras de vino en sus ropas. Lo que pudo haber sido y no fue: Una vez solventado el incidente con cierta dignidad y después de avisar a los empleados del bar para que no dejasen en la vía pública los restos del accidente cifrados en cuatro copas rotas y loza de uno de los platos, se procede a evacuar el lugar, no sin antes recoger la navaja y las miradas de parte de los viandantes Con la situación superada y la decisión de que este incidente no requiere ni el interés ni el conocimiento por parte de los respectivos abuelos de las criaturas, se comienza a barnizar de ironía el incidente y se imagina un desenlace alternativo: Llegada a Urgencias con los heridos y relato somero de la situación: un menor se hiere con la navaja de su progenitor mientras otro recibe el impacto de una copa de vino llena. Todo el grupo (siete personas) llega al hospital embadurnado de vino y con fuerte olor a alcohol, especialmente uno de los niños). Llegada de las Fuerzas de Seguridad del Estado acompañados de un forense y de personal del Servicio de Protección al Menor. Estancia gratuita durante una temporada apreciable en diferentes centros de reclusión y de acogida de los diferentes miembros del grupo, en función de su edad, parentesco y grado de implicación en el incidente. A diferencia del enlace que aparece en este blog, este ha sido el fin de semana de "nadacambia". El Racing sigue ganando, Zapatero gobernando, en las ondas Federico sigue rebuznando,... Felicidades a los del Racing, a los de esa "izquierda" tan particular y a los que pasan de lo uno y de lo otro. Salud y República (la primera que nos dure y la segunda... no sé si la llegaremos a ver). Mañana las veinticuatro horas sentados con los codos en la mesa, la cabeza entre las manos y los ojos mu apretaos. Controlando los esfínteres por si acaso la reflexión se nos escapa de control. Y si todavía no lo tienes claro: el blog del "yeddaiZ" y de aibarra enlazados, te pueden ayudar a decidir. Han hecho campaña como los que más. También mañana es el Día de la Mujer. Felicidades especiales a Rita Barberá (la desbocada), a la insumisa Espe y a la pobre Ana Palacio, que ha dejado el curro. Y a la Niña de Rajoy. Ahora Espe se nos hace insumisa. ¿España se rompe? Es que si la insumisión viniera de Euskadi o Cataluña tendríamos la frasecita retumbando en los oídos continuamente. Otros tendrán una opinión radicalmente opuesta, pero en esta campaña, la palma se la llevan a mi juicio lo s creativos contratados por el PSC (Catalanes tenían que ser, ¿verdad Xavi y Santi?). Aunque no por eso vaya a votarles ( a ellos no puedo y a su "casa madre" no quiero), me parece bueno el eslogan para animar a votar que dice: "Si tu no vas.ellos vuelven". Pero sin duda el número 1 es el siguiente: Oye Javier, espera un poco: Menos dedicar a tu madre el Oscar que esta noche te lo pueden arrebatar. Uno de los dos actores de esta noche se lo puede merecer más que tú.. Y atendiendo a su estructura faliforme, es muy fácil que se lo lleve en el culo. Sólo falta saber quién será el premiado. Lo prometo: no es por hacer campaña. Es que en el blog de aibarra he encontrado este vídeo que me ha llamado mucho la atención: la primera vez no lo he entendido y la tercera me ha encantado. Eso sí: la izquierda seguirá sin comerse una rosca con mensajes complejos, crípticos, conceptuales. El autor del vídeo me parece un artista pero no un publicista. ¿En campaña es lo más adecuado? http://www.youtube.com/watch?v=fV-lmwCYYpo&eurl=http://www.aibarra.net/indexopiwlg.asp?idtema=631 Me acuerdo perfectamente de la primera vez que comí cecina y eso que hace ya veintinueve años. Me acuerdo relativamente del bar y perfectamente de la calle y de la ciudad (Madrid). Era cecina de burro, estaba cortada en tacos y más seca y dura que "les putes piedres", pero me gustó mucho. Bueno, pues este fin de semana voy a comerla otra vez porque ayer ví una tienda con una pizarra en la puerta en la que anunciaban la venta de cecina de esa especie (que creíamos protegida). Seguro que no será lo mismo. Una cosa es el sabor y el olor que recuerdas desde la infancia y otra la realidad. Como dice Joaquín*: "en Comala comprendí que al lugar donde has sido féliz nunca debes tratar de volver". *La canción es de lo peorcito de Sabina, pero venía al hilo del asunto. Se peinaba a lo garçon Qué suerte tienen en el Barrio de Salamanca. Creo que en Pan Bendito o El Pozo en Madrid, Pajarillos en Valladolid, La Albericia en Santander, San Francisco en Bilbao, Baquimet en Burgos, el Raval en Barcelona, etc., no cuentan con esa posibilidad. Y me extraña, porque no creo que el partido promotor de la idea haya elegido el Distrito por algún motivo electoralista. Lo que no sé es si te ayudarán también a elegir y meter la papeleta. Aclaración: el Barrio de Salamanca es uno de los feudos más peperos de España y su población es mayoritariamente mayor de sesenta y cinco años. Como pagan el taxi y te ponen la silla de ruedas, lo mismo me empadrono allí y el día nueve me doy un paseo por Madrid. Si me tocan un par de voluntarias con mechas peperas, con tres horas diarias de Pilates y con barra libre en Corporación Dermoestética... entonces iba a ver Zapatero lo que era estar en tensión. *Actualización: Tengo una tía que es una joya mandando carnaza a los blogs de sobrinos, yernos (o como se llamen) y demás familia. Gracias... y una pregunta: Cúando llegue el día, ¿dónde nos bañamos? Yo paso de Cibeles (de esta más, que está llena de merengue) y de Neptuno. Transición..., ¿tiene que ver conA A LA HISTORIA "¡Cómo no va a ayudar el árbitro a la Roma si es griego!". Poli Rincón, ex-futbolista. (no ex-profesor de historia). Ayer volvió a aparecer María de la Demagogia. Pero lo hizo al final, de tapadillo y de forma obligada. Para no cagarla más, vamos. Si el otro día me pareció un mediocre empate, ayer me parece que hubo una clara victoria. ¿De quién? De Zapatero, de Llamazares y de Gallardón. Del primero porque mostró su idoneidad para seguir en el machito ante la ausencia de contrincante (por deméritos ajenos más que claros méritos propios), del segundo porque no aparecieron temas como la sanidad pública, el medio ambiente, la enseñanza pública, loa impuestos basados en la solidaridad, la conciliación de la vida familiar y laboral, la violencia de género. Y del tercero porque creo que la de ayer fue una de las últimas comparecencias televisivas de Mariano y, si hay criterio, de toda su guardia pretoriana. ¿Quién queda entonces "virgen" en el PP? Todo eso si Esperanza no se cose el himen y se hace aparecer como la Niña de Rajoy. Y al loro, que me parece que la (indeseable) mayoría absoluta no debe andar muy lejos. El tipo y el nombre del establecimiento constituyen una evidente redundancia. Es como si a la puerta de una iglesia pusiera: "se engaña". Pues claro, coño: cómo no se va engañar si es una iglesia. El PP lo tiene claro. En su cruzada contra los artistas, se ha encontrado dos ilustrres acompañantes: el gran arturo Fernández (sin comentarios) y Manu Chao. Lástima que este último se les ha revuelto. Habían utilizado, sin permiso por supuesto una canción suya y ahora lo están pagando. Aquí os dejo la respuesta contundente y breve del artista. supongo que fue capaz de construirla después de que se le pasara la vomitona y el cabreo. Menos mal que soy un anónimo pringao. Me pasa algo así y no sé lo que haría. Me sucedió algo lejanamente parecido y fue peor el remedio que la enfermedad: Corrían los finales de los ochenta o principios de los noventa cuando se me acerca un palomo en la puerta de la Universidad y me pregunta. ¿quieres firmar por la independencia de Lituania? Sin pensarlo, me paré, cogí su boli y firmé. Entré en la biblioteca y en vez de estudiar me puse a dar vueltas sobre lo que había hecho. Llegué a la conclusión de que la pregunta era absurda, la solicitud de firmas más aún y, puestos a sospechar subjetivamente, la "pinta" del fulano también me resultó chocante. Total, que me empecé a mosquear conmigo mismo por no haber pensado y por no haber leído el texto que acompañaba a la petición. Ya reconcomido por dentro, salí a la calle, busqué al "firmero" y le pedí educadamente que me dejará leer lo firmado. Cuando lo hice, me enteré que el proceso de disolución de la antigua URSS ya lo había predicho la Virgen de Fátima cuando habló de la conversión de Rusia. El resto del texto era del mismo pelo. Cada vez más mosqueado conmigo, dejé de leer y le dije al beato algo así como: "Mira. He metido la pata firmando algo con lo que no estoy de acuerdo y no me quedo tranquilo si no me dejas la hoja de mi firma para tacharla". Sólo intentó convencerme de que no lo hiciera durante tres o cuatro segundos. Me debió de ver convencido y mosqueado y me pasó el bloc. Me busqué y me taché. Ese día hice el ridículo dos veces. Pero si lo hago sólo una, no duermo el resto de mi vida. Pobre Manu Chao. Aquí está su queja (sacada de www.escolar.net): “Fue una muy desagradable sorpresa el descubrir hace un par de días que el Partido Popular utilizó de manera totalmente ilegal y sin ningun permiso previo la cancion La Trampa, escrita por mí e interpretada en buena amistad con Tonino Carotone.Con el agravante de hacerlo para un vídeo partidista, electoralista y denigrante para terceros.Es de notoriedad pública que no tengo ninguna simpatía por el Partido Popular. Tampoco ellos nunca se cortaron en respaldar varias criticas a mi forma de ser o a mi trabajo. Entonces, lo que yo trato ahora de entender es porque el Partido Popular se toma la licencia divina de utilizar la obra de gente que no le gusta. Y desde luego, por qué en su gran cruzada por una “normalidad” rancia, absurda e incomprensible, el Partido Popular se permite utilizar la música e interpretación de artistas que nunca se definieron como normales. ¿Será que artistas “normales” según los criterios del PP no existen? Puede ser que sí, puede ser que no; no lo sé ni me importa, porque al fin y al cabo todo acabaría en un debate estéril y sin futuro. Pero hoy en concreto estoy bien seguro de que esa persona idealizada e irreal que ellos sueñan no soy yo. Y ya que estamos, desde estas líneas hago un llamamiento a que vayamos tod@s a votar el domingo por cualquier partido que no sea el Partido Popular y evitar así lo peor que nos pueda pasar a tod@s estos próximos cinco años.” Que largo se me esá haciendo Febrero este año... Antes se cantaba: Y se acabó la diversión, llegó el comandante y mandó a parar. ¿qué se cantará ahora? P.D. dejo la letra completa en castellano y en inglés. En eso llegó Fidel Aquí pensaban seguir Y se acabó la diversión, Aquí pensaban seguir Y se acabó la diversión, Aquí pensaban seguir Y se acabó la diversión, Aquí pensaban seguir Y se acabó la diversión, They were planning to stay on here They were planning to stay on here, They were planning to stay on here They were planning to stay on here Y arrimeme, arrimeme fuime arrimando y al puchero del cura le sorbí el caldo. Si alguien tiene un rabel, que lo use. Hasta yo me estoy hartando de tanta entrada política. Así que, haciendo el juego al Corte Inglés, a los más moñas de los moñas, al Santoral y a Fresita, la mítica intelectual del no menos mítico Gran Hermano, aquí os dejo un poema de San Calentín. No os quejaréis, que podéis cortar y pegar y quedar como los más horteras de Ex-paña (¡vaya!, ya me volvió a salir el politiqueo). TÁCTICA Y ESTRATEGIA Ni siquiera respiran. A ellas cuatro ya no les importa el debate de hace dos días. Y supongo que hace tres días tampoco les importaba. Me temo que tenían otras cosas más importantes en las que pensar. Y luego resulta que el problema es ETA. Que también. Pero hay otros tipos de terrorismo bastante más graves y vergonzosos hoy en día. La niña de Rajoy (Maridemagogia, creo que se llama) tiene por delante un futuro de riesgo. Y no digo que sea un problema de siglas políticas. Quizá lo es de esos topicazos tan vacíos y manidos de la educación, los valores,... Supongamos que este texto fuera cierto: "En España hay medio millón de practicantes de esquí, de los cuales diez mil están federados. En los últimos cinco años, un cuarenta por ciento de los esquiadores más jóvenes se han decantado por el snowboard". El presente año está siendo malo para la práctica de los deportes de nieve por las condiciones climáticas". Como se ve, está cargado de datos en principio objetivos y cuantificables, no tiene porqué prestarse a la discrepancia y no destila sesgos de ningún tipo. Ahora vienen las interpretaciones. Niguna de ellas es mentira si atendemos a la veracidad del texto: -la cifra de practicantes es ridícula, no llega apenas al 1%. - impresionante cifra de prácticantes si atendemos a la latitud y relieve españoles. -la Administración no hace nada por favorecer el deporte reglado y por fomentar la competición deportiva. - España cuenta con deportistas de primer nivel y gran organización deportiva viendo como deportes no de masas como el fútbol cuentan con potentes federaciones. - el esquí español cuenta con gran dinamismo y las nuevas modalidades han llegado a cuajar. -pobre esquí español. Ha sido tan olvidado que sólo queda de él la parte acrobática y folklorica. -la incompetencia gubernativa hace que las estaciones no estén bien dotadas de cañones de nieve artificial y otras instalaciones, condenando a los deportistas a la inactividad. - es absurdo fomentar el esquí en un país que no cuenta con nieve. Los defensores de unas u otras opiniónes estarán tan contentos con ellas. Yo con casi ninguna de ellas. Echo en falta al esquí de fondo y al de travesía, el impacto ambiental que acarrea este deporte, las connotaciones socioeconómicas que trae aparejadas, la política deportiva global, las tendencias sobre estas cuestiones en el resto de paises, la opinión de quien tiene su trabajo e ingresos realcionados con el esquí,... Ayer... ¿hubo debate? No podía haber otro resultado que el "puto empate técnico". Empate a cero. Algunos queremos y esperamos concepciones globales, éticas y no sólo estéticas, formales, i d e o l ó g i c a s. Hace ya una pila de años, cuando iba a la universidad, el profesor de Geografía Humana nos hizo leer un artículo que se titulaba como esta entrada. Estaba firmado por José Luis Sampedro, alguien a quien yo conocía sólo de oirlo con gusto en tertulias y debates televisivos. me gustó lo que leí y lo que he ido leyendo después. Y también el artículo que adjunto a continuación. Es una reivindicación y un escrito viejos pero lo he recibido hoy por mail y me he marcado un corta y pega*. *Y de paso quedo como Dios entre los lectores/as de este blog bibliotecarios/as. Escrito y firmado por José Luis Sampedro, escritor, filósofo y buena gente. Mario Benedetti Y decía Chus... "Mucho prometer antes de meter y, después de haber metido, nada de lo prometido". ¿es posible mejor descripción del mercadillo en el que están convirtiendo la pre-pre-precampaña electoral? Actualización a cargo del abuelo Cebolleta: ¿Y dónde ha quedado la ideología y las posturas (políticas) globales? Será muy anticuado, pero yo las echo en falta, porque será lo que quede a partir del 9M. O pensándolo bien, no quedará ni eso, porque el PP que está tenebrosamente ideologizado no ganará y el PSOE la tiene bastante olvidada. Conclusión subjetiva: "los planteamientos globales, la ideología, hacen perder votos". Por eso unos no ganarán y otros sólo luchan por no desaparecer del espectro político. Oye, que nos salimos: Ayer, nuevo record de visitantes y esta noche, media América Latina se ha pasado por aquí. Visitantes peruanos, argentinos y mejicanos han entrado. Eso sí: no escribe ni San Pedro. Y lo de Méjico no es nuevo: hay una entrada procedente de allí que registra más de veinte visitas. "Rajoy ha encontrado una emigrante, delincuente, gay, abortista, abertzale y de doce años. Ha hecho una ley para ella sola". Este es el brillante mensaje de la mosca cojonera que me envió ayer por SMS. Brillante, pero no creo que haya pillado la astuta y lógica campaña global del PP. Mariano y sus amigos no dejan caer medidas puntuales y aisladas, sino que tienen un complejo plan en sus privilegiadas mentes que os paso a describir: Proponen tropecientasmil plazas de guarderías y, con ello, ya tienen confinados y vigilados a todos los niños del país. Al mismo tiempo, cierran fronteras a cal y canto para que no se les cuelen negritos, chinitos o americanitos. De paso, como están en contra del aborto y del control de la natalidad, buscan una solución perfectamente acorde con sus profundas creencias religiosas: toman como modelo al Rey Herodes y, antes de que cumplan los doce años (ni siquiera los tres), entran a saco en las guarderías con un cuerpo de élite compuesto por los treinta mil nuevos policías que prometen incorporar. Y, con esta medida, encima, se ahorran quebraderos de cabeza con eso de la educación en castellano o en catalán. El plan perfecto que, como todos los planes perfectos, sólo tienen un pequeño inconveniente: a ver como convencen a Gallardón para ponerle pantalones cortos, las rodillas negras, un camión de bomberos en la mano y una piruleta en la boca. Y para meterle acto seguido en la guardería. ¡Cómo vela el PP por nuestra seguridad! En su última cruzada nos vende la moto de la rebaja de la edad penal desde los catorce hasta los doce años. Con ello nos aseguramos el fin de la ingente cantidad de asesinatos, violaciones, secuestros, robos con ultraviolencia, delitos monetarios, ecológicos, contra la salud pública de esa terrible franja de edad que son los doce y trece años. A nosotros en esa época nos salían pelos bajo la nariz y a las chicas las iba quedando cada día más justo el jersey, pero aquellos eran otros tiempos. Escrito por nibarra el 25/02/2008 16:01 | Comentarios (0) Oye Javier, espera un poco: Menos dedicar a tu madre el Oscar que esta noche te lo pueden arrebatar. Uno de los dos actores de esta noche se lo puede merecer más que tú.. Y atendiendo a su estructura faliforme, es muy fácil que se lo lleve en el culo. Sólo falta saber quién será el premiado. Lo prometo: no es por hacer campaña. Es que en el blog de aibarra he encontrado este vídeo que me ha llamado mucho la atención: la primera vez no lo he entendido y la tercera me ha encantado. Eso sí: la izquierda seguirá sin comerse una rosca con mensajes complejos, crípticos, conceptuales. El autor del vídeo me parece un artista pero no un publicista. ¿En campaña es lo más adecuado? http://www.youtube.com/watch?v=fV-lmwCYYpo&eurl=http://www.aibarra.net/indexopiwlg.asp?idtema=631 Me acuerdo perfectamente de la primera vez que comí cecina y eso que hace ya veintinueve años. Me acuerdo relativamente del bar y perfectamente de la calle y de la ciudad (Madrid). Era cecina de burro, estaba cortada en tacos y más seca y dura que "les putes piedres", pero me gustó mucho. Bueno, pues este fin de semana voy a comerla otra vez porque ayer ví una tienda con una pizarra en la puerta en la que anunciaban la venta de cecina de esa especie (que creíamos protegida). Seguro que no será lo mismo. Una cosa es el sabor y el olor que recuerdas desde la infancia y otra la realidad. Como dice Joaquín*: "en Comala comprendí que al lugar donde has sido féliz nunca debes tratar de volver". *La canción es de lo peorcito de Sabina, pero venía al hilo del asunto. Se peinaba a lo garçon Qué suerte tienen en el Barrio de Salamanca. Creo que en Pan Bendito o El Pozo en Madrid, Pajarillos en Valladolid, La Albericia en Santander, San Francisco en Bilbao, Baquimet en Burgos, el Raval en Barcelona, etc., no cuentan con esa posibilidad. Y me extraña, porque no creo que el partido promotor de la idea haya elegido el Distrito por algún motivo electoralista. Lo que no sé es si te ayudarán también a elegir y meter la papeleta. Aclaración: el Barrio de Salamanca es uno de los feudos más peperos de España y su población es mayoritariamente mayor de sesenta y cinco años. Como pagan el taxi y te ponen la silla de ruedas, lo mismo me empadrono allí y el día nueve me doy un paseo por Madrid. Si me tocan un par de voluntarias con mechas peperas, con tres horas diarias de Pilates y con barra libre en Corporación Dermoestética... entonces iba a ver Zapatero lo que era estar en tensión. *Actualización: Tengo una tía que es una joya mandando carnaza a los blogs de sobrinos, yernos (o como se llamen) y demás familia. Gracias... y una pregunta: Cúando llegue el día, ¿dónde nos bañamos? Yo paso de Cibeles (de esta más, que está llena de merengue) y de Neptuno. Transición..., ¿tiene que ver con 0px">Ahora, en esta época amoral y oscura, nuestros adolescentes cometen la escandalosa cantidad de ¿un? delito que hace temblar los cimientos de nuestra sociedad pero..., no preocuparse: ahí tenemos al PP para salvarnos. Dicen que la campaña de estos tíos (y tías) está basada no en crear soluciones a los posibles problemas, sino en inventarse problemas para proponer soluciones inútiles, fascistoides y artificiales. Sólo faltaba que les cundiera la estrategia. P.D. Propongo que se rebaje la edad aún más. Conozco sujetos de menos de dos años y medio con una peligrosidad social evidente. O mejor aún, que se pongan a favor del aborto y así evitan la delincuencia. El pasado sábado se produjo un criminal asesinato en Valderredible (Cantabria). Un inmigrante del Sur (¡que razón tienes, Cañete!) seguro que bien borracho (es adicto al alcohol) y a más de ciento cuarenta por hora por una carretera comarcal, atropelló a un indefenso animal dejándolo moribundo y abandonado a su suerte. A su mala suerte. Además de su instinto criminal y su absoluta inmoralidad, quedó reflejado en este macabro atentado la cobardía de su autor, pues no se atrevió a medirse con una yegua de varios cientos de kilos, sino a un mustélido de apenas tres. Eso sí. depués llegaron los remordimientos, los lloriqueos y la confesión. Esta gente que viene del tercer mundo empobrece moralmente a nuestro país. Estoy con Cañete y con el carnet de puntos de Mariano. África empieza en Despeñaperros. Bueno, no es exactamente así. Ni siquiera aproximadamente. Se comenta así para meter el dedo en el ojo del atropellador. El caso es que la cantidad de atropellos de fauna tanto salvaje como doméstica este año está siendo más que exagerada. Mil años pidiendo una carretera decente para el Valle y ahora resulta que aumentan espectacularmente las víctimas, sean de la especie que sean. Hace tiempo, alguien me acusó de tener el blog como un "campo de nabos". O sea, que sólo participaban en él los tíos. Entradas posteriores han confirmado que eso no era cierto del todo, aunque yo sí detecto que ellas suelen ser más remisas a la hora de escribir. El caso es que ahora que ya se ha feminizado en cierta medida, nos puede quedar una duda: ¿las mujeres que leen esto serán tipo diábolo, campana o cilindro? A mí esto no es que me preocupe demasiado pero al ilustre Bernat Soria seguro que le pica la curiosidad. Genial Bernat. Casi tan genial como Arias Cañete, el de los malos camareros negros que te sirven el cortado. Siguiendo con la terminología que seguro les gusta a los dos, sólo se me ocurre una cosa que llamarles: Subnormales. *Y, en una onda parecida, me gustan las entradas "¡Qué dudas!" y "traducción simultánea" en el blog de aibarra que tengo enlazado. Estoy envidioso, es verdad: hoy he conocido a alguien de quien tengo envidia. Es de esa gente que tiene... bueno que tiene todo... no todo, sino... lo mejor. Lo mejor de todo. O lo único que se puede tener. Lo que esa persona tiene no lo tiene nadie ni se puede comparar a nada. De esas personas que sólo están en el Planeta para ser feliz. claro, como lo tiene todo y todo lo mejor... Es de esos que son los más guapos, los más listos (por supuesto), los más felices, los más simpáticos. Además, su profesión y su empresa no son culaquier cosa. ¡Cómo va a serlo! son las mejores ¡Y que decir de sus parejas! !Y de sus hijos! Bueno..., y el estilo (porque esta peña seguro que habla del estilo, pero no con este término, sino con otro mucho más cool). Con ellos estás en el Paraíso. En su casa, en su ciudad, compartiendo sus aficiones, sus amigos (los mejores), sus rutinas (ah no, que su vida es pura innovación). Son de esos que aumentan tu autoestima porque, claro, cuentas con su,... ¿amistad?. No, no, sólo cuentas con que una vez aparecieron en tu vida y eso ya debería ser suficiente para tí, pringao. Anda a mamarla a Parla. Ya me fastidia mantener prejuicios absurdos y plegarme a la autocensura que me hace no dar demasiada cancha en el blog a ciertos temas. Uno de estos temas es el fútbol y hoy es el día de la autorepresión. Porque..., siendo del Racing, hoy... ME SOBRAN LOS MOTIVOS para hacer algún comentario. Pero lo dicho: me reprimo. Eso sí: hoy tengo un dos por uno. Dos cancioncitas. (Joaquín Sabina - Alejo Stivel) Antes se cantaba: Y se acabó la diversión, llegó el comandante y mandó a parar. ¿qué se cantará ahora? P.D. dejo la letra completa en castellano y en inglés. En eso llegó Fidel Aquí pensaban seguir Y se acabó la diversión, Aquí pensaban seguir Y se acabó la diversión, Aquí pensaban seguir Y se acabó la diversión, Aquí pensaban seguir Y se acabó la diversión, They were planning to stay on here They were planning to stay on here, They were planning to stay on here They were planning to stay on here Y arrimeme, arrimeme fuime arrimando y al puchero del cura le sorbí el caldo. Si alguien tiene un rabel, que lo use. Hasta yo me estoy hartando de tanta entrada política. Así que, haciendo el juego al Corte Inglés, a los más moñas de los moñas, al Santoral y a Fresita, la mítica intelectual del no menos mítico Gran Hermano, aquí os dejo un poema de San Calentín. No os quejaréis, que podéis cortar y pegar y quedar como los más horteras de Ex-paña (¡vaya!, ya me volvió a salir el politiqueo). TÁCTICA Y ESTRATEGIA Ahora resulta que es falso que los votos no valen nada. Un avispado director de campaña electoral ha determinado que mi voto vale cuatrocientos euros a cobrar en Junio. Siempre que el voto les haya servido para ganar, porque si no, no te pagan. ¿Te imaginas a Axe devolviendo el dinero del desodorante a todos los tíos que no ligaron el fin de semana anterior? ¿Y a Correos devolviéndote el dinero del sello porque tu carta de presentación y tu curriculum no fueron aceptados en la empresa que te lo pidió? Lo peor de todo es que el partido que ha tomado esta iniciativa hace caso a la teoría de su más feroz oposición, que piensa que "el dinero, donde mejor está es en la cartera del contribuyente". Lo que no dicen es lo que quieren decir: que pasan de considerar lo social en sus presupuestos y que cada cual se pague lo suyo. Si tienes un ataque de apendicitis pero no tienes dinero, te jodes y te mueres. Si no puedes mandar a tus hijos a estudiar porque los colegios no son gratis, ya les cuentas tú las cositas esas que les van a ayudar a sobrevivir. Esta mañana, un oyente de la radio mandaba un mail con un mensaje como este: "cuando la derecha baja impuestos me intranquilizo. cuando la izquierda baja impuestos me echo a temblar". Cuatrocientos euros: pan para hoy y hambre para mañana (hasta para las economías muy muy modestas). Gastos sociales por parte del Estado: una gran inversión para los más pobres. Ahora mismo, a las diez y pico de la mañana hora española, hay un tío, tía o alien consultando este blog ¡desde Finlandia!. No quiero imaginar como pelotas habrá llegado hasta aquí. Lo más verosimil es pensar que anoche se pasó con el vodka, que entró en internet con media estocada a ver páginas de arte abstracto de la segunda mitad de siglo en Asia Menor (o sea, a lo que entramos todos/as) y que derivando derivando se le pasó el pedo durante la noche en vela y empalmó con la mañana sin desayunar porque se le han acabado los sobaos de El Macho. el caso es que aquí está y lo mismo no tiene ni puta idea de castellano. Como yo. Sólo falta que conteste. Una joya de la música tradicional gallega con aires nórdicos (pero nórdicos de cojones, no nórdicos del Cantábrico). http://www.goear.com/listen.php?v=af210b8 KEKE ROSBERG Siniestro Total Minum mini on Keke Rosberg. Por lo visto, hay gente que tiene problemas para leer el blog. Sin embargo, como son muy listos, ellos mismos han dado con la solución: utilizan Mozilla Firefox en vez de Internet Explorer y asunto arreglado. Así me gusta. Que os apañéis solos, como hace Banega, el nuevo fichaje del Valencia. Hablando de Banega, me he dado cuenta de la riqueza de nuestro idioma, del poder de los eufemismos como ejercicio mental y del humor que gastamos en el populacho. Para encabezar el famoso vídeo del chaval, se dijeron cosas como las siguientes: - "Aparece banega en una clara demostración de amor propio". - "Banega es un profesional: en el vídeo se ve al futbolista entrenando en solitario". - "Banega es un futbolista que sabe lo que tiene entre manos". Resulta que esta mañana ha venido una compañera de trabajo preguntando a los demás si habíamos visto ayer CQC (yo no sabía ni que seguía emitiéndose). Es que en el programa habían hecho unas elecciones anticipadas en una poblaciónAMILY: Arial"> Mario Benedetti Y decía Chus... "Mucho prometer antes de meter y, después de haber metido, nada de lo prometido". ¿es posible mejor descripción del mercadillo en el que están convirtiendo la pre-pre-precampaña electoral? Actualización a cargo del abuelo Cebolleta: ¿Y dónde ha quedado la ideología y las posturas (políticas) globales? Será muy anticuado, pero yo las echo en falta, porque será lo que quede a partir del 9M. O pensándolo bien, no quedará ni eso, porque el PP que está tenebrosamente ideologizado no ganará y el PSOE la tiene bastante olvidada. Conclusión subjetiva: "los planteamientos globales, la ideología, hacen perder votos". Por eso unos no ganarán y otros sólo luchan por no desaparecer del espectro político. Oye, que nos salimos: Ayer, nuevo record de visitantes y esta noche, media América Latina se ha pasado por aquí. Visitantes peruanos, argentinos y mejicanos han entrado. Eso sí: no escribe ni San Pedro. Y lo de Méjico no es nuevo: hay una entrada procedente de allí que registra más de veinte visitas. "Rajoy ha encontrado una emigrante, delincuente, gay, abortista, abertzale y de doce años. Ha hecho una ley para ella sola". Este es el brillante mensaje de la mosca cojonera que me envió ayer por SMS. Brillante, pero no creo que haya pillado la astuta y lógica campaña global del PP. Mariano y sus amigos no dejan caer medidas puntuales y aisladas, sino que tienen un complejo plan en sus privilegiadas mentes que os paso a describir: Proponen tropecientasmil plazas de guarderías y, con ello, ya tienen confinados y vigilados a todos los niños del país. Al mismo tiempo, cierran fronteras a cal y canto para que no se les cuelen negritos, chinitos o americanitos. De paso, como están en contra del aborto y del control de la natalidad, buscan una solución perfectamente acorde con sus profundas creencias religiosas: toman como modelo al Rey Herodes y, antes de que cumplan los doce años (ni siquiera los tres), entran a saco en las guarderías con un cuerpo de élite compuesto por los treinta mil nuevos policías que prometen incorporar. Y, con esta medida, encima, se ahorran quebraderos de cabeza con eso de la educación en castellano o en catalán. El plan perfecto que, como todos los planes perfectos, sólo tienen un pequeño inconveniente: a ver como convencen a Gallardón para ponerle pantalones cortos, las rodillas negras, un camión de bomberos en la mano y una piruleta en la boca. Y para meterle acto seguido en la guardería. ¡Cómo vela el PP por nuestra seguridad! En su última cruzada nos vende la moto de la rebaja de la edad penal desde los catorce hasta los doce años. Con ello nos aseguramos el fin de la ingente cantidad de asesinatos, violaciones, secuestros, robos con ultraviolencia, delitos monetarios, ecológicos, contra la salud pública de esa terrible franja de edad que son los doce y trece años. A nosotros en esa época nos salían pelos bajo la nariz y a las chicas las iba quedando cada día más justo el jersey, pero aquellos eran otros tiempos. El caso es que hoy estamos todos con la duda y buscamos algún lector de este blog que sea noctámbulo, devorador de tele y con ganas de escribir aquí (que no todo el mundo las tiene) para que nos ofrezca los datos en la medida que su memoria se lo permita. Muchas gracias. Ayer, como ha tenido casi todo el mundo alguna vez en su vida, he tenido problemas con la bolsa. En ese lunes negro que vivimos, yo fui un gran perjudicado. Había metido mucho dinero pues acababa de hacer una compra considerable. Productos variados, unos más resistentes que otros a vaivenes y compras. Nunca había hecho caso de quien me decía: "no metas mucho", "procura repartirlo bien en varios paquetes", "mira que esto tiene agujeros", "mira que no aguanta tanto como piensas". Yo siempre a lo mío: cuanto más mejor. Y claro, pasó lo que pasó: ayer, cuando salía del mercado (del Mercadona), la bolsa reventó y aquello más resistente o menos expuesto a golpes pudo aguantar: fue el caso del Pan Bimbo, de los Kleenex y de las cuchillas de afeitar. Pero también sufrí el crack: me quedé sin bote de guisantes, sin frasco de salchichas y sin el desodorante. Los hiper tienen unas bolsas de plástico cada vez peores. No sé muy bien a qué se refiere el grafitero. Quizá a que antes de echar envases en ese contenedor hay que echar en él a Dios. Quizá a que dios merece el Ministerio de Medio Ambiente por su gran papel en la gestión de residuos. Quizá a que debemos estar nadando hasta que aparezca dios. O quizá a que Dios lo es todo, pero esto me parece lo menos probable. IMPORTANTE Vale que leas este post pero, por favor, no se te olvide participar en la encuesta de los clicks. Muchas gracias. Una encuesta: La foto de abajo muestra un click de ____mobil. Si crees saber cuáles son las letras que faltan en la última palabra, contesta a este post. ayudarás a resolver un conflicto intergeneracional que se ha planteado con toda su crudeza en el curro. Si contestas, sería bueno que pusieses tu edad. y ya puestos, si quieres, cuenta algo sobre ellos, sobre lo viejo/a que eres, sobre otros juguetes o sobre lo que te salga de los mismísimos. Y para acabar, se recupera una costumbre casi olvidada en este blog: incluir una letra de canción relacionada con el post. Como hoy hablamos de encuestas... No se tus escalas por lo tanto eres muy dueña Título: Un burdo rumor Ayer fui al fútbol. Hacía ya muchos años que no iba a ver al Racing dos semanas seguidas. Ni siquiera una. Tuve la suerte de asistir a eso que los medios de comunicación grandilocuentes y los más fanáticos aficionados llaman "una noche mágica". La verdad es que estuvo impresionante: buen partido, victoria, el público magnífico, la Fuente de Cacho como si fuera el you´ll never walk alone,... todo perfecto. El fútbol (el deporte en general) es una gozada. Otra cosa sus dirigentes, las millonadas, parte de los asistentes y todas esas cosas que lo degradan. Y ya puestos, vamos a ser forofos: ¡Aupa Racing! Ahora, en esta época amoral y oscura, nuestros adolescentes cometen la escandalosa cantidad de ¿un? delito que hace temblar los cimientos de nuestra sociedad pero..., no preocuparse: ahí tenemos al PP para salvarnos. Dicen que la campaña de estos tíos (y tías) está basada no en crear soluciones a los posibles problemas, sino en inventarse problemas para proponer soluciones inútiles, fascistoides y artificiales. Sólo faltaba que les cundiera la estrategia. P.D. Propongo que se rebaje la edad aún más. Conozco sujetos de menos de dos años y medio con una peligrosidad social evidente. O mejor aún, que se pongan a favor del aborto y así evitan la delincuencia. El pasado sábado se produjo un criminal asesinato en Valderredible (Cantabria). Un inmigrante del Sur (¡que razón tienes, Cañete!) seguro que bien borracho (es adicto al alcohol) y a más de ciento cuarenta por hora por una carretera comarcal, atropelló a un indefenso animal dejándolo moribundo y abandonado a su suerte. A su mala suerte. Además de su instinto criminal y su absoluta inmoralidad, quedó reflejado en este macabro atentado la cobardía de su autor, pues no se atrevió a medirse con una yegua de varios cientos de kilos, sino a un mustélido de apenas tres. Eso sí. depués llegaron los remordimientos, los lloriqueos y la confesión. Esta gente que viene del tercer mundo empobrece moralmente a nuestro país. Estoy con Cañete y con el carnet de puntos de Mariano. África empieza en Despeñaperros. Bueno, no es exactamente así. Ni siquiera aproximadamente. Se comenta así para meter el dedo en el ojo del atropellador. El caso es que la cantidad de atropellos de fauna tanto salvaje como doméstica este año está siendo más que exagerada. Mil años pidiendo una carretera decente para el Valle y ahora resulta que aumentan espectacularmente las víctimas, sean de la especie que sean. Hace tiempo, alguien me acusó de tener el blog como un "campo de nabos". O sea, que sólo participaban en él los tíos. Entradas posteriores han confirmado que eso no era cierto del todo, aunque yo sí detecto que ellas suelen ser más remisas a la hora de escribir. El caso es que ahora que ya se ha feminizado en cierta medida, nos puede quedar una duda: ¿las mujeres que leen esto serán tipo diábolo, campana o cilindro? A mí esto no es que me preocupe demasiado pero al ilustre Bernat Soria seguro que le pica la curiosidad. Genial Bernat. Casi tan genial como Arias Cañete, el de los malos camareros negros que te sirven el cortado. Siguiendo con la terminología que seguro les gusta a los dos, sólo se me ocurre una cosa que llamarles: Subnormales. *Y, en una onda parecida, me gustan las entradas "¡Qué dudas!" y "traducción simultánea" en el blog de aibarra que tengo enlazado. Estoy envidioso, es verdad: hoy he conocido a alguien de quien tengo envidia. Es de esa gente que tiene... bueno que tiene todo... no todo, sino... lo mejor. Lo mejor de todo. O lo único que se puede tener. Lo que esa persona tiene no lo tiene nadie ni se puede comparar a nada. De esas personas que sólo están en el Planeta para ser feliz. claro, como lo tiene todo y todo lo mejor... Es de esos que son los más guapos, los más listos (por supuesto), los más felices, los más simpáticos. Además, su profesión y su empresa no son culaquier cosa. ¡Cómo va a serlo! son las mejores ¡Y que decir de sus parejas! !Y de sus hijos! Bueno..., y el estilo (porque esta peña seguro que habla del estilo, pero no con este término, sino con otro mucho más cool). Con ellos estás en el Paraíso. En su casa, en su ciudad, compartiendo sus aficiones, sus amigos (los mejores), sus rutinas (ah no, que su vida es pura innovación). Son de esos que aumentan tu autoestima porque, claro, cuentas con su,... ¿amistad?. No, no, sólo cuentas con que una vez aparecieron en tu vida y eso ya debería ser suficiente para tí, pringao. Anda a mamarla a Parla. Ya me fastidia mantener prejuicios absurdos y plegarme a la autocensura que me hace no dar demasiada cancha en el blog a ciertos temas. Uno de estos temas es el fútbol y hoy es el día de la autorepresión. Porque..., siendo del Racing, hoy... ME SOBRAN LOS MOTIVOS para hacer algún comentario. Pero lo dicho: me reprimo. Eso sí: hoy tengo un dos por uno. Dos cancioncitas. (Joaquín Sabina - Alejo Stivel) Y como dice Félix: ¿En que se parecen Gallardón y el Zaragoza? en que los dos están eliminados. REACTUALIZACIÓN: Ayer volví al fútbol. Otra victoria, otra Fuente de cacho, un partido no tan bueno y... un uno por ciento de asistentes absolutamente gilipollas: Como venía un equipo vasco, más banderas españolas que de costumbre en el público del Racing, gritos de "puto vasco el que no bote", "españoles hijos de puta", la peña cantando "...y Viva españa"..., en fin, toda una demostración de cultura y tolerancia. El problema no es el equipo al que siguen, es la falta de neuronas. La ultraderecha se moderniza. Gallardón ha muerto. Viva Esperanza. Como pierdan las elecciones se van a oir los codazos por la sucesión al otro lado del océano. Lo que no sé es quién los va a dar. ¿A ver si no va a ser España la que se rompe ? ¿A ver si lo que se va ar omper va a ser el PP? Y del Himno mejor ni hablar. Vaya disgusto que tengo. Ahora que ya había aprendido a cantarlo sin que las lágrimas me atragantasen, van y lo retiran. ¿Quieren medio millón de firmas? Medio millón de hostias les daba yo. Por preocuparse por el puñetero himno, por hacer una letra muy muy parecida a la de San José María Pemán (muy franquista por tanto) y por la trisca que nos van a dar con él en las próximas semanas. La difunta, añorada y realmente alternativa Radio 3 de los años 80, tenía un locutor (no recuerdo quién que cuando habalaba de malos poetas o malos letristas decía que todos sus versos terminaban en "ón" menos "camisón", que terminaba en puntillas. El poeta del himno lo cumple a rajatabla. Y hablando de Radio 3, un día de estos os cuento la de "Bobo del año", que fue memorable. Hasta entonces, teneís la letra del himno por si esta noche alguno aterriza en un karaoke. Viva España! Gracias Félix por el documento. Españolazos como tú son los que hacen falta. Y Viva Toledo y los frutos de su tierra. ¿Verdad Emilio? Todos los días, a la hora en la que se emite en la Sexta "el Intermedio", yo me encuentro realizando tareas propias de mi sexo, por lo que no lo puedo ver. Sin embargo ayer las tareas terminaron antes y en sólo un minuto de programa escuché la siguiente perla: (...) "ese gran humorista que es Federico Jiménez Losantos" (...) Larga vida al Gran Wyoming Estoy seco. Este post, post vacacional, post 2007, post santander, post digestión,..., es sólo para iniciar el año porque no tengo de qué escribir. Bueno, si tengo. Pero para hacerlo me tendría que poner a pensar y eso es mucho pedir hoy. De todas formas, confío en el periodo pre y post electoral, en Federico Jiménez Losantos, en los curas, en los vídeos de Carlitos, en los enlaces de Adolfo, en el frío, en el equipo de mi tierra, en las ocurrencias del que duda entre la J y la X, en los pájaros que dudan entre agua y tierra, en los mails con asterisco, en la luna, en Finisterre, en la música, en las fotos, en la vida en general, en la mía en particular. Malo sería que de todo lo anterior no surja nada. En ese Estado aconfesional en el que vivimos, en ese en que políticos y habitantes nos vanagloriamos de acoger al que viene de fuera, de respetar las creeencias y no creencias ajenas, en ese precisamente. En ese Estado sucedió que su máximo representante, mal que nos pese, ese que es Jefe de todos los Ejércitos, ese que manda callar en reuniones internacionales, ese que se mata a trabajar, ese que fue eligido democráticamente por un un espermatozoide y por un óvulo, ese, mandó un mensaje navideño. Y haciendo gala de su respeto por los ateos y por lo que se dejan engañar por otras religiones diferentes a la secta cristiana, plantó un portal de Belén como decorado de parte de su alocución. Ahora resulta que es falso que los votos no valen nada. Un avispado director de campaña electoral ha determinado que mi voto vale cuatrocientos euros a cobrar en Junio. Siempre que el voto les haya servido para ganar, porque si no, no te pagan. ¿Te imaginas a Axe devolviendo el dinero del desodorante a todos los tíos que no ligaron el fin de semana anterior? ¿Y a Correos devolviéndote el dinero del sello porque tu carta de presentación y tu curriculum no fueron aceptados en la empresa que te lo pidió? Lo peor de todo es que el partido que ha tomado esta iniciativa hace caso a la teoría de su más feroz oposición, que piensa que "el dinero, donde mejor está es en la cartera del contribuyente". Lo que no dicen es lo que quieren decir: que pasan de considerar lo social en sus presupuestos y que cada cual se pague lo suyo. Si tienes un ataque de apendicitis pero no tienes dinero, te jodes y te mueres. Si no puedes mandar a tus hijos a estudiar porque los colegios no son gratis, ya les cuentas tú las cositas esas que les van a ayudar a sobrevivir. Esta mañana, un oyente de la radio mandaba un mail con un mensaje como este: "cuando la derecha baja impuestos me intranquilizo. cuando la izquierda baja impuestos me echo a temblar". Cuatrocientos euros: pan para hoy y hambre para mañana (hasta para las economías muy muy modestas). Gastos sociales por parte del Estado: una gran inversión para los más pobres. Ahora mismo, a las diez y pico de la mañana hora española, hay un tío, tía o alien consultando este blog ¡desde Finlandia!. No quiero imaginar como pelotas habrá llegado hasta aquí. Lo más verosimil es pensar que anoche se pasó con el vodka, que entró en internet con media estocada a ver páginas de arte abstracto de la segunda mitad de siglo en Asia Menor (o sea, a lo que entramos todos/as) y que derivando derivando se le pasó el pedo durante la noche en vela y empalmó con la mañana sin desayunar porque se le han acabado los sobaos de El Macho. el caso es que aquí está y lo mismo no tiene ni puta idea de castellano. Como yo. Sólo falta que conteste. Una joya de la música tradicional gallega con aires nórdicos (pero nórdicos de cojones, no nórdicos del Cantábrico). http://www.goear.com/listen.php?v=af210b8 KEKE ROSBERG Siniestro Total Minum mini on Keke Rosberg. Por lo visto, hay gente que tiene problemas para leer el blog. Sin embargo, como son muy listos, ellos mismos han dado con la solución: utilizan Mozilla Firefox en vez de Internet Explorer y asunto arreglado. Así me gusta. Que os apañéis solos, como hace Banega, el nuevo fichaje del Valencia. Hablando de Banega, me he dado cuenta de la riqueza de nuestro idioma, del poder de los eufemismos como ejercicio mental y del humor que gastamos en el populacho. Para encabezar el famoso vídeo del chaval, se dijeron cosas como las siguientes: - "Aparece banega en una clara demostración de amor propio". - "Banega es un profesional: en el vídeo se ve al futbolista entrenando en solitario". - "Banega es un futbolista que sabe lo que tiene entre manos". Resulta que esta mañana ha venido una compañera de trabajo preguntando a los demás si habíamos visto ayer CQC (yo no sabía ni que seguía emitiéndose). Es que en el programa habían hecho unas elecciones anticipadas en una poblaciónhref="/1198225620/que-le-den-al-nino-jesus-a-papa-noel-y-al-mazapan./">Que le den al Niño Jesús, a Papa Noel y al mazapán. Estamos en uno de esos momentos absurdos del año. El de los besos, el de las felicitaciones cargadas de tópicos, el de las coletillas navideñas en cada despedida. Y también en el momento de los ciento cincuenta euros en colonias, en el de la merluza a precio de metro cuadrado de vivienda antes de la crisis y en el de las luces encendidas como si la electricidad fuera gratis porque proviniera del resultado de la estupidez que nos gobierna estos 20 días. Así que puestos a ser colaboracionistas, os deseo felicidades no para Navidad sino para los días comprendidos entre el siete de Enero y el 3 de Febrero de 2008. Eso sí. Ya puestos, habrá que castigar el hígado, el estómago y el monedero. Somos P.P. (Pijos Pasaos). Y os mando una foto "del Portal de Belén" Ayer día 18 batimos en Polientes un nuevo record del año en mínima absoluta. Se llegó a las 07:45 a los -12,4ºC. A las 10:00 todavía andábamos a -11 y a las 13:30 estaba la cosa en -2,5. No sé después, pero calculo que no entramos en temperaturas positivas en todo el día. Eso sí, el Ebro estaba helado en zonas de remanso, pisabas los charcos y no se rompían, las plantas estaban heladas. Muy bonito (para verlo en fotos). Esta mañana me he debido levantar sentimental y he visto algo que me ha dolido un "puñao". Y releyendo el post anterior a este, se me ha ocurrido relacionarlo. He salido de Burgos a las ocho de la mañana con siete grados bajo cero, una helada que te resbalaban los ojos sólo con mirar fijamente a la carretera y en el primer paso de cebra he dejado pasar a un padre con un enano de unos siete u ocho meses "forrao" de ropa camino de la guardería. He visto al de las ocho, pero seguro que ya había pasado por allí el de las siete y media y el de las siete. Doscientos metros más allá, en la parada del autobús estaban cuatro o cinco individuos de entre tres y siete años esperando al transporte para ir al cole. Ni se movían (supongo que a causa del frío), lo que ya es raro. Menuda mierda de conciliación de la vida familiar y laboral la que obliga a estar en la calle a mosquitos de dos y tres años con una helada de tres pares. Ya no quiero contar si sus padres suman novecientos euros de sueldo y la guarde les cuesta 300 al mes (que puede ser perfectamente si los llevan unas cuantas horas). Y ya ni te digo si añadimos que su casa por la noche estaba poco más caliente que la calle porque la calefacción no fuera especialemnte buena y acorde con el aislamiento de pardes y techos. Si ya sé que lo estoy exagerando, pero (seguro) que es lo que hay. Es todo P.P. Y hay mucho P.P. (Pijo Pasao) ¿Nos incluimos? Me ha salido la vena borde y radical: - La Educación para la Ciudadanía. - La Ley contra la Violencia de Género. - La Ley de la Memoria Histórica - La Cumbre de Bali - La Educación Ambiental que se hace. - Las ayudas a los países a quienes hemos impedido el desarrollo. - ...y todo eso tan bonito en lo que estáis pensando,... ...todo eso es, simplemente, P.P.* P.P.: Poner Parches Doble ración de fiascos: como elaborador de hipótesis no valgo nada (como de casi nada). Después de las tetas y del Real Madrid, el registro de visitas no sólo no ha aumentado sino que ha disminuido ligeramente. No sé que ha pasado porque si que registro nuevos visitantes pero el número no aumenta. Ha debido haber deserciones de los habituales. Lo dicho: no más hipótesis, que no sólo no se cumplen sino que encima me cuesta participación. No sé muy bien que pasa: el mes pasado reaparecen los Sex Pistols (lo que queda tanto física como artísticamente de ellos), ahora Led Zeppelin y a Burgos y Santander vienen a tocar monstruos del Rock and Roll de cuando las ratas se cagaban en Franco por haberlas convertido en plato del día de la Posguerra. ¿Corren malos tiempos para la lírica? ¿Los jóvenes no tocan porque tienen esguinces en el pulgar de mandar SMS´s? ¿O se luxaron codos y hombros jugando al pseudotenis con la Wii? ¿El poco sexo y la mucha droga hacen volver al Rock and Roll a quienes lo abandonaron en su momento? ¿El síndrome de Peter Pan se ceba entre los veteranos como una epidemia después de abandonar el cuerpo de Mick Jagger? Ahora resulta que todos quieren ser Burning y Rosendo. Eso sí. Hay gente rara por ahí que todavía habla de que existe futuro. Pero cuidado, porque los que lo dicen ya no son chiquillos precisamente. Más info en www.aibarra.net Y no sólo en España, también en la globalizada y globalizadora Red. Para una vez que me hago "de ciencias" (de ciencias sociales, tampoco me voy a pasar) y diseño un experimento, se me rompe la probeta. Después de las dos entradas en el blog que pretendían provocar un subidón de las visitas, me pongo a comprobar la hipótesis de partida y me doy cuenta de que me resulta imposible consultar la estadística. Precisamente hoy. Así que los resultados se hacen esperar por el momento. El caso es que hoy estamos todos con la duda y buscamos algún lector de este blog que sea noctámbulo, devorador de tele y con ganas de escribir aquí (que no todo el mundo las tiene) para que nos ofrezca los datos en la medida que su memoria se lo permita. Muchas gracias. Ayer, como ha tenido casi todo el mundo alguna vez en su vida, he tenido problemas con la bolsa. En ese lunes negro que vivimos, yo fui un gran perjudicado. Había metido mucho dinero pues acababa de hacer una compra considerable. Productos variados, unos más resistentes que otros a vaivenes y compras. Nunca había hecho caso de quien me decía: "no metas mucho", "procura repartirlo bien en varios paquetes", "mira que esto tiene agujeros", "mira que no aguanta tanto como piensas". Yo siempre a lo mío: cuanto más mejor. Y claro, pasó lo que pasó: ayer, cuando salía del mercado (del Mercadona), la bolsa reventó y aquello más resistente o menos expuesto a golpes pudo aguantar: fue el caso del Pan Bimbo, de los Kleenex y de las cuchillas de afeitar. Pero también sufrí el crack: me quedé sin bote de guisantes, sin frasco de salchichas y sin el desodorante. Los hiper tienen unas bolsas de plástico cada vez peores. No sé muy bien a qué se refiere el grafitero. Quizá a que antes de echar envases en ese contenedor hay que echar en él a Dios. Quizá a que dios merece el Ministerio de Medio Ambiente por su gran papel en la gestión de residuos. Quizá a que debemos estar nadando hasta que aparezca dios. O quizá a que Dios lo es todo, pero esto me parece lo menos probable. IMPORTANTE Vale que leas este post pero, por favor, no se te olvide participar en la encuesta de los clicks. Muchas gracias. Una encuesta: La foto de abajo muestra un click de ____mobil. Si crees saber cuáles son las letras que faltan en la última palabra, contesta a este post. ayudarás a resolver un conflicto intergeneracional que se ha planteado con toda su crudeza en el curro. Si contestas, sería bueno que pusieses tu edad. y ya puestos, si quieres, cuenta algo sobre ellos, sobre lo viejo/a que eres, sobre otros juguetes o sobre lo que te salga de los mismísimos. Y para acabar, se recupera una costumbre casi olvidada en este blog: incluir una letra de canción relacionada con el post. Como hoy hablamos de encuestas... No se tus escalas por lo tanto eres muy dueña Título: Un burdo rumor Ayer fui al fútbol. Hacía ya muchos años que no iba a ver al Racing dos semanas seguidas. Ni siquiera una. Tuve la suerte de asistir a eso que los medios de comunicación grandilocuentes y los más fanáticos aficionados llaman "una noche mágica". La verdad es que estuvo impresionante: buen partido, victoria, el público magnífico, la Fuente de Cacho como si fuera el you´ll never walk alone,... todo perfecto. El fútbol (el deporte en general) es una gozada. Otra cosa sus dirigentes, las millonadas, parte de los asistentes y todas esas cosas que lo degradan. Y ya puestos, vamos a ser forofos: ¡Aupa Racing! Bueno, por fin. Por fin se aprobó la Ley de la Memoria Histórica en el Senado que hará que en pocos meses el callejero de Santander pegue un cambiazo espectacular. La pena es que aparecerán nuevos nombres elegidos sin ton ni son, sin atender a la imaginación y a la cultura popular, sin consenso y sin prestar atención a la historia con minúsculas, que es la única real y que merece la pena. Me gustan esas ciudades que conservan su casco viejo y en las que puedes recorrer las calles de los oficios (alfareros, carniceros, vinateros, etc) u otras en las que el paganismo más antiguo aún se refleja en la calle del Sol, en la del Pez o en la Calle Luna. No me refiero a esos nuevos barrios de trazados cuadrangulares en las que es artificial y artificioso hasta el convencionalismo de que cada vía lleve el nombre de un árbol. Puestos a ser condescendientes con la religión, ¡milagro!, me mola también andar por ejemplo por ciudades andaluzas recorriendo la Calle Amparo, Desamparo, Bienaventurados, de los Nazarenos, Virtudes o del Socorro. Es que también tienen que ver con la historia de la gente, no de los cardenales. Todo esto a cuento de que mi vida en Santander me ha hecho vivir en Sargentos Provisionales esquina con Héroes de la Armada, después en Alcázar de Toledo y a que mi padre tenía la tienda en General Mola, justo al lado de la Plaza José Antonio en la que mis rodillas se han hecho cientos de heridas (una en los columpios, otra junto a la fuente y cuatrocientas y pico sin exagerar entre la pista de futbito y el "prao" del otro extremo. Ya que se nos cae el último reducto físico de casco antiguo a la espera del siguiente pelotazo urbanístico, que no se nos caigan del todo los nombres de las calles (o que se recuperen algunos ahora que tenemos la oportunidad). Os dejo algunos nombres de calles de Santander, desaparecidos o no, que me gustan: Calleja Norte (existe). Calle del Sol. Calle de la Blanca (del a virgen Blanca, supongo). Calle del Puente. Plaza del Reenganche (sustituida recientemente por la Plaza del Rey Juan Carlos I. Manda huevos). Calle Sotileza. Plaza de Farolas. Calles Ruamayor y Ruamenor (las que se están dejando caer) Calle Rualasal. Cuesta de la Atalaya Colonia del Mar Calle Alta ... y alguna más. Y en relación con Alcázar de Toledo, una última duda: ¿Se debería cambiar el nombre? De acuerdo con que recuerda una parte siniestra de la Historia pero..., ¿el edificio en sí no tiene un valor patrimonial importante en sí mismo? Si se cambia, a mi me gustaría que se llamase Cuesta y no Calle. Lamento defraudar al visitante ocasional, pero este título es sólo un experimento. Pretende comprobar la siguiente hipótesis: "es fácil conseguir visitas en tu blog si tu principal objetivo es ese: ser visitado sin más. Con un título burdo, tópico, sexista a ser posible y de lenguaje facililto, te forras en las estadísticas. Habrá más: la Pantoja, el Real Madrid, pillarse un buen pedo y el diario de Patricia están esperando para ser títulos. Lamento defraudar al visitante ocasional, pero este título es sólo un experimento. Pretende comprobar la siguiente hipótesis: "es fácil conseguir visitas en tu blog si tu principal objetivo es ese: ser visitado sin más". Con un título burdo, tópico, sexista a ser posible y de lenguaje facililto, te forras en las estadísticas. Habrá más: la Pantoja, tetas y culos, pillarse un buen pedo y el diario de Patricia están esperando para ser títulos. Como dice un enlace, todo cambia. A veces le toca a lo sustancial, a veces el cambio es mero maquillaje. Como hoy. Cualquier día voy a hacer un experimento en el blog. Os aviso para que no os alarméis/animéis según los casos. Tengo pensado titular una entrada con algún texto intelectual del tipo "un buen par de tetas", "foro contra el Real Madrid" o "métodos para mamarse y no tener resaca". Con ellos espero comprobar cómo es fácil tener muchas visitas en tu blog, independientemente de lo que incluyas en él, si consigues títulos que puedan atraer a determinado tipo de público. Lo dicho. Esta semana si puedo lo hago y después os comentaré los resultados. Hasta entonces, se admiten hipóteis sobre resultados. Por la investigación social a través de la red. ...estoy hecho un chaval. He estado en una especie de congreso en Santoña, hemos currado como campeones y... lo que me tiene asombrado es que hemos bordado el tiempo de ocio nocturno. No me acuerdo ya de cuando fue la anteúltima vez que me había recogido dos días seguidos a las seis de la mañana, teniéndome que levantar a currar y pensar a las nueve. La última de momento ha sido este fin de semana. Es que tengo cuarenta años pero aparento sólo treinta y nueve y medio. Vaya sesión de autobombo me acabo de pegar. Santoña, ciudad de congresos. Ayer he oído en la radio algo que no sé si va a gustar al yedai que tengo enlazado en el blog. Lo siento Carlitos pero lo tengo que contar. Resulta que el ínclito Edu Zaplana estaba ayer haciendo una serie de regurgitaciones (declaraciones, quiero decir) a una emisora de radio y, como diría Siniestro Total, me dí cuenta de una gran realidad: el acentillo, la forma de pronunciar o no la "ese" y el "ej que" (a pesar de ser valenciRGIN: 0px">ACTUALIZACIÓN: Y como dice Félix: ¿En que se parecen Gallardón y el Zaragoza? en que los dos están eliminados. REACTUALIZACIÓN: Ayer volví al fútbol. Otra victoria, otra Fuente de cacho, un partido no tan bueno y... un uno por ciento de asistentes absolutamente gilipollas: Como venía un equipo vasco, más banderas españolas que de costumbre en el público del Racing, gritos de "puto vasco el que no bote", "españoles hijos de puta", la peña cantando "...y Viva españa"..., en fin, toda una demostración de cultura y tolerancia. El problema no es el equipo al que siguen, es la falta de neuronas. La ultraderecha se moderniza. Gallardón ha muerto. Viva Esperanza. Como pierdan las elecciones se van a oir los codazos por la sucesión al otro lado del océano. Lo que no sé es quién los va a dar. ¿A ver si no va a ser España la que se rompe ? ¿A ver si lo que se va ar omper va a ser el PP? Y del Himno mejor ni hablar. Vaya disgusto que tengo. Ahora que ya había aprendido a cantarlo sin que las lágrimas me atragantasen, van y lo retiran. ¿Quieren medio millón de firmas? Medio millón de hostias les daba yo. Por preocuparse por el puñetero himno, por hacer una letra muy muy parecida a la de San José María Pemán (muy franquista por tanto) y por la trisca que nos van a dar con él en las próximas semanas. La difunta, añorada y realmente alternativa Radio 3 de los años 80, tenía un locutor (no recuerdo quién que cuando habalaba de malos poetas o malos letristas decía que todos sus versos terminaban en "ón" menos "camisón", que terminaba en puntillas. El poeta del himno lo cumple a rajatabla. Y hablando de Radio 3, un día de estos os cuento la de "Bobo del año", que fue memorable. Hasta entonces, teneís la letra del himno por si esta noche alguno aterriza en un karaoke. Viva España! Gracias Félix por el documento. Españolazos como tú son los que hacen falta. Y Viva Toledo y los frutos de su tierra. ¿Verdad Emilio? Todos los días, a la hora en la que se emite en la Sexta "el Intermedio", yo me encuentro realizando tareas propias de mi sexo, por lo que no lo puedo ver. Sin embargo ayer las tareas terminaron antes y en sólo un minuto de programa escuché la siguiente perla: (...) "ese gran humorista que es Federico Jiménez Losantos" (...) Larga vida al Gran Wyoming Estoy seco. Este post, post vacacional, post 2007, post santander, post digestión,..., es sólo para iniciar el año porque no tengo de qué escribir. Bueno, si tengo. Pero para hacerlo me tendría que poner a pensar y eso es mucho pedir hoy. De todas formas, confío en el periodo pre y post electoral, en Federico Jiménez Losantos, en los curas, en los vídeos de Carlitos, en los enlaces de Adolfo, en el frío, en el equipo de mi tierra, en las ocurrencias del que duda entre la J y la X, en los pájaros que dudan entre agua y tierra, en los mails con asterisco, en la luna, en Finisterre, en la música, en las fotos, en la vida en general, en la mía en particular. Malo sería que de todo lo anterior no surja nada. En ese Estado aconfesional en el que vivimos, en ese en que políticos y habitantes nos vanagloriamos de acoger al que viene de fuera, de respetar las creeencias y no creencias ajenas, en ese precisamente. En ese Estado sucedió que su máximo representante, mal que nos pese, ese que es Jefe de todos los Ejércitos, ese que manda callar en reuniones internacionales, ese que se mata a trabajar, ese que fue eligido democráticamente por un un espermatozoide y por un óvulo, ese, mandó un mensaje navideño. Y haciendo gala de su respeto por los ateos y por lo que se dejan engañar por otras religiones diferentes a la secta cristiana, plantó un portal de Belén como decorado de parte de su alocución. Especialmente para Xavi/Javi (¿qué tienes, follón de identidad?), comunico que el pasado 25 de Noviembre este blog contó con la nunca antes conseguida cifra de cero (0) visitantes. Y es mérito de todos/as, no sólo mío. Entiendo que se dieron circunstancias que favorecieron el hecho, especialmente uno: que era domingo, que no se trabajaba y que , claro, no me iba a conectar desde casa que no es gratis. Además, el fin de semana hay mucho que hacer como para perder el tiempo navegando. Bueno J/X. Ya sabes un número. Sólo te falta el máximo. Cuando lleguemos a 342.564 te aviso sin falta. Estimados/as clientes/as: Por la presente, me pongo en contacto con ustedes lamentando no poder satisfacer los múltiples pedidos recibidos en relación con una gran partida de carne de yegua que nuestra empresa tenía previsto comercializar. Por causas ajenas a nuestra voluntad, la empresa ganadera suministradora ha decidido no servirnos el producto, prefiriendo anular la transacción en el último momento. Igual que hemos comunicado a la SAT Valdeamigo (propietaria de la yegua) lamentamos profundamente este incumplimiento, no por nosotros a quienes se nos ha satisfecho la totalidad del importe desembolsado, sino por Vds. estimados clientes, a quienes no pdemos atender en sus demandas. Además, sin ánimo de ser ventajistas comunicándolo a posteriori, teníamos previsto que sus amables pedidos fueran distribuidos de manera gratuita como atención a una clientela fiel y merecedora de este detalle por nuestra parte ahora que se acercan las fiestas navideñas. Sin otro particular, reciban un saludo del conjunto de nuestra empresa que espera seguir contando con Vds. como parte de nuestra selecta clientela. * Cobréééééé´. 4269,43 euritos que me he ahorrado. Carne de yegua no, pero el que quiera está invitado a una cerveza. Lo confieso: los domingos leo (ojeo con cierta atención) las páginas sepia de los dos periódicos que compro. No por los datos de la bolsa sino por lo curioso de algunos artículos sobre Relaciones Laborales o por intentar acercarme al estratosférico para mí mundo de la empresa. Y sobre todo..., por las ofertas de trabajo. estoy pensando en hacer un curso de inglés técnico para saber lo que es un Sales Manager, un Assistant Executive, Junior Commercial Manager, Account Manager y cosas similares. Con lo fácil que era antes cuando todo dios era "representante", "oficinista" y "delegado", esos términos sesenteros que todo el mundo entendía. Pero lo mejor es lo que viene apareciendo últimamente, en inglés por supuesto, como requerimiento para los posibles candidatos. Se les pide que sean "stress resistant", resistentes al estrés. Menudo trabajo de mierda les van a ofrecer cuando se da por supuesto que su cabeza las va a pasar putas. Y lo peor de todo es que habrá colas por conseguir que a tus neuronas se le amontone el trabajo. Unos se mueren con la bandera anarquista encima del féretro y otros piden candidatos a la explotación sin ningún pudor. Como diría un personaje de Forges..., "País". No he podido resistirme. Plagio la letra que aibarra incorpora hoy a su blog. La verdad es que la llevaba en el fondo del disco duro pero se me había olvidado y... ¡que mejor día que hoy para recordarla! Pues no. No es exactamente la versión que adolfo incorpora. Hay múltiples versiones, casi iguales pero con ligeras variaciones de la letra. Mil años tardó en morirse, Título: Adivina, adivinanza Está claro: es fácil conseguir visitantes en un blog. Desde que incluyo jacas en pelotas, hablo de fútbol, aparecen palabras como "mear" y se proponen disyuntivas entre comportamientos masculinos y femeninos, el blog se me llena de visihref="/1198225620/que-le-den-al-nino-jesus-a-papa-noel-y-al-mazapan./">Que le den al Niño Jesús, a Papa Noel y al mazapán. Estamos en uno de esos momentos absurdos del año. El de los besos, el de las felicitaciones cargadas de tópicos, el de las coletillas navideñas en cada despedida. Y también en el momento de los ciento cincuenta euros en colonias, en el de la merluza a precio de metro cuadrado de vivienda antes de la crisis y en el de las luces encendidas como si la electricidad fuera gratis porque proviniera del resultado de la estupidez que nos gobierna estos 20 días. Así que puestos a ser colaboracionistas, os deseo felicidades no para Navidad sino para los días comprendidos entre el siete de Enero y el 3 de Febrero de 2008. Eso sí. Ya puestos, habrá que castigar el hígado, el estómago y el monedero. Somos P.P. (Pijos Pasaos). Y os mando una foto "del Portal de Belén" Ayer día 18 batimos en Polientes un nuevo record del año en mínima absoluta. Se llegó a las 07:45 a los -12,4ºC. A las 10:00 todavía andábamos a -11 y a las 13:30 estaba la cosa en -2,5. No sé después, pero calculo que no entramos en temperaturas positivas en todo el día. Eso sí, el Ebro estaba helado en zonas de remanso, pisabas los charcos y no se rompían, las plantas estaban heladas. Muy bonito (para verlo en fotos). Esta mañana me he debido levantar sentimental y he visto algo que me ha dolido un "puñao". Y releyendo el post anterior a este, se me ha ocurrido relacionarlo. He salido de Burgos a las ocho de la mañana con siete grados bajo cero, una helada que te resbalaban los ojos sólo con mirar fijamente a la carretera y en el primer paso de cebra he dejado pasar a un padre con un enano de unos siete u ocho meses "forrao" de ropa camino de la guardería. He visto al de las ocho, pero seguro que ya había pasado por allí el de las siete y media y el de las siete. Doscientos metros más allá, en la parada del autobús estaban cuatro o cinco individuos de entre tres y siete años esperando al transporte para ir al cole. Ni se movían (supongo que a causa del frío), lo que ya es raro. Menuda mierda de conciliación de la vida familiar y laboral la que obliga a estar en la calle a mosquitos de dos y tres años con una helada de tres pares. Ya no quiero contar si sus padres suman novecientos euros de sueldo y la guarde les cuesta 300 al mes (que puede ser perfectamente si los llevan unas cuantas horas). Y ya ni te digo si añadimos que su casa por la noche estaba poco más caliente que la calle porque la calefacción no fuera especialemnte buena y acorde con el aislamiento de pardes y techos. Si ya sé que lo estoy exagerando, pero (seguro) que es lo que hay. Es todo P.P. Y hay mucho P.P. (Pijo Pasao) ¿Nos incluimos? Me ha salido la vena borde y radical: - La Educación para la Ciudadanía. - La Ley contra la Violencia de Género. - La Ley de la Memoria Histórica - La Cumbre de Bali - La Educación Ambiental que se hace. - Las ayudas a los países a quienes hemos impedido el desarrollo. - ...y todo eso tan bonito en lo que estáis pensando,... ...todo eso es, simplemente, P.P.* P.P.: Poner Parches Doble ración de fiascos: como elaborador de hipótesis no valgo nada (como de casi nada). Después de las tetas y del Real Madrid, el registro de visitas no sólo no ha aumentado sino que ha disminuido ligeramente. No sé que ha pasado porque si que registro nuevos visitantes pero el número no aumenta. Ha debido haber deserciones de los habituales. Lo dicho: no más hipótesis, que no sólo no se cumplen sino que encima me cuesta participación. No sé muy bien que pasa: el mes pasado reaparecen los Sex Pistols (lo que queda tanto física como artísticamente de ellos), ahora Led Zeppelin y a Burgos y Santander vienen a tocar monstruos del Rock and Roll de cuando las ratas se cagaban en Franco por haberlas convertido en plato del día de la Posguerra. ¿Corren malos tiempos para la lírica? ¿Los jóvenes no tocan porque tienen esguinces en el pulgar de mandar SMS´s? ¿O se luxaron codos y hombros jugando al pseudotenis con la Wii? ¿El poco sexo y la mucha droga hacen volver al Rock and Roll a quienes lo abandonaron en su momento? ¿El síndrome de Peter Pan se ceba entre los veteranos como una epidemia después de abandonar el cuerpo de Mick Jagger? Ahora resulta que todos quieren ser Burning y Rosendo. Eso sí. Hay gente rara por ahí que todavía habla de que existe futuro. Pero cuidado, porque los que lo dicen ya no son chiquillos precisamente. Más info en www.aibarra.net Y no sólo en España, también en la globalizada y globalizadora Red. Para una vez que me hago "de ciencias" (de ciencias sociales, tampoco me voy a pasar) y diseño un experimento, se me rompe la probeta. Después de las dos entradas en el blog que pretendían provocar un subidón de las visitas, me pongo a comprobar la hipótesis de partida y me doy cuenta de que me resulta imposible consultar la estadística. Precisamente hoy. Así que los resultados se hacen esperar por el momento. ¿Para qué coño queréis los enlaces de este blog? Os quiero ver a todos YA entrando en el blog del Yedai (o como se escriba) y ver el corto que se ha montado. He dicho que YA. Aparece otro fenómeno cultural. El prestigioso músico y aún más brillante letrista Melendi se incorpora al mundo del pedorreo, alcanzando ya una privilegiada posición entre Isabel Pantoja y Jaime Peñafiel. O por encima de ellos, quizá llegando a alcanzar a Vicki Beckham, ya que tanto el asturiano como la británica tienen algo muy honroso en común: Presumen de no haber leído un libro en su vida. Y digo presumen porque supongo que hasta eso es mentira. Es muy raro escaparse del mundo sin hacerlo, por mucho que lo intentes. Lo triste es que diciéndolo se quedan tan a gusto. Martes y trece. Hoy hace cinco años que se estrelló el Prestige...., hoy hace cinco años que aprendimos la palabra chapapote. Hasta entonces, en Santander se decía galipó o galipote, pero de estos términos ya no se acuerda nadie. Tampoco hasta el 11 de Marzo no se conocía la palabra "Bin" como parte de un nombre de origen árabe. Todos conocíamos varios "Ben no se qué". Todo esto viene a cuento porque hoy he oído hablar en la radio de "A pedra de abalar" (perdón para los galegoparlantes porque no se si "abalar" se escribe así). Otra cosa que aprendí a raiz de viajar a Galicia: conocí la piedra y su leyenda. ¡Y un día antes también aprendí lo bien que se comía en el Artabria, en Coruña! Gracias a los mudos vistantes gallegos del blog. (Este año nos hemos vuelto a comer a los chavalucos de Lendoiro, Esther. Espero que te tires presumiendo toda la semana). Resulta que en todos los sitios vienen los Reyes por los arenales..., menos en Ampuero, que vienen por los barrizales. Y si no lo entendéis, os adjunto el recorrido que lleva su cabalgata. Es real y no exagero ni un poco. Salida: Colegio Primo de Rivera. Recorrido: Calles de las JONS, José Antonio, Onésimo Redondo y Calvo Sotelo. Llegada: Plaza del Generalísimo. Después de este recorrido, supongo que la cabalagata no acabe con los Reyes repartiendo caramelos, sino formados con el brazo en alto y cantando solemnemente con los niños el Cara al Sol. Y es que como dice mi informador (natural de Ampuero y no precisamente zurdo) "en Ampuero, hasta los de izquierdas son de derechas". Con la aplicación de la ley de la Recuperación de la Memoria Histórica y el cambio en la nomenclatura de las calles, el año que viene me veo a Melchor (que va el primero) tirando de GPS. Flipando estoy con el juego de cartas que ha hecho este fin de semana el impresentable presidente venezolano. Nos ha hecho creer a todos que hizo aparecer al (también impresentable) Rey de Bastos, pero no. El que apareció era el Rey de Copas. Viva la República (pero no la Bolivariana). Bueno, aquí está. La muestro de espaldas para no buscarme problemas con la justicia. Es que todavía es presunta culpable. A pesar de que el dueño lo ha reconocido, a lo mejor cuando vea la factura de 4400 euros recula y nos tenemos que ver delante del juez. Si tengo que presentarme a un careo con la yegua, lo grabo y os lo pongo (si veo que mis argumentos son más sólidos que los suyos). Me dicen en la aseguradora que si al final hay juicio lo tengo ganado pero yo no estoy tan seguro. Imaginad que la COPE y El Mundo se ponen de parte de la yegua diciendo que la línea de investigación que ellos siguen les demuestra que ha sido una oveja lacha (latxa) la autora. O que se presenta de testigo una tudanca de la cuadra de Díaz de Mera diciendo que tiene datos que culpan a una novilla frisona. Yo de momento le presentaré la factura al ganadero y a ver que pasa. Ahí va una de topicazos: hay veces que reconoces acertada o equivocadamente que las hormonas sexuales cumplen su labor. Y no lo digo como lo dirían los gemelos polacos, o la Conferencia Episcopal o eminentes cerebros del mismo tipo. Yo lo digo desde el puro empirismo y descargado de valoraciones morales. No me digáis que el teletexto no es un elemento de uso muy mayoritariamente masculino. Después de esta muy sesuda investigación a la que he dedicado los mejores años de mi vida, que sólo abandoné para dedicarme al noble arte del safari equino, dejo una puerta abierta para vuestras aportaciones que amplíen mi afirmación o para nuevas evidencias que distingan los dos géneros. A lo mejor, ampliando ampliando, llegamos a la conclusión de que somos dos especies diferentes. Va a ser verdad eso de que todo depende del color del cristal con que se mire. Resulta que vienes de Burgos a Santander y te dan ganas de ir a la playa porque hay catorce grados. Y los STV* dicentarios (1) Bueno, por fin. Por fin se aprobó la Ley de la Memoria Histórica en el Senado que hará que en pocos meses el callejero de Santander pegue un cambiazo espectacular. La pena es que aparecerán nuevos nombres elegidos sin ton ni son, sin atender a la imaginación y a la cultura popular, sin consenso y sin prestar atención a la historia con minúsculas, que es la única real y que merece la pena. Me gustan esas ciudades que conservan su casco viejo y en las que puedes recorrer las calles de los oficios (alfareros, carniceros, vinateros, etc) u otras en las que el paganismo más antiguo aún se refleja en la calle del Sol, en la del Pez o en la Calle Luna. No me refiero a esos nuevos barrios de trazados cuadrangulares en las que es artificial y artificioso hasta el convencionalismo de que cada vía lleve el nombre de un árbol. Puestos a ser condescendientes con la religión, ¡milagro!, me mola también andar por ejemplo por ciudades andaluzas recorriendo la Calle Amparo, Desamparo, Bienaventurados, de los Nazarenos, Virtudes o del Socorro. Es que también tienen que ver con la historia de la gente, no de los cardenales. Todo esto a cuento de que mi vida en Santander me ha hecho vivir en Sargentos Provisionales esquina con Héroes de la Armada, después en Alcázar de Toledo y a que mi padre tenía la tienda en General Mola, justo al lado de la Plaza José Antonio en la que mis rodillas se han hecho cientos de heridas (una en los columpios, otra junto a la fuente y cuatrocientas y pico sin exagerar entre la pista de futbito y el "prao" del otro extremo. Ya que se nos cae el último reducto físico de casco antiguo a la espera del siguiente pelotazo urbanístico, que no se nos caigan del todo los nombres de las calles (o que se recuperen algunos ahora que tenemos la oportunidad). Os dejo algunos nombres de calles de Santander, desaparecidos o no, que me gustan: Calleja Norte (existe). Calle del Sol. Calle de la Blanca (del a virgen Blanca, supongo). Calle del Puente. Plaza del Reenganche (sustituida recientemente por la Plaza del Rey Juan Carlos I. Manda huevos). Calle Sotileza. Plaza de Farolas. Calles Ruamayor y Ruamenor (las que se están dejando caer) Calle Rualasal. Cuesta de la Atalaya Colonia del Mar Calle Alta ... y alguna más. Y en relación con Alcázar de Toledo, una última duda: ¿Se debería cambiar el nombre? De acuerdo con que recuerda una parte siniestra de la Historia pero..., ¿el edificio en sí no tiene un valor patrimonial importante en sí mismo? Si se cambia, a mi me gustaría que se llamase Cuesta y no Calle. Lamento defraudar al visitante ocasional, pero este título es sólo un experimento. Pretende comprobar la siguiente hipótesis: "es fácil conseguir visitas en tu blog si tu principal objetivo es ese: ser visitado sin más. Con un título burdo, tópico, sexista a ser posible y de lenguaje facililto, te forras en las estadísticas. Habrá más: la Pantoja, el Real Madrid, pillarse un buen pedo y el diario de Patricia están esperando para ser títulos. Lamento defraudar al visitante ocasional, pero este título es sólo un experimento. Pretende comprobar la siguiente hipótesis: "es fácil conseguir visitas en tu blog si tu principal objetivo es ese: ser visitado sin más". Con un título burdo, tópico, sexista a ser posible y de lenguaje facililto, te forras en las estadísticas. Habrá más: la Pantoja, tetas y culos, pillarse un buen pedo y el diario de Patricia están esperando para ser títulos. Como dice un enlace, todo cambia. A veces le toca a lo sustancial, a veces el cambio es mero maquillaje. Como hoy. Cualquier día voy a hacer un experimento en el blog. Os aviso para que no os alarméis/animéis según los casos. Tengo pensado titular una entrada con algún texto intelectual del tipo "un buen par de tetas", "foro contra el Real Madrid" o "métodos para mamarse y no tener resaca". Con ellos espero comprobar cómo es fácil tener muchas visitas en tu blog, independientemente de lo que incluyas en él, si consigues títulos que puedan atraer a determinado tipo de público. Lo dicho. Esta semana si puedo lo hago y después os comentaré los resultados. Hasta entonces, se admiten hipóteis sobre resultados. Por la investigación social a través de la red. ...estoy hecho un chaval. He estado en una especie de congreso en Santoña, hemos currado como campeones y... lo que me tiene asombrado es que hemos bordado el tiempo de ocio nocturno. No me acuerdo ya de cuando fue la anteúltima vez que me había recogido dos días seguidos a las seis de la mañana, teniéndome que levantar a currar y pensar a las nueve. La última de momento ha sido este fin de semana. Es que tengo cuarenta años pero aparento sólo treinta y nueve y medio. Vaya sesión de autobombo me acabo de pegar. Santoña, ciudad de congresos. Ayer he oído en la radio algo que no sé si va a gustar al yedai que tengo enlazado en el blog. Lo siento Carlitos pero lo tengo que contar. Resulta que el ínclito Edu Zaplana estaba ayer haciendo una
NACHO EN FUGA
VIAJANDO SE APRENDE
- En algunos lugares, el tiempo (el tiempo atmosférico) es cuestión de centímetros.
- Entre el cava catalán y el champán francés, elijo, sin ninguna duda, una Estrella.
- Nunca digas "de este queso no comeré".
- L a culpa es un concepto judeocristiano.
Atchís. Gracias.ENRIQUE LÍSTER (o Galicia ya no es lo que era)
Y esto se debe a un curioso alcalde que gobierna con su grupo Alternativa dos veciños en el municipio. La gente le vota por su gestión municipal y él se pega esos caprichos en forma de placas para el callejero y en la erección (con perdón) de estatuas.
Ay Galicia, quien te ha visto y quien te ve.BOTÁNICA APLICADA
SÓLO UNA DUDA
DE ORDEÑAR
¿Qué? ¿Ya vienes de ordeñar la vaca?
Muy propio, si atendemos al origen pasiego del vecino y a la imagen.DESCONTEXTUALIZACIÓN
¿Hay algo más ridículo que un tanga de hilo en un tendal?MI EGO ESTÁ TRISTE
TENÍA MOTIVOS
Tenía motivos de sobra para abandonar temporalmente el blog. En la imagen se puede ver uno de esos motivos.
Si alguien se atreve a adivinar el lugar...UN TRANVÍA LLAMADO DEXEUS
DE LOS GARTZIA DE TODA LA VIDA (actualizaçao con Caelia, Anjana e Isone)
«La cuestión es que se convirtió en un nombre propio de reyes y se puso muy de moda en Castilla, sobre todo en el momento en el que comienza la repoblación y conquista contra los árabes. Lo nobles castellanos utilizan este nombre aunque ya no saben qué significa en euskera», señala el académico de Euskaltzaindia.
Con estos datos, muchos García de origen vasco han decidido cambiar la grafía de su apellido y optar por la euskaldun. De García a Gartzia. «En la actual legislación del Reino de España, a diferencia de otros países como Francia, se admite que se mantenga la grafía original de los nombres. No hace falta venir previamente a la academia. Es tan sencillo como ir al registro civil y te lo conceden. Pueden hacer uso de este derecho si lo desean», apunta Gorrotxategi. «Hasta hace poco la gente no sabía que podía ejercer este derecho y aún son pocos los que se han pasado a la grafía eusquérica. Habrá como unos 142 Gar-tzias en total».BONO DE PELUQUERÍA
SUMANDO BIEN
PARASITISMO BLOGOSFÉRICO INTELECTUAL
BLASFEMOS
ALPE D´HUEZ
¿DROJOTA O DROGOTA? ¿PEDROJOTA O PEDOJOTA?
BUCEANDO EN LA MANCHA
QUIERO PERTENECER AL CLUB DE AGUS. ¿PUEDO?
La única posibilidad de supervivencia racional y equilibrada es el crecimiento cero.
Parar la rueda y pensar con lógica en el destino.
Y, en este sentido, la gran pregunta que debemos hacernos es: ¿A qué estamos dispuestos a renunciar en el norte por un mundo más lógico? ¿A qué y a cuánto por un equilibrio global que tenga muy en cuenta las imperiosas necesidades del sur, el reparto de recursos alimentarios y la progresión demográfica?
Porque lo cierto es que, si no renunciamos al despilfarro, todo lo que se diga es juegos florales y demagogia más o menos hábil, más o menos afinada.
En estos momentos estamos sumidos en la cíclica crisis económica por culpa del petróleo. Fieles a su estilo propagandístico, los máximos depredadores empresariales se acogen cinicamente a la etiqueta del ecologismo, a modo de marketing engañabobos para seguir vendiendo.
Consumir hasta morir. Dada esta constante criminal, los extremismos del sistema y sus habituales atentados contra la vida en general y contra la libertad y la justicia en particular, estaría plenamente legitimado contraponer al abuso de poder institucional un simétrico ecologismo revolucionario".(...)GARZA MACHO GRANDE (actualizaçao)
DESMENTIDO (ERA SÓLO UN ESPEJISMO).
1 DE AGOSTO
EN PELOTAS
VIAJANDO SE APRENDE
- En algunos lugares, el tiempo (el tiempo atmosférico) es cuestión de centímetros.
- Entre el cava catalán y el champán francés, elijo, sin ninguna duda, una Estrella.
- Nunca digas "de este queso no comeré".
- L a culpa es un concepto judeocristiano.
Atchís. Gracias.ENRIQUE LÍSTER (o Galicia ya no es lo que era)
Y esto se debe a un curioso alcalde que gobierna con su grupo Alternativa dos veciños en el municipio. La gente le vota por su gestión municipal y él se pega esos caprichos en forma de placas para el callejero y en la erección (con perdón) de estatuas.
Ay Galicia, quien te ha visto y quien te ve.BOTÁNICA APLICADA
SÓLO UNA DUDA
DE ORDEÑAR
¿Qué? ¿Ya vienes de ordeñar la vaca?
Muy propio, si atendemos al origen pasiego del vecino y a la imagen.DESCONTEXTUALIZACIÓN
¿Hay algo más ridículo que un tanga de hilo en un tendal?MI EGO ESTÁ TRISTE
TENÍA MOTIVOS
Tenía motivos de sobra para abandonar temporalmente el blog. En la imagen se puede ver uno de esos motivos.
Si alguien se atreve a adivinar el lugar...UN TRANVÍA LLAMADO DEXEUS
HUMOR (MAILLOT) AMARILLO
JUEGOS CON PALABRAS
La pluma es al plomo lo que el ala a la bala. Admiro a la gente capaz de jugar con las palabras. Y no tienen porqué ser grandes literatos. Alas y balas
de balas en vuelo
y alas en duelo...
Las balas, un combatir
de alas en vuelo
y balas en duelo...
No hay vuelo sin duelo
ni alas sin balas...
La pluma es al plomo
lo que el ala a la bala...
Vivir es tal vez volar
entre alas en vuelo
y balas en duelo...
Morir es tal vez volar
entre alas en duelo
y balas en vuelo...
Batir de alas en vuelo...
batirse en duelo de balas...
Batir de alas en duelo...
batirse
en vuelo de alas...
Batir de balas en vuelo...
batirse en alas de duelo...
Vivir, batir, combatir, morir...
entre alas y balas...
alas y balas...ZORRERÍAS
JURAMENTO
SEIS PIES AL GATO INMIGRANTE
MAMÁS DESPAMPANANTES (actualizaçao)
Ahora que est que se van a operar en los próximos días. Van a dejar al descubierto la pequeña porción de clítoris que conservan retirando los tejidos que formaban el "muñón" para dejar que se regenere piel sobre él y, que en un mes, recuperen la sensibilidad.BLASFEMOS
ALPE D´HUEZ
¿DROJOTA O DROGOTA? ¿PEDROJOTA O PEDOJOTA?
BUCEANDO EN LA MANCHA
QUIERO PERTENECER AL CLUB DE AGUS. ¿PUEDO?
EL CORRER Y EL ESCRIBIR
RECICLAJE ROJIGUALDO
Lo dicho: es que soy muy cabezón, muy trasnochado y busco fantasmas donde quizá no lo haya (...).RESURRECCIÓN
CEREBROS AFEITADOS
SANTANDER, LA MACHINA
Chiki Ayatollah chiki
!QUÉ BIEN CANTO EN ESPERANTO!
¡Qué bien leo en arameo! Aunque algo brusco tambien leo etrusco
En la mili aprendí suahili; un borracho me enseñó el gabacho;
un día de huelga aprendí a hablar belga; soy tan obtuso que también sé ruso.
Soy todo un genio transcribiendo armenio; entre otros vicios contesto en egipcio;
doy bien el pego hablando el gallego y en el maco aprendí el polaco.
Me río de aquel castigo en Babel.SPANJAARD
ENERGÍAS LIMPIAS
CARETOS
HUMOR (MAILLOT) AMARILLO
JUEGOS CON PALABRAS
La pluma es al plomo lo que el ala a la bala. Admiro a la gente capaz de jugar con las palabras. Y no tienen porqué ser grandes literatos. Alas y balas
de balas en vuelo
y alas en duelo...
Las balas, un combatir
de alas en vuelo
y balas en duelo...
No hay vuelo sin duelo
ni alas sin balas...
La pluma es al plomo
lo que el ala a la bala...
Vivir es tal vez volar
entre alas en vuelo
y balas en duelo...
Morir es tal vez volar
entre alas en duelo
y balas en vuelo...
Batir de alas en vuelo...
batirse en duelo de balas...
Batir de alas en duelo...
batirse
en vuelo de alas...
Batir de balas en vuelo...
batirse en alas de duelo...
Vivir, batir, combatir, morir...
entre alas y balas...
alas y balas...ZORRERÍAS
JURAMENTO
SEIS PIES AL GATO INMIGRANTE
MAMÁS DESPAMPANANTES (actualizaçao)
Ahora que estntarios (2)LOS PUTOS PÁJAROS
TE COLASTE, BONO
RÍO
QUIERO UN CAMIÓN
CONTRA EL COUNTRY,,,,,THE COLLADA.
CUARENTO MILAGRAS
65. POR EL CULO...
EL CORRER Y EL ESCRIBIR
RECICLAJE ROJIGUALDO
Lo dicho: es que soy muy cabezón, muy trasnochado y busco fantasmas donde quizá no lo haya (...).RESURRECCIÓN
CEREBROS AFEITADOS
SANTANDER, LA MACHINA
José Tomás, El Dioni y Mario Conde
OÍDO POR LA CALLE
CELEBRACIÓN VALIENTE DE "PÚBLICO"
SONSOLES
VASCONIA ES CANTABRIA
Chiki Ayatollah chiki
!QUÉ BIEN CANTO EN ESPERANTO!
¡Qué bien leo en arameo! Aunque algo brusco tambien leo etrusco
En la mili aprendí suahili; un borracho me enseñó el gabacho;
un día de huelga aprendí a hablar belga; soy tan obtuso que también sé ruso.
Soy todo un genio transcribiendo armenio; entre otros vicios contesto en egipcio;
doy bien el pego hablando el gallego y en el maco aprendí el polaco.
Me río de aquel castigo en Babel.SPANJAARD
ENERGÍAS LIMPIAS
CARETOS
EL COLACHO
CHINOS Y TROSKOS, SAN GIL Y RAJOY
JARRA Y PEDAL
LOS PUTOS PÁJAROS
TE COLASTE, BONO
RÍO
QUIERO UN CAMIÓN
CONTRA EL COUNTRY,,,,,THE COLLADA.
CUARENTO MILAGRAS
65. POR EL CULO...
FEDE JIMÉNEZ LOSANTOS EN LAS MALAS ONDAS
AUPA RACING (actualizaçao)
S.I.L.
Como dirían en CiberLaredo..., ¡OYE TU, LINK!,
José Tomás, El Dioni y Mario Conde
OÍDO POR LA CALLE
CELEBRACIÓN VALIENTE DE "PÚBLICO"
SONSOLES
VASCONIA ES CANTABRIA
MILLONES GASTADOS EN VALIUM
EL PUNTO DE VISTA
EL PIANISTA
UN DOS POR UNO DE ESPERANCITA (actualizaçao)
YO A ... Y TÚ A TELEFÓNICA.
ALIANZA DE RELIGIONES
POR ATRÁS
EL COLACHO
CHINOS Y TROSKOS, SAN GIL Y RAJOY
JARRA Y PEDAL
RONALDO TIENE CULO, RONALDO TIENE MIEDO.
TARIFA ZA-PLANA
EL "OJETO" DEL "CONCETO"
NEO-ESPERANCISMO
EL SUDACA NOS ATACA
en la pampa mata vacas
y paga a los mercenarios
con dinero agropecuario.
Tiene un primo montonero
y un cuñado tupamaro
que se juegan a los dados
quién atentará primero.
Todos con su liqui-liqui
interpreta en la O.T.I.
(que se celebra en Waikiki)
una oda a Menotti.
Tiene un hijo maoista
en Sendero Luminoso
que se exilia presuroso
y se le pierde de vista.
Todos con su liqui-liqui
reciben el premio Nóbel
navegan en la Kon-Tiki
y se dejan el bigot ruidos toda la noche si te tocan vecinos escopeteros o de oir motores de todoterrenos forzados por tíos con pedal pisando el pedal.FEDE JIMÉNEZ LOSANTOS EN LAS MALAS ONDAS
AUPA RACING (actualizaçao)
S.I.L.
Como dirían en CiberLaredo..., ¡OYE TU, LINK!,
GILIPOLLECES
SOMOS UN GRUPO DE ROCK Y TOCAMOS A TODA HOSTIA
ME LA COJO CON PAPEL DE FUMAR
CASIMIRO
Fuera calcetines me pongo el pijama
recojo la ropa preparo la cama
las hadas y duendes se lavan los dientes
con mucha pastita y agua corriente
peque�os infantes chavales peque�os
se apagan las luces se encienden los sue�os
UH-AH UH-UH-AH
UH-AH UH-UH-AH
UH-AH UH-UH-AH
UH-AH UH-UH-AH REPÚBLICA (actualizaçao)
MILLONES GASTADOS EN VALIUM
EL PUNTO DE VISTA
EL PIANISTA
UN DOS POR UNO DE ESPERANCITA (actualizaçao)
YO A ... Y TÚ A TELEFÓNICA.
ALIANZA DE RELIGIONES
POR ATRÁS
TODOS LOS BLOGGERS ESTÁIS LOCOS
EN EL PP SE PARTEN LA CARA (actualizaçao)
CULTURA GENERAL
rota.navy.mil
DE BICICLETAS Y TACONES
RONALDO TIENE CULO, RONALDO TIENE MIEDO.
TARIFA ZA-PLANA
EL "OJETO" DEL "CONCETO"
NEO-ESPERANCISMO
EL SUDACA NOS ATACA
en la pampa mata vacas
y paga a los mercenarios
con dinero agropecuario.
Tiene un primo montonero
y un cuñado tupamaro
que se juegan a los dados
quién atentará primero.
Todos con su liqui-liqui
interpreta en la O.T.I.
(que se celebra en Waikiki)
una oda a Menotti.
Tiene un hijo maoista
en Sendero Luminoso
que se exilia presuroso
y se le pierde de vista.
Todos con su liqui-liqui
reciben el premio Nóbel
navegan en la Kon-Tiki
y se dejan el bigotes, Una pintada
Soy un puto árbol.
farmacopornografía
ADORMILADO
ANACRONISMO
AUPA RACING
GILIPOLLECES
SOMOS UN GRUPO DE ROCK Y TOCAMOS A TODA HOSTIA
ME LA COJO CON PAPEL DE FUMAR
CASIMIRO
Fuera calcetines me pongo el pijama
recojo la ropa preparo la cama
las hadas y duendes se lavan los dientes
con mucha pastita y agua corriente
peque�os infantes chavales peque�os
se apagan las luces se encienden los sue�os
UH-AH UH-UH-AH
UH-AH UH-UH-AH
UH-AH UH-UH-AH
UH-AH UH-UH-AH REPÚBLICA (actualizaçao)
TRES DIAS PARA UNA CIUDAD ETERNA
NO LOS ENTIENDO
Treinta y diez
DE VINOS
TODOS LOS BLOGGERS ESTÁIS LOCOS
EN EL PP SE PARTEN LA CARA (actualizaçao)
CULTURA GENERAL
rota.navy.mil
DE BICICLETAS Y TACONES
EL BLOG DE NADACAMBIA
CON LOS OJOS MU APRETAOS (actualizaçao)
Insumisión
cartelería creativa
Una pintada
Soy un puto árbol.
farmacopornografía
ADORMILADO
ANACRONISMO
AUPA RACING
NO ME VA A DAR TIEMPO
MARIDEMAGOGIA
rouco, blazquez y la desfachatez
Desfachatez la mía que me plagio a mi mismo. Pero es que hoy se elige al presidente de la Conferencia Episcopal y el siguiente texto pretende aportar un modesto granito de arena a la elección. Y además, la foto que lo acompaña me mola.
Valga la redundancia
Arturo Fernández y Manu Chao
FEBRERUCO
TRES DIAS PARA UNA CIUDAD ETERNA
NO LOS ENTIENDO
Treinta y diez
DE VINOS
CUATRO QUE YA NO VOTAN
¿HUBO DEBATE?
EL GATO, EL RELOJ Y MADAGASCAR
_POR LA LECTURA_
Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un
Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de
jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana
aunque no tenía clases porque allí, en un despachito que le habían
cedido, atendía su biblioteca circulante. Era suya porque la había
creado él solo, con libros donados por amigos, instituciones y padres
de alumnos. Sus 'clientes' éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres
a quienes sólo cobraba cincuenta céntimos al mes por prestar a cada
cual un libro a la semana. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a
Salgari y a Karl May.
Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo
madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho
cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un
rincón exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para
sentarlos. Al principio las madres acogieron la idea con simpatía
porque les servía de guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio
los dejaban allí un rato mientras terminaban de hacer sus compras,
pero cuando regresaban a por ellos, no era raro que los niños,
intrigados por el final, pidieran quedarse un ratito más hasta
terminar el cuento que estaban leyendo. Durante la espera, las madres
curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban y a veces también ellas
quedaban prendadas. Tiempo después me enteré de que la experiencia
había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeres que nunca habían
leído antes de que una simple moqueta en manos de una joven
bibliotecaria les descubriera otros mundos. Y aún más años después
descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia. La biblioteca
de atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y
angustias tanto de familiares como de los propios enfermos, fue creada
por iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del
supermercado cargado de libros donados, paseándose por las distintas
plantas, con largas peregrinaciones y luchas con la administración
intentando convencer a burócratas y médicos no siempre abiertos a
otras consideraciones, de que el conocimiento y el placer que
proporciona la lectura puede contribuir a la curación, al cabo de los
años ha logrado dotar al hospital y sus usuarios de una biblioteca con
un servicio de préstamos y unas actividades que le han valido, además
del prestigio y admiración de cuantos hemos pasado por ahí, un premio
del gremio de libreros en reconocimiento a su labor en favor del
libro.
Evoco ahora estos tres" color=#000000 size=3> EL BLOG DE NADACAMBIA
CON LOS OJOS MU APRETAOS (actualizaçao)
Insumisión
cartelería creativa
ESPERA, BARDEM
NO ES CAMPAÑA
SABORES
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d'Austerlitz.
Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de San Martín.
Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a Mademoiselle Amsterdam.
En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la Estatua de la Libertad,
pero en Desolation Row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar,
y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del Rey Salomón.
Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un
de un no te quiero querer.
Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.
El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.
...
Peces de Ciudad - Joaquín Sabina SERVICIO QUE APESTA (actualización)
TRANSICIÓN
MARIDEMAGOGIA
rouco, blazquez y la desfachatez
Desfachatez la mía que me plagio a mi mismo. Pero es que hoy se elige al presidente de la Conferencia Episcopal y el siguiente texto pretende aportar un modesto granito de arena a la elección. Y además, la foto que lo acompaña me mola.
Valga la redundancia
Arturo Fernández y Manu Chao
FEBRERUCO
El comandante
"and then Fidel arrived"
Carlos Puebla (Cuba), Guaracha (song style)
(.wav file Kb. 357)
ganando el ciento por cierto
con casas de apartamentos
y echar al pueblo a sufrir
y seguir de modo cruel
contra el pueblo conspirando
para seguirlo explotando
y en eso llegó Fidel.
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
tragando y tragando tierra
sin sospechar que en la sierra
se alumbraba el porvenir
y seguir de modo cruel
la costumbre del delito
hacer de Cuba un garito
y en eso llegó Fidel
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
diciendo que los cuatreros,
forajidos, bandoleros
asolaban al país
Y seguir de modo cruel
con la infamia por escudo
difamando a los barbudos,
y en eso llegó Fidel.
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
jugando a la democracia
y el pueblo que en su desgracia
se acabara de morir
Y seguir de modo cruel
sin cuidarse ni la forma,
con el robo como norma,
y en eso llegó Fidel.
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
earning 100% (on their investments)
with apartment houses and the like
while the people suffered
and to continue in a cruel manner
conspiring against the people
to stay on exploiting it
and then Fidel arrived
And that was the end of the party
the commander arrived and ordered (all that) to stop
taking in more and more land
without suspecting that in the mountains
the future was lightning up
and to continue in a cruel manner
the custom of crime
to turn Cuba into a gambling den
and then Fidel arrived.
saying that cattle thieves,
outlaws, highwaymen,
were destroying the country,
and to continue in a cruel way
with infamy as their shield
defaming the bearded ones,
and that's when Fidel arrived.
playing democracy
and the people in its misery
was to end up their days
and to continue in a cruel way
without even bothering with appearances
with theft as their norm,
and that's when Fidel arrived.CALDITO
SAN CALENTÍN
.
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
.
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
.
mi táctica es
quedarme en tu recuerdoComentarios (1)CUATRO QUE YA NO VOTAN
¿HUBO DEBATE?
EL GATO, EL RELOJ Y MADAGASCAR
_POR LA LECTURA_
Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un
Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de
jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana
aunque no tenía clases porque allí, en un despachito que le habían
cedido, atendía su biblioteca circulante. Era suya porque la había
creado él solo, con libros donados por amigos, instituciones y padres
de alumnos. Sus 'clientes' éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres
a quienes sólo cobraba cincuenta céntimos al mes por prestar a cada
cual un libro a la semana. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a
Salgari y a Karl May.
Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo
madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho
cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un
rincón exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para
sentarlos. Al principio las madres acogieron la idea con simpatía
porque les servía de guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio
los dejaban allí un rato mientras terminaban de hacer sus compras,
pero cuando regresaban a por ellos, no era raro que los niños,
intrigados por el final, pidieran quedarse un ratito más hasta
terminar el cuento que estaban leyendo. Durante la espera, las madres
curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban y a veces también ellas
quedaban prendadas. Tiempo después me enteré de que la experiencia
había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeres que nunca habían
leído antes de que una simple moqueta en manos de una joven
bibliotecaria les descubriera otros mundos. Y aún más años después
descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia. La biblioteca
de atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y
angustias tanto de familiares como de los propios enfermos, fue creada
por iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del
supermercado cargado de libros donados, paseándose por las distintas
plantas, con largas peregrinaciones y luchas con la administración
intentando convencer a burócratas y médicos no siempre abiertos a
otras consideraciones, de que el conocimiento y el placer que
proporciona la lectura puede contribuir a la curación, al cabo de los
años ha logrado dotar al hospital y sus usuarios de una biblioteca con
un servicio de préstamos y unas actividades que le han valido, además
del prestigio y admiración de cuantos hemos pasado por ahí, un premio
del gremio de libreros en reconocimiento a su labor en favor del
libro.
Evoco ahora estos tresAMILY: Arial">
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
.
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
.
no haya telón
ni abismos
.
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites
. PRO-METER: para meter (actualización)
NOS SALIMOS
La campaña perfecta
El aborto como medida de seguridad.
ESPERA, BARDEM
NO ES CAMPAÑA
SABORES
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d'Austerlitz.
Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de San Martín.
Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a Mademoiselle Amsterdam.
En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la Estatua de la Libertad,
pero en Desolation Row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar,
y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del Rey Salomón.
Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un
de un no te quiero querer.
Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.
El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.
...
Peces de Ciudad - Joaquín Sabina SERVICIO QUE APESTA (actualización)
TRANSICIÓN
asesino cobarde
Bernat ,Cañete y la camarera culona y negra.
ENVIDIA
PREJUICIOS Y AUTOCENSURA
"Ayer te vi que subías
por la Alameda Primera,
luciendo la saya blanca
y el pañueluco de seda.
Dime, dónde vas morena,
dime, dónde vas salada,
dime, dónde vas morena
a las dos de la mañana."
Voy a la Fuente de Cacho
a beber un vaso de agua,
que me han dicho que es muy bueno
beberla por la mañana.
Dime, dónde vas, morena, etc"
(Canción popular montañesa)Nos sobran los motivos
(Introducción)
Este adiós, no maquilla un "hasta luego",
este nunca, no esconde un "ojalá",
estas cenizas, no juegan con fuego,
este ciego, no mira para atrás.
Este notario firma lo que escribo,
esta letra no la protestaré,
ahórrate el acuse de recibo
estas vísperas, son las de después.
A este ruido, tan huérfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón, podrido de latir
este pez transitar o con transigir?El comandante
"and then Fidel arrived"
Carlos Puebla (Cuba), Guaracha (song style)
(.wav file Kb. 357)
ganando el ciento por cierto
con casas de apartamentos
y echar al pueblo a sufrir
y seguir de modo cruel
contra el pueblo conspirando
para seguirlo explotando
y en eso llegó Fidel.
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
tragando y tragando tierra
sin sospechar que en la sierra
se alumbraba el porvenir
y seguir de modo cruel
la costumbre del delito
hacer de Cuba un garito
y en eso llegó Fidel
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
diciendo que los cuatreros,
forajidos, bandoleros
asolaban al país
Y seguir de modo cruel
con la infamia por escudo
difamando a los barbudos,
y en eso llegó Fidel.
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
jugando a la democracia
y el pueblo que en su desgracia
se acabara de morir
Y seguir de modo cruel
sin cuidarse ni la forma,
con el robo como norma,
y en eso llegó Fidel.
llegó el comandante y mandó a parar.
Y se acabó la diversión,
llegó el comandante y mandó a parar.
earning 100% (on their investments)
with apartment houses and the like
while the people suffered
and to continue in a cruel manner
conspiring against the people
to stay on exploiting it
and then Fidel arrived
And that was the end of the party
the commander arrived and ordered (all that) to stop
taking in more and more land
without suspecting that in the mountains
the future was lightning up
and to continue in a cruel manner
the custom of crime
to turn Cuba into a gambling den
and then Fidel arrived.
saying that cattle thieves,
outlaws, highwaymen,
were destroying the country,
and to continue in a cruel way
with infamy as their shield
defaming the bearded ones,
and that's when Fidel arrived.
playing democracy
and the people in its misery
was to end up their days
and to continue in a cruel way
without even bothering with appearances
with theft as their norm,
and that's when Fidel arrived.CALDITO
SAN CALENTÍN
.
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
.
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
.
mi táctica es
quedarme en tu recuerdonos sobran los motivos.
Este museo de arcángeles disecados,
este perro andaluz sin domesticar,
este trono de príncipe destronado,
esta espina de pescado,
esta ruina de Don Juan.
Esta lágrima de hombre de las cavernas,
esta horma del zapato de barbazul,
que poco rato dura la vida eterna,
por el túnel de tus piernas,
entre Córdoba y Maipú.
Esta guitarra cínica y dolorida,
con su terco knock knockin' on heaven's door,
estos labios que saben a despedida,
a vinagre en las heridas
a pañuelo de estación.
Este Land Rover aparcado en tu puerta,
la rueca de Penélope en el Luna Park,
estos dedos que sueñan que te desnudan,
esta caracola viuda
sin la pianola del mar.COMPRO VOTO A 400 EUROS
ACTUALIZACIÓN Para el finlandés que hace flipar al blogger.
Tardas demasiado
cuando entro en boxes;
te ña estás jugando;
yo soy Keke Rosberg
yo soy Keke Rosberg
y tu eres un mecánico fatal.
Me han adelantado
todos los Ferrari
todos los McLaren
y hasta un Bugatti,
el de Nuvolari:
eres un mecánico fatal.
¿Crees que soy un idiota?
¿Crees que soy Villota?
Yo soy Keke Rosberg
y llevo el número 6.
¿Crees que soy un idiota?
¿Crees que soy Villota?
¿Crees que soy Villota?
Yo soy Keke Rosberg
soy el rayo finlandes
Minun mini on Keke Rosberg
Ponme gasolina
cámbiame las ruedas
revísame el turbo
aféitame con Williams,
aféitame con Williams,
eres un mecánico fatal.
Tengo la sospecha
de que tú trabajas
sin que me dé cuenta
para el equipo Brabham;
te he descubierto:
eres un mecánico traidor.
Perkele, minimun on Keke Rosberg
Corre Keke corre.
Corre, corre Keke Rosberg. (Bis) PROBLEMAS CON EL BLOG
servicio de socorro
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
.
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
.
no haya telón
ni abismos
.
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites
. PRO-METER: para meter (actualización)
NOS SALIMOS
La campaña perfecta
El aborto como medida de seguridad.
LA BOLSA. Ayer me hundí con ella.
No sé como tomarlo
No sé tus escalas...
de ir por ahí diciendo que la tengo muy pequeña
no esta su tamaño en honor a la verdad
fuera de la ley de la relatividad
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
ciertamente es un burdo rumor.
Pero como veo que por ser tu tan cotilla
va de boca en boca y es la comidilla
en vez de esconderla como haría el avestruz
tomo mis medidas, hágase la luz.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
una encuesta he hecho a mi alrededor.
Trece interesadas respondieron a esta encuesta
de las cuales una, no sabe no contesta
y en las otras doce división como veréis
se me puso en contra la mitad, es decir seis.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
otras seis francamente a favor.
Y si hubo reproches fueron en resumen
por su rendimiento, no por su tamaño
y las alabanzas que también hubo un montón
hay que atribuirlas a una cuarta dimensión.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
a que a veces soy muy cumplidor.
Mi mujer incluso, dijo - aunque prefiero
la del jardinero, como tu ya sabes,
por si te interesa pon que estáis a la par
solo que la suya es mucho menos familiar
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
nunca olvida traerme una flor.
Es mísero, sórdido u aún diría tétrico
someterlo todo al sistema métrico
no estés con la regla más de lo que es natural
te aseguro chica que eso puede ser fatal.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
yo que tú, consultaba al doctor López Ibón.
Año: 1981
Letra: Javier Krahe
Música: Javier Krahe y Joaquín Sabina
Disco: La Mandrágora (1981)... dime donde vas morena , dime... (y vuelta a ctualizar)(post actualizado)
asesino cobarde
Bernat ,Cañete y la camarera culona y negra.
ENVIDIA
PREJUICIOS Y AUTOCENSURA
"Ayer te vi que subías
por la Alameda Primera,
luciendo la saya blanca
y el pañueluco de seda.
Dime, dónde vas morena,
dime, dónde vas salada,
dime, dónde vas morena
a las dos de la mañana."
Voy a la Fuente de Cacho
a beber un vaso de agua,
que me han dicho que es muy bueno
beberla por la mañana.
Dime, dónde vas, morena, etc"
(Canción popular montañesa)Nos sobran los motivos
(Introducción)
Este adiós, no maquilla un "hasta luego",
este nunca, no esconde un "ojalá",
estas cenizas, no juegan con fuego,
este ciego, no mira para atrás.
Este notario firma lo que escribo,
esta letra no la protestaré,
ahórrate el acuse de recibo
estas vísperas, son las de después.
A este ruido, tan huérfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón, podrido de latir
este pez RGIN: 0px">ACTUALIZACIÓN:MODERNIZACIÓN
500.000 HOSTIAS
Cantemos todos juntos
con distinta voz
y un solo corazón
¡Viva España!
desde los verdes valles
al inmenso mar,
un himno de hermandad
Ama a la Patria
pues sabe abrazar,
bajo su cielo azul,
pueblos en libertad
Gloria a los hijos
que a la Historia dan
justicia y grandeza
democracia y paz WYOMING DIXIT
SECO
el estado aconfesional
COMPRO VOTO A 400 EUROS
ACTUALIZACIÓN Para el finlandés que hace flipar al blogger.
Tardas demasiado
cuando entro en boxes;
te ña estás jugando;
yo soy Keke Rosberg
yo soy Keke Rosberg
y tu eres un mecánico fatal.
Me han adelantado
todos los Ferrari
todos los McLaren
y hasta un Bugatti,
el de Nuvolari:
eres un mecánico fatal.
¿Crees que soy un idiota?
¿Crees que soy Villota?
Yo soy Keke Rosberg
y llevo el número 6.
¿Crees que soy un idiota?
¿Crees que soy Villota?
¿Crees que soy Villota?
Yo soy Keke Rosberg
soy el rayo finlandes
Minun mini on Keke Rosberg
Ponme gasolina
cámbiame las ruedas
revísame el turbo
aféitame con Williams,
aféitame con Williams,
eres un mecánico fatal.
Tengo la sospecha
de que tú trabajas
sin que me dé cuenta
para el equipo Brabham;
te he descubierto:
eres un mecánico traidor.
Perkele, minimun on Keke Rosberg
Corre Keke corre.
Corre, corre Keke Rosberg. (Bis) PROBLEMAS CON EL BLOG
servicio de socorro
CUANDO EL GRAJO VUELA BAJO...
ABUNDANDO EN EL POST ANTERIOR...
P.P
FIASCO/Fiascos
NEVER MIND THE BOLLOCKS (o... ¿malos tiempos para la lírica?)
INVESTIGAR EN ESPAÑA ES LLORAR
LA BOLSA. Ayer me hundí con ella.
No sé como tomarlo
No sé tus escalas...
de ir por ahí diciendo que la tengo muy pequeña
no esta su tamaño en honor a la verdad
fuera de la ley de la relatividad
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
ciertamente es un burdo rumor.
Pero como veo que por ser tu tan cotilla
va de boca en boca y es la comidilla
en vez de esconderla como haría el avestruz
tomo mis medidas, hágase la luz.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
una encuesta he hecho a mi alrededor.
Trece interesadas respondieron a esta encuesta
de las cuales una, no sabe no contesta
y en las otras doce división como veréis
se me puso en contra la mitad, es decir seis.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
otras seis francamente a favor.
Y si hubo reproches fueron en resumen
por su rendimiento, no por su tamaño
y las alabanzas que también hubo un montón
hay que atribuirlas a una cuarta dimensión.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
a que a veces soy muy cumplidor.
Mi mujer incluso, dijo - aunque prefiero
la del jardinero, como tu ya sabes,
por si te interesa pon que estáis a la par
solo que la suya es mucho menos familiar
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
nunca olvida traerme una flor.
Es mísero, sórdido u aún diría tétrico
someterlo todo al sistema métrico
no estés con la regla más de lo que es natural
te aseguro chica que eso puede ser fatal.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
yo que tú, consultaba al doctor López Ibón.
Año: 1981
Letra: Javier Krahe
Música: Javier Krahe y Joaquín Sabina
Disco: La Mandrágora (1981)... dime donde vas morena , dime... (y vuelta a ctualizar)(post actualizado)
¿COMO SE LLAMARÁ MI CALLE?
MIRA QUE PAR DE TETAS
ESCUPE AL REAL MADRID
TODOCAMBIA
Aviso para visitantes
Como diría Paco Martínez soria...
zaplana vive en los "alpes de madriz"
MODERNIZACIÓN
500.000 HOSTIAS
Cantemos todos juntos
con distinta voz
y un solo corazón
¡Viva España!
desde los verdes valles
al inmenso mar,
un himno de hermandad
Ama a la Patria
pues sabe abrazar,
bajo su cielo azul,
pueblos en libertad
Gloria a los hijos
que a la Historia dan
justicia y grandeza
democracia y paz WYOMING DIXIT
SECO
el estado aconfesional
Como te digo una co, te digo la o.
fin de la oferta
Stress resistant
20 N
pero por fin la palmó.
Los muertos del cementerio
están de Fiesta Mayor.
Seguro que está en el Cielo
a la derecha de Dios.
Adivina, adivinanza,
escuchen con atención.
A su entierro de paisano
asistió Napoleón, Torquemada,
y el caballo del Cid Campeador;
Millán Astray, Viriato,
Tejero y Milans del Bosch,
el coño de la Bernarda,
y un dentista de León;
y Celia Gámez, Manolete,
San Isidro Labrador,
y el soldado desconocido
a quien nadir conoció;
Santa Teresa iba dando
su brazo incorrupto a Don
Pelayo que no podía
resistir el mal olor.
El marqués de Villaverde
iba muy elegantón,
con uniforme de gala
de la Santa Inquisición.
Don Juan March enciende puros
con billetes de millón,
y el niño Jesús de Praga
de primera comunión.
Mil quinientas doce monjas
pidiendo con devoción
al Papa santo de Roma
pronta canonización.
Y un pantano inagurado
de los del plan Badajoz.
Y el Ku-Klus-klan que no vino
pero mandó una adhesión.
y Rita la cantaora,
y don Cristóbal Colón,
y una teta disecada
de Agustina de Aragón.
La tuna compostelana
cerraba la procesión
cantando a diez voces clavelitos
de mi corazón.
San José María Pemán
unos versos recitó,
servía Perico Chicote
copas de vino español.
Para asistir al entierro
Carrero resucitó
y, otra vez, tras los responsos,
al cielo en coche ascendió.
Ese día en el infierno
hubo gran agitación,
muertos de asco y fusilados
bailaban de sol a sol.
Siete días con siete noches
duró la celebración,
en leguas a la redonda
el champán se terminó.
Combatientes de Brunete,
braceros de Castellón,
los del exilio de fuera
y los del exilio interior
celebraban la victoria
que la historia les robó.
Más que alegría, la suya
era desesperación.
Como ya habrá adivinado,
la señora y el señor,
los apellidos del muerto
a quien me refiero yo,
pues colorín colorado,
igualito que empezó,
adivina, adivinanza,
se termina mi canción,
se termina mi canción.Otro record de visitantes
CUANDO EL GRAJO VUELA BAJO...
ABUNDANDO EN EL POST ANTERIOR...
P.P
FIASCO/Fiascos
NEVER MIND THE BOLLOCKS (o... ¿malos tiempos para la lírica?)
INVESTIGAR EN ESPAÑA ES LLORAR
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el Prestige y nuestro enriquecimiento lingüístico.
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Houdini, Tamariz, Chavez,...
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Como diría Paco Martínez soria...
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